44. Estambul, Turquía #2

—No me malinterpretes, es atractiva, pero esto es otra cosa —dijo sin apartar la vista del mapa del GPS en el teléfono mientras serpenteaban por las calles angostas.

—Lo entiendo. Esa mujer tiene algo.

Miró a Aleks con gesto interrogante.

—Tú también lo ves, jefe. Extremista no es, seguro. Es demasiado lista para tragarse esa mierda. Se parece más a ti y a mí.

—¿Por qué dices eso?

—Por detalles, jefe. Podría habernos dejado morir más de una vez.

—Es verdad. Pero entonces los contenedores estarían en manos de Dostiger y su misión habría fracasado. Le convenía ayudarnos en ese momento.

—Pero, como dijiste, ¿por qué dejó el otro contenedor?

—Esa es la gran pregunta, Aleks, y ojalá tengamos pronto una respuesta.

Aleks detuvo el auto ante un paso de peatones y Bishop se quedó admirando la hermosa mezquita al otro lado de la ventanilla.

Era un edificio de arenisca imponente, con escritura aramea repujada en oro sobre la puerta.

De la entrada salía un flujo constante de gente, y las calles estaban atascadas de vecinos que intentaban cruzar la calzada.

Un gesto de fastidio cruzó el rostro de Bishop cuando volvió a mirar a la multitud que seguía atravesando la calle.

Sus ojos se fijaron en uno de los peatones, un hombre con un traje barato que cargaba una gran bolsa de papel llena de víveres.

Había algo en él que le resultaba familiar.

El hombre giró la cabeza y se cruzó con la mirada de Bishop.

¡Ambos lo reconocieron al instante!

El iraní reaccionó al momento y lanzó su bolsa de la compra contra el parabrisas del auto. Se abrió en el impacto, la mercancía salió disparada y una docena de huevos se estrelló contra el cristal.

—¡¿PERO QUÉ DEMONIOS…?! —bramó Aleks.

—Es de la MOIS, ¡no lo dejes escapar! —gritó Bishop, sacando su Beretta.

Aleks pisó el acelerador a fondo. El motor de cuatro cilindros del compacto aulló y las ruedas delanteras patinaron. El auto dio un tirón hacia adelante y Aleks conectó los limpiaparabrisas. Maldijo mientras retiraban los restos de comida, pero extendían la mancha de huevo por el cristal.

Bishop llevaba la ventanilla bajada, la pistola en la mano.

—¡Por ahí! —gritó mientras el iraní se metía por un callejón lateral.

Aleks apuntó hacia la abertura, haciendo sonar el claxon. Otro grupo de peatones se dispersó buscando refugio cuando el vehículo se lanzó al interior del callejón. El angosto pasadizo era corto y los escupió de nuevo a otra calle.

Bishop localizó al agente de la MOIS forcejeando con la puerta de un auto. Disparó en rápida sucesión, reventando las ventanillas. El iraní lo abandonó y echó a correr hacia la acera. Usando los autos como parapeto, salió disparado calle abajo.

Aleks aceleró, intentando avanzar en paralelo al hombre que corría, mientras Bishop buscaba un tiro limpio.

—Jefe, ¡se nos acaba la calle!

Al final de la calzada se alzaba un muro macizo de piedra.

—¡Si se nos escapa, estamos jodidos! —Bishop vio una escalera a la izquierda—. ¡POR AHÍ! —aulló por encima del rugido del motor, gesticulando como un loco.

El iraní se lanzó escaleras abajo justo cuando Aleks tiró del freno de mano y giró el volante. El auto de alquiler derrapó de lado y chocó contra el antiguo muro de piedra con un crujido. Con un alarido de metal, Aleks hizo saltar el auto por el borde de los peldaños.

—¡MIERDA! —exclamó Bishop.

Era una escalera larguísima y muy empinada, de piedra, con varios rellanos.

El auto rebotó en el primer descanso y su cabeza se estrelló contra el techo.

Delante, el iraní ya iba a mitad de camino, bajando de seis en seis.

Aleks aplastó el acelerador contra el piso y el pequeño auto fue ganando velocidad, despeñándose por los escalones.

—¡MÁS RÁPIDO! —gritó Bishop.

Tomaron el siguiente rellano a toda velocidad. Rebotaron contra la superficie lisa de piedra y el auto se lanzó de nariz para encarar el último tramo de escaleras.

El agente de la MOIS llegó al final y miró hacia arriba, desesperado, con el teléfono pegado a la oreja.

El auto lo embistió. El parachoques lo alcanzó justo por debajo de las rodillas y catapultó a la víctima indefensa por encima del capó.

Se estampó contra el parabrisas. Aleks pisó los frenos a fondo y las llantas chillaron en protesta.

El cuerpo del operativo de la MOIS siguió su trayectoria y se estrelló contra una furgoneta estacionada al otro lado de la calle.

Bishop ya estaba fuera y agachado junto al cuerpo hecho un ovillo antes de que el auto de alquiler se detuviera del todo. Aleks tardó unos segundos más en llegar hasta él.

—Está muerto. Tiene el cuello roto —dijo Bishop mientras registraba los bolsillos del hombre.

Aleks encontró un teléfono móvil sobre el cemento. Se lo tendió a Bishop.

—¿Es esto lo que busca, jefe?

—Sí.

Bishop comprobó el teléfono.

—¡Mierda!

El agente de la MOIS había logrado hacer una llamada y seguía conectada. Colgó.

—Pon el auto en marcha, Aleks. Tenemos que irnos.

Bishop activó su iPRIMAL e inició una conferencia con Mirza y Kurtz. Ambos contestaron al primer tono.

—Chicos, nos han descubierto. ¡Prepárense para una acción de choque!

Diez minutos antes, en el punto de entrega, Mirza y Kurtz se habían separado y se dirigieron a sus posiciones de vigilancia.

El alemán cruzó la calle atestada y entró en el vestíbulo de un edificio de apartamentos de cuatro pisos. Llevaba un mono gris, gorra de béisbol y una mochila negra. Nadie se fijó en él cuando accedió a la escalera de incendios interior y subió hasta la azotea.

Junto a un par de unidades de aire acondicionado, Kurtz se agachó y abrió la cremallera de la mochila.

Un minuto después tenía montado un fusil de francotirador Vanquish.

Colocó el arma sobre las patas del bípode y sacó otro estuche de plástico de la bolsa.

En su interior había dos pequeños drones Wasp, cada uno del tamaño de una caja de fósforos.

Extrajo una de las delicadas máquinas de la espuma protectora y la dejó sobre el aparato de aire acondicionado.

Usando la pantalla táctil de la tapa del estuche, activó el dron de aspecto insectoide y la Wasp empezó a batir sus alas eléctricas con furia.

Con un zumbido, salió disparada desde la azotea.

La cámara integrada permitía a Kurtz guiar el dron de vigilancia.

Lo hizo volar al otro lado de la calle hasta un callejón.

Eligió un punto en la fachada trasera de la supuesta casa segura de la MOIS y posó el bicho sobre el muro; sus diminutas garras se aferraron a la superficie rugosa.

Desde allí, el insecto artificial cubriría la salida con su minúsculo sensor térmico y seguiría a cualquiera que Kurtz identificara.

Con la Wasp en posición, Kurtz avanzó arrastrándose con el fusil de francotirador hasta situarse en un lugar desde el que podía dominar la transitada avenida principal y el callejón que discurría tras el edificio objetivo.

Activó su radio.

—Mirza, estoy en posición.

El indio respondió de inmediato.

—Yo también. Nada que informar.

Al otro lado de la transitada calle, frente a la casa segura, Mirza estaba sentado en la terraza de un café, apurando un café negro y fuerte mientras leía el periódico local.

Con su ropa informal, la barba tupida y los rasgos oscuros, se confundía con los hombres mayores que se reunían allí cada día para tomar café y contarse historias.

Nadie le prestaba atención mientras vigilaba la casa objetivo por encima del borde del periódico.