33. El Mi-17 De Khan

TREINTA Y TRES

Yanuk miraba por la ventanilla el paisaje abrupto que desfilaba a toda velocidad mientras pensaba en el dinero y en las mujeres.

No tenía ni idea de para qué quería Dostiger los cilindros.

Le daba igual; no era más que un negocio.

Lo único que le interesaba era saber que le pagaban más dinero del que podría gastar en la vida por entregar intactos los dos recipientes.

En lo que a él respectaba, el trabajo estaba prácticamente hecho.

Solo tenía que hacer de niñera del paquete un poco más.

Yanuk miró de reojo a Khan. Para ser un hombre que había perdido a treinta de sus mejores hombres y que casi había fracasado en su misión, parecía completamente tranquilo.

Sus pensamientos se vieron interrumpidos por la vibración del teléfono satelital.

Lo sacó del chaleco táctico y contestó en ruso.

—Hola.

—Yanuk, soy Yuri. Quiero confirmar que tienes los objetos —dijo el jefe de seguridad de Dostiger.

—Sí, tengo dos cilindros.

—Perfecto, el helicóptero te llevará hasta nuestra base de concentración en Turkmenistán. Mis hombres te estarán esperando allí con transporte. Acompañarás los cilindros hasta Odesa.

—¿Y los estadounidenses? No creo que te des cuenta de lo cerca que estuvieron de impedirnos avanzar.

—Turkmenistán está fuertemente vigilado; el comandante militar local tiene un acuerdo con nosotros —dijo Yuri para tranquilizarlo.

—No creo que debamos subestimar a los estadounidenses.

—Te preocupas demasiado. Todo está bajo control. Nos veremos en el aeropuerto de Odesa.

—Lo espero con ganas, camarada.

Yanuk terminó la llamada. La seguridad del ucraniano no lo tranquilizó en absoluto. Por lo que había visto, los hombres que intentaban frenar la operación de Dostiger eran ingeniosos y tenaces. Solo esperaba que Yuri tuviera razón y que dejaran los problemas atrás en Afganistán.

El intento de los talibanes por reforzar las defensas de la zona de extracción había sido aniquilado por el Tren del Dolor. Los pocos talibanes que quedaban apenas habían ofrecido resistencia antes de verse desbordados por Mirza y los hazaras.

—Mirza de la montaña —lo llamó Syed desde donde sus hombres rodeaban a un grupo de trabajadores esclavizados, ahora liberados y reunidos con los suyos.

—Sí, Syed —respondió Mirza con cansancio.

El veterano comandante avanzó a grandes zancadas hasta donde el operativo de PRIMAL estaba sentado, recostado contra una roca.

—Mi gente está a salvo gracias a ti, Mirza —dijo Syed, agachándose a su lado—. Sé que esto no aliviará mucho tu dolor, pero hoy salvaste muchas vidas, amigo mío.

—Tú me salvaste la vida, Syed. Sin ti, los talibanes me habrían matado.

—Es cierto, Mirza, pero Alá quería que vivieras. De lo contrario, no me habría enviado a la montaña.

—La voluntad de Alá, Syed —murmuró.

Syed señaló el túnel con la mano.

—Cuando era joven, los rusos trajeron a muchos de los míos a esta montaña.

Solo uno regresó y contaba historias de un veneno que mataba todo lo que tocaba.

Ruego a Alá que ese mal no haya sido liberado sobre el mundo.

Si lo ha sido, nuestra única esperanza es que haya más hombres como tú y tu amigo para detenerlo.

—Hay muchos hombres más valientes que yo dispuestos a enfrentarse a ese mal, Syed. Solo prométeme que tú y tus guerreros custodiarán este lugar hasta que vengan los estadounidenses a enterrarlo.

—Eso sí puedo prometértelo.

El rugido de un avión que volaba a baja altura los interrumpió.

Alzaron la vista justo cuando el Tren del Dolor pasó a unos pocos cientos de pies por encima, aullando sobre sus cabezas.

Un fardo cayó del aparato. Desplegó un paracaídas y el objeto continuó su descenso hasta aterrizar con un golpe seco en la plataforma de helicópteros abandonada.

—Creo que ese es mi billete de regreso a casa —dijo Mirza.

Syed lo observó abrir el cierre de la bolsa de lona y volcar el contenido sobre el suelo.

Dentro había un arnés de cuerpo completo, un tramo de cable de alta resistencia y una botella de gas conectada a un gran saco rojo.

El sistema de extracción Skyhook había sido desarrollado por la CIA durante la Guerra Fría.

Aunque se utilizaba en contadas ocasiones, era perfecto para esta situación.

Mirza se alegró de que Ice hubiera tenido la previsión de enseñarle a usarlo.

—¿Qué es eso? —preguntó el jefe hazara.

—Es un globo.

El anciano lo miró sin dar crédito mientras Mirza se enfundaba en el arnés de cuerpo completo.

—¿Vas a irte flotando colgado de un globo?

Mirza sonrió mientras ajustaba las correas del arnés.

—En cierto modo, sí.

Enganchó el cable trenzado a la parte frontal del arnés y abrió la llave de la botella de gas. Con un silbido, el gran saco rojo se hinchó hasta convertirse en una especie de pequeño dirigible, con aletas y todo. Se elevó en el aire, arrastrando el cable tras de sí.

—Creo que tu globo se queda un poco pequeño, amigo mío —rio Syed, justo cuando el globo llegó al final de su cabo y Mirza seguía firmemente plantado en el suelo.

—Gracias por salvarme la vida. —Mirza se colocó unas gafas protectoras y cruzó ambas manos sobre el pecho—. Nunca lo olvidaré.

—Eres un guerrero valiente, Mirza —gritó Syed por encima del rugido del avión que pasaba justo sobre ellos.

Antes de que pudiera responder, el Tren del Dolor enganchó el globo en pleno cielo y lo arrancó del suelo.

El bramido del viento le llenó los oídos y el estómago se le revolvió cuando aceleró hasta los 300 kilómetros por hora en menos de cinco segundos.

Todo lo que Mirza podía hacer era concentrarse en mantener brazos y piernas pegados con fuerza al cuerpo.

Su mundo se redujo al rugido del viento y al dolor cortante del arnés.

De pronto sintió unas manos que lo sujetaban y lo arrastraban al interior de la bodega del Tren del Dolor.

La rampa se cerró con un golpe sordo y Mirza se puso en pie tambaleándose.

—Bienvenido de nuevo a bordo, Mirza. —Mitch lo estrechó en un abrazo que casi le rompió las costillas—. Me alegra muchísimo que lo hayas conseguido.

—Lo siento por Ice. Fue culpa mía, activé una bengala —se lamentó Mirza, quitándose las gafas.

Mitch aflojó el abrazo y miró a Mirza a los ojos.

—No puedes atormentarte con eso ahora —dijo con sinceridad—. Tenemos que concentrarnos en terminar el trabajo. Eso es lo que Ice querría.

Asintió.

—No lo entiendo, Mitch. Teníamos ese helicóptero en el suelo, a tiro fijo. Con una sola bomba se habría acabado todo.

—No era tan sencillo. Ese agente nervioso que tienen entre manos es jodidamente letal. Si nos hubiéramos cargado ese pájaro, medio Afganistán, desde aquí hasta Helmand, estarían muertos.

—¿Por eso había una zona de exclusión?

—Sí. Vance dejó bien claro que esparcir un agente nervioso por medio arenero no era una opción —explicó Mitch mientras ayudaba a Mirza a salir del arnés—. Ahora mismo estamos siguiendo al helicóptero. Necesitas descansar.

Mirza estaba hecho polvo: la ropa hecha jirones, los ojos inyectados en sangre.

—Buena idea —dijo—. Despiértame cuando alcancemos ese helicóptero. No voy a dejar que esos cabrones se salgan con la suya. A Ice le debo al menos eso.

Avanzó tambaleándose por la bodega del avión y se dejó caer en los asientos de cinta.

Mitch ayudó al encargado de carga a recomponer el equipo de extracción antes de volver a su consola.

Activó la imagen del radar y confirmó que el piloto seguía la ruta de intercepción del helicóptero.

El aparato volaba hacia el noroeste, rumbo a la frontera con Turkmenistán, y la cruzaría al menos diez minutos antes de que ellos lo alcanzaran.

Las fronteras, sin embargo, no significaban nada para el Tren del Dolor.