18. Valle De Khod

DIECIOCHO

Valle De Khod

Mirza y Ice no podían hacer nada para impedir que los talibanes les pasaran una dura factura a los soldados atrapados en el valle. Habían logrado abatir a unos cuantos, pero su fuego preciso tenía una eficacia limitada contra las posiciones fortificadas del enemigo.

Habían pasado más de cinco minutos desde el inicio de la emboscada y la intensidad del fuego apenas había disminuido.

Los talibanes concentraban ahora sus morteros en grupos aislados de soldados del Ejército afgano, obligándolos a salir de sus refugios para luego barrerlos con ametralladoras.

Más de la mitad yacía muerta o herida y la mayoría de sus mandos había caído.

Los que seguían con vida se aferraban a la tierra, buscando amparo frente a la muerte que los azotaba desde lo alto de la pared del valle.

El fusil de Ice se quedó sin munición y durante un instante contempló la carnicería a través de la mira, deseando que los afganos respondieran al fuego.

Expulsó el cargador vacío del fusil de asalto y lo sustituyó por otro de veinte cartuchos.

En cuestión de segundos volvió a encajar el arma contra el hombro y disparó cinco tiros contra una de las posiciones de ametralladora al otro lado del valle, arrancando pedazos de roca de sus defensas.

El cañón de una ametralladora asomaba por una abertura, escupiendo ráfagas constantes de plomo hacia el fondo del valle.

Ice alineó la cruceta sobre el arma y apretó el disparador.

Medio segundo después vio una nubecilla de polvo cuando la bala rebotó en la roca.

Cerró los ojos. Expulsó todo el aire de los pulmones y los volvió a abrir, alineando de nuevo la cruceta sobre el blanco.

Esperó a que la red de camuflaje que cubría la posición talibán se hundiera un poco cuando amainó el viento y entonces apretó el gatillo.

El cañón de la ametralladora relampagueó justo cuando su proyectil impactó, y el arma enmudeció.

—Ice, aquí Tren del Dolor. Estamos a dos minutos. —La voz de Mitch sonó alta y clara por la radio.

—Ya era hora, muchachos. Al Texas 1-3 lo están haciendo mierda aquí abajo —respondió Ice, y en su voz, habitualmente pausada, se coló un matiz de urgencia.

—Lo siento, mi buen amigo. El repostaje en Kandahar fue lento.

—¿Confirmas todos los blancos?

—Recibido, y además he marcado un par más. Ahora tengo siete objetivos, cinco bombas por cada uno.

—Dame todo lo que tengas.

El Tren del Dolor entró duro y rápido. Mitch ya había programado las 35 municiones Viper Strike con sus coordenadas GPS.

Cada una descargaría 5 libras de explosivo de «onda reforzada» directamente sobre su blanco asignado.

Comparadas con bombas convencionales, 175 libras de explosivo no eran gran cosa, pero cuando cada cabeza de guerra impactaba al mismo tiempo y con esa precisión, el efecto sería devastador.

—Estamos a treinta segundos. ¿Tienes libre la rampa? —preguntó Mitch al jefe de carga por el intercomunicador.

—Recibido. Las bombas están en la rampa.

Estoy despejado. El jefe de carga había desplazado la cápsula de armamento Viper Strike hasta la parte trasera de la rampa.

Cuando Mitch disparara las bombas, una pequeña carga expulsaría cada una fuera del avión en una única andanada.

Como sabuesos tras el rastro de un conejo, irían tras sus presas sin descanso, guiadas por sus chips inteligentes de GPS hasta los blancos.

Mitch observaba la posición enemiga a través del pod de adquisición de blancos del Tren del Dolor, situado bajo la nariz del avión. En sus pantallas veía cómo el punto de lanzamiento se acercaba a toda velocidad.

—A veinte segundos, en espera —dijo, mientras el piloto hacía unos últimos ajustes en la aproximación.

—Diez segundos —dijo Mitch.

Armó las bombas con un clic del ratón. Posó el dedo sobre la tecla de intro.

—Cinco, cuatro, tres, dos, uno. Bombas fuera.

El capitán Kev Daley no se fijó en la diminuta silueta del Ilyushin-76 muy arriba sobre su cabeza y no había vuelto a oír nada del indicativo Nemesis.

Sus hombres le habían informado de que un francotirador estaba castigando al enemigo y sabía que aún quedaba alguien amigo ahí arriba.

Sin aquel fuego de supresión, no le cabía duda de que todos sus afganos estarían muertos ya, masacrados en el polvoriento corredor de la muerte que se extendía frente a él.

De los doce boinas verdes de su destacamento, a Kev solo le quedaban seis en condiciones de combatir. Uno había muerto; el resto estaba herido o perdido en algún punto de la zona de la emboscada. Para colmo, seguía sin poder contactar con su cuartel general para pedir apoyo aéreo.

Les quedaba un último Humvee operativo. Mientras lanzaba otra andanada de granadas, Kev alzó su carabina M4, la apoyó en una roca y disparó unas ráfagas.

Al lado del sordo golpe del lanzagranadas automático, sonaba como un simple petardo.

El enemigo más cercano estaba a más de setecientos treinta metros y sus disparos apenas llegaban.

Se sentía completamente impotente; sus hombres estaban muriendo y no había nada que él pudiera hacer.

Se agachó cuando el fuego de ametralladora rebotó en el blindaje del Humvee, las balas desviándose y levantando polvo.

Kev se había enfrentado a los talibanes en numerosas ocasiones durante sus tres despliegues en Afganistán, pero nunca se había topado con un enemigo tan bien adiestrado y equipado.

Negó con la cabeza ante la situación. Frente a él vio a dos de los afganos lanzarse a campo abierto aprovechando una pausa en el fuego de las ametralladoras enemigas.

Corrieron hacia el Humvee, tratando desesperadamente de salir del área de batida.

Kev disparó unos tiros sueltos con la carabina para intentar cubrir su movimiento.

En respuesta, una ametralladora se desató desde la cresta, el sonido inconfundible de una PKM escupiendo una ráfaga automática.

Kev contempló horrorizado cómo los dos hombres caían abatidos, sus cuerpos cribados a balazos.

Con un grito de rabia, se puso en pie de un salto y trepó hasta lo alto del montículo de arena y rocas que lo protegía del fuego enemigo. Otra ráfaga de ametralladora cosió la tierra alrededor de los afganos muertos, las balas desviadas silbándole junto a la cabeza.

—¡VÁYANSE A LA MIERDA! ¡VAMOS, PELEEN CONMIGO, BASTARDOS!

—rugió, alzando el fusil al hombro y disparando una y otra vez en dirección al enemigo.

El tirador del Humvee se le unió, machacando con su lanzagranadas.

En cuestión de segundos el resto del equipo estaba en pie, hombro con hombro con Kev, gritando a pleno pulmón y disparando desatados por la furia.

Sus proyectiles impactaban inútilmente en la ladera lejana mientras las posiciones talibanes seguían tirando.

De pronto, en un fogonazo cegador, el enemigo desapareció.

Una docena de columnas de polvo se alzaron en una nube que borró la ladera de la vista.

Los hombres en la cresta dejaron de disparar y se miraron unos a otros, incrédulos.

Un segundo después, una onda expansiva atronadora los atravesó, el polvo y la grava azotando sus cuerpos y obligándolos a girar y ponerse a cubierto.

El ruido era ensordecedor, como si una tormenta se hubiera desatado justo encima de ellos.

A medida que la oleada de violencia se alejaba, la sustituyó un silencio sobrecogedor.

Kev escupió un bocado de tierra. Con cautela, volvió a subir hasta lo alto del montículo, donde el resto de sus hombres ya se había puesto en pie.

—¡Dios mío! Los han hecho polvo, jefe. Jimmy señaló las posiciones enemigas. La ladera estaba llena de cráteres humeantes.

—Eso es una buena carga de explosivos —murmuró Kev.

—Eh, mira eso —dijo Jimmy, señalando hacia el cielo, casi justo encima de ellos. Se distinguía la silueta oscura de lo que parecía un avión de transporte militar que viraba con brusquedad—. ¡Apuesto a que ese es el Tren del Dolor!

—A mí me parece un transporte ruso —dijo Kev.

—Pues se ha portado de maravilla con los toallitas —dijo Jimmy, metiéndose otro taco de tabaco de mascar en la boca.

—¡Hay un misil!

Uno de los hombres señaló un diminuto dardo que ascendía desde el fondo del valle.

Todos reconocieron el característico rastro de humo en espiral.

Cada uno de aquellos curtidos veteranos contuvo la respiración.

¿Iba un misil talibán a destruir a su salvador?

El pesado transporte parecía ajeno a la amenaza hasta que viró.

Lo hizo con más brusquedad de la que ningún transporte debería poder hacerlo y se lanzó en picado directamente hacia ellos, escupiendo bengalas por debajo de las alas.

El misil sobrepasó al avión ruso y explotó contra uno de los señuelos.

Aun así, el aparato siguió avanzando a trompicones, dejando tras de sí una estela de humo aceitoso.

—Mierda, se va al suelo —gritó Kev.

El avión les pasó rugiendo por encima, levantando una ola de polvo sobre los hombres.

Se taparon los ojos, preparándose para verlo estrellarse contra la tierra.

Justo cuando parecía que el reactor se iba a incrustar en el fondo del valle, ganó altura y cruzó tronando la cresta, desapareciendo de su vista.

Los boinas verdes estallaron en vítores, alzando los puños al aire y dándose palmadas en la espalda. Las posiciones enemigas de la colina guardaban silencio, completamente arrasadas.

—Muy bien, suban. Nuestros chicos están heridos ahí fuera —ordenó Kev.

Los hombres corrieron hacia el Humvee que quedaba y las camionetas afganas.

Mientras los vehículos se lanzaban a toda velocidad hacia la zona de combate, Jimmy no paraba de hablar por la radio.

Kev se giró desde el asiento delantero del Humvee.

—Jimmy, ¿cómo van las comunicaciones?

—Sí, jefe, mando acaba de conectarse a la red. Tienen dos pájaros en camino para evacuación médica.

—¿Les avisaste de la amenaza de misiles?