18. Valle De Khod #2

—Sí, vendrán muy bajos y a gran velocidad. Llegan en sesenta minutos.

Una hora era mucho tiempo. Kev sabía que probablemente más hombres iban a morir a causa de las heridas antes de que los evacuaran.

De vuelta en el Tren del Dolor, Mitch estaba pasando diagnósticos al avión.

La metralla del misil superficie-aire había dañado uno de los cuatro motores, reduciendo la potencia del aparato y provocando una fuga de fluido hidráulico.

La situación era crítica. Si seguían perdiendo presión hidráulica, los mandos fallarían y se estrellarían.

Sus dedos volaban sobre el teclado mientras intentaba aislar el problema.

—Vamos, chica, vamos —murmuró para sí—. Bingo.

Mitch localizó la fuga hidráulica y devolvió el control total a los pilotos.

Resuelto un problema, pasó al siguiente y se lo comunicó a Ice.

—Ice, aquí Tren del Dolor. Acabamos de hacer maniobras evasivas por un ataque con misil.

—No me jodas. Acabas de pasar a toda velocidad por encima de mí a quince metros del suelo. Por cierto, vas dejando una estela de humo.

—Sí, hemos sufrido daños al regresar a Kandahar. Te avisaré cuando volvamos a estar en zona.

—Recibido. Buen trabajo. El objetivo está neutralizado.

—Siempre es un placer, muchachos. Una vez más, el Tren del Dolor vuelve a cumplir, Chu-chú —dijo Mitch con una sonrisa.

—Me has vuelto a salvar el culo.

—Invítame una cerveza cuando vuelvas. Mientras tanto, ¿por qué no te cargas a esos pilotos de cohetes antes de que regresemos a jugar? ¿Tienes fijada su posición?

Mitch sabía que habían tenido muchísima suerte al esquivar el misil sin sufrir daños más graves. El vuelo agresivo de la tripulación aérea de PRIMAL los había salvado, pero Mitch no quería tentar de nuevo a la suerte.

—Sí, vimos desde dónde lanzaron el misil. No deberíamos tener problemas para encontrarlos —dijo Ice.

—Muy bien, buena suerte, muchachos.

—Cuídense, Tren del Dolor. Ice fuera.

El sabor metálico de la sangre le llenaba la boca y le zumbaban los oídos. A pesar del dolor, sonrió. Sabía que tenía el cuerpo machacado, pero estaba vivo. De algún modo la onda expansiva lo había arrancado de su pozo cuando las bombas estallaron a su alrededor.

—Lo pagarán caro —se dijo—. Es la voluntad de Alá que siga vivo para pelear otro día.

Tenía la certeza de que no estaba destinado a morir en combate. Moriría de viejo, rodeado de sus esposas y de los hijos que continuarían su legado.

Khalid se incorporó del suelo poco a poco hasta quedar de pie.

Contempló los estragos del ataque. Cada una de sus posiciones era ahora un agujero humeante en la tierra.

Los cuerpos carbonizados de sus hombres se parecían al cadáver destrozado de una cabra después de ser pisoteada por los caballos en un juego de buzkashi.

La muerte no era nada nuevo para Khalid.

Había visto cosas peores y había perdido a hombres mejores.

Lo que le preocupaba era enfrentarse a la ira de Khan; había fallado a su amo.

Ahora solo un puñado harapiento de talibanes regulares se interponía entre los estadounidenses y el punto de extracción de Khan.

Khalid se volvió para subir la cuesta a trompicones, con la esperanza de que su equipo de misiles tierra‑aire siguiera con vida.

Mientras avanzaba, sintió una punzada de dolor en la espalda.

Se llevó la mano al esternón y notó un agujero de salida ensangrentado en el chaleco táctico.

Sin emitir un solo sonido, se desplomó hacia adelante y murió bajo el sol de la tarde afgana, lejos de sus esposas y de sus hijos.

Ice examinó la posición talibán a través de la mira.

Sus búnkeres fortificados se habían reducido a montículos de tierra chamuscada; apenas distinguía los cuerpos destrozados cubiertos de polvo y escombros.

Mantuvo la cruz de la mira sobre el cuerpo convulso del último superviviente.

Ice quedó satisfecho con que Mirza hubiera optado por un disparo al pecho, dejándole claro al objetivo que estaba muerto.

Desvió la vista hacia la imagen que enviaba el UAV mientras sobrevolaba a los soldados estadounidenses; parecían bastante maltrechos.

Los tres vehículos que quedaban habían formado un círculo cerrado en la zona de combate y los hombres arrastraban a sus camaradas heridos hacia un improvisado punto de bajas.

Ice usó su iPRIMAL para activar la frecuencia segura que estaban utilizando los estadounidenses.

—Texas 1-3, aquí Nemesis 4, cambio —transmitió Ice.

—Nemesis 4, aquí Texas 1-3. Ustedes son lo máximo —respondió la voz del operador de radio, apagada a pesar de su entusiasmo.

Sonrió con amargura y dijo:

—Buen trabajo aguantando, muchachos.

—Nemesis, nos has salvado el culo, hermano. Sin ti estábamos jodidos.

—Sí. Siento que hayamos tardado tanto. Oye, Texas, ¿está ahí tu jefe?

—Recibido, te lo paso.

Hubo una breve pausa mientras cambiaba de manos la radio.

—Nemesis, al habla el capitán Kev Daley, indicativo Texas 1-3. Gracias de nuevo por echarnos una mano.

—Tranquilo, Kev. Aquí Ice, indicativo Nemesis 4. Solo sentimos no haber podido conseguir apoyo aéreo antes.

—Sin rencores, Ice. Sin ti seguiríamos aquí esperando.

—Kev, ¿cómo lo tienen ahí en tierra?

—Estamos bastante machacados. Treinta muertos y once heridos me dejan con veinte hombres en condiciones. La mayoría tiene heridas leves.

—Entendido. ¿Qué piensas hacer ahora?

—Bueno, esta unidad ya no sirve para combatir. Vienen helicópteros en camino para evacuar a los heridos y recoger a nuestros muertos.

—Recibido. Mi compañero y yo les daremos cobertura desde aquí.

—Te lo agradezco, Ice. En cuanto termine la evacuación médica, voy a sacar al resto de mis hombres y nos vamos a largar de este valle de una vez.

—¿Vas a salir de aquí con solo un Humvee y tus dos camionetas?

Ice no podía culparlo por querer largarse de allí.

—Ese es el plan. Que otro se coma este infierno. Mi prioridad es llevar a mis hombres de vuelta a Kandahar y reponer fuerzas para seguir peleando. ¿Y tú?

—Vamos montaña arriba.

—¿Qué? ¿Por qué? ¿Cuánta gente tienes ahí arriba? ¿Dijiste que tú y tu compañero?

—Kev, mi compañero y yo estamos intentando localizar un antiguo laboratorio ruso de armas experimentales y evitar que un arma de destrucción masiva caiga en manos de agentes iraníes.

—Por Dios, Ice, ¿para quién carajos trabajas? ¿La CIA?

—Algo así. Solo créeme cuando te digo que la información que tenemos es totalmente fiable. Los tipos que nos acabamos de cargar eran mercenarios talibanes de primera línea, no la típica chusma desorganizada. Estoy casi seguro de que estaban defendiendo la instalación.

—Ni que lo digas. Sabían exactamente lo que hacían.

—Tengo que subir ahí, localizar la instalación y volarla por los aires.

Este era justo el tipo de misión en la que Kev se sentía en su salsa.

—¿Puedes conseguir más apoyo aéreo?

—Sí, pero antes tenemos que eliminar esos SAM para que nuestro pájaro pueda volver a la zona.

Ice esperaba que el Tren del Dolor estuviera reparado para cuando neutralizaran las armas antiaéreas.

—Kev, mira, sé que te estoy pidiendo mucho, pero necesito que tú y los hombres que te quedan ataquen la montaña conmigo. He perdido el factor sorpresa y solo quedamos dos.

Hubo una pausa al otro lado de la radio.

—¿Cuántos de esos cabrones crees que quedan?

—Acabamos de destruir su fuerza de seguridad principal. Probablemente no haya más que una escuadra de guardias y los tiradores de SAM.

—¿Vas a cubrir mi evacuación?

—Por supuesto.

—A la mierda, de acuerdo entonces. Sacaremos a los heridos y a los muertos, y luego encontraremos esa instalación tuya y acabaremos con el resto de esos hijos de puta.