23. Residencia De Dostiger

VEINTITRÉS

Residencia De Dostiger

Incluso desde lejos se notaba que el hombre iba borracho; el tufo a alcohol se imponía al hedor agrio de la indigencia.

Avanzaba dando tumbos por la calle mal iluminada, tropezaba de vez en cuando y se desplomaba en la acera, para luego incorporarse a duras penas y reanudar su marcha tambaleante.

En una ocasión se detuvo a vomitar; del charco de bilis se alzó un vaho tenue al tocar el pavimento helado.

El borracho llevaba un abrigo pesado, remendado en media docena de sitios, y un gorro grueso de lana calado hasta los ojos.

Un trozo de cuerda le ceñía la cintura y unas botas destrozadas le protegían los pies del frío.

Para ser un vagabundo iba bien abrigado y, aunque apestaba, probablemente sobreviviría a la fría noche de primavera.

A menos de cien metros calle abajo, dentro de su garita calefaccionada, un guardia de seguridad uniformado seguía el avance del vagabundo a través de una cámara térmica.

Se reía cada vez que el borracho se venía abajo.

Con el objetivo de alta resolución hizo zoom mientras el hombre desaliñado forcejeaba con un basurero en su intento de ponerse de pie.

Por muy cómica que fuera la escena, esperaba que el vagabundo no siguiera su camino más allá de las rejas de la residencia.

Su jefe era absolutamente implacable con la estética de su barrio y, si Dostiger regresaba mientras el borracho seguía por allí, sería tarea del guardia deshacerse de él.

Echó un vistazo a la hora en la pantalla de video: no esperaban al jefe hasta dentro de, por lo menos, una hora.

Si hacía falta, lo apremiaría a punta de bota.

El guardia abrió el plano de la cámara y cambió a otra vista, buscando a su compañero, que patrullaba los terrenos.

Localizó al otro vigilante junto a los cobertizos para botes, en la parte trasera de la propiedad.

Si Dostiger hubiera estado en casa, habría al menos diez hombres fuertemente armados de servicio.

Sin embargo, esa noche el traficante de armas se había llevado a la mayoría al club.

Solo quedaban dos guardias para asegurar la casa.

Con método, el guardia siguió pasando las distintas tomas.

Se detuvo en la imagen de uno de los dormitorios captada por una cámara oculta.

El campo de visión no alcanzaba del todo el cuarto más pequeño contiguo, donde en ese momento se alojaba una preciosa modelo rusa.

Hasta ahora el guardia solo había conseguido vislumbrar sus curvas provocadoras, pero eso no le impedía revisar la señal una y otra vez.

El guardia volvió a la vista que cubría la parte frontal del portón, buscando al borracho. Al barrer la calle con la cámara de un lado a otro se preguntó si el despojo humano estaría en uno de los puntos ciegos del sistema.

Sin previo aviso se oyó un golpe seco. El guardia alzó la vista de la pantalla de video y se sobresaltó al ver la cara mugrienta del borracho pegada al vidrio blindado.

El vagabundo restregó la cara contra la ventana mientras la aporreaba con una botella vacía.

El guardia se levantó de la silla, agarró la chaqueta y una porra del escritorio.

Al salir, pulsó el botón de apertura del pesado portón de hierro, que se abrió unos cuantos centímetros.

La grava crujió bajo sus botas mientras cruzaba hasta la abertura del portón, golpeando la porra contra la palma enguantada. Se escurrió con cautela por el hueco y se detuvo, mirando alrededor hasta que vio al hombre, desmayado al pie de la garita.

—¡Eh! ¡Levántate!

El guardia se acercó a grandes zancadas y le soltó una patada rápida al vagabundo. Este gimió, farfulló algo ininteligible y acabó vomitando en la acera.

—¡Ah, mierda!

El guardia dio un salto hacia atrás para esquivar la salpicadura de líquido verde y ácido.

El hedor era insoportable y tuvo arcadas.

Observó cómo el indigente se incorporaba trabajosamente y se limpiaba el vómito de la boca.

Cuando el hombre avanzó tambaleándose, el guardia estiró la porra para mantener al vagabundo a distancia.

Fue de las últimas cosas que recordaría.

El vagabundo enganchó la porra bajo el brazo y la sujetó con firmeza con la mano izquierda.

Con la derecha lanzó un gancho perfectamente calculado mientras atraía al hombre de Dostiger hacia sí.

El guante de Kevlar lastrado con plomo impactó en la sien del guardia.

A este se le pusieron los ojos en blanco y se desplomó hecho un ovillo.

—Muy bien, Kurtz.

Pavel surgió de las sombras con una copia del uniforme del guardia inconsciente.

Se arrodilló junto al hombre, apoyó un autoinyector contra su cuello y una descarga de aire comprimido impulsó partículas microscópicas de un sedante a través de la piel.

El guardia permanecería fuera de combate al menos veinte minutos antes de despertarse con una jaqueca brutal.

Los dos hombres le sujetaron brazos y piernas y lo llevaron a través del portón abierto.

Kurtz utilizó las llaves del guardia para abrir la puerta de seguridad y dejaron caer el cuerpo en el suelo.

Pavel se sentó frente a la computadora del guardia e introdujo una memoria USB en el terminal.

Un programa a medida en el dispositivo eludió de inmediato las medidas de seguridad del sistema de vigilancia y le dio al ruso acceso sin restricciones.

Ahora podía manipular las grabaciones de video y borrar cualquier rastro de sus movimientos.

También podía controlar las alarmas, desconectar los sensores internos de movimiento y seguir los desplazamientos del segundo guardia de Dostiger.

—Kurtz, ¿me recibes? —transmitió Pavel por el micrófono de radio sujeto al cuello del uniforme.

— Ja , alto y claro —respondió el alemán. Ya había salido de la garita y se encontraba a medio camino de la casa, aprovechando las sombras de los árboles para evitar los prados bañados por los reflectores. Aunque solo quedaba un guardia, se mantenía prudente.

Pavel fue pasando de pantalla en pantalla en el terminal hasta que encontró el plano maestro de la casa.

—Kurtz, he localizado el despacho de Dostiger. Está en el segundo piso. Tienes que entrar por la puerta del lado oeste y usar la escalera que hay justo dentro, a la derecha.

Kurtz accionó el pulsador de radio oculto en la manga.

—Recibido. ¿Dónde está el otro guardia?

—Sigo abajo, junto al río, camarada. Tendremos unos diez minutos.

— Gut , estaré de vuelta en siete minutos.

El antiguo oficial alemán de contraterrorismo se detuvo al borde del césped perfectamente cuidado. No había flores ni setos; solo árboles y hierba recortada al milímetro. Habría preferido algo más de cobertura, incluso con Pavel vigilando las cámaras.

Kurtz localizó la puerta lateral y cruzó el césped a la carrera.

Se agachó junto a la entrada y sacó el manojo de llaves que había quitado al guardia.

Inspiró hondo, extrajo de la chaqueta una pistola con silenciador y aferró con fuerza el picaporte.

Este cedió un poco: estaba sin cerrar. Empujó la puerta con suavidad y se deslizó al interior.

La iluminación de la señorial mansión era tenue, y el largo pasillo revestido de madera estaba decorado con obras de arte y muebles antiguos.

Avanzó en silencio por el corredor hasta llegar a la escalera de madera.

Con cautela apoyó el peso en los peldaños gastados.

No crujieron; seguían tan firmes como el día en que los hicieron.

Subió sin hacer ruido hasta el rellano del segundo piso.

Arriba se detuvo, mirando la cámara de CCTV que apuntaba a lo largo del pasillo.

—Pavel, ¿hay alguien en la planta de arriba? —susurró apenas.

— Nyet , es posible que haya alguien en el dormitorio de tu derecha, pero las luces están apagadas. No veo nada. El despacho de Dostiger es la segunda puerta a la derecha.

Avanzó sigiloso por el pasillo, pasó frente al dormitorio y se detuvo ante la pesada puerta de madera que protegía el estudio privado del traficante de armas.

La cerradura era compleja, una Medeco Cam, prácticamente imposible de forzar para un ladrón corriente.

Kurtz no era un ladrón corriente. Sacó un dispositivo del bolsillo e introdujo una diminuta sonda en la cerradura.

Un sensor escaneó el interior del cilindro y la llave universal del otro extremo del aparato utilizó cientos de finísimos hilos de titanio para replicar la llave original. Tardó quince segundos en abrirla.

—Muy elegante, mi amigo alemán, pero aun así activaste nada menos que tres sensores: uno de movimiento, uno de calor y uno de peso en el suelo.

Pavel iba anulando las alarmas en cuanto saltaban y borrando los eventos del registro electrónico del sistema de seguridad.

—Herr Dostiger se toma todo esto muy en serio, ja —susurró Kurtz—. ¿Dónde está el otro guardia?

—Sigue abajo, junto a los cobertizos de las lanchas. Ahora está fumando; tienes tiempo.

El despacho de Dostiger delataba a un hombre obsesionado con los instrumentos de la guerra.

Las paredes revestidas de roble estaban cubiertas de armas antiguas, desde una espada samurái hasta un viejo rifle de palanca abollado.

Ni un solo libro a la vista. Estaba claro que el traficante de armas no era precisamente un intelectual.

En el centro de la estancia había un sólido escritorio antiguo que habría encajado mejor en el camarote de un capitán de navío del siglo XVIII.

Sobre la mesa descansaba un portátil conectado a la pared a través de un filtro de corriente limpia.

Kurtz ya sabía que aquel ordenador no estaba conectado a internet.