Epílogo

La casa que elegimos

Seis años después...

Lo primero que veo es todo lo que yo cambiaría.

La entrada principal es demasiado imponente, con cuatro columnas de piedra clara sosteniendo un porche que parece haber sido diseñado para impresionar a personas que nunca pondrán un pie aquí.

Las ventanas altas reflejan el cielo de Texas, el jardín se extiende por una extensión casi absurda y la puerta de madera maciza tiene el doble de la altura necesaria.

Es una casa hermosa.

También es fría, pretenciosa y completamente desprovista de personalidad.

— La odiaste.

La voz de Luke llega a mi lado, cargada de una diversión que me hace apartar los ojos de la mansión.

Está apoyado en el lateral del coche, las gafas de sol ocultando parte de su rostro, pero no la sonrisa ladeada que conozco tan bien.

A los treinta y un años, Luke parece aún más seguro que el hombre que apareció en la puerta de mi apartamento destruido por una filtración.

Los hombros están más anchos, algunas líneas discretas surgieron cerca de los ojos y una pequeña cicatriz corta su ceja derecha, recuerdo de un partido de la temporada pasada.

Sigue siendo el hombre más guapo que he visto.

La diferencia es que ahora puedo mirar todo lo que quiera.

— Yo no dije que la odié.

— Frunciste la nariz.

— Estoy analizando.

— Frunces la nariz cuando no te gusta algo.

— También hago eso cuando estoy pensando.

— Claire, llevamos seis años juntos. Conozco todas las versiones de esa arruga.

Luke se acerca y presiona el índice entre mis cejas. Intento mantener la expresión seria, pero él pasa el brazo por mi cintura y me atrae contra su cuerpo.

— Esta es la arruga del juicio —continúa—. Muy diferente de la arruga de concentración. Y peligrosamente parecida a la que aparece cuando dejo la toalla sobre la cama.

— Porque todas representan decepción.

Él se ríe antes de besarme la frente.

El gesto es simple, familiar y todavía capaz de esparcir calor por mi pecho.

Mis dedos encuentran automáticamente la alianza en mi mano izquierda, girando el anillo delicado que él colocó allí hace ocho meses.

Luke me pidió matrimonio en el antiguo cuarto de huéspedes de su casa en Florida, el lugar donde todo comenzó.

No hubo arena llena, fotógrafos ni ninguna de las grandes producciones que los sitios imaginaban que una estrella del hockey haría.

Solo estábamos nosotros dos, una caja pequeña y el hombre que pasó años huyendo de mí arrodillado en el mismo espacio donde aprendió a quedarse.

Fue perfecto.

— Aún podemos irnos —dice él—. Esto es solo una visita.

Vuelvo a observar la propiedad.

La mansión está apartada de la carretera, rodeada de robles y de un terreno amplio que termina cerca de un pequeño lago.

Cuando Luke firmó con el equipo de Texas, hace dos años, alquilamos un ático en el centro.

Elegimos los muebles juntos, discutimos durante tres días sobre el sofá y transformamos el balcón estrecho en un espacio lleno de plantas que él jura no saber cuidar, aunque siempre es el primero en regarlas.

Es nuestro apartamento. Nuestra rutina. Nuestra vida.

Pero nunca pareció definitivo.

Tal vez porque ambos sabíamos que era solo el lugar donde nos quedaríamos hasta encontrar algo que tuviera espacio para todo lo que aún queríamos vivir.

— No quiero irme —respondo.

Luke levanta una ceja.

— ¿Incluso con las columnas ofensivas?

— Principalmente por culpa de ellas. Quiero tener el placer de decidir si voy a derribarlas.

— La agente dijo que la casa necesita algunos cambios.

— La agente no tiene idea del tamaño del problema.

— Eso fue lo que me hizo pensar en ti.

Cruzo los brazos.

— ¿Una construcción problemática te hizo pensar en tu prometida?

— Algo bonito, complicado y que no acepta ser ignorado.

— Mejoraste al final.

— Entreno mucho.

Luke entrelaza nuestros dedos y empezamos a recorrer el camino de piedras. La llave ya está con nosotros para una visita privada, pero él me deja abrir la puerta. En cuanto entramos, el eco de nuestros pasos ocupa el vestíbulo vacío.

Por dentro, la sensación de frialdad es aún mayor.

El suelo de mármol se extiende hasta una escalera curva, y una lámpara de araña de cristal desciende del techo alto como si estuviera intentando compensar la ausencia de vida.

A la derecha, hay una sala de estar formal; a la izquierda, un comedor lo bastante grande como para recibir a veinte personas que probablemente pasarían la noche hablando bajo para no perturbar la decoración.

Camino lentamente, observando proporciones, incidencia de luz, circulación y posibilidades.

El hábito profesional toma el control. Después de graduarme, trabajé en proyectos residenciales más pequeños antes de recibir la oportunidad de reformar una casa histórica en Miami.

El resultado apareció en dos revistas, luego vinieron invitaciones, clientes más grandes y el estudio que abrí en Texas el año pasado.

Algunas personas reconocen mi nombre ahora.

No como la hermana de Mason Sullivan.

No como la prometida de Luke Anderson.

Como Claire Sullivan, arquitecta.

Luke nunca pareció amenazado por eso. Al contrario, guarda todas las revistas en las que aparecen mis proyectos y habla de mi trabajo con una admiración que a veces me deja avergonzada.

Cuando pasé dos noches sin dormir para concluir mi primera gran presentación, se sentó en el suelo del estudio, rodeado de muestras de materiales, y cortó pedazos de cartón conmigo.

Los cortó todos torcidos, pero se quedó hasta el final.

— La pared entre el comedor y la cocina tiene que salir —digo.

— ¿Entera?

— Casi toda. Podemos mantener una parte para delimitar los ambientes y crear una bodega integrada. La cocina es oscura, así que ampliaría las aberturas del fondo y usaría puertas de vidrio.

— De acuerdo.

Lo miro. Luke se quitó las gafas y está tecleando en el móvil.

— ¿Qué estás haciendo?

— Anotando.

— Todavía ni sabemos si vamos a comprar.

— Pero si compramos, la pared tiene que salir.

— Ni siquiera viste la cocina.

— No necesito. Confío en la arquitecta.

Intento no sonreír y fracaso.

Seguimos hasta la cocina, donde descubro armarios oscuros, encimeras pesadas y una isla central que interrumpe la circulación. Luke observa mi expresión y empieza a reírse incluso antes de que yo diga nada.

— No hables —le advierto.

— Esa fue la arruga de la toalla.

— Esta cocina es un crimen.

— Pon eso en la propuesta de reforma.

Atravieso el espacio y abro las puertas que llevan al área exterior. La luz de la tarde invade el ambiente de inmediato. Hay un porche profundo, una piscina alargada y, más allá, el terreno abierto bajo el cielo azul.

Puedo imaginar una cocina más clara orientada hacia el jardín.

Una mesa grande, no para impresionar a invitados, sino para recibir a Mason cuando venga a visitarnos, para los amigos de Luke después de los partidos, para nuestros padres en las fiestas.

Puedo imaginar café por la mañana, proyectos esparcidos por la encimera y a Luke entrando aún con el pelo mojado después del entrenamiento.

Él se acerca por detrás y rodea mi cintura.

— Estás haciendo esa cosa —murmura cerca de mi oído.

— ¿Qué cosa?

— Entrar en la casa dentro de tu cabeza.

Apoyo las manos sobre sus brazos.

— Las puertas deberían ser más anchas. El porche puede integrarse a la cocina. Y necesitamos cambiar todo el suelo de esta planta.

— ¿Necesitamos?

— Si esta casa es nuestra, sí.

Luke se queda inmóvil por un segundo.

Entonces sus labios tocan el punto debajo de mi oreja.

— Me gusta cómo suena eso.

Mi cuerpo reconoce su boca con la misma facilidad con que reconoce su voz. Inclino la cabeza, permitiendo otro beso, y siento su sonrisa contra mi piel.

— ¿Estás intentando influir en mi evaluación profesional?

— ¿Está funcionando?

— Tal vez.

Él me gira entre sus brazos. El beso que deposita en mi boca es lento, sin urgencia.

Incluso después de seis años, Luke todavía besa como si estuviera diciendo algo que las palabras no alcanzan.

Mis manos suben por su pecho hasta la nuca, y por unos instantes la mansión, la reforma y todas las decisiones desaparecen.

Solo existen su boca y la certeza tranquila de que ya no necesitamos interrumpir un beso por miedo a que nos descubran.

Cuando nos separamos, Luke apoya la frente en la mía.

— Si compramos esta casa, voy a necesitar una cláusula en el contrato.

— ¿Qué cláusula?

— La arquitecta debe besar al propietario siempre que él se preocupe por el presupuesto.

— Eso suena antiético.

— El propietario es su prometido.

— Sigue siendo manipulación.

— Puedo vivir con eso.

Le doy otro beso rápido antes de liberarme.

— Veamos el resto de la casa antes de que tu técnica de negociación empeore.

— Ni siquiera usé mi mejor estrategia.

— Conozco todas tus estrategias, Anderson.

— Aún no en esta cocina.

El calor me sube al rostro, aunque ya debería ser inmune a sus provocaciones. Luke sonríe con evidente satisfacción y recibe un empujón en el pecho.

Algunas cosas no cambian.

Menos mal.

(...)

La planta superior tiene seis habitaciones.

La principal ocupa uno de los extremos de la casa, con ventanas orientadas hacia el lago y un balcón privado. El vestidor es más grande que la habitación que alquilé cuando llegué a Florida, y el baño parece haber sido diseñado para un hotel.

Luke examina el espacio mientras yo abro las ventanas.

— Estás extrañamente callado —comento.

— Estoy intentando averiguar de qué lado quedará mi armario.

— Del lado más pequeño.

— ¿Por qué?

— Porque solo usas camisetas negras y trajes que otra persona elige.

— Uso camisas blancas también.

— Mi decisión está tomada.

— Ni compramos la casa y ya perdí la mitad del vestidor.

— Eso se llama planificación eficiente.

Él se acerca y toma mi mano, llevándola a los labios. El brillo en sus ojos suaviza la broma.

— Puedes quedarte con todo, Claire. Solo quiero despertarme aquí contigo.

Mi corazón tropieza como todavía lo hace cuando él abandona las provocaciones y dice exactamente lo que siente.