Capítulo 1 #2

—¿Qué coño está pasando ahí fuera? —pregunto, mientras Zane asoma la cara por la diminuta ventana del remolque. De repente, una tía entra como una bala, gritando como una loca, con Chris, uno de nuestros seguratas, intentando agarrarla.

—¡Eh! ¡Eh! ¡Señora! ¡¿Qué demonios está haciendo?! —grita Chris, y por fin consigue agarrarle el brazo.

Es alta y flacucha, con una camiseta blanca holgada que pone «Relax» en letras rosas llamativas y mallas rosas a juego. Lleva una cinta de gasa rosa neón en el pelo, suelta, así que está aún más torcida de lo que debería.

—¡Un gilipollas me ha atacado ahí fuera! —chilla.

—¡No hay nadie ahí fuera, pirada! —se burla Chris.

—¿Cómo coño ha entrado aquí, tío? —pregunta Zane.

—Me llamaron por radio desde el equipo del escenario. Me distraje. Entró aquí como alma que lleva el diablo. Habrá saltado la valla o algo, o le habrá hecho una mamada a uno de los otros seguratas para que la dejara pasar.

Se suelta de él y lo mira como si la hubiera maltratado, lo cual en cierto modo ha hecho.

—Soy vuestra mayor fan, chicos. Me encanta «Fuss». La pongo tanto que casi he gastado el disco —dice.

—Vámonos, pirada —dice Chris, y vuelve a agarrarle el brazo.

Levanto la mano.

—Oye, tío. Déjala quedarse. Si significaba tanto para ella venir a conocernos, ¿por qué no?

—¿Te has vuelto loco, Jett? ¡Esta tía es una pirada! —protesta Chris.

—Solo es una fan, tío. Déjala quedarse un minuto.

—Sí, tío. Le hacemos una foto, le firmamos un autógrafo y listo —dice Slick.

Chris está cabreado.

—Vale. Pero no la voy a dejar aquí con vosotros a solas, y después la acompaño fuera.

—Tranquilo —resopla Zane—. Mira, no llegamos hasta aquí rechazando a los fans, tío. No va a hacernos daño.

La chica sonríe de oreja a oreja. —Sois los mejores.

Y siento haber mentido, pero es que... no tenéis ni idea —empieza a sollozar—.

Vuestra música... me llega al alma. Slick le pasa el brazo por los hombros.

—Eso es lo que hacemos, tío. Conectamos con la gente, la tocamos.

Que digas eso significa que estamos haciendo un buen trabajo.

—Estáis haciendo un trabajo fabuloso. He tenido el peor año de mi vida, y si no hubiera sido por vuestra música, no sé dónde estaría. Solo... quería que lo supierais.

—Bueno, te lo agradecemos, chica —digo—. Oye, ¿llevas una cámara encima?

—No, porque sé que me la confiscarían en la entrada.

—¿Conseguiste entradas? —pregunta Crush.

—Todavía no. No estoy orgullosa de cómo entré aquí —admite.

Crush mira a Chris, que no está nada contento. —Oye, tío, llama y ponla en la lista VIP.

—¿Cómo te llamas, señorita? —pregunta Slick.

—Taylor. Taylor Crane.

Chris esboza una sonrisa burlona pero hace la llamada. Cuando termina, nos señala. —Si os atacan, allá vosotros.

—Te pagamos para que nos protejas, no para que juzgues a nuestros fans, tío —digo.

—¿Y qué coño crees que estaba intentando hacer, gilipollas?

¿Crees que estaba ahí fuera haciendo punto?

—señala hacia afuera. Si no fuera pariente de mi roadie favorito, Jim, lo despediría ahora mismo.

Está tan cabreado que le salen perdigones de saliva mientras grita.

Tiene el temperamento perfecto para lo que hace, eso hay que reconocérselo.

—No le hagas caso —le dice Slick a Taylor—. ¿Tienes algo que podamos firmarte, nena?

Ella se mira la camiseta. —¿Podéis firmarme esto?

—Claro —Slick se encoge de hombros.

Hay un bote lleno de bolígrafos en una pequeña mesa metálica junto a la puerta.

Slick saca uno de esos rotuladores permanentes de los buenos, y todos nos turnamos para firmarle la camiseta.

Incluso le ponemos el mote de «fugitiva», ya que técnicamente la arrestarían por allanamiento si fuera en cualquier otra circunstancia.

Hay carteles de «propiedad privada» y «prohibido el paso» por todas partes.

—Venga, señorita, vamos a sacarte de aquí —dice Chris sin perder un segundo, en cuanto terminamos de firmarle la camiseta por delante y por detrás.

—Trátala bien, ¿vale, tío? —le digo. Le damos un abrazo cada uno, y está tan emocionada que se echa a llorar.

—Os quiero, chicos —solloza.

—Nosotros también te queremos —digo.

—Sí, tío. Gracias por colarte —bromea Slick—. Ha sido divertido.

—Siento mucho la interrupción —le dice a Tom, que está asimilándolo todo.

—Vamos —dice Chris—. Parece que tenemos compañía —habla por radio mientras saca a Taylor. Ella se despide lanzándonos besos. Le devolvemos el saludo.

—¿Continúo? —pregunta Tom.

—Creo que hemos terminado, tío —dice Slick—. Deberíamos largarnos.

—No tan rápido —digo, observando lo que pasa fuera.

Otro guardia de seguridad se lleva a Taylor del estadio, mientras Chris parece estar discutiendo con alguien que ninguno de nosotros reconoce.

Chris empieza a gesticular como loco, y nos quedamos ahí, preguntándonos si deberíamos intervenir, pero decidimos que no.

Miro a Tom, que parece preocupado y abatido, en lugar de estar deseando salir a por la historia.

Dudo que llegue muy lejos en su profesión, pero bueno, qué sé yo—.

Nunca hay un puto momento de aburrimiento en nuestro mundo, tío —digo, dándole una palmada en la espalda.

Vemos a Chris dejar al tipo fuera y entrar en el remolque dando pisotones.

—Oye, ¿qué coño pasa? —dice Slick.

—Tenemos problemas, tío. La tía y los tíos de «Buying Time» salen después de vosotros, y están quejándose de nuestra instalación.

—¿Cuál es el puto problema? —pregunta Slick con naturalidad, pero con el ceño fruncido.

—Está claro que hay un orden jerárquico en todo este tinglado, y sienten que les ha tocado la peor parte en cuanto a espacio, tío. Para empezar, no quieren que nuestra batería esté tan cerca detrás de la suya. Y así con todo, tío.

—¿No está el equipo del escenario ahí fuera negociando por nosotros? —pregunta Crush—. Tengo mi batería todo lo atrás que puede ir.

—Eso no es lo único —explica Chris—. Los cables no están recogidos lo suficientemente atrás, y no les gusta un montón de otras mierdas.

Los chicos están haciendo lo que pueden, pero la cantante, Roxy, está prácticamente tirando abajo todo nuestro equipo.

La tía es una puta lunática —empiezo a preguntarme si Chris llama lunática a todas las tías.

—Pues iremos a suavizar las cosas, tío. No es para tanto —digo, encogiéndome de hombros.

—Las tías pelean sucio —dice Chris asintiendo—. Especialmente esta. Vosotros no conocéis a Roxy.

—¿Qué...? ¿Muerde, tío? —se burla Slick, riéndose—. No le tengo miedo a ninguna tía. Podemos con esto.

—Bien. Vamos a sacaros de aquí antes de que irrumpan más fans enloquecidos —dice Chris.

Fuera nos esperan carritos de golf para llevarnos de vuelta al estadio.

Cuando nos dejan en la zona del escenario, vemos que Chris tenía razón: la otra banda está desmontando nuestras cosas.

Incluida nuestra pancarta, cuando podrían haber puesto la suya encima sin problema.

Una mierda total. Nuestros chicos hacen lo que pueden, pero están claramente superados en número por el equipo de Roxy.

Sé que la banda Buying Time lleva mucho más tiempo que nosotros, así que técnicamente somos los novatos aquí, con solo dos álbumes, frente a su media docena o así, si no recuerdo mal.

Veo a quien creo que es Roxy, y me sorprende. Pensaba que alguien de su nivel no estaría ahí fuera peleando sus propias batallas, que tendría gente de sobra para hacerlo por ella. Está perdiendo los papeles, arrancando nuestras cosas, y cuando va a tocar mi amplificador, me planto delante de ella.

—¡Eh! Ni se te ocurra, tía. Eso no lo toca nadie más que yo.

—Sí, bueno, este montón de mierda me está tapando el amplificador, así que fuera —dice con desprecio—. Parece que va a arder en cualquier momento. Es un puto peligro de incendio. Me sorprende que los de prevención de riesgos no lo hayan echado ya a los putos contenedores de atrás.

—¡Que te jodan! —digo—. Me gasté todos mis ahorros montando esto para conseguir el sonido que quiero. Vale, tiene algún que otro apaño estilo MacGyver, pero funciona de maravilla. Como lo toques, te mato a ti y a cualquiera que esté cerca.

—¡No me asustas, hijo de puta! ¡Llegas aquí como si fueras el puto amo, dejas a tu equipo de inútiles haciendo el trabajo sucio mientras tú te vas a hacer una entrevistita de mierda! ¡Pues eso te pasa, tío! Mis cosas tienen prioridad sobre las tuyas, ¡así que quítalas del escenario!

Me hierve la sangre. Nunca me habían hablado así, y menos una tía. Si fuera un tío, ya lo habría tumbado. No aguanto estas mierdas de nadie. Agarro su amplificador y me largo del escenario.

—¡Eh! ¿Adónde coño crees que vas con mi amplificador, hijo de puta? —grita, corriendo detrás de mí, que es exactamente lo que esperaba. Corro al camerino y ella me sigue. Cuando entra, cierro la puerta y dejo su amplificador en el suelo. Los dos jadeamos.

—¿Qué coño pretendes, Jett...? ¿Es así como te llamas? ¿Qué clase de nombre es ese?

Lleva una camiseta de tirantes con estampado de leopardo y un pañuelo amarillo neón atado al cuello.

Sus mallas doradas tienen una textura extraña que las hace parecer mojadas, y sus stilettos de charol negro le dan una altura engañosa, casi igualando la mía.

Su pelo negro y liso le cae a partes iguales sobre ambos pechos.

Con esos ojos azul océano enmarcados por delineador líquido negro, Roxy no necesita presentación.

Tiene los labios carnosos, cubiertos de un brillo rosa claro.

La miro y veo algo extraño en sus ojos. Estoy demasiado cabreado para que me importe, así que replico.

—No sé, Roxy... ¿qué clase de nombre es ese?

Frunce los labios y levanta la mano. Está a punto de soltarme una hostia...

...pero entonces hago algo igual de estúpido.