44. Estambul, Turquía

CUARENTA Y CUATRO

Estambul, Turquía

El jet de PRIMAL hizo una rápida escala en Estambul para dejar a Bishop, Mirza, Kurtz y Aleks. Continuaría hasta Abu Dabi, donde tratarían las heridas de Pavel y Miklos, y se desharían del contenedor de Novichok.

Bishop hacía de navegador mientras Aleks conducía el auto de alquiler desde el aeropuerto; era la primera vez que el ruso pisaba Turquía.

Al salir de la autopista en dirección al barrio de İskenderpaşa, Bishop advirtió, con una sonrisa irónica, que Aleks miraba todo con los ojos muy abiertos, fascinado.

—Las tornas han cambiado desde Kiev, ¿eh, Aleks?

Había usado Estambul como base de operaciones en el pasado y conocía bien la ciudad y su cultura.

—Pensé que sería mucho, muchísimo más antigua —comentó Aleks cuando se acercaban a la capital—. ¿Dónde está la famosa mezquita enorme?

Al entrar desde el oeste por el gran bulevar, el perfil urbano se veía como el de cualquier otra gran ciudad. Torres modernas se mezclaban entre edificios más viejos.

—En este viaje no hay tiempo para hacer turismo —dijo Bishop mientras los sacaba de la vía principal—. Calles estrechas y casas angostas. Igual que en Kiev.

—Pero más calurosa —replicó Aleks, deseando haberse quitado la chaqueta de cuero.

Estambul resultaba cálida y llena de color en comparación con la gris y apagada capital de Ucrania.

Los edificios de un blanco óseo contrastaban con los tejados rojos, y algún que otro parque salpicaba de verde el pintoresco paisaje urbano.

—No me quejo. ¡Mira a las Frauen ! —intervino Kurtz desde el asiento trasero.

Un par de chicas del lugar cruzaron la calle a la carrera justo delante de ellos. Los pantalones cortos ajustados y las camisetas ceñidas dejaban poco a la imaginación.

—¿No son musulmanas? —preguntó Mirza, sorprendido.

Bishop sonrió.

—Deben de ser muy liberal en tu interpretación del Corán.

Al aminorar la marcha en un cruce, señaló una calle lateral.

—Bien, baja la velocidad. Ya casi llegamos.

Giraron por la calle y Bishop fue leyendo los números de las casas.

—Esa es la que buscamos —dijo, señalando una cuidada casa adosada de dos plantas.

Aparcaron frente al edificio y Bishop usó su teléfono para desactivar el sistema de alarma antes de guiarlos hacia el interior por la puerta principal.

El equipo dejó caer los bolsos en el suelo de la sala de estar y Bishop abrió su portátil sobre la mesa baja del salón.

—Buen sitio, jefe, mucho mejor que Kiev —comentó Kurtz. El interior de la casa acababa de ser renovado y estaba amueblado con un estilo moderno y sobrio.

—Vamos escalando posiciones —dijo Bishop mientras accedía a la red inalámbrica cifrada de PRIMAL que conectaba el portátil con el Bunker.

—¿Y ahora qué, camarada? —preguntó Aleks.

—El plan es reunirnos con Saneh y conseguir la información sobre la casa de seguridad. Luego entramos y nos llevamos el contenedor. Pan comido.

—¿En serio vas a quedar con esa mujer? —preguntó Kurtz.

—Sí. Mientras no me demuestren lo contrario, sigue de nuestro lado. Tenemos la obligación de sacarla de la casa de seguridad iraní antes de entrar.

—Aden, sé que me he incorporado tarde a todo esto, pero ¿y si fuera una trampa? —preguntó Mirza.

—¿Para qué? Si Rostam quisiera matarnos, nos habría disparado en el granero. Y no es por el contenedor. Sabe que ya lo habríamos enviado a un lugar seguro. No, está bastante claro que esto no es una trampa.

—¡Yo sigo sin fiarme de ella! —dijo Kurtz.

—Pues yo sí —dijo Aleks—. Nos salvó la vida a todos por lo menos una vez y sacó al jefe del club nocturno. Para mí, con eso basta.

—Eres un blando con las tías guapas, Dummkopf —dijo el alemán.

—Y lo dices tú, el más listo de la sala —replicó Aleks al instante—. Miklos me habló de la mujer de la casa de Dostiger. Dijo que prácticamente se te caía la baba.

Kurtz se sonrojó y el resto del equipo prorrumpió en carcajadas.

Son un equipo de primera , pensó Bishop. Da gusto ver a Mirza sonreír.

Esperó a que las bromas se apagaran antes de continuar.

—Bien, muchachos, tenemos que hacer esto con finura.

No hay mucho tiempo y probablemente esta sea nuestra última oportunidad de hacernos con el premio.

Aleks y yo nos reuniremos con Saneh en una hora.

Al mismo tiempo, Mirza y Kurtz se encargarán de un reconocimiento cercano de la casa de seguridad del MOIS.

Pulsó un botón en su portátil y el televisor de cincuenta pulgadas atornillado a la pared se encendió, mostrando una imagen de satélite. El equipo de Chua ya había preparado un dossier básico del objetivo, con imágenes de satélite, fotos a nivel de calle y un plano del edificio.

—Kurtz, tú estarás en observación. Quiero que tengas cubierta la entrada trasera. Mirza, tú irás al frente. Tienes que estar listo para abrir brecha.

Ambos asintieron mientras examinaban con atención la pantalla del televisor. Mirza había sacado una libreta y estaba anotando algunos puntos.

—Bien, no tenemos mucho tiempo si queremos pillar a Rostam con los pantalones abajo. Salimos en veinte minutos. Aleks conducirá y los dejaremos a ustedes dos de camino a la reunión con Saneh. En cuanto la tengamos, entraremos.

Mirza levantó la mano.

—¿Y si no llegan a reunirse con Saneh? Rostam parece el tipo de hombre que no la dejaría fuera de su vista.

—Ni de debajo de él —añadió Kurtz.

Bishop le lanzó al alemán una mirada cortante.

—Pase lo que pase, vamos a atacar esa casa de seguridad. Recuerden que Saneh es de los nuestros; no es un objetivo —dijo Bishop, dirigiéndose especialmente a Kurtz.

—Entendido, jefe —asintió Kurtz—. ¿Y las armas?

—Las armas no son un problema.

—¿Que no son un problema? No trajimos nada por el aeropuerto y no es que podamos bajar a la tienda de la esquina a comprar una Uzi.

—Buen punto. A lo mejor deberías revisar la cocina; quizá encuentres una espátula.

Aleks soltó una carcajada.

—Da, quiero ver a Kurtz azotándole el culo a ese cabrón iraní con una espátula.

Mirza esbozó una sonrisa y Kurtz volvió a ponerse rojo.

—Lo digo totalmente en serio. La solución está en la cocina.

El equipo lo siguió hasta una cocina moderna y bien equipada.

En el centro de la estancia se alzaba una isla con encimera de mármol y una placa de cuatro fuegos.

Bishop sacó el teléfono y activó una aplicación personalizada.

Con un zumbido, toda la isla de la cocina se deslizó sobre las baldosas pulidas y dejó al descubierto un tramo de escaleras que se perdía bajo el suelo.

—¿Qué es esto, la mazmorra? —rio Kurtz—. ¡O quizá la bodega!

—¿Por qué no bajas y miras qué hay en la carta de vinos? —dijo Bishop.

Kurtz se agachó para bajar por las escaleras, y su mata de pelo rubio desapareció bajo el nivel del suelo. Unos segundos después gritó, entusiasmado: —¡Mierda! Aleks, tienes que ver esto. Es como una tienda de golosinas.

Su cabeza asomó en lo alto de la escalera, con una sonrisa enorme pegada a la cara.

—Tienen todas mis marcas favoritas. —Le costó alzar un montón de armas hasta el suelo de la cocina—. HK, Beretta, Browning, Remington, incluso Sig Sauer. —Alzó una pistola del montón—. Una Colt .45. 1911, si no me equivoco. Un año fantástico.

Bishop soltó una carcajada y se volvió hacia el resto del equipo.

—Tomen lo que necesiten, muchachos. El trabajo está en marcha. Salimos en diez.

En el barrio de Uskadar, a solo unas millas de allí, Rostam terminó una llamada segura con su oficina de Teherán. Guardó el teléfono en el bolsillo y se volvió hacia uno de sus hombres.

—¿Dónde está Saneh?

—Arriba, señor.

—Tráigamela.

El hombre desapareció escaleras arriba. Un momento después reapareció trayendo a la agente.

—¿Señor? —preguntó Saneh. Se sentó a la mesa frente a Rostam—. Justo iba a salir a buscar algo de comer.

—No va a ir a ninguna parte, querida. Parece que la Guardia Revolucionaria se ha enterado de nuestra pequeña operación. Tienen hombres en todos los puntos de entrada a Irán.

—¿Saben que tenemos el contenedor? —Detrás del gesto de sorpresa de Saneh, la mente le iba a toda velocidad.

—Eso parece.

—¿Cómo se habrían enterado? Solo Fischer y sus hombres saben que lo tenemos. Nunca le dirían nada a la Guardia.

—Quizá se lo dijo Dostiger. O quizá Dostiger haya capturado a Fischer y a sus hombres.

Rostam observó con atención el rostro de Saneh.

Ella bajó la mirada y sacó el teléfono del bolsillo.

—Puedo averiguarlo. Mi contacto lo sabrá.

—No, ya no importa. Fischer, vivo o muerto, me es indiferente. Tenemos asuntos más urgentes.

—¿Y cómo vamos a volver a entrar en Irán? —dijo Saneh, deslizando de nuevo el teléfono en el bolsillo.

—Exacto. Por suerte, en la central están elaborando un plan para nosotros.

—¿Cuánto van a tardar?

—Unos días, quizá más.

—Entonces vamos a necesitar comida, ya me encargo…

—No, necesito que me pongas al día. Quiero saber más sobre Fischer y su equipo.

—Rostam se volvió hacia los dos hombres sentados en el sofá al otro lado de la sala—.

Navid, organiza el dispositivo de seguridad.

Quiero a un operativo en la calle y a otro aquí en el departamento en todo momento.

Heydar, no creo que vayamos a estar aquí más de tres días. Encárgate de las provisiones.

Los dos hombres respondieron al unísono y los dejaron solos en la mesa.

Rostam abrió una libreta de tapas de cuero.

—Empecemos por cómo conociste al señor Fischer.

Bishop y Aleks dejaron a Mirza y a Kurtz a un kilómetro de la casa segura iraní.

Habían tomado precauciones para reducir al mínimo las probabilidades de que alguien se fijara en ellos.

El auto de alquiler era un hatchback discreto y los cuatro vestían ropa comprada allí mismo.

Aun así, Bishop seguía preocupado por Kurtz.

El alemán, alto y rubio, llamaba la atención, y no cabía duda de que los hombres de Rostam recordarían su cara.

—¿Estás seguro de esto, jefe? —preguntó Aleks mientras alejaba el auto del punto donde habían dejado a Mirza y a Kurtz.

—Sí, tengo un presentimiento muy fuerte con Saneh.

—¿Te refieres a sentimientos intensos?

Bishop se echó a reír.