Capítulo Siete

TARA

Diez días en la costa de Carra y el artículo casi se escribe solo.

Las historias de Nuala son extraordinarias, las fotografías son lo mejor que he hecho en años, y la luz aquí sigue haciendo cosas que jamás había visto, rebotando en el agua e incidiendo en la pared del acantilado desde ángulos imposibles dada la posición del sol.

La costa está presumiendo. La costa quiere que la documenten.

Llamo a mi editora y le digo que necesito tres semanas más.

Hace una pausa que dura exactamente lo que tarda en darse cuenta de que la pausa misma es la decisión.

—Las fotografías que me has enviado son suficientemente buenas para justificarlo —dice—. No me hagas arrepentirme.

—Nunca lo he hecho.

Cuelgo y miro el agua oscura del puerto a través de la ventana de la Storm House y sé que no me quedo por el artículo. Me quedo por lo que no puedo incluir en él.

Esta noche la luna es un hilo y las nubes se mueven deprisa y las pozas de marea al pie del acantilado están inquietas, la superficie rompiéndose y recomponiéndose cada pocos segundos mientras el viento va y viene.

Diez días de contacto me han enseñado lo que Lorcan necesita.

Quietud. Una superficie reflectante limpia. El agua en movimiento es interferencia.

Pero esta noche quiero interferencia.

Me adentro en el agua.

El agua está tan fría que me hace sisear entre dientes, el frío atraviesa mis vaqueros de inmediato y me empapa hasta la piel.

La cámara cuelga de mi cuello, su peso ya forma parte de mi cuerpo.

La poza llega hasta las rodillas en el centro y es más somera en los bordes.

Avanzo hasta que el agua me cubre las espinillas, las pantorrillas, la base de las rodillas.

Estoy de pie dentro de la poza. Estoy de pie dentro de su espejo.

El viento amaina. No del todo, todavía está ahí en lo alto del acantilado, un leve murmullo entre la aulaga, pero a la altura de la poza enmudece, y la superficie, que había estado picada y agitada, se aquieta. El agua contiene la respiración.

La oscuridad bajo mis pies comienza a ascender.

Asciende por mis piernas, y el frío del agua se agudiza, se concentra, se condensa en algo que tiene dirección e intención y peso. Está despierto. Está aquí. Estoy de pie en medio de él.

Presiona contra mis espinillas.

La presión es suave, exploratoria; su frío se concentra contra el denim empapado donde se pega a mis pantorrillas, luego retrocede, luego se concentra de nuevo. Probando. Preguntando.

—Sí —digo. Mi voz resuena de forma extraña sobre la poza en calma—. Todo. Lo que quieras.

El agua a mi alrededor se estremece, y entonces deja de ser educado.

El frío sube por el interior de mis muslos a través del denim empapado, y la sensación no es solo presión, es atención, concentrada y deliberada y completamente distinta a cualquier mano que haya recorrido mis piernas.

Está en todas partes bajo el agua a la vez.

Ambas pantorrillas, ambos muslos, la parte trasera de mis rodillas, el hueco suave detrás de ellas, la costura de mis vaqueros donde la tela mojada se ciñe a mi piel.

El frío encuentra el calor entre mis muslos a través del denim y se detiene.

Se me escapa un sonido que no esperaba.

Pulsa una vez, lento, contra la costura, una caricia que es y no es presión, que se siente más como la insinuación de una mano que como una mano. Está aprendiendo qué me arranca esos sonidos. Tiene trescientos años de paciencia y no tiene prisa.

Mis manos se apoyan en la roca mojada al borde de la poza. El frío asciende por la parte delantera de mis muslos, encuentra el botón de mi cintura y se detiene, con la quietud de quien pregunta.

—Sí —susurro—. Sí, quítamelos.

No sé cómo lo hace. No sé si es presión o algo más, pero el botón se suelta y la cremallera mojada baja y el denim empapado se desliza por mis caderas y se acumula en torno a mis tobillos en el agua.

Mi ropa interior con él, sin negociación; su tirón es total e impaciente, lleva trescientos años esperando permiso y lo obtuvo hace unos treinta segundos.

Estoy desnuda de cintura para abajo en su poza.

Su frío alcanza mi coño directamente, y mis rodillas casi ceden.

No es frío como el del hielo. Es el frío del agua profunda, antiguo y absoluto, y presiona contra cada pliegue y superficie de mi cuerpo a la vez porque está en todas partes y está bajo el agua y ahí es donde estoy yo.

Está contra mis labios exteriores, los interiores, el lugar resbaladizo entre ellos, mi clítoris, la curva de mi trasero, la hendidura entre mis nalgas. Todo. Simultáneamente.

—Oh, Dios —digo, y no sé a quién le estoy hablando—. Oh, vale. Vale, eso es...

Se concentra.

Llega como un espesamiento, una concentración de su atención en una presencia más pequeña y densa justo donde más lo quiero.

El frío difuso se contrae hacia dentro, encuentra mi clítoris y presiona.

No es la yema de un dedo. No hay yema de dedo.

Solo está el peso frío y denso de su enfoque, la parte de él que ha decidido que este centímetro cuadrado de mi cuerpo es el centímetro cuadrado más importante de la costa de Carra, presionando en un círculo lento que sabe exactamente lo que hace porque lleva diez días estudiándome desde el agua y aprende rápido.

Me inclino hacia delante sobre la roca y le dejo hacer.

El frío rodea mi clítoris y la presión aumenta en oleadas, cada pasada arrancándome más sensaciones, y al mismo tiempo el resto de él trabaja: un zarcillo de frío que empuja entre mis muslos desde atrás para presionar contra mi entrada sin entrar, un peso concentrado en la base de mi columna a través de mi camisa empapada, una presencia más pequeña en cada uno de mis pezones a través del algodón mojado, todo él tocándome en cada lugar donde tengo una terminación nerviosa, todo él prestando atención solo a mí.

—Lorcan —digo.

La poza se agita en respuesta, un pulso que recorre todo su cuerpo y atraviesa cada gota de él a la vez, y entiendo lo que significa.

Le gusta oír su nombre pronunciado con esta voz.

Lo han llamado de muchas maneras en trescientos años, pero nunca lo había llamado una mujer a punto de correrse sobre él.

La presión en mi clítoris cambia, se acelera, se vuelve más certera, encuentra el ritmo que me habría dado a mí misma si estuviera aquí sola, y me lo da más fuerte.

El zarcillo en mi entrada empuja contra mí, no dentro, pero lo bastante para que me balancee hacia atrás contra él, lo bastante para que mis caderas tengan algo que perseguir.

El frío en mis pezones se agudiza hasta convertirse en puntos.

Me hace llegar rápido. No me resisto. Vine aquí para esto.

El orgasmo me golpea con las manos apoyadas en la roca y las rodillas en su poza y el frío de él presionando contra cada centímetro de mí bajo la línea del agua y el peso frío de su atención en mi clítoris apretando más fuerte, más fuerte, más fuerte sin parar, y emito un sonido que no es una palabra y no es un nombre y no es nada más que el ruido que hace un cuerpo cuando algo antiguo y paciente y privado de contacto durante trescientos años finalmente consigue hacerla correrse.

La poza pulsa conmigo.

El agua a mi alrededor ondula al ritmo de las contracciones de mi cuerpo, cada ola de placer reflejada en su superficie, toda la poza una extensión de lo que pasa en mi coño y en mi clítoris y en mi pecho.

Se está corriendo conmigo. O lo que sea el equivalente de correrse para una entidad-sombra de agua fría.

La poza se agita y se calma y se agita de nuevo, y el frío contra mí late en el mismo ritmo, y estamos haciendo esto juntos como nunca he hecho nada con nadie.

Cuando mi cuerpo termina, la poza se calma.

El frío no me abandona. Se queda por toda mi piel bajo la línea del agua, sosteniéndome, el peso de su atención suavizándose en algo más tierno, no menos intenso, solo menos urgente. No ha terminado conmigo. Solo me está dejando respirar.

Estoy temblando, y no es por el frío del agua.

—Joder —digo, en la oscuridad. La palabra me sorprende al escapar, pero es la única que funciona—. Joder, Lorcan.

El agua contra mi cadera pulsa dos veces. Reconocimiento. Y, si lo interpreto bien, y a estas alturas sí, orgullo.

—Sí —respiro—. Deberías estarlo.

Me agacho más en la poza hasta que el agua me llega a las costillas y estoy sentada en él, no solo de pie, el frío rodeando toda la parte baja de mi cuerpo, mi camiseta flotando en torno a mi cintura.

Se acerca más, sin presionar para más, solo más cerca, como una persona que se acurruca contra alguien a quien no quiere dejar de tocar.

El frío contra mi coño se suaviza. El frío contra mi clítoris se alivia.

El peso difuso de él se extiende de nuevo por la poza hasta que puedo sentirlo en todas partes otra vez, sosteniéndome en cada punto de contacto bajo la línea del agua.

Cierro los ojos.

Me corrí con una sombra en una poza de marea en la Costa de Carra. Debería asustarme de mí misma por eso. No me asusta.

Cuando finalmente me pongo de pie, la superficie de la poza pulsa tres veces, lentamente. Lo leo: más, pronto, por favor.

—Mañana por la noche —le digo. Me agacho y encuentro la maraña oscura y empapada de mis vaqueros y ropa interior en el agua y me los subo mojados.

Él ayuda. El frío contra mis piernas guía la tela muslos arriba, y no sé si es por educación o si ya está pensando en la próxima vez que pueda quitármelos. Sospecho que ambas cosas.

Salgo de la poza y me quedo de pie sobre la roca con la ropa empapada, el agua fría corriendo por mis piernas y todo mi cuerpo vibrando.

—Tú —le digo a la superficie quieta— vas a arruinarme.

La poza pulsa una vez. Sí.

Vuelvo caminando a Storm House en la oscuridad con agua en las botas y los vaqueros pegados y fríos y el pulso húmedo de él todavía en todas partes donde me tocó. El plazo de entrega de mi editora va a retrasarse de nuevo. No me voy a ninguna parte hasta que pueda hacerme eso fuera del agua.