Capítulo 4

Capítulo Cuatro

A seiscientas millas sobre Abu Dabi, un satélite ajustó su matriz de sensores a una banda aislada de radiación. En cuestión de segundos localizó un objetivo. Un complejo algoritmo convirtió la información en una referencia de cuadrícula militar y la transmitió a la entidad solicitante.

De vuelta en tierra, Ice se había unido a Vance en el Land Cruiser. Aún llevaba su equipo de combate y el pasamontañas enrollado sobre la cabeza.

—¡Apestas a mierda!—dijo Vance mientras se encorvaba sobre su laptop.

—La próxima vez me quedo en el coche mientras tú te arrastras entre la basura.

—No, gracias, colega. Ya estoy muy viejo para toda esa mierda de andar husmeando.

—¿Tenemos una pista?

—Tengo las coordenadas. La estoy trazando ahora —Vance abrió el programa de mapas e introdujo la referencia de coordenadas enviada por el satélite—.

El objetivo está a unas cuatro millas, en el sector industrial.

Parece un almacén de tamaño mediano con un muro alto de ladrillo —Vance le pasó el portátil a Ice y encendió el motor—.

Tú eres el tirador, Ice. ¿Cómo vamos a reventar esto?

Ice había planeado cientos de redadas en Afganistán e Irak.—Creo que vamos a tener que acercarnos mucho.

Tardaron poco más de diez minutos en recorrer la distancia hasta el almacén.

Aparcaron a unos cientos de metros y avanzaron a pie.

Ambos iban equipados de forma similar: chalecos antibalas sobre las camisas y pasamontañas de Nomex cubriéndoles el rostro.

Portaban armas con silenciador; lo último que querían era alertar a las autoridades locales.

Ice prefería una subfusil y Vance un fusil M4.

Se mantuvieron pegados a las sombras mientras se desplazaban sigilosamente hasta el muro de ladrillo de doce pies que rodeaba el almacén objetivo. El único punto de entrada era una puerta corrediza de acero bien iluminada.

Escondido en una zanja junto al muro, Ice sacó una pantalla compacta de su chaleco.

Desenrolló una cámara flexible y la conectó al dispositivo.

Mientras Vance estaba en busca de amenazas, se puso de pie y sostuvo el equipo con el brazo extendido, permitiendo que la cámara viera por encima del muro.

La movió de un lado a otro, grabando imágenes.

Segundos después, volvió a la zanja para revisar el video con Vance.—Ahí está el Mercedes. No hay señales de nadie; puede que estén todos en la cama.

—Lo dudo. Probablemente estén revisando sus grabaciones de reconocimiento.

—Deberíamos pasar a darles un buen golpe.

—¿Hay algún cable en ese muro?—Vance se acercó más a la pantalla.

—Negativo. Tus pelotas están a salvo.

Ice guardó la cámara y siguió a Vance por encima del muro.

Se deslizó por la parte superior del ladrillo y cayó sobre el estacionamiento de grava frente al almacén.

El Mercedes estaba aparcado frente a una puerta enrollable; una entrada más pequeña se encontraba a la derecha, y Ice supuso que conducía a la oficina del edificio.

Rodearon el muro, evitando la luz que colgaba sobre la puerta principal.

Al acercarse a la entrada, Ice hizo una señal para detenerse.

Dejó a Vance en cobertura y se arrastró hasta la puerta de la oficina, la pequeña cámara se deslizó bajo la junta de goma en la parte inferior, ofreciendo una vista desde abajo del interior.

Estaba vacía, con una sola luz iluminando un escritorio y unas sillas. Sobre el escritorio había un fusil de asalto AK; Ice distinguió claramente la culata típica, junto con unas gafas de visión nocturna y una laptop. Transmitió sus hallazgos a Vance por radio.

—Tú decides, grandullón.

—Entrada silenciosa. Yo voy primero —dijo Ice mientras giraba el picaporte. No estaba cerrado. Con un clic, la puerta se abrió hacia adentro. La empujó y se deslizó al interior.

Se quedó inmóvil. Al otro lado del cuarto, de pie en la siguiente puerta, había un joven con túnica blanca.

Se miraron durante un instante, hasta que el muchacho se lanzó hacia el AK que estaba sobre la mesa.

La subametralladora de Ice disparó dos veces y los proyectiles destrozaron el torso del objetivo.

El cuerpo se estrelló contra la mesa con un estruendo.

—Mierda —susurró Vance al entrar en la oficina.

Ice se movió. Rodeó el cuerpo y atravesó la siguiente puerta.

La brillante iluminación del techo lo obligó a entrecerrar los ojos al entrar en el espacio abierto del almacén.

Sintió una figura alta abalanzarse sobre él desde un lado.

Un golpe le arrancó la ametralladora de las manos, que cayó colgando de su correa.

Reaccionó girando el brazo derecho en un arco, empujando la pistola de su agresor contra la pared.

Giró el rostro justo cuando un golpe le impactó en un costado de la cabeza; su visión se tiñó de rojo y tambaleó.

Con el brazo derecho inmovilizando la pistola contra la pared, giró el codo izquierdo y lo hundió en el rostro del atacante.

Se oyó un crujido y un ruido fuerte cuando el hombre cayó hacia atrás contra la pared de metal.

Antes de que el cuerpo tocara el suelo, Ice levantó su arma y disparó una ráfaga al pecho.

En los pocos segundos que le tomó a Ice neutralizar a su agresor, Vance ya había avanzado con calma.

En el interior del almacén, otro hombre de blanco levantó una pistola.

Vance le disparó dos veces al rostro; su carabina con silenciador emitió un chasquido seco.

Las balas de 5.56 mm atravesaron hueso y tejido blando.

El hombre cayó como una marioneta a la que le cortan los hilos.

El almacén era nuevo, con estanterías aún vacías en las paredes. Una minivan blanca estaba estacionada de frente a él. Vance notó que el vehículo estaba bajo de suspensión. El olor a combustible flotaba en el aire.

Débilmente, por encima del zumbido de las luces fluorescentes, Vance pudo oír un canto.

Provenía de la furgoneta. Se acercó con cautela al vehículo, el arma bien apoyada contra el hombro.

Al rodear la parte trasera con una serie de pasos laterales, el punto rojo de su mira se posó en la frente de otro joven.

Este estaba sentado en la parte trasera de la furgoneta, con los ojos muy abiertos, murmurando un canto para sí mismo.

—Ice, tenemos un problema enorme.

—En camino.

En la parte trasera de la furgoneta, el adolescente estaba sentado sobre una capa de pequeños ladrillos envueltos en papel encerado. Sujetaba algo que parecía un control de coche de juguete.

—Detonador activado por liberación —dijo Ice desde detrás de Vance—, y probablemente al menos media tonelada de C4.

—He visto esto antes —dijo Vance—. Fíjate cómo está bien afeitado, la cabeza y todo. Ya lo he visto antes en Yemen. Lo han preparado para la gran explosión. El pobre está completamente lavado del cerebro.

—Ninguno de ellos es árabe, salvo quizá el grandullón junto a la puerta. A ojo diría que este tipo es pakistaní.

Vance bajó su carabina y se quitó el pasamontañas.—Está bien, hijo. No tienes que hacer esto. Solo dame el detonador, ¿de acuerdo?—Extendió una mano hacia él.

Los ojos del chico se abrieron aún más y su cántico se volvió más fervoroso. Alzó las manos al aire con un grito: — ALLAHU AKBA ⁠—

Se oyó un golpe seco cuando Ice le disparó limpiamente en la cabeza. El cuerpo cayó hacia atrás, y la sangre salpicó los ladrillos de C4.

Ambos esperaron el destello que los enviaría al más allá.

—¿Cómo coño seguimos vivos?—preguntó Vance en voz baja.

Ice subió a la furgoneta y recogió el control remoto del suelo, donde había caído.

Siguió el cable, levantando bloques de explosivo para revelar el sistema de detonación.

El cable conducía a un circuito simple con una batería y un teléfono móvil.

Cables eléctricos, como brazos de un pulpo, se extendían hacia media docena de detonadores incrustados en el C4.

Ice cortó la placa del circuito y la sostuvo a contraluz.

—El control remoto es falso. Quien montó esto no confiaba en su atacante.

El teléfono es la única forma de activarlo.

Ice arrancó el teléfono del circuito y se lo pasó a Vance. Comenzó a vibrar y un zumbido llenó el aire. Vance giró sobre sus talones, con los ojos recorriendo la habitación. Corrió hacia el hombre que había atacado a Ice antes.

A diferencia de los tres jóvenes, este tipo era grande, al menos un metro ochenta, de complexión robusta.

Su rostro era oscuro y anguloso, con una nariz de halcón.

Las balas de Ice le habían destrozado el pecho y yacía en un charco creciente de sangre espesa, con un teléfono móvil apretado en la mano.

Vance se agachó junto a él y le mostró el otro teléfono que seguía vibrando.

—¿Buscabas esto, hijo de puta?

El hombre tosió. La sangre le salió por la boca y le corrió por el cuello. No iba a durar mucho más.

—¿Para quién trabaja usted?—gruñó Vance mientras agarraba al árabe por los hombros y lo apoyaba contra la pared sin esfuerzo. Si lograba evitar que los pulmones se llenaran, tal vez pudiera mantenerlo con vida un poco más.

—Ust... usted debió haberse ido a casa, cerdo de la CIA —tosió el hombre—. Ahora está muerto.

—Usted y sus amigos ya tuvieron su oportunidad, amigo. Ahora dígame para quién trabaja y tal vez no vaya tras su familia.

—Quizás... debería... preguntarle a su amigo, Tariq.—Con eso, la cabeza del hombre cayó sobre su pecho.

Vance le tomó el pulso.

—¿Está muerto?—gritó Ice desde la habitación contigua.

—Sí —dijo Vance mientras revisaba el teléfono del hombre. Solo tenía un número guardado en los contactos. Vació los bolsillos del cadáver y sacó una cartera—. No lo vas a creer, Ice. Es policía de los Emiratos. Un tal Yussuf Bishara.

—Tiene sentido. Mira esto.

Vance entró en la oficina donde Ice estaba de pie junto al escritorio, revisando una presentación en el portátil.

—Esta jodidamente pulido —observó Vance. Las diapositivas mostraban un plan detallado del ataque a la clínica de la OMS, con fotos de vigilancia incluidas.

—Quien haya armado esto, era un profesional: definitivamente militar, policía o inteligencia —coincidió Ice.

Vance miró la pantalla durante unos segundos, luego levantó la vista.—Llévate el portátil. Yo tomaré unas fotos y saldremos de aquí; quiero tener otra charla con nuestro amigo Tariq.