Capítulo 2 #3

Stix no es ningún enclenque. Está hecho un armario, y sé que si se lo pidiera, iría a partirle la cara a Jett, o a cualquier otro al que le mandara dar una paliza, pero no merece la pena.

El caso es que ya nos dijimos lo que había que decir, y la prueba la tengo delante de las narices.

Los de Wired no son tan malos. Ninguna otra banda se ha ofrecido nunca a echarnos una mano.

Normalmente es el juego del gato y el ratón.

Claro, cuando las cámaras graban o los fans miran, todos son majos y encantadores, pero a la hora de la verdad, ninguno está de nuestro lado.

Hasta Wired, claro. A menos que solo sean un puñado de actores dispuestos a sabotearnos.

—Oye, Stix. ¿Qué te parece si grabamos la actuación? Ya sabes, para escucharla después.

Se encoge de hombros con desdén. —Llevo siglos diciéndote que lo hagas, nena. Supongo que nunca me hiciste caso.

—Nunca me dijiste nada de eso —insisto, molesta.

—Lo que tú digas, nena. Claro, podemos grabar algo.

—Bien —digo con firmeza. Capta la tensión, me lanza una mirada de «que te jodan» y se va.

Todavía cabreada, salgo pisando fuerte detrás de él, lo adelanto y voy hacia la zona del escenario, donde están mis compañeros de banda—.

Todos vosotros —grito y les hago un gesto con la cabeza para que me sigan.

Blaze, mi bajista, parece aburrido. Pone los ojos en blanco y deja su guitarra.

Cruz, mi guitarrista principal, está ocupado con su técnico, pero se para en seco, me clava la mirada y camina hacia mí.

Stix está justo a mi lado, sabiendo perfectamente que ya estoy alterada y que es mejor no tocarme las narices.

El equipo de escenario y sonido se limita a mirarme sin expresión.

Con mi banda y equipo a cuestas, vuelvo al camerino y cierro de un portazo. Me hierve la sangre. —No sé qué coño está pasando aquí, pero esto es una mierda. ¿Cómo es que estamos dejando que Wired nos pise? Creía que había dicho que quería que movieran su equipo para que no nos estorbara.

—No nos estorba, Roxy —dice Cruz—. Lo arreglamos.

—¿Por qué coño les estamos solucionando la vida a estos imbéciles?

Blaze se encoge de hombros. —¿Por qué no? No nos están dando la brasa ni nada. Solo intentamos que los dos podamos tocar en el escenario sin tanto follón.

Dave, uno de nuestros técnicos de sonido, interviene. —Sí, no hay problema, Roxy. Su equipo no molesta ni está en sitio peligroso ni nada. Ya tenemos la iluminación y el sonido resueltos, y funciona mejor gracias a lo que hicieron ellos.

Señalo a Greg, uno de nuestros técnicos de guitarra. —Y tú —le doy una patadita al amplificador con el tacón—. Este ampli está mal configurado. ¿Qué coño pretendes, que suene como el culo? Debería echarte a la puta calle ahora mismo.

Cruz bufa. —¿Desde cuándo te importan una mierda los amplis? Estaban bien configurados para la prueba de sonido. A lo mejor los tocaste tú. ¿Por qué coño están aquí? —pregunta, y se agacha para mirarlo—. Está bien configurado, Rox —niega con la cabeza como si fuera idiota.

—Pues está claro que no estaba bien configurado para la prueba de sonido —digo con firmeza.

—¿Según quién? —ladra Greg.

—Jett lo miró y dijo que estaba mal configurado.

Greg y Dave se cruzan una mirada que me enfurece, aunque no tengo ni idea de lo que significa. Supongo que piensan que me lo follé y que me creo lo que dice por eso, o que estoy tan colocada de coca que no sé de qué hablo. En cualquier caso, me cabrea.

—No importa, Roxy —dice Blaze—. De todos modos vamos a usar su amplificador para el show. Probablemente tenga razón. Tuvimos que ajustar algunas cosas justo antes de que se liara todo durante la prueba de sonido —reconoce—. ¿Qué te parece si me encargo yo, vale?

Odio que estos tipos me traten con condescendencia.

Me hablan como si fuera una niña. Piensan que solo me importa la coca, el sexo y los gritos, pero yo solo quiero lo mejor...

para mi público. Quiero que tengan lo mejor de mí, lo mejor de mi banda, lo mejor de mi equipo y el mejor espectáculo que podamos dar.

No paro hasta darles a mis fans lo que quieren, y joder, a veces me paso de la raya intentándolo.

Por eso grito tanto, porque si no, nadie escucha, y también por eso hago la mitad de las cosas que hago, porque es la única forma.

Blaze parece tan cabreado como yo, y me enfurece que me mire así.

A ver, yo soy la cantante principal de esta banda, yo la monté y la convertí en lo que es.

No digo que los chicos no cumplan, pero a veces siento que soy la única tan apasionada, la única que se preocupa por los detalles.

Gracias a mí estos tipos se hicieron un nombre, y odio que a veces lo olviden.

La cara de Blaze me dice que este es uno de esos momentos.

Estamos en la recta final. Salimos en tres horas. El escenario necesita trabajo, pero soy la única que lo ve. Los chicos tienen pinta de que, si pudieran sacarme del escenario y encerrarme en un cuarto, lo harían.

—Ahora, quitaos esas jodidas caras de culo y haced que este escenario arda, antes de que pierda los nervios y haga algo de lo que me arrepienta.

Blaze me mira y dice lo único que jamás quieres oír de un compañero de banda tres horas antes de salir al escenario.

—Lo dejo.