Capítulo 5

Capítulo Cinco

Cuando Vance localizó al jefe de la Rama de Tareas Especiales, el sol ya resplandecía por el horizonte del desierto.

Uno de sus contactos tenía una fuente en el Hotel La Capiard, el lugar favorito de Tariq Ahmed para desayunar.

El lujoso establecimiento pertenecía nada menos que al padre de Tariq, Hussein Ahmed, director ejecutivo de Lascar Logistics y asesor de seguridad del Emir.

Las ruedas del Land Cruiser chirriaron cuando Vance tomó la rotonda frente al hotel a toda velocidad y se detuvo bruscamente junto a un Rolls-Royce.

El dueño, un jeque vestido con túnicas árabes tradicionales, fulminó con la mirada a los dos estadounidenses desaliñados mientras estos subían corriendo las escaleras de la entrada.

Incluso sin sus armas ni chalecos antibalas, los dos hombres corpulentos resultaban intimidantes.

El personal de seguridad del hotel se quedó paralizado mientras Vance e Ice irrumpían en el vestíbulo.

Los dos agentes de Tareas Especiales que custodiaban la puerta del restaurante no fueron tan complacientes.

El más corpulento de los dos reconoció a Vance y avanzó, indicándole con un gesto que se detuviera. Vance lo derribó de un puñetazo en la cara.

Al ver a su compañero caer de un solo golpe, el otro hombre intentó sacar su pistola. Ice la agarró en cuanto salió de la funda, se la torció, lo giró y lo inmovilizó con una llave en el cuello, presionándole el arma contra la sien.

Solo había un cliente comiendo en el restaurante; el exclusivo local solo abría al público por las noches.

La media docena de hombres en las otras mesas reaccionaron de inmediato, sacaron una variedad de armas.

Los dos agentes de la CIA se encontraban apuntados por al menos dos subfusiles y cuatro pistolas.

Tariq los fulminó con la mirada desde su mesa; tomó una servilleta de su regazo y se limpió la comisura de los labios.—Déjenlos pasar.

Sus hombres bajaron las armas e Ice soltó a su prisionero, un camarero apareció y los condujo hasta la mesa.

Tariq esperó a que se sentaran.—Pensé que no volvería a verlos, señores.

Vance arrojó una tarjeta de identificación ensangrentada sobre la mesa.—Nos retrasamos. Nos topamos con alguien que usted conoce.

Tariq echó un vistazo a la tarjeta y les hizo una seña a sus hombres para que salieran de la sala.—Como puede ver, Vance, este problema mío es complicado.

—¡No me jodas!

—Me has puesto en una posición muy difícil. No tienes idea de lo poderosos que son estos hombres —dijo, señalando la tarjeta de identificación—. Tienen gente en todas partes.

—Tengo una idea bastante clara de quiénes demonios son, Tariq —respondió, echando otro vistazo a la tarjeta—. Nuestro amiguito aquí es uno de los guardaespaldas personales del Emir. —El rostro de Vance permanecía inexpresivo mientras miraba al otro lado de la mesa.

Un mesero dejó una bandeja de pasteles y se alejó rápidamente. Ice tomó un cruasán de chocolate y le dio un mordisco.—Vance, de verdad deberías probar uno de estos, están buenísimos.

Vance eligió uno de los pasteles.—¿Estás seguro de que no hay nada que quieras contarnos, Tariq?

Tariq se irguió en su silla.—Si nos enfrentamos a estos hombres y fracasamos, lo perdemos todo. Si quieres formar parte de esto, debes entender que las reglas ya no se aplican.

Ice terminó su cruasán y se limpió las manos con una servilleta, dejaron una mancha negra sobre el impecable mantel blanco.

—No lo conozco muy bien, señor, pero me da la impresión de que la única persona a la que usted temería en todo los Emiratos Árabes Unidos sería al Emir, o quizá a uno de sus asesores más cercanos.

El rostro del árabe se endureció.

Vance lo miró incrédulo.—Estás jodiendo. Tenemos razón, ¿verdad? Tu padre, Hussein Ahmed, es un maldito terrorista.

Tariq eligió sus palabras con cuidado.—Siempre he sabido que mi padre albergaba animosidad hacia el mundo occidental; recientemente he tomado conciencia de sus actividades extras.

—¡Jesús! Tu padre es un multimillonario con acceso al oído de uno de los árabes más poderosos del mundo. Hace que Bin Laden parezca un mendigo.

—Sí ¿Ahora puedes entender por qué debemos ser tan cuidadosos? Si vamos a derrotarlo debemos...—

—Espera un segundo —dijo Ice—. ¿«Debemos»? Pensé que no estábamos invitados a esta fiestecita tuya.

—En absoluto. Extendí una invitación a tu organización desde el principio.

—Maldito bastardo astuto —dijo Vance—. La primera pista sobre la célula terrorista; el vínculo con los trabajadores inmigrantes. ¡Fuiste tú!

Tariq asintió.—Necesitaba apoyo externo.

—Y la reunión en la escalera; sabías que no iba a tomar el vuelo de regreso, sabías que iría tras ellos.

Tariq sonrió.—Te necesitaba; no estoy seguro de cuán profunda es la infiltración en mi propia organización, pero muchos de mis hombres son leales a mi padre. Él continúa rodeándome con sus seguidores.

—¿Cómo supiste que la CIA me enviaría?—preguntó Vance.

—Eso, amigo mío, fue la voluntad de Alá, o quizá fue porque pedí que vinieras tú personalmente. Depende de en qué creas.

—¿Y qué vamos a hacer ahora?—preguntó Ice—. ¿Llevamos esto a Langley?

—¿Y qué harán ellos?—preguntó Tariq a su vez—.

¿Cree que la CIA aprobará su asesinato?, esa es la única forma de detenerlo.

Es usted un ingenuo o un tonto, señor Ice.

Sus superiores conocen perfectamente los vínculos de mi padre y no se atreverían a arriesgarse a matarlo.

Hussein y el Emir son como hermanos, y hombres como Howard Beecroft no pondrán en peligro su preciado petróleo.

—Me importa un carajo Beecroft —dijo Vance, echando un vistazo a Ice.

El grandullón asintió con la cabeza.

Vance continuó: —Sin duda tienes tus propios planes, ¿verdad, Tariq?

Hubo silencio en la mesa mientras Tariq tomaba una decisión.

—Como saben, mi padre es el único propietario de Lascar Logistics.

La empresa es legítima, vale más de mil doscientos millones de dólares y cuenta con casi doscientos aviones alrededor del mundo —Tariq hizo un gesto al mesero y pidió otro café antes de continuar.

—Me enteré que dentro de la estructura de la empresa de mi padre existe un pequeño departamento llamado Priority Movements Airlift.

Lo interesante de este departamento es que consume capital, pero no genera ingresos —Tariq hizo una pausa mientras el mesero traía su café—.

Lo que también resulta curioso es que, a pesar de tener cinco aeronaves en los documentos, el departamento en realidad no posee ninguna flota física.

Vance lo interrumpió: —Es una tapadera.

—Correcto; es así como mi padre canaliza fondos hacia sus múltiples empresas extremistas.

Tariq dio un sorbo a su café.—Eventualmente, cuando herede la fortuna de mi padre, tengo la intención de usar ese dinero para financiar una capacidad independiente de contraterrorismo —extendió las manos—. Darle la vuelta a la situación, si se quiere.

—¿Tu propio ejército privado para rastrear a Al-Qaeda?—preguntó Ice.

—No. Una organización independiente para combatir el mal y llevar ante la justicia a quienes lo perpetran, sin importar religión o política; hombres como mi padre no pueden seguir trayendo miseria al mundo sin consecuencias.

Vance podía ver hacia dónde iba todo esto; Tariq sabía que los operativos de la CIA estaban desencantados y les estaba ofreciendo un trabajo, una oportunidad única para fundar una nueva organización, dedicada a marcar la diferencia.

Solo había un obstáculo.—Entonces ¿no hay mucho cariño entre usted y su padre?

Los rasgos del árabe se endurecieron con furia.

—Lo vi golpear a mi madre hasta que ya no pudo mantenerse en pie.

¿Por qué? Porque se atrevió a mirarlo a los ojos.

Cuando ella murió, mi lealtad hacia mi familia murió con ella; mi padre y yo tenemos una visión del mundo muy distinta y no le debo nada.

—Y ahora quieres que muera —dijo Vance.

—Ese sería el desenlace que prefiero.

Vance miró a su compañero. Ice asintió.

—Con eso probablemente podamos ayudarle.

Cuando Vance e Ice regresaron al almacén de los terroristas, apestaba a muerte; una muerte mezclada con el hedor de explosivos de alta potencia.

Amontonaron los cuerpos en una esquina de la sala y los cubrieron con una lona de plástico; por suerte el lugar tenía aire acondicionado; con el calor del desierto, los cadáveres se habrían descompuesto rápidamente.

Ahora estaban concentrados en la tarea que tenían entre manos:Vance trabajaba con una laptop en la oficina mientras Ice conversaba con un tercer hombre, un asociado que habían contratado, un hombre que poseía un conjunto de habilidades que ni él ni Vance tenían.

Mitch Freeman tenía formación en ingeniería aeronáutica y desarrollo de armas.

Era un verdadero friki: podía construir casi cualquier cosa y modificar lo que hiciera falta.

Había dejado hace mucho tiempo su trabajo en el Laboratorio de Ciencia y Tecnología de Defensa del Reino Unido, y ahora trabajaba como contratista en busca de emociones y aventuras.

La CIA ya lo había usado antes en varias misiones delicadas.

—Esos chiflados habrían volado medio maldito pueblo —exclamó Mitch mientras examinaba el contenido de la furgoneta junto a Ice—. Aquí dentro hay tres cuartos de tonelada de explosivos.

—Sí —dijo Ice.

—Son unos cabrones con suerte, eso es seguro —Mitch le dio un sólido golpe en el hombro a Ice. A pesar de ser un friki, el ingeniero tenía una complexión poderosa, fruto de horas levantando pesas olímpicas. Era su segundo gran amor después de los gadgets.

—Creo que tenemos más que suficiente para dos bombas —declaró Ice.

—Puede que tengas razón —admitió Mitch—. Entonces ese es el plan ¿no?. Dos bombas; una en la furgoneta y otra en el Land Cruiser.

Vance salió de la oficina y se unió a ellos.—¿Eso va a ser un problema, Mitch?

—Nah, facilísimo. ¿Cuánto tiempo tengo?

—Ah, esa es la parte difícil —dijo Vance—. Tariq acaba de enviarme por correo los movimientos de Hussein para los próximos días; tenemos una pequeña ventaja mañana. Eso significa que tienes poco menos de veinticuatro horas para hacer todas las modificaciones.

—No es un problema, mi buen amigo. No es un problema en absoluto.