34. Aeródromo De Kalai Moir, Turkmenistán #2

—Mira, creo que Mirza quiere encargarse de ese helicóptero. Está tramando alguna locura.

—¿Dónde está?

—Está en la bodega, revisando el equipo que Ice subió a bordo.

—¿Alguna idea de qué se trae entre manos?

—Tengo una corazonada.

—Bueno, el Tren del Dolor está bajo tu mando. Vance quiere que regreses a Abu Dabi, pero si te desvías un poco del camino, no te va a hacer preguntas.

—Recibido alto y claro, Líder Rojo.

—Buena caza. Bunker, fuera.

El Mi-17 volaba a 135 nudos en línea directa hacia Herat cuando el gigantesco transporte Ilyushin pasó rugiendo por encima.

El enorme reactor pasó tan cerca que casi rozó el rotor al adelantarlos.

El helicóptero dio un brinco salvaje cuando la turbulencia de los turbofanes golpeó las palas giratorias.

El piloto forcejeó con la palanca de mando.

Sus pies bailaban sobre los pedales y logró mantener el control del fuselaje estremecido.

—Hijo de puta, ¿cómo carajo no nos vio? —exclamó el piloto.

—Ese cabrón lleva radar. Tendría que habernos detectado a kilómetros —dijo el copiloto.

Detrás de ellos, Khan abrió de un tirón la puerta de la cabina.

—¿Qué ha sido eso?

—Ah, un avión casi se nos echa encima —respondió el piloto, señalando hacia el transporte que se alejaba del helicóptero—, pero no se preocupe, ya estamos fuera de peligro.

Khan se colocó entre los dos pilotos y clavó la mirada a través de la cúpula en la silueta del pesado transporte. Un destello de reconocimiento se encendió en sus ojos.

—¡En picada, en picada! —gritó a todo pulmón. El gran aparato se cernía frente a ellos.

La advertencia llegó demasiado tarde.

Cuando el Tren del Dolor pasó rugiendo sobre el helicóptero, Mirza estaba tendido en la rampa de carga abatida, detrás de un rifle de francotirador Barrett calibre .

50. El jefe de carga lo había amarrado con firmeza a la rampa.

Las cinchas se le clavaban en el cuerpo, pero lo mantenían sujeto mientras las ráfagas del rebufo del avión le arrancaban la ropa de encima.

Mirza miró a través de la mira. El helicóptero aparecía y desaparecía de su campo visual.

—Estamos demasiado lejos. ¿Puedes reducir la velocidad? —gritó en el micrófono de radio.

La respuesta del piloto llegó a través de los audífonos de Mirza:

—Si voy más despacio, nos vamos a caer del cielo.

—Necesito acercarme más; se nos están quedando atrás.

—Al diablo, voy a hacer una recogida brusca. Espera, espera, espera, AHORA.

La aeronave se estremeció y redujo hasta la velocidad de pérdida. Mirza sintió que las tripas intentaban subírsele por la garganta. El helicóptero llenó la mira y no dudó. Apretó el gatillo. La culata del rifle le golpeó el hombro cuando escupió su letal proyectil hacia el blanco.

La bala atravesó la cúpula de Lexan del Mi-17 a casi tres mil pies por segundo.

El proyectil de altamente explosivo detonó dentro de la cavidad torácica del copiloto; el núcleo de tungsteno siguió su curso por la espalda, el asiento, la pared de la cabina y salió por el piso del helicóptero.

El piloto, hay que reconocerlo, reaccionó por puro instinto.

Se limpió la sangre de la cara mientras metía el helicóptero en un viraje brutal que lo lanzó de costado.

Khan salió despedido hacia atrás y fue a estrellarse contra las cajas que contenían su dinero y sus armas.

Mirza luchó por volver a encontrar el helicóptero.

Echó un vistazo por encima de la mira de gran aumento y distinguió la diminuta silueta a lo lejos, más baja que antes.

Apuntó hacia abajo y volvió a pegar el ojo a la mira, preparando un segundo disparo.

El helicóptero había perdido altura y se escoraba, alejándose.

Mirza disponía de apenas un segundo antes de que escapara de su ángulo de tiro.

El gran rifle reculó de nuevo cuando la pesada bala calibre .50 abandonó el cañón. Al mismo tiempo, el Tren del Dolor se precipitó hacia delante.

El helicóptero se estremeció cuando el segundo proyectil impactó en el turboeje de estribor. Las palas de titanio en rotación se desintegraron, reventaron el capó del motor y se internaron en la otra planta motriz.

Con ambos motores destruidos, el piloto desacopló la transmisión e intentó desesperadamente recuperar algo de control sobre las palas del rotor.

El esfuerzo adicional sobre el cabezal dañado hizo que este se partiera y el disco giratorio se arrancó de cuajo, con palas incluidas.

Sin sustentación, el fuselaje del aparato entró en caída libre.

Ganó velocidad mientras se precipitaba hacia la tierra.

Khan consiguió ponerse en pie a trompicones.

Notó cómo el aparato se hundía y alcanzó a ver de reojo el reactor de transporte a través del parabrisas hecho añicos.

Le lanzó una maldición desafiante justo cuando su helicóptero se estrelló contra la ladera de una garganta y detonó en una enorme bola de fuego.

Khan, sus cajas de armas, munición y dos millones de dólares en efectivo dejaron de existir.

—¡En picada ahora, En picada ahora! —gritó el piloto.

Hundió la nariz del enorme transporte, tratando de ganar velocidad antes de que se viniera abajo.

Por un instante, el avión quedó suspendido en el aire, como si dudara entre seguir volando o desplomarse.

Con un estremecimiento, se inclinó hacia delante y ganó la batalla contra la gravedad.

Los tres motores operativos aullaron y empezó a acelerar.

El jefe de carga accionó el interruptor de la rampa.

El viento amainó y los pistones hidráulicos la cerraron de un golpe.

—Buen disparo, compañero —dijo el jefe de carga mientras soltaba las cinchas que sujetaban al francotirador.