44. Estambul, Turquía #3

Un hombre que avanzaba por la acera llamó su atención; el traje cruzado, arrugado, desentonaba con el entorno.

Siguió observando cómo el hombre caminaba calle abajo y se detenía frente a la casa segura para mirar el reloj.

Tras echar un último vistazo a la calle, se acercó a la puerta principal.

Mirza alcanzó a ver fugazmente a un segundo hombre cuando la puerta se abrió y el operativo iraní desapareció de su vista.

El iraní al que Mirza había estado siguiendo entró en la sala de estar de la casa segura de la MOIS y se dejó caer en el sofá, junto a otro operativo de aspecto aburrido.

—Nada. Dale cinco minutos y haces tú las próximas dos horas.

—Sí, vale.

Los dos hombres hablaban en susurros, procurando no molestar a Saneh y Rostam, que estaban sentados a la mesa del salón desmenuzando los detalles de su misión.

Rostam se acarició la barbilla y alzó la vista de sus notas.

—Este tal Fischer suena sin duda a MI6.

—Dijo que lo era, pero ahora ya no estoy tan segura.

—¿Para quién cree que trabaja?

—No estoy segura, podría ser un contratista —dijo, encogiéndose de hombros.

—Es posible; los estadounidenses usan mercenarios para todo últimamente. —Anotó Rostam en su libreta de bolsillo—. Dime, Saneh, ¿cree que Fischer la encontró por casualidad?

—Como dije en mi informe, señor, nos comprometió durante la vigilancia de la residencia de Dostiger.

—Quizá, querida mía, eso es exactamente lo que él quería que pensara.

Saneh clavó la mirada en la mesa frente a ella.

—Tiene razón. ¡Sabía mi nombre! Sabía mi nombre en la residencia de Dostiger. Sabía que iba a estar allí.

—Bueno, Saneh, sea para quien sea que trabaje Fischer, tienen un expediente sobre usted y está comprometida. Se da cuenta de que esto tendrá consecuencias para su futuro en la MOIS, ¿verdad?

Ella asintió, sin levantar la vista. Sus pensamientos se vieron interrumpidos por el teléfono de Rostam.

Él la miró fijamente mientras contestaba la llamada. La expresión que se dibujó en su rostro la heló hasta la médula. Tras unos pocos segundos, el oficial de la MOIS estampó el teléfono contra la mesa.

—¡Ya están aquí! —Rostam se levantó de la silla y rodeó la mesa.

—¿Quién está aquí, señor?

—¡Fischer y sus hombres! —gruñó, flexionando los dedos hasta cerrar el puño. Se plantó frente a ella con una mirada que no dejaba lugar a dudas.

Pálida como la muerte, el rostro de ella fue toda la confirmación que necesitaba. La voz de Rostam sonó baja y helada.

—Ya sabía que venían, ¿verdad, querida mía?

—No, no. Yo...

—¿De qué otra forma iban a saber que estamos aquí, Saneh?

—¡No lo sé! —dijo ella, con la mirada pasando de Rostam a los otros dos agentes de la MOIS, que se habían colocado a su lado.

—Solo hay una persona de mi equipo en la que no confío. ¿Sabe quién es?

—¡Se está equivocando!

—Lo sabía desde el principio porque nos vendiste.

—No. Yo nunca... —Saneh intentó incorporarse cuando el puño de Rostam le golpeó la mandíbula y la tiró al suelo.

—Vendió a los suyos, puta de mierda —escupió Rostam.

Le soltó una patada brutal en el estómago y ella gritó de dolor, encogiéndose sobre sí misma. Él la agarró del cabello y la obligó a ponerse de rodillas. Sintió otro par de manos sujetarla por detrás. Una brida de plástico se cerró alrededor de sus muñecas, cortando la circulación de sus manos.

Rostam le cruzó la cara con el dorso de la mano y acercó la boca a su oído.

—Ha traicionado a su gente y a su cultura, Saneh, y por eso va a morir de la peor manera. La voy a degollar y voy a dejar su cuerpo para los perros.

Ella se desplomó en el suelo con un gemido cuando él le soltó el cabello.

—Massoud, vaya por el otro auto y tráigalo por detrás. Navid, traiga a la perra. Nos vamos.

El tercer operativo entró en la sala desde su puesto en la puerta principal, con una subametralladora Uzi en las manos.

—¿Y Heydar?

Rostam sacó la pistola de debajo de la chaqueta y comprobó el cargador.

—Heydar está muerto, idiota. Y nosotros también lo estaremos si no salimos de aquí rápido.

Alzó del suelo una mochila negra y la abrió sobre la mesa, pasando los dedos por el símbolo grabado en el frío acero del contenedor de Novichok.

El iPRIMAL de Mirza vibró en su bolsillo. En su oído, un diminuto auricular inalámbrico le permitió contestar a la llamada sin llamar la atención.

La voz de Bishop sonó con urgencia.

—Muchachos, nos han descubierto. ¡Prepárense para el impacto!

—Recibido, tengo visual del objetivo —susurró Mirza—. Al menos dos de los iraníes están dentro del edificio.

Uno de los ancianos que tomaban café le dirigió una mirada extrañada.

—No tengo nada en el callejón trasero —informó Kurtz.

—Aleks y yo estamos a tres minutos. —Bishop sonaba sin aliento y, de fondo, se oía el rugido de un motor acelerando—. Mirza, tú te encargas de la puerta principal, nosotros entraremos por la fuerza. Kurtz, mantente en cobertura.

Mirza abrió el cierre de la bolsa deportiva a sus pies y comprobó la mira del lanzagranadas que había dentro. A su alrededor, los ancianos seguían sorbiendo su té, ajenos al peligro inminente.