3. Club Kyiv, Kiev, Ucrania, 2004

TRES

—No, no voy a venderle solo un misil —dijo Dostiger, descargando el puño sobre el escritorio—. Sus superiores encargaron un envío completo. ¡No uno, un envío completo!

Los ojos del agente iraní revolotearon por la estancia mientras evitaba la mirada del enloquecido ucraniano.

La ostentación de la oficina del traficante de armas lo desasosegaba.

Situada en el club nocturno más exclusivo de Kiev, subrayaba el poder y la influencia del hombre al que había enfurecido.

Tragó saliva, con la boca de pronto seca.

—Las cosas han cambiado. Los estadounidenses han vendido a Israel las últimas contramedidas, y nuestras fuentes nos dicen que se las están instalando a todos sus aviones, militares y civiles…

Saliva voló de la boca del ucraniano cuando lo interrumpió.

—¡No estoy vendiendo chatarra china barata! Estos misiles son de última generación. Arrancarán del cielo a los cazas israelíes, da igual qué juguetes les atornillen los judíos.

—Usted nos dice eso, pero ¿cómo podemos…?

—Porque, si no fuera así, no se los vendería. Porque no vendo promesas vacías. ¡Vendo armas que matan!

Dostiger inspiró hondo, se puso en pie y se sirvió un whisky de la licorera del escritorio. Cojeando, se volvió y caminó hasta el vidrio espejado que separaba su despacho del club nocturno de abajo. Contempló la masa de cuerpos que se retorcían en la pista de baile y dio un sorbo a su escocés.

—¿Cuántas armas le he vendido?

—Pero…

—¿Y no han funcionado como prometí?

—Sí, por supuesto. Usted siempre cumple.

Se volvió de nuevo hacia el iraní.

—¡No! La Guardia Revolucionaria viene a mí porque nadie más puede cumplir.

El iraní se sonrojó.

—Déjenos comprar solo una. Haremos pruebas y, si quedamos satisfechos, entonces compraremos más.

El ucraniano esbozó una sonrisa, una mueca torcida.

—¿Y dejar que copien la tecnología? —Dostiger soltó una carcajada gutural mientras cojeaba de vuelta hasta el escritorio.

—Nunca lo haríamos…

—¿No? Porque eso es justo lo que yo haría. —Dostiger se sentó—. Pero también querría una demostración —esbozó una sonrisa.

—¿Qué… qué quiere decir con «demostración»?

—La Guardia Revolucionaria quiere derribar aviones israelíes, ¿no es así?

—No, no la Guardia. ¡Hezbolá! —replicó el visitante.

—Hezbolá, Guardia… —se encogió de hombros—. Lo que importa es el negocio, e Irán no va a soltar el dinero si no tiene resultados garantizados. ¿Sí?

—Es correcto —dijo el iraní, incorporándose en la silla.

—Entonces haré la demostración del arma.

—¿Qué tipo de demostración?

—Una demostración de lo que puede hacer el misil contra una aeronave israelí —el rostro de Dostiger permanecía impasible, pero su voz sonó fría—. Un avión de pasajeros. Si la prueba sale bien, Irán comprará todos los misiles.

—¿Atacaría un avión de pasajeros israelí desarmado solo para cerrar la venta?

—¡Exacto! —a Dostiger le brillaron los ojos.

—¿Y las represalias? ¿Y los estadounidenses o Israel? Seguro que incluso a usted lo perseguirán.

El ucraniano soltó una carcajada. Su rostro, lleno de hoyuelos y cicatrices, recordaba a una gárgola macabra.

—¿Qué van a hacer los judíos? Le echarán la culpa a Hezbolá. Lo usarán como excusa para ocupar más suelo libanés, y yo ganaré todavía más dinero vendiendo cohetes a sus camaradas.

—¿No le preocupa que vengan a por usted?

Soltó otra carcajada.

—¡Los estadounidenses no se atreverán a tocarme! La CIA quiere la tecnología rusa más reciente tanto como todos los demás. Un avión y un puñado de judíos son… irrelevantes.

—Quizá para los estadounidenses, pero el Mossad…

—¿Mossad? Los servicios de inteligencia israelí son unos necios sin colmillos; fuera de Oriente Medio no son nada. Mire a su alrededor, camarada, Ucrania me pertenece. Aquí soy un rey. ¿Cree que debo temer al Mossad cuando estoy rodeado por la mejor seguridad que el dinero puede comprar?

El iraní solo pudo asentir. La sede de Dostiger era, en efecto, una fortaleza. Guardias fuertemente armados vigilaban todas las entradas y las cámaras de circuito cerrado cubrían cada rincón.

—Mis hombres llevarán a cabo el ataque y yo seguiré con mis negocios como siempre.

—Esto necesitará la aprobación del jefe de la Guardia —dijo el iraní.

—La decisión que deben tomar es si quieren seguir haciendo negocios conmigo o no. Dígales que miren al cielo sobre Israel. Les mostraré de qué son capaces mis misiles.

El iraní sonrió por primera vez y se puso de pie.

—Es usted un hombre astuto, Dostiger —dijo, tendiéndole la mano.

—En absoluto. —Dostiger estrechó la mano del iraní—. Solo soy un hombre de negocios.

BARCELONA, ESPAÑA

El mugriento cibercafé distaba mucho de ser el lugar más atractivo de la pintoresca Barcelona: media docena de computadoras obsoletas, sillas de plástico barato, linóleo resquebrajado y un rancio olor a tabaco.

No era precisamente el sitio ideal para disfrutar de unas vacaciones, pero Bishop ni se enteraba.

Mientras otros turistas recorrían la historia y la cultura de la ciudad costera, él hacía desfilar en la pantalla las últimas noticias de las zonas de conflicto del mundo.

Leyó con repugnancia las informaciones sobre la violencia en Irak.

Los titulares eran siempre los mismos: atentados, secuestros, decapitaciones y un aumento constante de víctimas.

Más soldados muertos, más civiles inocentes masacrados, ¿y por qué?

Por el petróleo. A nadie parecía importarle que cada día murieran miles de personas en otros conflictos repartidos por el planeta.

Negando con la cabeza, cerró la página web e inició sesión en su correo electrónico.

Había dos mensajes nuevos. El ánimo de Bishop mejoró al instante al abrir uno de su padre. Sus padres habían llegado sanos y salvos a Tel Aviv y estaban visitando a unos amigos. En una semana se reunirían con él en España, el país donde había nacido su madre.

El segundo correo era de Mirza Mansoor. Desde el incidente en Sierra Leona, cuatro años atrás, habían seguido en contacto, intercambiando mensajes.

Resultó que Mirza era un veterano de fuerzas especiales.

El motivo por el que el indio había estado en Sierra Leona al mando de una sección de infantería regular era algo que no había querido revelar.

Sin embargo, Bishop sabía que Mirza había regresado a una unidad de élite, a pesar de haber sido aparentemente degradado por el coronel Kapur.

La carrera del australiano, en cambio, había quedado arrinconada.

Su historial, por lo demás impecable, estaba manchado por una sola acusación de insubordinación.

Bishop abrió el correo:

Espero que estés aprovechando al máximo tus vacaciones, amigo mío. Asegúrate de tomarte el tiempo para descansar y disfrutar de la vida fuera del ejército.

He empezado un trabajo nuevo con una empresa contratista con sede en India. Pagan bien, pero es un poco aburrido. Gracias de nuevo por la recomendación. Ojalá vengas de visita pronto.

MIRZA

Escribió una respuesta rápida y pulsó «Enviar». Recogió sus cosas y se detuvo en el mostrador para pagar.

—Ah, ¿es usted el señor Bishop? —preguntó el joven de cara llena de granos detrás de la caja.

Bishop miró por encima del hombro y recorrió rápidamente con la mirada a los otros usuarios de la sala. Ninguno le resultaba conocido ni especialmente amenazador. Volvió la vista al encargado.

—Puede que sí. ¿Qué quiere?

—Un hombre dejó esto para usted. —Le tendió un sobre blanco, impecable.

Bishop lo abrió y sacó una tarjeta de visita:

«A veces la respuesta puede encontrarse en un libro»

Librería de viejo

Carrer de Cervantes 11, Barri Gòtic

Volvió a recorrer la sala con la mirada y luego se asomó a la ventana, hacia la calle.

—¿Quién le dio esto? —preguntó.

—Un hombre mayor, negro, americano y muy grande.

—¿Cuándo?

—Eh… hace una hora, quizá algo más. Dijo que se lo diera al señor Bishop, el de la chaqueta marrón.

Maldición , pensó Bishop. ¿Será alguna estafa?

¿Cómo demonios sabe mi nombre? Volvió a mirar la tarjeta.

Se parecía a un parche militar, de los que a veces llevaban las Fuerzas Especiales.

« A veces la respuesta puede encontrarse en un libro » .

Parecía un acertijo, de pista en una especie de búsqueda del tesoro.

Se llevó la tarjeta a un terminal de internet y escribió la dirección en Google Maps. Quedaba cerca, a unas pocas manzanas. Se recostó en la silla, intentando entender qué significaba todo aquello. Sabía que no podía darle la espalda. Dejó unas monedas sobre el mostrador y salió del cibercafé.

Al salir a la acera atestada, se mezcló con la marea de turistas. De vez en cuando echaba una mirada por encima del hombro, atento a cualquier posible sombra. Nada, nadie parecía prestarle la más mínima atención.

Sacó de su cartera de cuero una maltrecha guía de Lonely Planet y hojeó las páginas. Leyó por encima la descripción del Barri Gòtic, el barrio gótico de la vieja Barcelona. El recorrido parecía sencillo, un paseo agradable por calles cargadas de siglos.

Aunque Bishop llevaba casi una semana en Barcelona, no se había molestado en explorar la ciudad.

Hasta entonces se había castigado con una rutina de ejercicio feroz, bebiendo en bares en penumbra o perdido en internet.

Quizá había llegado el momento de dejar de obsesionarse con lo que no podía cambiar y aprovechar las vacaciones.

Al menos, la tarjeta enigmática le había dado algo con lo que romper el patrón autodestructivo en el que había caído.

Mientras recorría Barcelona, Bishop empezó a ver la ciudad con otros ojos.

La pura magnificencia de la arquitectura lo cautivaba: aquellos edificios antiguos, empapados en más de dos mil años de historia.

Vagaba sin pensar, olvidando su misión, alejándose de las avenidas llenas de tráfico hacia calles empedradas y silenciosas.