2. Campamento De Refugiados De Kilimi #3

Alargó la mano hacia la carpeta de «Informes de incidentes» y se detuvo a considerar el relato del coronel Kapur sobre el incidente de Kilimi.

Tenía que admitir que las acciones del joven teniente habían sido audaces, aunque vulneraban media docena de reglas de enfrentamiento dictadas por la ONU.

Los comentarios del coronel eran demoledores.

Bishop aparecía descrito como insubordinado, temerario y propenso a apretar el gatillo, atributos inadecuados para un casco azul.

Los pensamientos del general se vieron interrumpidos por la entrada de su oficial de enlace estadounidense, un operativo paramilitar de la CIA al que solo conocía como Vance.

El corpulento afroamericano irrumpió por la puerta como si esta fuera de un salón del Lejano Oeste.

La puerta se estrelló contra el marco a su espalda.

—General Singh, ¿qué demonios va a hacer con este desastre de Kilimi?

El general soltó un suspiro.

—Todavía no lo he decidido. Una parte de mí quiere ascender a ese muchacho y ponerlo al mando de todo un batallón de infantería. Un jefe de combate como él podría someter al RUF en menos de una semana.

Una sonrisa de oreja a oreja se le abrió en la enorme cabeza calva.

—Y tanto. En cuanto a huevos, ese chico lleva colgando un par del tamaño de balas de cañón —tronó mientras se dejaba caer en la única otra silla de la sala. La diminuta silla escolar crujió y amenazó con hacerse astillas bajo su peso.

El general asintió.

—De algún modo no creo que al blandengue ese del jefe de misión le vaya a hacer mucha gracia. Corre el rumor de que quiere ejemplarizar a los demás usando al teniente.

—Es una lástima —replicó el general—. Nos vendrían bien más hombres como él, pero el RUF está que echa chispas. El teniente Bishop mató a uno de sus comandantes más respetados.

—¡Pamplinas! Ese cabrón era un violador, un asesino y un criminal. Incluso para los estándares del RUF estaba mal de la cabeza. Intenté que lo mataran tres veces. Maldición, la mayoría del RUF le tenía pánico.

El general puso los ojos en blanco. No quería saber nada de las operaciones encubiertas que llevaba Vance. Aunque respetaba al hombre de la CIA, sus métodos le resultaban más que inquietantes.

—Vance, aquí la cuestión no son las acciones del RUF, sino qué hacer con el teniente. El jefe de misión quiere acusarlo de crímenes de guerra.

—¿Pero qué demonios? Maldita sea.

—Sí, pero...

Vance lo interrumpió.

—Si Bishop no hubiera intervenido, esos carniceros habrían masacrado a todo el maldito pueblo.

—Usted y yo lo sabemos, pero el jefe de misión quiere demostrarle al RUF que vamos en serio con mantener el alto el fuego.

Nunca lo había visto tan furioso. —El rostro del general reflejaba una profunda preocupación—.

Le preocupa que, si los medios se enteran, todo se venga abajo.

Tiene que señalar a un culpable, y ese culpable probablemente va a ser el teniente Bishop.

Vance estampó la mano contra el brazo de la silla endeble.

—Bishop hizo lo que habría hecho cualquier soldado. Si acaso, al que deberíamos colgar de una cuerda es a ese coronel cobarde.

Las palabras de Vance conmovieron al general.

Era un tipo franco, de los pocos que parecían entender la realidad de la situación en Sierra Leona.

Por un instante pensó que quizá Vance tenía razón.

Con hombres como Bishop al frente de sus fuerzas, tal vez, solo tal vez, podrían marcar alguna diferencia.

Negó con la cabeza. Mientras la ONU atara de manos a sus soldados y siguiera buscando una solución pacífica, ¿qué podía lograr en realidad? La decisión estaba tomada. Bishop sería enviado a casa. Dejarían que el Ejército australiano se encargara de disciplinarlo.

El sol estaba bajo en el horizonte. Bishop se sentaba sobre su mochila, esperando en la pista para subir al avión de transporte C-130.

Aunque era ya entrada la tarde, el aeropuerto de Lungi seguía siendo un hervidero; los contratistas trabajaban bajo un calor sofocante para descargar la hilera de aeronaves.

La misión de la ONU se expandía. El diminuto aeropuerto funcionaba al límite de su capacidad, mientras un flujo constante de alimentos y suministros humanitarios llegaba sin pausa.

Bishop no prestaba atención a aquella actividad; lo corroían la ansiedad y la culpa.

La matanza de los hombres armados del RUF lo había dejado intranquilo, pero sus acciones estaban justificadas.

Era la visión de su líder cercenándole el brazo al niño la que se repetía una y otra vez en su cabeza.

Trató de reprimir las imágenes que le martilleaban el cerebro.

Obligó a sus pensamientos a volver al cuartel general de la ONU, donde el comandante de la fuerza le había dicho que lo enviaban a casa.

El general indio había sido implacable. Bishop se había quedado callado.

Vance lo había detenido cuando salía de la oficina del general.

—Eh, teniente —lo había llamado el gigantón—. Lo que hizo ahí fuera estuvo muy bien. Hay mucha gente viva gracias a usted.

Bishop no tenía ni idea de quién era aquel afroamericano, pero tenía pinta de ser de Fuerzas Especiales.

—Dígaselo a los refugiados muertos en Kilimi —le había replicado.

—No sea tan duro consigo mismo. Todo ese campamento habría sido masacrado si no hubiese dado un paso al frente.

—Puede que aún lo hagan. —Bishop lo examinó con la mirada—. ¿Qué les impide a esos animales de West Side volver ahora mismo y asesinar a todos? ¿Un par de viejos armados con AK? —Bishop negó con la cabeza—. La ONU los ha dejado tirados a su suerte.

—Sé que está cabreado, amigo, pero hay mucha gente dejándose la piel para que esto salga adelante.

—Sí, bueno, intentarlo no es hacer una mierda y desde luego no está salvando vidas. Hasta que la ONU se quite los guantes y vayan con todo, esto… todo esto no sirve de nada.

—Por eso necesitamos a más hombres como usted. Hombres dispuestos a jugársela de verdad y marcar la diferencia.

Vance le aplastó la mano a Bishop y le estrechó el brazo en un apretón de manos.

—Si alguna vez necesita trabajo, teniente, búsqueme.

Apareció una tarjeta de visita y el agente de la CIA se la metió en el bolsillo de la camisa al sorprendido australiano.

—Siempre nos viene bien tener hombres como usted.

Las palabras de Vance lo dejaron incómodo. Bishop por lo general no tenía mucha paciencia con los estadounidenses, pero aquel era distinto.

Un gemido hidráulico interrumpió sus pensamientos cuando la rampa de su avión empezó a bajar. Se puso de pie y esperó mientras un montacargas descargaba un palé de carga. En cuanto la rampa quedó libre, se echó la mochila al hombro y caminó hacia el aparato, que seguía al ralentí.

—¡Señor!

La voz se impuso con claridad sobre el bramido de los turbohélices. Bishop se detuvo y se volvió. Mirza llegó trotando y lo agarró por el hombro.

—Señor, me enteré de lo que pasó y quiero que sepa que me parece una mierda.

Una sonrisa iluminó la mandíbula sombría de Bishop. El cabo había adoptado unas cuantas expresiones suyas.

—No hace falta que me llame «señor» ya, Mirza. Soy solo Aden. ¿Qué te hicieron?

—Me acusaron y perdí el grado. —Se encogió de hombros—. Ahora soy soldado raso, pero al menos puedo quedarme y terminar la misión.

—Lo siento, Mirza.

—No importa. Tú nos recordaste por qué nos hicimos soldados. —El gesto severo de Mirza se transformó en una sonrisa enorme—. Quizá algún día volvamos a luchar juntos, codo con codo.

—Sería un honor, amigo mío, sería un honor.

Se estrecharon la mano y luego Bishop se volvió hacia el avión y subió por la rampa.

Mientras esta se cerraba, lanzó una última mirada al hombre que le había salvado la vida.

Una parte de él quería quedarse, servir con hombres como Mirza e intentar dejar huella, pero sabía que, en el fondo, la misión de la ONU no tenía remedio.

Se resignó a que lo mandaran de vuelta a casa.