34. Aeródromo De Kalai Moir, Turkmenistán

TREINTA Y CUATRO

Aeródromo De Kalai Moir, Turkmenistán

El aeródromo de la apartada localidad de Kalai Moir, a cuarenta millas al oeste de la frontera entre Afganistán y Turkmenistán, había sido en otro tiempo una base de operaciones para cazabombarderos rusos.

Durante la guerra, los reactores cruzaban la frontera rugiendo para bombardear objetivos muy adentro de Afganistán.

En las dos décadas transcurridas desde la retirada de las fuerzas soviéticas, la pista de mil ochocientos metros había quedado abandonada y se había ido deteriorando hasta quedar en un estado de total abandono.

El helicóptero de Dostiger había tardado apenas una hora y cuarenta minutos en cubrir la distancia desde el punto de extracción.

Yanuk terminó pasando casi todo el tiempo sentado en la cabina, charlando con los dos veteranos pilotos soviéticos sobre sus años en el ejército ruso.

Cuando el viejo aeródromo apareció a lo lejos, el piloto de más edad lo señaló con el dedo.

—¿Has estado aquí antes, Yanuk?

— Nyet , camarada, Afganistán fue justo antes de mi época.

El piloto soltó una carcajada estruendosa.

—Tuviste suerte. Este sitio es una mierda.

Yanuk escudriñó el aeródromo mientras el helicóptero trazaba un viraje.

Desde luego tenía pinta de vertedero. Aviones abandonados y oxidados se alineaban junto a viejos camiones cisterna destartalados, y la pista aparecía cuarteada y llena de baches.

El caserío ruinoso que se extendía alrededor no era mucho mejor; a Yanuk le recordó a un pueblo fantasma de una película del oeste.

El piloto se dio cuenta de la intensidad con que observaba.

—No tienes de qué preocuparte, amigo mío —dijo, quitando una mano de la palanca para señalar un vehículo que avanzaba por el borde de la pista—. Ejército turcomano, casi una brigada entera ahí abajo. Misiles, tanques, todos cuidando de ti y de tu valiosa carga. Nadie puede tocarte aquí, camarada.

El helicóptero se inclinó y Yanuk pudo ver los vehículos blindados y a los hombres desplegados en los márgenes del aeródromo. Los sistemas de misiles tierra‑aire y las piezas antiaéreas le hicieron sentirse un poco más seguro.

—¿Vuelas aquí a menudo?

—Una o dos veces al mes. Llegamos con droga, nos reunimos con el avión y regresamos con armas.

Yanuk silbó.

—Buen negocio.

—Paga el vodka y las putas. —El piloto volvió a reír—. Agárrate, que vamos a aterrizar.

El helicóptero abrió paso y empezó a descender.

Yanuk regresó a la bodega de carga y se abrochó al asiento de lona.

Miró por la ventanilla lateral, comprobando que todo estuviera en orden.

El AN‑12 estaba en la pista, con sus cuatro motores al ralentí y la rampa bajada.

Hombres fuertemente armados sacaban del avión arcones de plástico y los apilaban en el asfalto. Por fin empezó a relajarse.

El helicóptero giró lentamente y, cuando las puertas traseras quedaron enfrentadas a la rampa del transporte, tomó tierra con un leve golpe .

Los pilotos apagaron los motores y el agudo silbido fue apagándose.

Las palas que aún giraban se fueron deteniendo.

Incluso Khan parecía satisfecho cuando desembarcaron, seguidos por su séquito que cargaba con los dos contenedores.

Uno de los hombres de Dostiger los recibió en inglés.

—Bienvenidos a Kalai Moir.

El ucraniano parecía sacado directamente de las páginas de la revista Soldier of Fortune , con un AK‑47 modificado, una funda de muslo baja y una gorra de béisbol.

Khan le dedicó una mirada fulminante.

—Aquí está el agente químico —dijo, mientras sus hombres dejaban los dos contenedores en el suelo—. ¿Tienes mi pago?

—Sí, camarada, las armas y el dinero se entregarán ahora mismo.

Señaló a los cuatro hombres armados que bajaban por la rampa del transporte con maletines de plástico negro.

Khan asintió a los talibanes que lo acompañaban y estos se acercaron para ayudar a los hombres de Dostiger a cargar los maletines en el helicóptero.

El ucraniano continuó:

—Dostiger quería que te dijera que habrá más siempre que lo necesites.

—Bien, muy bien. Entonces hemos terminado.

Khan se volvió hacia Yanuk y le tendió la mano. Los ojos del mercenario se abrieron de par en par cuando el señor de la guerra le habló en un ruso fluido:

—Buen trabajo, Yanuk. Le diré a Dostiger lo mucho que te esforzaste para asegurarte de que recibiera su preciado agente químico. Aunque estoy seguro de que se te recompensará como corresponde.

Le había obligado a hablar en inglés durante toda la excavación. El afgano alto regresó a zancadas hacia el helicóptero, con sus túnicas blancas ondeando al viento.

El representante de Dostiger interrumpió los pensamientos de Yanuk.

—Camarada, en cuanto terminemos de cargar, nos vamos. Tengo órdenes estrictas de que este avión esté en el aire en menos de diez minutos desde tu llegada.

—Por mí no hay problema. Estoy listo para irme —respondió Yanuk.

Se dirigió al maltrecho Antonov. Dentro de la bodega inspeccionó los contenedores de acero inoxidable para asegurarse de que estuvieran bien sujetos al suelo. Cuando quedó satisfecho, tomó asiento. Justo entonces regresó el equipo de seguridad de cinco hombres y la rampa se cerró.

Yanuk volvió a sonreír al echar un vistazo a los dos cilindros de acero.

Estaba un paso más cerca de sus millones.

Se puso a fantasear con retirarse a una isla tropical y luego soltó una risita para sí, mirando por la ventanilla el desierto que rodeaba el aeródromo. No, demasiada puta arena , pensó.

A seis millas al este de la pista, el Tren del Dolor iniciaba otro amplio viraje.

Los pilotos mantenían el aparato alejado del objetivo para evitar ser detectados, dando vueltas para no perderlo de vista.

En ese momento Mitch utilizaba la cámara de puntería para seguir la transferencia del agente químico del helicóptero al avión de carga.

—Bunker, aquí Tren del Dolor. Confirmo que la transferencia de la carga se ha completado y que el avión se está moviendo para el despegue —informó Mitch. Ahora que el Tren del Dolor se había quedado sin munición, solo podían observar.

—Recibido, Tren del Dolor. ¿Pueden darnos el número de cola?

—Negativo, estamos demasiado lejos. Podríamos acercarnos, pero correríamos el riesgo de comprometernos.

—Entendido. Vance pregunta si pueden forzar un poco los límites. Necesitamos de verdad ese número de cola.

—De acuerdo, veré qué podemos hacer. Ya les aviso.

Mitch cambió al canal interno con los pilotos.

—Oigan, muchachos, tenemos que acercarnos un poco más en la próxima pasada. Cerremos más la parte trasera del siguiente circuito, pero no nos acerquemos a menos de tres millas y media.

Mitch esperaba que nadie en tierra estuviera prestando demasiada atención al horizonte. Aunque era poco probable que la Fuerza Aérea de Turkmenistán supusiera una amenaza con sus dos cazas operativos, desconfiaba de las armas antiaéreas del Ejército.

El Tren del Dolor se inclinó hacia un costado, iniciando el giro que lo acercaría al objetivo. Mitch empezó a grabar la señal. A medida que la imagen se definía, fue capturando una serie de fotogramas fijos y los envió por correo electrónico al Bunker.

—¿Ya han transferido el agente nervioso? —preguntó Mirza, dejándose caer en el asiento libre junto a Mitch.

—Qué tal, Mirza. Sí, ya han hecho la transferencia. En un par de minutos estarán listos para despegar.

En la pantalla, el viejo avión de transporte giró hacia la pista principal, con las cuatro hélices girando. Cuando Mitch abrió el plano, pudieron ver que el helicóptero ya se alejaba del aeródromo, de regreso hacia la frontera afgana.

—Así que ya está. ¿Se nos escapan?

—No hay mucho que podamos hacer, ¿eh?

Mirza no dijo nada; se limitó a mirar fijamente la pantalla.

—Lo siento, Mirza. Quiero hacer que esos cabrones paguen tanto como tú.

Se levantó de la silla.

—Puede que haya una forma. Quiero comprobar una cosa.

—Vas a tener que darte prisa. Tengo el presentimiento de que Vance nos va a mandar a casa en breve. Ese motor está dando problemas otra vez.

Mirza salió del pequeño cubículo y Mitch volvió a concentrarse en sus pantallas.

Ahora que la pista estaba despejada, el AN-12 empezó a rodar hacia adelante.

Mitch veía el calor que se desprendía de los cuatro turbohélices mientras el aparato avanzaba pesadamente por la pista.

Con un tirón, se elevó y puso rumbo oeste.

El símbolo de videoconferencia apareció en la parte inferior de la pantalla de Mitch. Cerró la transmisión del pod y el dispositivo se retrajo hasta su alojamiento bajo la nariz del avión. Luego pulsó Aceptar en la videollamada y el rostro de Chua apareció.

—Hola, Mitch, buen trabajo con la captura de imágenes. Hemos seguido la pista del avión. El número de cola 76772 está registrado a nombre de una compañía con base en Kiev, sin duda vinculada a Dostiger.

—No me sorprende.

—El avión tiene registrado un vuelo desde el aeropuerto de Mary, en Turkmenistán, hasta el Internacional de Odesa, en Ucrania.

—Ya imaginaba que tendría que estar registrado. No hay forma de volar por esa zona sin que alguien se dé cuenta.

—Sí, y por eso en parte los mandamos de vuelta a Abu Dabi. Podemos seguir al avión desde aquí usando las redes de radar civiles y militares. El equipo tiene acceso a la mayoría. Bishop se encarga del otro extremo.

—Perfecto. Para que lo sepas, acabamos de perder otra vez el motor número tres. Forzar tanto el turbofán reparado al salir de Kandahar pasó factura. Por suerte, liberado ya de la carga de armamento, el Tren del Dolor había podido seguir al helicóptero más lento.

Chua asintió.

—Sí, lo hemos estado vigilando por este lado. Vance tiene mucho interés en que la dejen como nueva y lista para la próxima misión.

Mitch inclinó la cabeza, dándole la razón.

—La vieja no está precisamente para cruzarse con un MiG en una buena temporada.

Los ucranianos tienen una flota formidable de cazas avanzados.