22. Club Kyiv, Kiev #2

El guardia malhumorado escoltó a Bishop a través de las pesadas puertas de entrada hasta un vestíbulo en penumbra.

Otra anfitriona espectacular le recogió el abrigo mientras el matón le pasaba un detector de metales manual por encima.

Bishop alzó los brazos y esbozó una sonrisa encantadora hasta que el aparato le subió por la cara interna de la pierna y le golpeó la ingle.

Bishop se estremeció de dolor. Sabía que los hombres de Dostiger solo intentaban intimidarlo.

El traficante de armas quería dejar claras las reglas antes incluso de empezar las negociaciones .

El portero le dio un empujón brusco para hacerlo pasar del guardarropa a otro corto pasillo que conducía al salón principal.

Cuando Bishop dobló la esquina, lo golpeó una pared de sonido.

Se encontró frente a una masa hirviente de gente sobre una pista de baile enorme.

La música era electrónica dura, de tempo alto y bajo atronador.

El DJ que ocupaba la cabina central la manejaba como el líder de una extraña secta.

Sincronizaba los haces de láser palpitantes y las máquinas de humo con el crescendo de la línea de bajo, llevando al público a un trance alimentado por drogas y baile.

Se dio cuenta de que la pista estaba abarrotada de jóvenes, sin duda hijos de la élite de Kiev.

Dostiger debía de estar haciéndose de oro vendiéndoles droga a esos chicos , pensó, fijándose en la ropa de marca y los bolsos de diseñador.

No le habría sorprendido que el traficante de armas tuviera lazos tanto con Afganistán como con Sudamérica.

La clientela de más edad, los hombres de negocios blandos con sus acompañantes, se desparramaba en reservados privados a los lados del escenario principal.

Tirados en los sofás de cuero a ras de suelo, contemplaban los podios donde cuerpos ágiles se retorcían con sensualidad alrededor de barras de latón.

Más mujeres escasamente vestidas servían las bebidas: vodka de primera por botella y champán francés corriendo a raudales.

Los hombres con menos recursos compraban sus tragos en las atestadas barras laterales, mezclándose con mujeres menos exclusivas o limitándose a devorar con la mirada la multitud de cuerpos que se contorsionaban al ritmo de la música.

Todo el lugar era un espectáculo de sexo hedonista y evasión, coreografiado al compás de un bajo martilleante dentro de una caverna carísima, ostentosa y recargada hasta el exceso. No extrañaba que el club fuera tan popular entre la élite social de Kiev.

El acompañante de Bishop, el enorme guardia de seguridad, lo condujo con firmeza hacia una de las dos escalinatas que flanqueaban la pista de baile.

En los peldaños, desparramadas con estudiado descuido, había más mujeres deslumbrantes en busca de posibles clientes.

Parecía un desfile de lencería de Victoria’s Secret.

Mientras subía descalzo por la escalera de mármol, echó un vistazo al espacio abarrotado de abajo. Buscó a los guardias de Dostiger y trazó una ruta de escape que esperaba no tener que usar.

La mirada se le detuvo en la espalda desnuda de una mujer morena apoyada en la barra; su melena negra y brillante resultaba exótica en comparación con la marea de rubias que llenaba el local.

Cuando ella se apartó de la barra, sus miradas se cruzaron.

El pecho de Bishop se encogió cuando Saneh le dedicó una sonrisa apenas insinuada.

Él siguió subiendo, detrás del amenazador guardia de seguridad, hacia el exclusivo segundo nivel.

En la planta superior el ambiente era mucho más relajado que en la sala principal, desbordada por los estupefacientes.

Caminaron por la balconada que dominaba la pista de baile.

Bishop alcanzó a oír risas procedentes de los reservados privados, ocultos tras gruesas cortinas.

El portero lo condujo hasta el final del pasillo, donde otro guardia de seguridad, igual de ogro, custodiaba una pesada puerta.

—El señor Fischer a ver al jefe —anunció el hombre que lo escoltaba, en un inglés torpe, más para beneficio de Bishop que del otro guardia. Este examinó de arriba abajo al invitado antes de abrir la puerta y hacer un gesto para que pasara.

—Espero que nos volvamos a ver pronto, señor Fischer. El primer portero le dedicó una sonrisa sádica.

Bishop sostuvo la mirada gélida del guardia. Sabía que, pese a toda su fanfarronería, aquel matón musculoso no aguantaría ni dos segundos frente a los miembros de su equipo, entrenados hasta el extremo.

La antesala de Dostiger olía a puro. El mobiliario era otra muestra de gusto caro: butacas pesadas, doradas, tapizadas en terciopelo, e impresionistas colgando de las paredes sin ventanas.

En un rincón, un carrito antiguo de plata exhibía varias botellas de licores muy exclusivos junto a un surtido de copas.

Bishop tomó una botella de Talisker de treinta años.

Con la botella en la mano, miró las dobles puertas que, sin duda, llevaban al despacho del traficante de armas.

No tenía idea de cuánto iba a tener que esperar.

Se encogió de hombros, descorchó el whisky y vertió un poco en un vaso de cristal pesado.

Había demasiadas cosas que podían salir mal en esa reunión, consideró.

Saneh podía haberlo vendido ya. Kurtz y el resto del equipo podían arruinar el asalto, o Dostiger podía, sencillamente, ser antipático.

Sus porteros neandertales, desde luego, ya lo habían hecho.

Bishop se dejó caer en una butaca antigua y paladeó el whisky, de primera. Tal como había dicho Aleks , pensó, todo iba a salir bien. Sacó el teléfonodel bolsillo, convencido de que Kurtz llamaría en cualquier momento. No había mensajes nuevos.