22. Club Kyiv, Kiev

VEINTIDÓS

Club Kyiv, Kiev

—Entonces, ¿a qué debo el placer de su presencia, agente Ebadi? —preguntó Dostiger con una sonrisa cortés mientras servía a Saneh una copa de champán.

—Estoy aquí en nombre del gobierno iraní, señor Dostiger —respondió Saneh con sequedad.

La fastuosidad del lugar y el comportamiento caballeroso de su anfitrión la habían tomado un poco por sorpresa.

Dostiger no era en absoluto lo que ella esperaba.

En su expediente aparecía como un traficante de armas célebre por su crueldad y su carácter áspero.

—Aaah, me lo imaginaba. Pero no creí que los servicios de inteligencia iraníes contrataran estrellas de cine —comentó el ucraniano. Se recostó en el sillón antiguo y dejó que la mirada se le deslizara por la mujer sentada frente a él.

Ella se sonrojó y Dostiger sonrió, sin el menor pudor.

—Entonces, ¿qué quiere el Ministerio de Inteligencia y Seguridad de un simple hombre de negocios como yo? —preguntó.

—Bueno, en el pasado nos ha servido bien y creemos que ahora está en una posición todavía mejor para darnos lo que necesitamos —respondió ella.

Observó con atención el rostro del traficante de armas.

—¿Y qué es exactamente lo que Irán necesita, señorita Ebadi? —preguntó Dostiger con el rostro impasible—. ¿Misiles tierra-aire, cohetes antitanque, rifles de francotirador? Ya sé, quieren misiles antibuque para el estrecho de Ormuz.

—En realidad, estamos pensando en algo un poco más estratégico.

—Mmmm, quizá un misil balístico de largo alcance, como el SS-4 —aventuró Dostiger, tomando un sorbo de whisky—. Justo conozco a un general ruso que me debe un favor.

—Señor Dostiger, no estoy hablando de misiles ni de cohetes. Creo que los dos sabemos lo que Irán necesita de verdad.

—Sí, señorita Ebadi, y ya dejé muy claro en el pasado que no estoy en posición de proporcionar ese tipo de arma.

Saneh dejó su copa sobre la mesa.

—Eso no es lo que me dicen mis fuentes.

Él dejó también su vaso y la miró con una frialdad cortante.

—Entonces, o están mal informadas o mienten.

Saneh sostuvo la mirada del hombre y un escalofrío le recorrió la espalda. Antes de que pudiera responder, Dostiger se incorporó de la silla, aferrado a su bastón para apoyarse.

—Ahora, si no le importa, señorita Ebadi, tengo otra cita para la que debo prepararme. Si hay algo más en lo que pueda ayudarla, ya sabe cómo ponerse en contacto conmigo.

—Igualaremos cualquier oferta que haya hecho la Guardia Revolucionaria —dijo—. Le pareció ver en los ojos del hombre un brevísimo destello de codicia, pero se apagó al instante.

—No tengo ni idea de qué me está hablando. Nuestro asunto aquí ha terminado —respondió, señalando hacia la puerta.

—No son de fiar, Dostiger. Esto va a acabar mal para todos —advirtió ella, mientras un fornido guardia de seguridad la conducía por las puertas de la oficina y de regreso al club.

Un encargado la recibió al pie de las escaleras.

—Señora, el señor Dostiger quería que supiera que las bebidas corren por cuenta de la casa.

—Gracias. Dígale al señor Dostiger que es muy amable.

Se instaló en la barra y pidió un cóctel sin alcohol, preguntándose si Fischer aparecería.

Según las pesquisas de Bishop en internet, el Club Kyiv era uno de los locales nocturnos más exclusivos de la capital ucraniana.

La vibrante página web del club alardeaba de acoger a una clientela de élite de toda Europa, con los DJ internacionales más solicitados y capacidad para más de mil personas.

A Bishop no le entusiasmaban las discotecas; saltar en una pista abarrotada de gente colocada hasta las cejas no le parecía precisamente divertido. Prefería la intimidad de un bar de cócteles o de un buen pub de los de siempre.

El club, desde luego, estaba muy bien situado, en pleno distrito financiero de Kiev, en lo que parecía ser un antiguo almacén.

Aleks y Bishop ya habían pasado por delante, examinando el local a través de los cristales polarizados del BMW.

A primera hora de la tarde no había resultado muy llamativo: solo un par de puertas robustas a mitad de una calle estrecha.

Encajonado entre edificios altos, únicamente un pequeño letrero de neón señalaba la entrada.

Ahora ya era entrada la noche y Bishop sabía que el club estaría empezando a llenarse. Echó un vistazo al reloj digital del salpicadero del BMW; faltaba poco para su cita con Dostiger. Aleks detuvo el auto antes de llegar al local, aparcándolo en una plaza un par de manzanas más arriba.

Inclinándose hacia delante en el asiento del acompañante, Bishop se sacó de la cintura la pistola Beretta compacta con su funda y la dejó en la guantera.

—Aleks, deja el auto aquí. Si me meto en líos, te llamaré.

— Da , jefe, estoy listo si me necesitas.

Aleks mostró una sonrisa. Llevaba colgada al pecho una subametralladora MP7 y el chaleco antibalas oculto bajo una cazadora de cuero grueso.

—Si todo se va a la mierda, tendrás que entrar duro por la fachada del club. No vamos a querer quedarnos por aquí.

Sabían que la calle estrecha frente al edificio sería un embudo para una extracción en caliente y que los hombres de Dostiger seguramente irían armados.

—Lo sé. «Cíñete al plan». Sin problema —Aleks volvió a sonreír.

—Sí, sin problema, Aleks.

Bishop abrió la puerta y salió al aire frío de la noche.

Se había echado por encima del traje de raya diplomática un largo abrigo negro de cachemira y llevaba unos guantes de cuero con refuerzo de Kevlar.

Su teléfono de PRIMAL se había quedado en el piso franco y nada de lo que llevaba encima podía relacionarlo con su organización matriz.

Solo tenía su teléfono local, un clip con flamantes billetes de cien dólares y un pasaporte falso.

No le hacía ninguna gracia entrar desarmado, pero en realidad no había motivo.

Como le había señalado a Chua, Dostiger no tenía razones para sospechar de él.

Bishop avanzó por la calle con paso decidido, mientras el frío nocturno le azotaba la cara.

A medida que se acercaba al club, lo golpeó el martilleo del bajo que salía del enorme edificio.

Podía sentirlo en el pecho cuando aún estaba a unos cincuenta metros de la entrada.

O bien en esa zona de la ciudad no existían limitaciones de ruido, o bien Dostiger tenía a suficientes concejales en el bolsillo como para hacer lo que le viniera en gana.

Uno de sus Range Rover negros estaba subido a la acera junto a la puerta; la ausencia de matrícula era otra prueba más de la influencia de Dostiger.

Una larga cola de clientes aguardaba frente a la entrada.

La clientela «exclusiva» del Club Kyiv parecía estar formada por jóvenes ricos mezclados con hombres de negocios obesos en traje y prostitutas cazafortunas.

Bishop no era capaz de distinguir entre las chicas que trabajaban allí y las mujeres que solo habían ido a divertirse.

Para él todas parecían cortadas por el mismo patrón, y jamás había visto tantos pechos de silicona, labios inflados con colágeno, extensiones de pelo y bronceados de spray concentrados en un solo lugar.

Aquellas chicas llevaban las faldas más cortas que había visto en su vida.

¿Cómo demonios consiguen no congelarse enseñando tanta piel?

, se preguntó. Resultaban ridículas con los abrigos de invierno y esas piernas desnudas y delgadísimas asomando por debajo.

Como avestruces, se dio cuenta, esbozando una sonrisa.

Mientras Bishop pasaba junto a la fila, varias de las mujeres ya lo estaban devorando con la mirada.

Caminó directo hasta la puerta, donde, conteniendo a la multitud de mujeres medio desnudas, clientes cargados de testosterona y gordos trajeados y calvos, se plantaban dos de los porteros más enormes que había visto jamás.

Aquellos tipos hacían que Ice pareciera pequeño.

Bishop se preguntó si los habrían criado en un laboratorio y cómo demonios encontraban ropa de su talla.

Sus largos abrigos negros eran gigantescos y cubrían sin esfuerzo sus radios y las armas que llevaran encima.

Encajada entre ellos había una diminuta anfitriona.

Bishop se olvidó al instante de los dos porteros.

Era una rubia despampanante, de pómulos marcados, ojos gris pálido y labios rojos y carnosos.

Una belleza rusa de manual, que también parecía tener la capacidad de no pasar frío con solo un vestido corto y un minúsculo abrigo de piel sobre los hombros. Bishop le devolvió la sonrisa.

—Vengo a ver al señor Dostiger —dijo, entregándole su tarjeta a la anfitriona.

Uno de los porteros lo fulminó con la mirada, como un dóberman enfurecido y pasado de esteroides, y arrancó la tarjeta de la delicada mano de la rubia.

—Espere aquí —murmuró, dándole la espalda mientras hablaba por la radio.

La anfitriona volvió a centrar su atención en la cola de espera, mientras el otro guardia de seguridad seguía observando a Bishop con recelo.

A los porteros parecía encantarles ejercer su poder sobre la clientela del club, en especial sobre los turistas ricos con ropa carísima y aires de superioridad.

Sin duda pensaban que Bishop no era más que otro empresario occidental blandengue que venía a pedirle favores a su jefe.

Tuvieron a Bishop esperando dos largos minutos antes de que el primer portero se dirigiera a él.

—Señor Fischer, parece que lo estaban esperando —aunque el ceño fruncido del gigantón contaba otra historia.