Capítulo 3

Connor refunfuñó entre dientes. No sabía por qué había venido.

Normalmente evitaba las multitudes como a la peste.

Ya le habían empujado borrachos, le habían dado codazos vendedores ambulantes, le habían apartado mocosos asquerosos que intentaban ver mejor y, sí, incluso le había dado una palmada en el trasero una moza en busca de un poco de trabajo.

Pero en ese momento se alojaba en Edimburgo, y toda la ciudad parecía estar en un fervor febril por su nueva monarca, la reina María.

No había podido convencer a ningún golfista para que jugara hoy, ni siquiera con la oferta de inclinar el juego a su favor.

Así que había decidido que, dado que los campos estaban desiertos y que se había perdido la coronación de su propia reina Isabel hacía tres años, tal vez se aventuraría a bajar a la Royal Mile para ver a qué se debía tanto alboroto.

Hasta ahora, la reina María no había sido más que un inconveniente para él.

Su llegada anticipada al puerto de Leith había interrumpido una partida de golf perfectamente buena, y las festividades de bienvenida de hoy le impedían jugar otra.

Es cierto que le habían pagado generosamente por la pérdida de su partido con Ian Hay.

Pero últimamente, le motivaba tanto su amor por el deporte como el dinero.

Frunció el ceño, empezando a arrepentirse de su decisión de venir. El alboroto era ineludible. La multitud se apiñaba en Lawnmarket tan apretada como arenques en un barril. La gente vitoreaba, cantaba, gritaba y reía en un estruendo ensordecedor. Y la reina ni siquiera había llegado todavía.

Recorrió la multitud con el ceño fruncido e inquieto, preguntándose con qué rapidez lo colgarían los escoceses si descubrían que era inglés.

Afortunadamente, había desempeñado el papel el tiempo suficiente como para estar bastante seguro de que podría convencer incluso al lowlander más escéptico de que había nacido y crecido en las Highlands.

Y el raro highlander que se aventuraba tan al sur nunca había oído hablar de su pueblo natal de Tintclachan, lo cual no era de extrañar, ya que Connor había inventado el pueblo y lo había situado en una zona vaga y remota del país.

Era un engaño necesario. Viajando como un montañés por la costa este de Escocia, podía robar de los bolsillos de aquellos que le habían arrebatado a su padre, ejerciendo una venganza justa, pero sin derramamiento de sangre.

Sus tíos, por supuesto, hubieran preferido que se alistara en el ejército inglés y matara a todos los escoceses a la vista.

Connor tenía una habilidad considerable con la espada, gracias al entrenamiento de sus tíos.

Pero, al igual que su padre, nunca había tenido estómago para la violencia.

Además, con el rey Enrique muerto y la reina Isabel en el trono, las batallas a lo largo de la frontera eran poco frecuentes.

Aun así, para mantener a sus tíos contentos, Connor les hacía creer que el dinero que ganaba lo obtenía en el circuito de torneos inglés con una espada, en lugar de en los campos de golf escoceses con un palo de golf.

Pensaba que su disfraz era razonablemente convincente.

Se dejaba el pelo un poco más revuelto de lo que estaba de moda y solía pasar un día o dos sin afeitarse.

Tenía un par de robustas botas hasta la rodilla y una camisa larga de color azafrán con cinturón y un jubón corto de cuero, bajo el cual llevaba pantalones de tartán oscuro, incluso en verano, pues nunca se había acostumbrado del todo a la costumbre de las Highlands de ir con el culo al aire.

Cuando hacía frío, se echaba un plaid escocés sobre un hombro.

Llevaba tanto tiempo hablando con acento escocés que apenas recordaba cómo se hablaba el inglés correcto. Después de tres años viviendo la mentira, casi se la creía él mismo.

—¡Y tienes las pelotas de llamarte a ti mismo escocés! —exclamó inesperadamente el muchacho a su lado.

Connor se puso tenso.

Pero el muchacho le gritaba a otra persona, un tipo de barba pelirroja medio borracho que parloteaba a gritos sobre la nueva reina.

—¡Soy más escocés que una zorra católica que se ha pasado toda la vida viviendo en Francia!

El muchacho jadeó y luego escupió:

—¡Retira eso!

—¡No lo haré! —resopló el pelirrojo.

El muchacho le dio un fuerte empujón.

El hombre dio un paso atrás tambaleándose, derramando unas gotas de su cerveza, pero continuó con su diatriba.

—¿Qué le da a esa moza el derecho a entrar en mi puerto y decirme cómo rezar mis oraciones?

El joven levantó un puño enclenque y habló entre dientes.

—Más te vale rezar tus oraciones.

El barbudo estaba demasiado borracho para reconocer la amenaza.

—No voy a recibir órdenes ni de ti ni de esa ramera francesa.

El muchacho gruñó una advertencia.

Connor gimió para sus adentros. Lo último que necesitaba era verse envuelto en una pelea. Esta no era su pelea. No era escocés. Y la reina le importaba un comino. Ya estaba teniendo un día horrible. No necesitaba empeorarlo.

Pero el muchacho era la mitad del tamaño del Barbirrojo. Un viento fuerte lo habría derribado. Connor no podía quedarse ahí parado viendo cómo le daban una paliza al joven. Le puso una mano tranquilizadora en el hombro.

—Tranquilo, enano.

—¡Tiene razón! —intervino un tercer hombre desde el otro lado de Connor, colocando de repente a Connor en medio de la batalla—. Ningún escocés debería tener que besarle el trasero a una moza francesa.

El muchacho se sacudió la mano de Connor.

—¡Mary nació aquí, idiotas! —insistió, con la voz quebrada por la vehemencia—. Conoce nuestra historia. Habla nuestra lengua.

—¡Eres un viejo chiflado! —exclamó el barbudo, levantando su jarra de cerveza—. Ningún escocés sensato dejaría que una gallina mandara en el gallinero, ¿eh, chicos? ¡Hasta John Knox lo dice!

Connor hizo una mueca mientras los hombres a su alrededor vitoreaban al unísono.

Casi podía sentir el calor que desprendía el joven enfadado a su lado mientras el muchacho espetaba:

—John Knox es un maldito zoquete.

Connor había oído los sermones de John Knox, que era un misógino infame, y tenía que dar la razón al muchacho.

Pero no podía permitirse quedar atrapado en medio de una manada rabiosa de escoceses enzarzados en una pelea.

Se inclinó para susurrarle unas palabras de consejo amistoso al imprudente joven.

—Cuidado, muchacho. Te superan en número.

El muchacho giró bruscamente la cabeza, mirando directamente a Connor, y le respondió con toda la pasión intrépida de la juventud.

—Lucharé con mucho gusto contra todos ellos en defensa de María.

Connor se echó hacia atrás, no por la audaz fanfarronada del joven, sino por una revelación sorprendente, una revelación que los hombres que lo rodeaban aún no habían tenido.

De repente, la multitud comenzó a vitorear con entusiasmo, y el debate quedó en el olvido cuando todos se volvieron hacia el camino.

La procesión había llegado por fin. La gente aplaudía, gritaba y agitaba los brazos.

Algunos coreaban, ya fuera en señal de bienvenida o de burla, Connor no sabría decirlo.

Tampoco le importaba mucho. Estaba mucho más interesado en su nuevo descubrimiento.

Dio un paso atrás y dejó que su mirada recorriera la espalda del joven que tenía al lado.

Era difícil saberlo con la camisa mal ajustada y el sombrero demasiado grande, pero Connor habría apostado su palo de golf a que el descarado enano que estaba a su lado, lanzando amenazas audaces y maldiciendo como un marinero, era una muchacha.