4. Vuelo El Al Ly395

CUATRO

Mark y Estela Bishop subieron con entusiasmo al avión de la aerolínea El Al. Tras unos días muy agradables visitando a viejos amigos, volaban de Israel a España para pasar una semana con Aden. Una sola semana: a todas luces insuficiente. Hacía seis meses que no veían a su hijo.

A pesar de los años de separación que imponía la carrera militar, el vínculo entre los Bishop y su único hijo seguía siendo fuerte. Procuraban hablar con Aden al menos una vez por semana, sin importar en qué remoto país estuviera destinado.

Estela detestaba las fotos en las que aparecía con armas o subido a los tanques; para ella, Aden seguía siendo su niño pequeño, su adorable angelito de melena revuelta que se le había aferrado el primer día de colegio.

Mark, en cambio, lo evocaba siempre como el joven oficial con su uniforme de gala. Nada había llenado de más orgullo al Bishop padre que el día en que vio a su hijo graduarse en la academia militar.

La pareja seguía viajando con frecuencia, a pesar de estar jubilados.

Años de trabajo como periodistas les habían regalado amigos a los que visitar en medio mundo.

Cuando el 737 despegó, se acomodaron, acostumbrados ya a la estrechez de los asientos de clase turista.

Reían mientras iban pasando las fotos de la cámara, con la cabeza de Estela apoyada en el hombro de Mark.

En la cabina, los pilotos bromeaban con el ingeniero de vuelo mientras vigilaban el piloto automático que guiaba el avión hasta su altitud de crucero, a treinta y cinco mil pies. Los cielos sobre el Mediterráneo estaban despejados; iba a ser un vuelo plácido.

Cuando el reactor alcanzó los diez mil pies, la apacible quietud de la cabina se hizo añicos con una alarma estridente. Luces rojas empezaron a parpadear por todo el panel de mandos y los pilotos se miraron incrédulos. ¡El sistema de alerta de misiles del avión había detectado un lanzamiento!

Muy por debajo del aparato, un depredador había iniciado la caza. Como el hocico de un lobo, un buscador térmico olfateó a su presa. El misil se lanzó hacia el cielo y aceleró hasta triplicar la velocidad de su torpe objetivo.

El sistema automático del avión reaccionó al instante. Forzó al aparato a un giro cerrado y lanzó bengalas desde un dispensador en la cola. Ardían a más de mil grados y quedaban suspendidas bajo paracaídas, en un intento de confundir a la cabeza buscadora de calor.

Pero el cazador no se dejó engañar; un ordenador sofisticado identificó las bengalas y las descartó como blancos, volviendo a fijarse en la firma térmica de los motores.

El misil portátil tardó cinco segundos en cubrir la distancia entre el tubo de lanzamiento y el avión.

Estalló en el motor derecho del reactor y envió fragmentos que atravesaron la delgada piel de aluminio del 737.

La metralla al rojo vivo destrozó cables hidráulicos, conductos de combustible y superficies de control.

El inconfundible estampido de la detonación de alto explosivo sacudió a Mark Bishop en su asiento.

La cabeza de Estela se estrelló contra su hombro cuando el avión se inclinó con violencia.

Las mascarillas de oxígeno cayeron desde el techo.

Mark miró por la ventanilla y supo que no era turbulencia.

Faltaba un trozo dentado del ala y el motor había sido arrancado de su soporte.

—Todo el mundo mantenga la calma y permanezca en sus asientos —ordenó una voz por los altavoces—. Estamos experimentando algunas dificultades técnicas imprevistas que nos han obligado a realizar maniobras de emergencia. Tripulación de cabina, prepárense para un aterrizaje de emergencia.

El avión picó hacia delante y desató gritos y pánico.

Un bebé chilló. Las azafatas, lívidas, se aferraban a los reposacabezas mientras intentaban tranquilizar a los pasajeros.

Las vibraciones abrieron los compartimentos superiores y el equipaje se precipitó fuera, golpeando a la gente mientras el aparato encadenaba una serie de maniobras evasivas.

—¡Posición de impacto! ¡Posición de impacto! ¡Posición de emergencia! ¡Posición de emergencia!

Las cabezas se abatieron al unísono: ciento treinta y dos pasajeros se encogieron en sus asientos, aferrados a sus plegarias, algunos en silencio, otros no; todos a destiempo.

Mark le susurró al oído a Estela. Sus dedos se clavaron en su mano, con los ojos fuertemente cerrados.

El avión se precipitó en picado.

Al otro lado del pasillo, alguien vomitó.

Mark abrazó con fuerza a su esposa.

—Te quiero...

El 737 no tuvo ninguna oportunidad. Ocho minutos después de despegar del aeropuerto internacional Ben Gurion, el vuelo LY395 se estrelló contra el suelo y explotó.

En el mayor atentado terrorista individual de la historia de Israel, murieron ciento treinta y dos personas. La nación lloró, conmocionada, y Aden Bishop perdió a las dos personas que más quería.

REQUENA, ESPAÑA

En las afueras de Valencia, densas nubes grises y atronadoras se cernían sobre la localidad de Requena. La tormenta había entrado desde el mar y había ocultado el sol de última hora de la tarde. Una lluvia torrencial azotaba el campo.

Un pequeño grupo se había reunido en un cementerio desolado en lo alto de una colina. Un único olivo ofrecía una protección mínima contra el viento que aullaba entre antiguas lápidas grises.

El funeral de Mark y Estela Bishop siguió adelante a pesar del temporal. Era una ceremonia modesta, pero cargada de solemnidad. Cinco generaciones de la familia de Estela estaban enterradas allí, y el breve oficio rezumaba tradición.

La sotana del párroco católico flameaba al viento mientras el agua le chorreaba del bonete, pero él seguía adelante con valentía.

El viento arrancaba las esquelas impresas de las manos de los asistentes.

Algunas se desgarraban y salían volando por encima de las cabezas de los dolientes antes de estrellarse contra las ramas del olivo.

Aden se mantenía apartado de sus parientes lejanos y de los amigos de sus padres. Observaba en silencio, helado, aislado. Por dentro, sin embargo, hervía un torbellino de rabia, pérdida y miedo. La lluvia helada apenas lograba apaciguarlo.

El viento gélido arrastró susurros cuando los asistentes empezaron a abandonar aquel paraje desolado.

—¿Ese es Aden?

—Sí, el soldado… pobre chico…

Los dolientes daban el pésame al único hijo de Mark y Estela. Apenas las agradecía. Sus rostros se confundían con recuerdos borrosos de la infancia.

—Tan inexpresivo…

—Siempre fue un chico muy callado…

—He oído que lo sometieron a un consejo de guerra por crímenes de guerra…

Mientras Bishop permanecía en silencio junto a la tumba encharcada, miró alrededor, con la esperanza de encontrar algún rostro conocido entre el pequeño grupo que se dispersaba.

Se dio cuenta de que en realidad no conocía a ninguna de esas personas y, por un momento, se arrepintió de no haber contado a sus amigos más cercanos lo de la pérdida.

Se quedó frente al último lugar de reposo de sus padres mucho después de que el funeral terminara.

Contempló cómo los sepultureros arrojaban las últimas paladas de barro sobre la tumba y la luz iba desapareciendo poco a poco del cielo.

Empapado por una lluvia implacable, permanecía firme, con la única compañía de los fríos ángeles de granito que custodiaban las tumbas de los muertos de Requena.

La culpa le taladraba los pensamientos y la rabia le entumecía la mente.

Tiritando, Bishop por fin apartó la vista de la lápida grabada con los nombres de sus padres.

Llevaba el pelo pegado al cráneo, chorreando.

Hilos de agua le corrían por la frente y el cuello hasta el interior del impermeable.

Necesitaba sentir: el frío, la lluvia, el viento, lo que fuera.

Su cuerpo y su mente, todo él estaba entumecido.

Se volvió con rigidez y echó a andar bajo el aguacero de regreso hacia las verjas de hierro forjado.

Al acercarse a la entrada vio un auto negro grande aparcado fuera. A su lado se alzaba una figura alta, enfundada en un abrigo largo y oscuro, que sostenía un paraguas.

Una voz grave, con marcado acento americano, cortó el murmullo de la lluvia:

—Siento tu pérdida, teniente.

Bishop se cubrió los ojos de la lluvia, entornando los párpados para identificar al hombre. La voz le resultaba familiar, pero no alcanzaba a distinguirle los rasgos.

—¿Quién… quién eres?

—Vamos, amigo, no ha pasado tanto tiempo —dijo el hombre mientras daba un paso al frente y alzaba el gran paraguas para cubrirlos a los dos, mientras con la otra mano le sujetaba el hombro a Bishop.

—Sierra Leona, 2000, salvaste muchas vidas, ¿te acuerdas?

—¡Vance, Dios mío! —susurró Bishop.

—Eso es, amigo, el único e inigualable.

—¿Has venido hasta aquí? —Alzó la vista hacia el imponente afroamericano—. ¿Cómo me encontraste?

—Llevo tiempo vigilándote, LT.

Por una fracción de segundo, el dolor de Bishop dejó paso a una chispa de interés.

—¿A mí? ¿Por qué demonios ibas a vigilarme? Y no soy LT, ya no soy soldado.

Vance alzó las cejas.

Entonces lo entendió.

—Fuiste tú, ¿verdad? La tarjeta, la librería, ¡Susurro!

Vance soltó una carcajada profunda y apretó el hombro de Bishop con su enorme mano.

—Lo tienes, amigo. Puede que ya no seas soldado, pero siempre serás un guerrero. ¿Qué tal si nos subimos a este precioso auto mío y salimos de esta maldita lluvia? Y de paso te cuento un poco más sobre ese libro.

El cuerpo de Bishop era un mapa de dolores; las horas inmóvil bajo el viento cortante y la lluvia helada habían hecho estragos. Estaba tan agotado que apenas podía moverse y se limitó a mirar a Vance con expresión vacía.

Los años no habían sido amables con el estadounidense.

Tenía el rostro ajado, la piel oscura le caía un poco bajo el cuello y los ojos.

Guardaba un cierto parecido con el actor Laurence Fishburne en la película The Matrix.

¿Estás jugando al mismo juego? , pensó Bishop. ¿Quieres que tome la pastilla azul?

—¿Es ahora cuando me sueltas el discurso? —la voz de Bishop era tan plana que apenas sonaba humana—. ¿Es ahora cuando intentas venderme la CIA? Me sueltas todo el rollo de «Puedes vengar a tus padres», ¿eso es?

—No...

—Acabo de enterrar a mis padres y tú lo usas como excusa para intentar reclutarme para la puta CIA. —A Bishop se le llenaron los ojos de lágrimas—. Acabo de salir de un maldito teatrillo político, Vance, y no pienso meterme en otro nunca más.

Se apartó de debajo del paraguas y siguió, sombrío, cuesta abajo.

—¡BISHOP! —gritó Vance tras él.

Alzó el cuello de la chaqueta contra el aguacero y siguió adelante. A su espalda oía las zancadas pesadas del estadounidense.

—¡BISHOP! Esto no va de tus padres. Va de ti.

Vance dejó caer una mano enorme sobre el hombro de Bishop y se adelantó para encararlo. El gigantón abandonó el paraguas e ignoró la lluvia que le resbalaba por la cabeza rapada y se le colaba por el cuello.

—He estado observándote, Bishop. Desde que dejaste el Ejército quise que leyeras ese libro.

Que entendieras antes de pedirte que te unieras —su tono se suavizó—.

Mira, siento lo de tus padres, pero esto es más grande que ellos.

Es más grande que tú y que yo. Se trata de llevar un poco de justicia al mundo.

Bishop se volvió de espaldas, mirando en silencio hacia la oscuridad.

—Escucha, ya no trabajo para la CIA.

Los ojos del australiano estaban vidriosos.

—Bishop.

—No me interesa trabajar por contrato. La lluvia había terminado por calarle hasta el último pliegue de la ropa, de la cabeza a los pies. Finitos hilos de agua le corrían desde las cejas hasta la punta de la nariz. Empezó a tiritar.

—No trabajo para contratistas, Bishop, ni para ningún gobierno, ya que estamos.

Trabajo para una organización empeñada en hacer justicia en el mundo, y nos guiamos por nuestras propias reglas.

Vance metió la mano en el bolsillo y sacó una tarjeta.

Se la tendió a Bishop. La lluvia resbalaba por los bordes del cartón.

Bishop se limitó a mirarla, así que Vance la alzó. En ella se leía:

PRIORITY MOVEMENTS AIRLIFT

—Nunca he oído hablar de ellos —dijo Bishop.

Vance sonrió, lo sostuvo por los hombros y le metió la tarjeta en el bolsillo.

—No vamos por ahí anunciando lo que hacemos, precisamente. A mucha gente muy poderosa no le haría ninguna gracia lo que nos traemos entre manos. Vamos a sacarte de esta lluvia.

Vance hizo una seña hacia el auto y este avanzó despacio hasta detenerse junto a ellos. Abrió de un tirón una de las puertas traseras y guio al exhausto australiano al interior seco.

Cuando estuvieron sentados los dos en la parte de atrás, el auto se puso en marcha.

Vance sacó una petaca y sirvió unos dedos de whisky en un vaso de acero.

Bishop miró el licor. Vance le puso el vaso entre las manos y, tras encogerse de hombros, se lo bebió de un trago.

Le devolvió el vaso y miró al hombre mayor a la cara.

—Entonces, ¿a qué te dedicas ahora en realidad, Vance?

—Como te dije, intentamos poner un poco de justicia en el mundo.

Bishop se limpió la lluvia de la cara.

—¿Como en The A-Team?

Vance soltó una carcajada.

—Sí, amigo, algo así.

El auto fue ganando velocidad.