15. Valle De Khod

QUINCE

Valle De Khod

Ice no tenía ninguna duda de que, cuando el ser humano pusiera por fin un pie en Marte, aquello se parecería mucho a las montañas de Afganistán.

Él y Mirza llevaban dos horas en movimiento y aún no habían visto el más mínimo indicio de vida.

Ni una brizna de hierba, ni una lagartija ni un insecto, nada.

Ice iba en cabeza, descansando junto a un gran peñasco.

Sus túnicas color arena se fundían con la tierra y las rocas.

Sus ojos azul pálido seguían peinando el terreno mientras los pulmones le ardían.

Miró hacia atrás, hacia Mirza, que subía por la empinada senda.

El resistente indio parecía no notar los efectos del aire enrarecido.

Metió la mano en el chaleco de asalto, sacó un mapa y lo estudió con atención. Aunque llevaba el iPRIMAL sujeto al antebrazo, aún cargaba con la versión en papel. Las viejas costumbres cuestan de erradicar.

En las dos horas transcurridas desde la inserción, solo habían cubierto un kilómetro en horizontal.

Por las curvas de nivel del mapa, Ice calculaba que habían ganado al menos unos trescientos metros de altitud.

Volvió a comprobar ladera abajo, hacia la zona de inserción donde habían enterrado los paracaídas, y lo confirmó con el GPS integrado en el iPRIMAL.

—¿Cómo vamos? —preguntó Mirza, acuclillándose a su lado.

—Nada mal, hermano. Algunos mejor que otros —dijo, riendo aún entre jadeos—. ¿Estás acostumbrado a esta altitud?

—Sí, es como estar en casa.

El aire fino de la montaña le recordaba a Mirza al valle de Cachemira donde había nacido.

Ice dejó el mapa en el suelo y usó la punta de su cuchillo de combate para mostrarle a Mirza su posición en la ladera de la cresta.

—Vamos a seguir por aquí arriba —explicó, señalando la cumbre de la montaña—. Apostaría a que nuestros amigos talibanes están por aquí en algún punto. —Indicó otra arista que también ascendía hacia la cima—. La patrulla de Stryker cayó en una emboscada aquí abajo.

La punta del cuchillo se hundió un poco en el recubrimiento plástico del mapa cuando Ice tocó el valle entre las dos crestas.

—Entonces, si nos mantenemos en este lado, no podrán vernos —dijo Mirza.

—Ese es el plan. Podemos asomarnos a la cima para echar un vistazo discreto, pero coincido en que deberíamos avanzar un poco por debajo de la arista propiamente dicha.

—Ice empezó a doblar el mapa—. Cuando nos acerquemos más a la zona de excavación, deberíamos tener al Tren del Dolor de apoyo.

Dios sabrá cuántos cabrones hay ahí arriba.

Mirza alzó la vista hacia el cielo sin nubes.

—No nos vendría mal recuperar el apoyo aéreo.

—Ni que lo digas. —Ice miró su reloj—. Tres horas para que estén en zona.

Un pitido en los auriculares los interrumpió.

Ice comprobó el iPRIMAL. Deslizando los dedos por la pantalla táctil para moverse por los menús, accedió a la transmisión en directo enviada por el UAV que volaba muy por encima de ellos.

Aunque lo manejaba un operador en el Bunker de la isla Lascar, Ice dirigía sus movimientos a través de una sencilla aplicación de mensajería.

Hasta el momento, la pequeña aeronave, apodada Sentinel, había localizado el lugar de la emboscada, pero no había informado de nada más de valor. El piloto había enviado un breve mensaje:

No se encontraron objetivos. Avanzando hac ia el norte.

Ice confirmó el cambio de rumbo con unos toques en la pantalla. Miró a Mirza, que seguía la transmisión en su propio sistema.

—Pensé que a estas alturas ya habríamos localizado algo. Espero que no estemos dando vueltas en círculo aquí arriba.

Mirza asintió con la cabeza.

Otro pitido sonó en el auricular, anunciando una llamada entrante por la radio satelital integrada en el comunicador de combate.

—Ice, aquí Bunker, cambio.

Ice reconoció la voz de Chua y respondió:

—Aquí Ice, adelante.

—Cuidado, estoy captando transmisiones de radio de una unidad de Fuerzas Especiales de Estados Unidos con el indicativo de llamada a unos dos clics al sur de su posición.

—Mierda. Lo último que necesitamos es que unos boinas verdes se metan hasta el cuello —dijo Ice—. Pueden jodernos toda la operación. Continúa.

—El indicativo Texas 1-3 está casi en el punto de la emboscada. Siguen intentando contactar con su cuartel general, así que supongo que les están bloqueando las comunicaciones —explicó Chua.

—Entonces, ¿cómo demonios los estás recibiendo?

—De la misma forma en que hablo contigo. Estamos usando el receptor satelital del Sentinel para amplificar la señal.

—¿Eso significa que, si perdemos el UAV, nos quedamos sin comunicaciones contigo? —preguntó Ice.

—No. Podemos hacer lo mismo con el Tren del Dolor.

—Vale, ¿qué sabemos de Texas 1-3?

—Poca cosa. Voy a bajar el Sentinel para echar un vistazo. ¿Te parece bien?

—Sin problema. ¿Tienen algún tipo de cobertura aérea?

—Negativo. Todo el apoyo aéreo de la coalición está ocupado en el sur.

La central de PRIMAL seguía vigilando la situación en el sur de Afganistán. La ofensiva talibán aún no había remitido; si acaso, había ganado intensidad.

—Recibido. Avísame cuando tengas algo más.

—Afirmativo. Bunker fuera.

Chua dio por terminada la transmisión.

Ice se volvió hacia Mirza.

—Tenemos que movernos rápido, hermano. Esos de SF pueden estar a punto de pasarlo muy mal.

Por desgracia para Texas 1-3, Ice y Mirza no eran los únicos en el valle conscientes de su presencia.

Ishmael Khalid y uno de sus combatientes habían descendido una milla desde su nueva posición de emboscada para vigilar la llegada de los estadounidenses y sus aliados afganos.

Khan les había dicho que venían, pero Khalid quería comprobarlo con sus propios ojos.

Los dos guerreros talibanes yacían tras un saliente rocoso, observando la nube de polvo que levantaban los vehículos que se acercaban.

Khalid tenía el fusil de francotirador apoyado en el bípode y miraba a través de la mira de gran aumento.

Cuando el convoy se aproximó al lugar donde él había destruido a sus camaradas, Khalid rodó hacia un lado y sacó un teléfono satelital del chaleco táctico. Khan contestó en el segundo tono.

—Khan, soy Ishmael —susurró con el tono apagado instintivo de los soldados en el campo.

—Que Alá esté contigo, hijo mío. ¿Los ves? —preguntó el señor de la guerra.

—Sí, tus hombres tenían razón. Son estadounidenses, sin duda. Tres Humvees y otros cuatro camiones.

—¿Cuántos hombres?

—Quizá diez estadounidenses y otros cincuenta afganos.

—¿Afganos?

—Sí, del Ejército afgano.

—Traidores. ¿Puedes matarlos a todos?

—Puedo intentarlo, pero en cuanto destruyamos los Humvees, los traidores huirán —dijo Khalid.

—Te mandaré más hombres si los necesitas.

—No, nuestras posiciones están bien preparadas y más combatientes las delatarían. Tengo suficientes hombres.

—Si Alá quiere, Khalid, pero mantendré a los otros en reserva. ¿Cuánto falta para que los estadounidenses lleguen hasta ti?

—Una hora, quizá dos. Creo que avanzarán con cautela cuando entren en la zona de la emboscada. Tal vez hagan avanzar a los traidores a pie.

—¿Has vuelto a ver el avión espía? —preguntó Khan.

—No, pero si regresa, lo destruiremos.

—Solo después de que mates a los estadounidenses. Si disparas primero, podría traer bombarderos.

—Entendido. ¿Cuánto tiempo necesitamos?

—Veinticuatro horas y podremos volver a nuestro valle. A Khan no le agradaba estar tan lejos de su propia base de poder en el norte.

—Bien, bien. Me lo estoy pasando bien, pero echo de menos a mis esposas.

A Khalid lo exaltaba el combate, pero él también estaba listo para marcharse.

—Ya falta poco, hijo mío.

—Te llamaré cuando todo esté hecho. Si Alá quiere.

—Si Alá quiere —respondió Khan, dando por terminada la conversación.

Khalid guardó el teléfono en el chaleco y aferró la culata del fusil de francotirador, encajándolo de nuevo en el hombro.

Aunque el enemigo se acercaba envuelto en una nube de polvo, distinguía a varios hombres que avanzaban con cautela.

Tal como había previsto, los Humvees se habían detenido antes y los afganos avanzaban a pie.

Khalid ya había visto suficiente y dio un codazo al hombre que tenía al lado.

—Quédate aquí. Volveré a la posición.

—¿Me muevo cuando los estadounidenses lleguen al camino?

—Sí, no tardarán. Solo asegúrate de que no te vean. Que Alá te acompañe.

El veterano guerrero se arrastró hacia atrás, alejándose del saliente, y se incorporó.

Con el fusil acunado en los brazos, se volvió para regresar por la línea de la cresta.

A tanta distancia de los estadounidenses no había necesidad de agacharse ni de correr de un refugio a otro.

Mientras caminaba de vuelta a su posición de combate, alzó la vista al cielo, preguntándose si el avión espía estadounidense regresaría.