Capítulo 7

Capítulo Siete

LAS MALDIVAS

—Bienvenido a Las Maldivas, señor Ahmed —saludó con una sonrisa un funcionario a Tariq al pie del carrito—. Todo ha sido arreglado.

—Muchas gracias. Se lo agradezco mucho —dijo Tariq mientras estrechaba la mano del hombre y subía al carrito. El apuesto árabe vestía ropa adecuada para el clima tropical como: pantalones de lino y una camisa hawaiana, rematados con un sombrero Panamá blanco.

Cruzaron la pista a toda velocidad y se detuvieron unos segundos en la puerta de la terminal, donde otro funcionario selló el pasaporte de Tariq. Luego corrieron por la terminal, cruzaron una carretera y bajaron a un paseo marítimo cubierto.

Un crucero motorizado de lujo estaba amarrado al muelle.

Sus líneas elegantes y el profundo zumbido de los motores al ralentí daban una impresión de velocidad y potencia.

Tariq tomó su bolso de cuero y saltó a la cubierta trasera, saludando al capitán en el puente de mando; el funcionario maldivo soltó las cuerdas de amarre y los motores rugieron mientras la embarcación se alejaba del muelle.

En pocos minutos cruzaron el rompeolas, y una vez fuera del límite de velocidad del puerto deportivo, el capitán aceleró los dos motores diésel sobrealimentados al máximo.

El crucero de sesenta pies se lanzó hacia adelante, las hélices agitando las aguas azules.

Tariq se aferró a la barandilla y su sombrero salió volando de su cabeza hacia el cielo despejado; sonrió, dejando atrás el estrés del funeral de su padre y la adquisición de Lascar Logistics.

El crucero cubrió la distancia entre Malé y el resort isleño en menos de una hora.

Tariq había elegido ese escondite porque cumplía perfectamente con sus criterios; lo suficientemente pequeño como para reservarlo por completo, equipado con todas las comodidades necesarias y a menos de una hora de un aeropuerto internacional.

Uno de los anfitriones de la isla lo recibió con una amplia sonrisa cuando el bote golpeó suavemente contra los neumáticos atados al embarcadero. Tariq lanzó su bolso sobre las tablas desgastadas y siguió al sonriente maldivo por la pasarela hasta la arena.

La isla tenía solo unos cientos de pies de ancho con arenas blancas brillantes, palmeras y una villa boutique en el centro. Era el paraíso.

Tariq se quitó los mocasines y caminó descalzo hacia la villa, disfrutando la sensación de la arena.

Se agachó para pasar bajo unas palmas bajas y salió frente a un bar y restaurante al aire libre.

Tres hombres, vestidos de forma parecida a él, descansaban alrededor de una mesa.

Una hielera con cervezas estaba en la arena junto a ellos.

—Caballeros, espero que no les moleste si me uno a ustedes —dijo Tariq.

Los hombres interrumpieron su conversación y se giraron hacia él. Una amplia sonrisa apareció en el rostro de Vance al reconocerlo.—Tariq, me alegra verte, amigo.

Ice agarró otra silla y la añadió a la mesa.

El tercer hombre, un tipo musculoso con una espesa barba y entradas pronunciadas, se puso de pie y le ofreció la mano a Tariq.—Mitch Freeman, a su servicio.

Tariq estrechó con firmeza la mano del ingeniero británico.—Es un placer conocerlo, Mitch Freeman; Vance me ha dicho que sus habilidades fueron fundamentales para nuestra operación.

Mitch se echó a reír.—Vance exagera, y el placer es todo mío, o debería decir « nuestro ». Elegir este lugar para la reunión fue una gran idea.

Habían estado en la isla desde el día de los atentados en Abu Dabi. Tariq necesitaba que desaparecieran, y qué mejor lugar que una isla tropical aislada, lejos de las miradas indiscretas de los investigadores.

—Le pido disculpas por la espera —dijo Tariq—, pero he tenido muchas cosas que atender.

Ice sacó una cerveza de la nevera y destapó la botella golpeando la tapa contra el borde de la mesa.—Ha sido duro, jefe —dijo, sonriendo.

—Digo yo —añadió Mitch—, ustedes dos —usó su cerveza para señalar a los ex colaboradores de la CIA— se han bebido un montón de alcohol. Para ser un par de tipos muertos, digo.

Todos se rieron y Tariq se acomodó en su silla.

La primera bomba de Mitch había hecho volar por los aires la «clínica médica» de la CIA y desintegró los restos de los terroristas que habían matado antes.

Los únicos rastros identificables fueron piezas de equipamiento, incluidas las armas cortas personales de dos agentes de la CIA.

La agencia los declaró muertos en acción.

—¿Cuál es la información sobre el ataque, Tariq?—preguntó Vance.

—Tu plan funcionó perfectamente. No hubo rastros del equipo de control remoto de Mitch, solo pedazos del suicida muerto. Irónicamente, la policía ha atribuido el ataque a extremistas y a mi padre le han concedido un funeral de Estado.

—Si tan solo supieran la verdad —murmuró Ice mientras se llevaba una cerveza a los labios.

—¿Y qué pasará con el imperio de tu padre?—preguntó Vance.

—Ahora está bajo mi tutela —respondió Tariq.

—Eso me gusta. Me encanta cuando un plan se concreta —dijo Vance, imitando lo mejor que pudo a Hannibal de The A-Team.

Tariq se echó a reír.—Te pareces más a Mr. T.—La broma provocó sonrisas en el resto del equipo.

—¿Y ahora qué?—preguntó Ice con seriedad.

—Bueno, me temo que no puedo quedarme mucho tiempo, hay mucho trabajo por hacer.

—Captó toda su atención—. Su misión es construir una organización capaz de enfrentarse a hombres como mi padre, en todo el mundo.

Hombres que creen estar por encima de la ley; hombres malvados que siembran odio y dolor por donde caminan.

Vance asintió.

Tariq continuó.—Quiero que encuentres a estos hombres y quiero que los detengas.

Metió la mano en el bolsillo y colocó una memoria USB sobre la mesa.

—Vance, mencioné que mi padre dirigía un departamento de Lascar Logistics como fachada para canalizar fondos a terroristas.

Parece que subestimé cuánto había invertido en Priority Movements Airlift; te aseguro que es suficiente para nuestras necesidades.

Esa memoria contiene todos los detalles de las cuentas y los códigos de acceso de lo que estoy llamando el fondo PRIMAL.

—PRIMAL. Me gusta eso —dijo Ice.

—Sí, suena bien —añadió Mitch.

—A ver si lo entiendo bien —preguntó Vance—. ¿Quieres financiarnos para recorrer el mundo eliminando a todos esos cabrones malvados a los que la CIA nunca nos dejó tocar?

—No es como yo lo habría dicho, pero sí, esa es la esencia del concepto.

Hubo silencio en la mesa mientras los tres hombres reflexionaban sobre la propuesta de Tariq.

Ice rompió el silencio.—Yo me apunto.

Mitch lo siguió.—Yo también. Necesito un nuevo trabajo.

Ambos se giraron hacia Vance, quien dirigiría la operación.

—¿Tendríamos plena autonomía para seleccionar nuestros objetivos y misiones?—preguntó.

—Por supuesto —respondió Tariq.

Vance dio un trago a su cerveza.—¡De puta madre! Vamos a hacerlo.

—Excelente.—Tariq se levantó y les estrechó la mano; confiaba en ese equipo.

Vance era un líder por naturaleza y un hombre de fuerte integridad moral, directo, confrontativo y audaz, era el comandante perfecto.

Su compañero, Ice, era calmado, letal y meticuloso.

El tipo de operativo que podía lograr cualquier cosa que se propusiera.

El tercer individuo, Mitch Freeman, era un genio; alguien capaz de hacer que las máquinas y la tecnología bailaran entre sus dedos.

—Los tres tendrán que mantenerse bajo perfil unas semanas más; si necesitan reclutar personal adicional, pueden hacerlo, pero manténganse alejados de los Emiratos. Enviaré un avión por ustedes cuando todo se haya calmado y haya asegurado una base de operaciones.

—Suena bien —asintió Vance.

—Ahora, amigos míos, debo regresar a Abu Dabi.

—¿Ya? Nada de descanso para los malditos, ¿eh?—preguntó Mitch.

—No con PRIMAL al acecho en las sombras.—Con eso, Tariq desapareció entre las palmas, dirigiéndose de nuevo hacia el muelle.

Los tres hombres que quedaban, se quedaron sin palabras. Todos habían fantaseado con operar con carta blanca para neutralizar a los malos. Sin embargo, tener esa oportunidad frente a ellos resultaba un tanto abrumador.

Vance rompió el silencio, llamando al mesero.—Papel y bolígrafos, por favor, Maurice. Se dirigió hacia su equipo.—Bueno gente, será mejor que empecemos a planear. Lo primero es lo primero, vamos a necesitar más hombres.

—Tengo a algunos tipos en mente —dijo Ice—. Definitivamente necesitamos un jefe de inteligencia. Rastrear a nuestros objetivos va a requerir cerebro de verdad. Conozco a un tipo, Chua.

—Sí, conozco a Chua. Es bueno —coincidió Vance—. Le haré una llamada. También estoy pensando en otro tipo. Un australiano loco que se hace llamar Bishop.

—Tú encárgate de los chicos, ¿vale?, y yo me concentro en el equipo —añadió Mitch, recogiendo la unidad USB de la mesa—. Voy a necesitar una línea de crédito, porque me imagino que querrás un montón de material.

—Claro que sí —respondió Vance—. Si vuela, conduce, dispara, rastrea, nada, explota o canta, entonces PRIMAL lo quiere.

Cuando estemos listos para actuar, quiero poder alcanzar y tocar a cualquier asesino, contaminador, explotador o imbécil de mierda sobre la faz de la Tierra.

¡Vamos a hacer que el Mossad y la CIA parezcan un grupo de Girl Scouts vendiendo galletas!