Capítulo 4

Eveline estaba tan absorta en la emoción de la llegada de Mary que se olvidó por completo de su pelea con el borracho de la barba pelirroja. Se puso de puntillas para intentar ver mejor mientras sonaba una estruendosa fanfarria para anunciar la procesión por Lawnmarket.

Para eso había venido: para ver a la reina, para contemplar a aquella ambiciosa muchacha que, aunque no era mucho mayor que Eveline, ya se había labrado un poderoso legado.

Como Dougal le había explicado, María, descendiente tanto del rey Enrique VII de Inglaterra como del rey Jacobo II de Escocia, no solo había sido esposa del delfín de Francia, sino que ahora también sería reina de Escocia y bien podría heredar la corona inglesa de Isabel.

Eveline admiraba el espíritu y la ambición de María, pues sabía lo que era ser mujer y luchar por un lugar destacado en el mundo de los hombres. Aquella nueva reina iba a cambiar las cosas. Estaba segura de ello. Y Eveline quería formar parte de ese cambio.

Mientras se asomaba por encima de los hombros de la gente que tenía delante, divisó la primera oleada de la procesión.

Docenas de escoceses vestidos de amarillo, disfrazados de moros —con las extremidades ennegrecidas y la cabeza cubierta con sombreros y máscaras negras— se abrían paso entre las flores que los habitantes del pueblo habían esparcido por la amplia calle.

Detrás de ellos venían los funcionarios de Edimburgo, que llevaban en alto un dosel púrpura bordado en oro con lirios franceses y unicornios escoceses.

Soldados franceses y terratenientes escoceses constituían el grueso de la impresionante comitiva.

Detrás de ellos, cuatro muchachas de la edad de Eveline cabalgaban hombro con hombro, y ella supo que debían de ser las Cuatro Marías.

Al ver sus lujosos vestidos de terciopelo y sus ricas joyas, Eveline volvió a maldecir a su tutor por obligarla a disfrazarse con sus pantalones caídos y su camisa holgada.

Entonces, bajo el dosel, montada en un palafrén blanco, apareció la propia reina María, más magnífica y hermosa de lo que Eveline había imaginado.

Aunque María había perdido recientemente tanto a su madre como a su marido, aquel día había descartado su manto de luto blanco en favor de un vestido más festivo de terciopelo púrpura con bordados dorados.

Las joyas brillaban en su cuello, cintura y muñecas, pero no podían eclipsar el encantador brillo de los ojos de María.

Mientras Eveline observaba con asombro, la reina saludó majestuosamente a la multitud con un gesto de la cabeza, con el rostro iluminado por una sonrisa serena.

Se había erigido un enorme arco triunfal pintado con colores vivos al otro lado de la calle, en Lawnmarket, y desde la galería superior un coro de niños comenzó a cantar. Al avanzar a caballo, María les saludó con la mano.

Al pasar bajo el arco, un globo mecánico pintado como una nube se abrió lentamente para revelar a un niño vestido de ángel. Eveline observó con asombro cómo el ángel descendía por una cuerda para entregar a la reina las llaves de las puertas.

Entonces el niño comenzó a recitar en verso una elocuente bienvenida a María.

Pero, a medida que las palabras se hicieron claras, la sonrisa de la reina católica se desvaneció. Escondida en la prosa había una referencia apenas velada a la Reforma.

Algunos en la multitud jadeaban y otros, incluidos los hombres con los que Eveline había estado discutiendo, lanzaban gritos de aprobación.

La sangre de Eveline hervía. ¿Quién se atrevía a insultar a la nueva reina con una blasfemia tan obvia? Se volvió hacia el patán de barba pelirroja que antes había llamado a María «puta» y le dio un empujón.

Alguien le agarró del codo.

—Ahora no, muchacha —le susurró un hombre al oído.

En ese momento no se le ocurrió que la hubiera llamado «muchacha». Estaba furiosa y con ganas de pelea. Se soltó el brazo de un tirón y le lanzó una mirada fulminante por encima del hombro.

Luego volvió la vista hacia el espectáculo que tenía ante sí. El angelito le estaba entregando a la reina dos tomos de terciopelo púrpura, una Biblia y un salterio, y Eveline supo sin lugar a dudas que eran libros de la Reforma.

—Un regalo muy apropiado —murmuró el barbudo a su amigo— para la Ramera de Babilonia.

—Sí —añadió otro—. Eso le demostrará que más le vale dejar al Papa en Francia.

—¡Cállense la boca, monos! —replicó Eveline, con la sangre hirviendo en sus venas.

Una vez más, el hombre que tenía detrás la agarró del brazo, esta vez con más fuerza, siseando con un marcado acento de las Highlands:

—No vale la pena, muchacha.

Una vez más, ella se zafó.

John Knox debía de estar detrás de aquella farsa, decidió. Se rumoreaba que el reformador tenía intención de reunirse con la reina personalmente muy pronto para poner a prueba su fe. Puede que fuera así, pero, por Dios, Eveline no tenía intención de dejar que nadie humillara a María aquel día.

—¡Rechace los libros, Majestad! —gritó para animarla por encima de la multitud—. ¡Adelante! ¡Tírelos!

El montañés hizo un sonido de ahogo.

—Basta, muchacha. ¿Estás loca? No llames la atención…

El barbudo gritó al niño suspendido del arco:

—¡No sirve de nada intentar cortejar a María, angelito! ¡Ya está casada con Roma!

Los hombres cercanos rieron a carcajadas.

Eveline ya había tenido suficiente. Ya era bastante malo que la nueva reina tuviera que defenderse de los malditos ingleses sin tener que lidiar con detractores entre sus propios compatriotas. Con un rugido, desenvainó su daga y se enfrentó al cobarde de la barba pelirroja.

—¡Defiende tu calumnia con una espada!

A sus espaldas, el montañés maldijo exasperado.

Pero el barbudo echó un vistazo a su daga, tiró la jarra de cerveza al suelo y fue a por su arma.

—Sí, eso es —lo incitó Eveline, haciéndole señas con los dedos de su mano libre—. ¡Vamos!

El montañés se interpuso de repente entre ellos para dirigirse al borracho.

—Ay, hombre, no te conviene hacer eso.

—¡Quítate de en medio! —bramó el barbudo.

—Sí —asintió Eveline—. Quítate de en medio, montañés, a menos que quieras que te ensarten.

El montañés se volvió entonces hacia ella, llenando su campo de visión y dominando con severidad su mirada, y durante un instante de aturdimiento ella no pudo respirar.

No le había prestado mucha atención antes, pero ahora vio que tenía el rostro de un ángel oscuro: fuerte, pero dulce.

Sus ojos eran del azul más claro que jamás había visto, como el cielo en un cálido día de primavera.

Sus cejas pobladas se fruncieron mientras decía con tono incisivo:

—Podéis resolver esto… más tarde.

El barbudo lo empujó a un lado.

—No te metas, hombre. Esto es entre el muchacho y yo.

Conmocionada, Eveline se las arregló, no obstante, para levantar su cuchillo y enfrentarse a su oponente, ansiosa por reanudar el duelo.

—Nadie insulta a mi reina, traidor. Responderás ante mí por tu ofensa.

—Oh, te responderé —le aseguró el barbudo—. Te grabaré una cruz en la carne para recordarte tu fe mal concebida.

—No tendrás oportunidad —prometió ella.

—Guardad vuestras espadas, los dos —oyó murmurar al montañés.

Nadie le hizo caso.

Se plantaron frente a frente y la multitud les hizo espacio.

—Envainad. Ahora —insistió el montañés.

Ella lo ignoró, agitando su daga ante el barbudo como una burla. Pero antes de que pudiera asestar un buen golpe, el montañés dio un paso hacia ella.

—Bien —dijo.

Ella giró a medias en su dirección, pensando que él también pretendía atacarla.

En cambio, él le arrebató el sombrero de la cabeza. Ella jadeó mientras sus rizos se derramaban sobre sus hombros como miel de un panal aplastado.

Los ojos del barbudo se abrieron como platos y retrocedió, dejando caer su cuchillo.

Eveline sacudió la cabeza, enfadada porque su secreto hubiera salido a la luz. Pero no estaba dispuesta a suspender la pelea. Su corazón latía con fuerza ahora y estaba lista para la batalla.

—¿Qué pasa, cabrón? —se burló del barbudo pelirrojo—. ¿Te da miedo luchar contra una mujer?

Hizo girar la daga una vez entre sus dedos.

—¡Recógela, cobarde! Recoge tu cuchillo.

La multitud se había quedado de repente en silencio.

—¿Qué os pasa? —desafió—. ¿No hay ni un solo campeón entre vosotros, cobardes?

Nadie se movió.

—¡Y os llamáis hombres! —se mofó—. ¿Quién os ha robado la lengua y os ha cortado los huevos?

Nadie respondió. No había más que tensa aprensión y ojos muy abiertos en los rostros que la rodeaban.

Frunció el ceño, de repente confundida. Entonces se dio cuenta de que toda la calle se había quedado en silencio. Era más que un silencio de sorpresa. Era un silencio de advertencia.

Empezó a sentir un cosquilleo en la nuca por la aprensión.

Lentamente, con cautela, bajó la daga y se volvió hacia la procesión.

Mirando fijamente a Eveline desde lo alto de su noble corcel blanco, con una curiosa y enigmática media sonrisa jugando en sus labios reales, estaba la propia reina María.