Capítulo 45

Capítulo Cuarenta Y Cinco

El auto de alquiler tomó la esquina a toda velocidad y se detuvo derrapando frente al piso franco de la MOIS. De los neumáticos y de las pastillas de freno recalentadas salía humo a borbotones.

La explosión arrancó de cuajo la pesada hoja de madera de sus goznes y la lanzó contra un agente iraní que avanzaba por el pasillo.

Las astillas le destrozaron el cuerpo. La onda expansiva lo estampó contra la escalera al final del corredor y lo mató al instante.

La sobrepresión de la explosión barrió la sala de estar, dejando sordos a los cuatro ocupantes.

Rostam agarró la bolsa con el contenedor mientras uno de los otros volcaba la mesa y se agazapaba detrás, con la Uzi apuntando a la entrada. El otro agente de la MOIS levantó a Saneh tirando de su cabello, le clavó la pistola en la cabeza y siguió a Rostam hacia la cocina.

En cuanto la puerta principal saltó de sus bisagras, Bishop salió disparado desde detrás del auto y atravesó los restos humeantes de la entrada. Aleks le pisaba los talones mientras avanzaban por el pasillo, con el arma preparada.

Bishop irrumpió en la sala de estar y una ráfaga de disparos le dio de lleno en el pecho. Cayó al suelo con un gruñido. Aleks lo sobrepasó y acribilló al tirador apostado detrás de la mesa, cosiéndolo a balazos.

—¡Hombre caído! —gritó Aleks por el auricular mientras avanzaba hacia la cocina—.

¡Arriba las manos! —bramó al encarar con su arma el rostro del iraní que sujetaba a Saneh.

El operativo de la MOIS le presionaba la pistola contra la cabeza y le rodeaba el cuello con el otro brazo, con una granada apretada en el puño.

Detrás de ellos, más cerca de la puerta trasera, Rostam estaba de pie con la bolsa que contenía el agente nervioso Novichok.

—Baja el arma y nadie más va a morir —dijo con calma.

Aleks se plantó firme, con la subametralladora apuntando directamente a la cabeza del secuestrador.

Los ojos de Saneh estaban desorbitados, el rostro ensangrentado y amoratado. El hombre armado seguía retrocediendo hacia la puerta trasera, arrastrándola por el cuello.

—¡Suelta el arma! —exigió Aleks, dando otro paso al frente.

El disparo de Bishop tomó a todos por sorpresa. Disparó desde donde yacía en la sala de estar. La cabeza del tirador estalló en una nube roja. La pistola se le escapó de la mano al iraní, junto con la granada. Rebotó una vez, dio una vuelta sobre sí misma y se detuvo en medio del suelo.

Aleks se lanzó hacia adelante, apartó a Saneh de un empujón y agarró al tirador sin vida. Soltó el cadáver encima de la granada y se arrojó encima de él.

La explosión levantó a ambos del suelo y lanzó a Aleks contra los armarios. Sangre y vísceras lo cubrieron todo; el humo llenó el apartamento.

Bishop se incorporó despacio, ignorando el zumbido en los oídos, y avanzó a trompicones por la habitación. Rostam se había ido, la puerta trasera completamente abierta.

—¡MIERDA!

Se volvió hacia donde Aleks se retorcía en el suelo. El ruso era un auténtico desastre, cubierto de pies a cabeza con los restos del tirador iraní.

—¿Sigues vivo, grandullón?

— Da , estoy bien. —Aleks se incorporó, sacudiendo la cabeza, con los oídos zumbándole—. Pensé que estabas muerto, jefe.

Bishop se dio un golpe en el chaleco desgarrado con la palma de la mano.

—La bala se aplanó contra la placa del pecho. —Corrió hacia Saneh. Ella estaba sentada apoyada en un armario, aturdida y desorientada. Él se arrancó el pasamontañas y se agachó a su lado—. ¡Saneh! ¿Estás bien?

El rostro se le estaba poniendo morado e hinchado, pero asintió y consiguió esbozar una leve sonrisa.

—¡Aliado entrando! —gritó Mirza al entrar por el pasillo delantero.

—¡Mirza! —dijo Bishop—. Ocúpate de Saneh y de Aleks, y luego sal de aquí de inmediato.

Ya estaba de pie de nuevo, encaminándose hacia la puerta trasera.

—¡Kurtz! ¿Qué tienes?

La voz gutural del alemán llegó por la radio:

—Rostam salió del callejón. Le alcancé, pero sigue en movimiento. Lleva el paquete; repito: lleva el paquete. La Wasp lo ha fijado y lo está siguiendo.

—Recibido. Voy a seguirlo a pie. El edificio objetivo está asegurado.

Bishop salió de la casa segura a una calle trasera mugrienta, con la subametralladora empuñada y lista.

Kurtz continuó:

—Rostam tomó el primer callejón a tu izquierda. La Wasp lo sigue. Creo que le di en la pierna, pero el cabrón sigue moviéndose rápido.

Bishop dobló la esquina a la carrera, esquivando una destartalada furgoneta de reparto que salía del angosto callejón.

—Sigue en movimiento, pero va reduciendo la marcha. Está en el mercado justo delante —informó Kurtz.

No podía ver a Rostam a través de la mira de francotirador y dependía únicamente de la imagen granulada que le llegaba desde el dron.

El mercado bullía de gente, un lugar perfecto para despistar a cualquiera que lo siguiera.

Mientras Bishop corría por el callejón, se quitó la chaqueta y se desprendió del chaleco antibalas acribillado.

Lo metió en un contenedor. Colgó la chaqueta sobre la subametralladora y salió a paso firme entre la multitud.

Oía sirenas y sabía que la policía llegaría en cualquier momento a la casa segura de la MOIS.

—Mirza, ¿ya estás fuera del edificio? —preguntó por la radio.

—Estamos fuera. Aleks y Saneh han tenido días mejores. Me los llevo a nuestro refugio.

Mientras se abría paso a empujones entre la multitud, Bishop habló:

—Recibido, nos vemos allí. Kurtz, ¿dónde está nuestro objetivo?

—Cruzó el mercado, pero la Wasp lo perdió.

—¿Dónde lo visteis por última vez?

—Justo al este de tu posición. Creo que salió del mercado por la calle junto a esos puestos de fruta.

Bishop se abrió paso a empellones hasta el otro lado, alzó la vista y alcanzó a ver un instante a la Wasp describiendo círculos, cazando al objetivo. Barrió la calle con la mirada y algo brillante en los adoquines le llamó la atención. Avanzó unos pasos y se agachó para tocar las piedras húmedas.

—Kurtz, vuelve al refugio. He encontrado el rastro.

— Ja , jefe. Buena caza.

El rastro de sangre se internaba por la calle estrecha. Aparte de unos cubos de basura y autos aparcados, estaba desierta.

Irá buscando un sitio donde esconderse y vendarse la herida , pensó Bishop. Un callejón lateral o un edificio abandonado serían perfectos.

Sacó el teléfono del bolsillo y consultó el mapa digital. A menos de cien metros por delante había un pasaje estrecho que discurría entre dos bloques de apartamentos de varias plantas. Terminaba en un callejón sin salida.

Avanzó con cautela, el MP7 encarado y listo mientras se deslizaba por la esquina hacia el callejón.

Le recordó una quebrada excavada en lo profundo de la selva, con árboles altos y acantilados que tapaban el sol.

Contenedores de basura y una maltrecha furgoneta de reparto atestaban el paso.

Olía a desperdicios podridos. Más sangre manchaba el empedrado.

Bishop avanzó despacio, buscando a su presa, atento a una emboscada.

—¡Se acabó, Rostam! —gritó, su voz rebotando en las paredes del cañón de hormigón—. Estás solo y herido. ¡Sal!

Detectó un movimiento. Un disparo rompió el silencio del callejón y rebotó en la pared de ladrillo. Se lanzó tras un contenedor, cayendo sobre un montón de basura.

Una ráfaga de disparos sacudió el contenedor. El sonido de alguien recargando empujó a Bishop a incorporarse y asomarse por encima.

—Te tengo —susurró al ver al hombre detrás de la furgoneta de reparto—. Ríndete, Rostam. ¡Estás acabado! —gritó Bishop, disparando una ráfaga contra la furgoneta.

Una carcajada maniaca resonó por el callejón y otra media docena de disparos golpeó el contenedor.

Bishop se agachó, esperando a que el iraní terminara. Cuando cesó el tiroteo, alzó el MP7 y lo encaró hacia el borde de la furgoneta. Disparó un único tiro seco.

La bala atravesó la mano del iraní y lanzó la pistola dando vueltas por el empedrado. Rostam soltó un alarido escalofriante y se desplomó en el suelo, con la mano sangrante apretada contra el pecho.

Bishop se lanzó hacia delante, recogió la pistola y apartó de un empujón la bolsa que contenía el contenedor, dejándola fuera de su alcance. Con la subametralladora apuntando a Rostam, se arrodilló y abrió la cremallera de la bolsa, rozando el acero helado con los dedos.

—Has ganado, Fischer, ¡has ganado! —dijo Rostam.

—Esto no es un juego, imbécil.

—Sí lo es, y esta vez has ganado. Tienes el arma y a la perra. ¡Has ganado!

El herido gimió mientras se incorporaba. La sangre de su mano se mezclaba con la que manaba de un disparo en el muslo.

Bishop se colgó la subametralladora a la espalda y se sacó el cinturón del pantalón.

—No lo entiendes, ¿verdad? Esto nunca se trató de ganar.

—Como si no lo fuera. Eres joven; no puedes soportar la vergüenza de la derrota.

Bishop se inclinó hacia delante y deslizó el cinturón por la pierna herida. Lo pasó por encima del agujero de la bala y lo apretó con fuerza. El iraní se encogió de dolor.

—Rostam, quizá te cueste creerlo, pero esto nunca tuvo que ver con ganar. Se trata de salvar vidas.

—¿Las vidas de quién, Fischer? ¿Las vidas de las decenas de miles de iraníes que murieron luchando contra Irak? ¿O las de los miles de iraníes que morirán cuando tu gente decida que nos hemos convertido en una amenaza demasiado grande? Con esta arma habríamos mantenido a los lobos a raya.

—Eres un necio si crees eso. Con esto tu país habría firmado su propia sentencia de muerte.

—Señaló el contenedor—. ¿Crees que Israel y sus aliados se quedarían de brazos cruzados mientras ustedes empuñan una sustancia tan letal?

—Se inclinó hasta quedar muy cerca—. Borrarían a tu país de la faz de la tierra.

Esto no es una película de Bond; esto es la vida real.

Se trata de mantener armas mortales fuera del alcance de fanáticos y locos.

Los ojos de Rostam se entrecerraron.

—¿Quién eres tú, Fischer?

Bishop ignoró la pregunta. Metió la subametralladora y la pistola en la bolsa junto con el contenedor, cerró la cremallera y se la colgó al hombro.

—Tuviste la deferencia de no matarme en Odesa, así que haré lo mismo. Pero si nuestros caminos se cruzan otra vez, estás muerto.

—Te encontraré, Fischer, y si ella sigue viva, también la encontraré.

Bishop se dio la vuelta y echó a andar por el callejón en dirección a la calle. A lo lejos oía el ulular de las sirenas. Se llevó el teléfono a la oreja.

—Vance, ¿hay alguna posibilidad de que consigas un jet a Estambul? Tengo algo aquí que quizá quieras ver.