Capítulo 42

Capítulo Cuarenta Y Dos

—¿Y ahora adónde, Aden? —preguntó Saneh mientras el camión traqueteaba por el camino rural, en la campiña a las afueras de Odesa. Iban sentados atrás, uno al lado del otro, con el resto del equipo desparramado alrededor.

—Los contenedores se van a destruir y luego voy a matar a Dostiger.

—¿De verdad necesitas matarlo? Ya tienes los contenedores; la misión es un éxito.

Se limitó a alzar una ceja.

—Lo detestas, ¿verdad?

Bishop no respondió. Tenía la mente muy lejos del camión. Había vuelto al club nocturno de Dostiger, con la imagen del lanzamisiles en la pared del despacho grabándose a fuego en su mente.

—¿Confías en mí aunque sea un poco? —preguntó ella en voz baja.

—La confianza no es la cuestión, Saneh. —Suspiró.

Le tocó a la hermosa iraní alzar una ceja.

—Bueno —dijo Bishop con una risa—. Miento. Es un pequeño problema.

—Por favor, soy persa y soy mujer. Dos cosas de las que claramente no tienes ni idea.

Le dio un suave codazo en las costillas.

—Oh, de los persas sé… —Las sirenas de un auto de policía que pasaba lo hicieron callar. El aullido se fue apagando—. El hecho de que seas de Irán no es un problema para mí, Saneh. Tu nación tiene mucho de qué sentirse orgullosa. Los que me inquietan son los extremistas.

—¿Es así como me ves? ¿Crees que soy una fanática dispuesta a morir por mi religión?

—No, en absoluto. Creo que te pareces bastante a mí.

—¿En qué sentido, señor Fischer? ¿Cínico y sin esperanzas?

Sonrió.

—No, eres un poco idealista. Alguien que quiere cambiar las cosas.

—Se inclinó y le susurró al oído—. Ahora no es el momento.

—Desvió la mirada hacia el resto del equipo sentado con ellos en la parte trasera del camión—.

Pero si salimos de esta, hablaré con mis superiores. No perteneces al MOIS, tú…

—Eh, jefe —dijo Aleks mientras deslizaba hacia atrás el cristal agrietado que separaba la cabina del camión de la caja—, ya estamos en la granja y parece que Iván ya está aquí.

Bishop se inclinó hacia adelante para mirar por el parabrisas. El destartalado jeep ruso de Iván estaba aparcado junto a las puertas abiertas del granero.

Aleks metió el camión en el granero y lo detuvo con suavidad sobre el hormigón cubierto de paja.

Cuando el camión se detuvo, una voz gritó desde las sombras.

—¡SALGAN! ¡DEJEN LAS ARMAS EN EL CAMIÓN!

Bishop desenfundó la pistola y miró a través de la cabina delantera. Alcanzó a ver una metralleta apuntándoles.

—Somos de la inteligencia iraní, señor Fischer —gritó la voz con un fuerte acento—. Tenemos aquí a su amigo. Si no obedecen, lo mataremos.

Así que el MOIS ha decidido unirse a la fiesta , pensó Bishop, y miró directamente a los ojos de la hermosa mujer a su lado.

—¿Son tus amigos, Saneh?

—No lo sabía, te lo juro —susurró ella.

Apartó la mirada con disgusto.

—¡De acuerdo, voy a salir! —anunció—. No estoy armado.

Dejó caer la pistola al suelo del camión y se dirigió a la parte trasera.

Kurtz lo sujetó del brazo al pasar.

—¡Podemos con ellos! —le siseó, alzando su ametralladora.

—No —susurró Bishop, y bajó del camión.

Aleks ya había salido del taxi, con las manos en alto, frente a un grupo de hombres armados con Uzi.

A medida que los ojos de Bishop se acostumbraban a la penumbra, pudo distinguir los rasgos de los cinco hombres que tenía delante. Parecían una banda de matones mal vestidos salida de una película de acción de los años ochenta, con camisetas interiores y trajes de poliéster que les quedaban fatal.

Tenían que ser iraníes , pensó. Ni siquiera los europeos del Este se ponían ropa tan horrible.

De no ser por las armas, incluida la pistola que uno de ellos apretaba contra la cabeza de Iván, Bishop quizá se habría echado a reír.

El mayor de los hombres, de porte atlético, con el pelo canoso y unos ojos azules e implacables, habló:

—¿Dónde está la agente Ebadi, señor Fischer?

—Está en el camión.

—¿Y el arma?

—No sé de qué habla.

Detrás de él oyó al resto del equipo desembarcar.

—Vamos, señor Fischer, no hace falta ponerse así, teniendo en cuenta que se trata de una operación conjunta.

—Como le he dicho, señor…?

—Puede llamarme Rostam.

—Como ya le he dicho, Rostam, no tengo ni idea de qué habla.

—¿De verdad, Aden? —preguntó Saneh mientras pasaba junto a Bishop con una de las mochilas negras al hombro, abría la cremallera y le entregaba a Rostam el cilindro plateado.

—¿De modo que esta es el arma milagrosa? —preguntó el oficial del MOIS mientras examinaba el contenedor con atención.

—Eso es lo que me han hecho creer —respondió ella.

—Querida mía, no alcanza a comprender el poder que encierra este cilindro.

—Desvió su mirada intensa hacia Saneh—. Esto encaja a la perfección con lo que necesitamos.

Debo decir, Fischer, que, para usar un término británico, ha hecho un trabajo «de primera».

Ha logrado arrebatarles su arma milagrosa a los Guardianes de la Revolución y me la ha entregado directamente a mí.

No crea que el MOIS no aprecia sus esfuerzos.

—Está cometiendo un grave error, Rostam. Occidente no se va a quedar de brazos cruzados mientras usted se marcha tan tranquilo con eso.

—¿De verdad cree eso, señor Fischer? ¿O está intentando justificar sus propios fracasos?

—Rostam sonrió—. La verdad es que simplemente falló, y nadie, ni el MI6 ni nadie más, hará nada para detenerme.

Tiene que aceptar que, a pesar de todos sus juguetes relucientes y sus recursos, lo dejó en ridículo una cara bonita.

—Rostam posó la mano sobre el hombro de Saneh—.

Son todos iguales, muchacho: jóvenes, impulsivos y guiados por la entrepierna y no por el cerebro. ¡Todo pasión y nada de planificación!

Bishop no dijo nada; sentía la cara arderle en un rojo encendido y furioso.

—Me despido de usted, señor Fischer. Mejor suerte la próxima vez —dijo Rostam, asintiendo al hombre que apuntaba con la pistola a la cabeza de Iván—. ¡Suéltelo!

Iván dio un traspié hacia adelante y Bishop lo sostuvo.

—Lo siento, viejo —murmuró—. Me tomaron por sorpresa.

Los iraníes fueron saliendo en fila mientras se acercaba el rugido de un helicóptero que volaba bajo. Saneh se detuvo al cruzar la puerta del granero y miró hacia atrás. «Lo siento», articuló sin voz antes de desaparecer.

El tono del motor del helicóptero cambió cuando tocó tierra unos instantes y luego volvió a elevarse. El tableteo de las aspas se fue perdiendo en la distancia.

—Qué perra traidora. —La voz de Kurtz rompió el silencio—. Nos manejó como a un maldito grupo de Boy Scouts.

—Un grupo de Boy Scouts con la polla en la mano —gruñó Aleks.

—No lo creo —dijo Bishop en voz baja.

—¿Qué quieres decir? La viste, nos vendió —acusó Kurtz.

Bishop se volvió hacia él.

—Al principio pensé lo mismo, pero creo que te darás cuenta de que estaba tan sorprendida como nosotros. Deberías haberle visto la cara cuando ese cabrón de Rostam nos dijo que nos bajáramos del camión.

—Entonces, ¿por qué le entregó el cilindro? —preguntó Aleks.

—Porque no tenía otra opción. Tenía que seguirles el juego.

—Eso no cambia los hechos. Ahora Irán tiene el arma y nosotros no tenemos nada —dijo Kurtz.

—¿No? —preguntó Bishop—. Creo que si revisas el camión, todavía tenemos un cilindro. No es lo ideal, lo sé, pero es mejor que nada.

—Da, tienes razón, jefe. —Sonrió Aleks mientras sacaba la última mochila del camión—. A lo mejor al final no nos vendió.

—Sí, como dije, no es que tuviera muchas alternativas. Ustedes estaban ahí cuando nos salvó en ese BTR. No tenía por qué hacerlo. Se la jugó por nosotros y apuesto a que lo hará de nuevo si se le presenta la oportunidad.

—Si no crees que nos vendió, ¿cómo demonios nos encontraron? —preguntó Iván.

—Probablemente fue culpa mía. Dejé que Saneh le mandara un mensaje a su jefe cuando aterrizamos. Supongo que su teléfono llevaba un dispositivo de rastreo.

—Tendría sentido —dijo Iván.

—Tengo la clara impresión de que nuestro amigo Rostam no es precisamente de los que confían en la gente. Ni siquiera en sus propios agentes.

Iván asintió.

—Un adversario formidable.

—¿Todavía crees que seguimos en el juego, jefe? —preguntó Aleks—. ¿Hay alguna manera de recuperar el cilindro?

—Puede. Ese helicóptero tiene un alcance limitado y tenemos su número de teléfono.

—No cuentes con que la mujer vaya a responder. Ya nos traicionó una vez y lo hará de nuevo —dijo Kurtz con dureza.

Bishop lo miró.

—Puede que tengas razón. Solo el tiempo lo dirá.

Ahora mismo tenemos que concentrarnos en salir de Odesa y conseguir atención médica para Pavel y Miklos.

Me pondré en contacto con mi cuartel general.

Organicemos la extracción al anochecer. Hasta entonces necesitamos descansar.

Tengo el presentimiento de que esto todavía no se ha acabado.

—¿Nos quedamos aquí? —preguntó Kurtz.

—Sí. Movernos por el campo es demasiado peligroso. El Ejército ucraniano nos está buscando, acuérdate.

—Pero este sitio ya está comprometido. ¿No deberíamos al menos movernos?

—Si Rostam hubiera querido entregarnos a Dostiger, ya lo habría hecho. No, estaremos seguros aquí hasta que caiga la noche. —Miró su reloj—. Haré mi informe y tomaré la primera guardia. Pongan a Pavel y a Miklos lo más cómodos que puedan y luego duerman un poco.

No hubo más objeciones. Todos estaban agotados, con la ropa desgarrada y manchada de sangre. Se dedicaron a atender a los heridos y a buscar huecos cómodos entre los fardos de paja.

Bishop subió por la escalera hasta el altillo del granero, un punto elevado desde el que vigilar. No le hacía ninguna gracia tener que poner al día a Vance y a Chua.