2. Campamento De Refugiados De Kilimi #2

Ocho miembros de la banda yacían mortalmente heridos o muertos como resultado de la andanada de fuego desatada por los cascos azules. Dos de ellos estaban cosidos a balazos, los pantalones en los tobillos. No volverían a violar a ninguna mujer.

El comandante del RUF había huido con uno de sus hombres hacia el fondo del campamento. Bishop salió tras ellos, alejándose a zancadas del cadáver que aún se estremecía. A medida que aceleraba el paso, enfundó la pistola y cambió el cargador del fusil.

—¡Espérenos! —gritó Mirza.

Bishop cruzó el campamento desierto a la carrera, con los oídos zumbando por el tiroteo.

—¿Dónde está ese hijo de puta? —murmuró.

Corriendo entre las tiendas raídas, vio un movimiento delante.

Instintivamente se dejó caer, deslizándose por un montón de basura.

Una ráfaga de balas le silbó por encima.

Rodó hacia un lado y apretó el gatillo del fusil; los proyectiles impactaron en la posición del tirador, arrancando astillas de madera por todas partes.

El tirador dejó el cuerpo al descubierto durante una fracción de segundo al buscar refugio. Fue tiempo suficiente para que Bishop soltara un único disparo certero que lo abatió al instante. El cadáver siguió avanzando por su propio impulso y atravesó de golpe la endeble pared de una choza.

Bishop avanzó con cautela, la mira clavada en la pared hecha añicos. Algo se movió como un relámpago a su izquierda. Se giró de golpe.

El enorme comandante del RUF se le echó encima, aullando y blandiendo un machete.

Bishop bloqueó la hoja con el fusil. La fuerza del impacto le arrancó el arma de las manos y partió la correa improvisada.

Lanzó un puñetazo, pero el golpe rebotó en la cara del hombre y el impacto le sacudió la muñeca.

De un solo movimiento fluido, el africano invirtió el golpe y le hundió la empuñadura del machete en el vientre. Le arrancó el aire de los pulmones y lo catapultó de espaldas al suelo.

El machete volvió a relampaguear y se clavó en la arcilla roja y compacta.

Bishop rodó y arrancó la Browning de la cartuchera.

El africano musculoso se movió más rápido.

De una patada le mandó la pistola lejos y se abalanzó sobre él, haciendo descender el machete.

Bishop atrapó la muñeca con ambas manos.

Las venas del antebrazo del comandante se hinchaban mientras su fuerza bruta y su peso empujaban la hoja hacia abajo.

Bishop sintió una mano poderosa cerrarse en torno a su garganta, estrangulándole la tráquea en un agarre mortal. Sus manos flaquearon mientras luchaba por respirar y el machete le rozó la piel. El ardor del cansancio le drenaba la fuerza de los músculos.

El africano habló con un tono gutural, la voz cargada de odio animal.

—Voy a cortarte las manos, pequeño bastardo. Luego voy a arrancarte el corazón y me lo voy a comer.

Una oscuridad espesa nubló el cerebro de Bishop.

Apenas alcanzó a registrar el chasquido nauseabundo de la culata de un fusil al estrellarse contra el costado de la cabeza de su agresor.

La presión sobre su garganta desapareció y la mano que empuñaba el machete fue arrancada de cuajo.

Se incorporó a trompicones, jadeando para despejar la mente y recuperar por completo el conocimiento.

—Señor, ¿está bien? —preguntó Mirza.

Bishop no oía nada; su mente había bloqueado todo salvo la tarea inmediata. Tropezando, fue a recuperar la pistola del barro y se volvió hacia el gran africano, que estaba aturdido, de rodillas. La sangre le resbalaba por la boca y por un lado de la cabeza.

Al recoger el machete, sintió el peso en la mano. Examinó el filo picado de la hoja y en su mente se cruzaron imágenes de brazos seccionados. Alzó la pistola y apuntó a la frente del hombre.

El comandante del RUF esbozó una sonrisa enfermiza.

—Eres demasiado débil, maldito cobarde, para matar con acero, como un hombre de verdad.

Bishop enfundó la Browning. La rabia le encendió los músculos.

Alzó el machete por encima de la cabeza con ambas manos y lo dejó caer.

El cuerpo casi se lanzó hacia delante por la fuerza del golpe.

La hoja le destrozó la frente, partiéndosela como un bloque de madera bajo un hacha.

Sangre y masa encefálica le salpicaron los brazos.

Los ojos del hombre se le pusieron en blanco, uno a cada lado de la hoja oxidada clavada en su cara.

Soltó el arma y, con un gemido gutural, el cadáver cayó de espaldas, el machete sobresaliendo de la cabeza, los brazos inertes abiertos sobre el suelo.

Durante unos segundos contempló cómo el cuerpo se estremecía en espasmos, hasta que el impacto lo golpeó con fuerza, como un puñetazo en el estómago.

¡Maldición! Podría haber sido yo , pensó.

Mirza le sujetó del brazo y lo arrancó de golpe de su aturdimiento. El indio le soltó una pequeña reprimenda:

—Señor, no siempre puede confiar en su habilidad. Una sola brizna de paja no sirve de nada, pero si juntas muchas hacen una escoba.

¿Qué? ¿Escoba? , con los pensamientos embrollados, Bishop se frotó la garganta, apoyándose, exhausto, en el cabo.

—¿Esa escoba acaso permite matar, Mirza? —susurró entre dientes—. ¿Qué es usted ahora, un maldito filósofo? —Las palabras sonaron desagradecidas, pero su expresión dejaba entrever otra cosa—. Gracias, amigo.

—No es nada, señor. Le alegrará saber que hemos asegurado el campamento —dijo Mirza— y que he bajado los vehículos.

—¿Atraparon al resto de esos cabrones?

—Matamos a diez; si quedaba alguno, habrá huido. No los volveremos a ver, al menos hoy.

Bishop asintió y, apoyado en el hombro de Mirza, regresó tambaleándose hacia el centro del campamento.

El resto de los cascos azules ya había avanzado para ayudar a los refugiados traumatizados mientras atendían a sus heridos y a sus muertos. El convoy estaba ahora estacionado en la plaza central del campamento y los soldados repartían las escasas provisiones de que disponían.

Los alaridos de dolor desgarraban el aire mientras los familiares iban regresando de la selva y daban con los suyos: muertos, mutilados o inconscientes. Bishop recorrió con la mirada los cuerpos esparcidos, los hombres armados abatidos mezclados con los refugiados masacrados.

Apoyado contra una plancha de hierro ondulado, calentada por el sol, se quedó mirando sin ver el cuerpo del niño sin brazos.

Uno de los indios intentaba encontrarle el pulso.

El soldado negó con la cabeza; era inútil.

La tierra alrededor del pequeño estaba empapada de sangre.

El pantalón de combate del indio se había teñido de rojo a la altura de las rodillas, allí donde se arrodillaba junto al niño.

Bishop se quedó mirando sus manos temblorosas; también estaban cubiertas de sangre.

Se le nublaron los ojos cuando lo asaltaron pensamientos de culpa.

¿Había costado su indecisión la vida de aquel niño?

¿Podría haberlo salvado con un solo disparo bien dirigido?

Advirtió que algunos refugiados lo observaban y se obligó a despejar la mente.

Haciendo un esfuerzo por incorporarse, se tambaleó hasta donde estaba el médico, que atendía concentrado a una niña.

—¿Hay algo en lo que pueda ayudar?

El médico alzó la vista, el rostro demacrado y pálido.

—Sí, gracias, señor. Esta necesita una férula.

—¿Solo es el brazo?

—Sí, señor, tiene el brazo roto por varios puntos y está entrando en estado de shock.

—Bien, yo me encargo de esta. Usted atienda a los demás.

Bishop se arrodilló junto a la niña. Olvidándose de su propio agotamiento, le acomodó con cuidado una manta térmica reflectante alrededor del cuerpecito.

Mientras el joven oficial trabajaba en inmovilizarle el brazo, el coronel Kapur se acercó con paso tranquilo y se quedó observando. Cuando empezó a impacientarse, el superior le dio un golpecito en el hombro a Bishop.

—¡Teniente! He contactado con la sede de la ONU y tenemos orden de regresar a la base de inmediato. ¡Tiene que dar explicaciones al comandante de la fuerza!

Bishop apretó los puños y se incorporó despacio. La rabia le prendió por dentro, pero se apagó en cuanto volvió a mirar el cuerpecito frágil envuelto en la manta plateada.

—Si no le importa, señor, me gustaría asegurarme de que le prestamos toda la ayuda posible —dijo, agotado.

El coronel asintió, satisfecho de que al menos una parte de la autoridad volviera a estar en sus manos. No le importaba tolerar las inclinaciones filantrópicas de Bishop a cambio de un poco de corrección. Cuando regresaran a Freetown, al teniente de gatillo fácil lo pondrían en su sitio.

FREETOWN

El comandante de la fuerza de la misión de la ONU era un hombre ocupado.

El general indio de cuatro estrellas hacía todo lo posible por mantener un alto al fuego precario con una fuerza de paz compuesta casi por completo de soldados de países en vías de desarrollo.

La mayoría estaba allí solo para cobrar el dólar de la ONU y enarbolar su bandera nacional.

Muy pocos tenían verdadero interés en imponer el alto el fuego con el RUF; dejaban esa tarea a las mal equipadas fuerzas del gobierno de Sierra Leona.

Sentado en su despacho improvisado, el general revisaba metódicamente la pila de informes sobre su escritorio maltrecho.

Aquella sala había formado parte de una vieja escuela primaria; el sistema educativo nacional se había venido abajo años atrás.

Un aire acondicionado antiquísimo traqueteaba en la pared, perdía agua y expulsaba aire caliente sin ningún efecto.

El mobiliario original de la sala había sido saqueado y sustituido por un revoltijo de piezas compradas en el mercado callejero.

No era el entorno de trabajo habitual para un oficial de tan alto rango, pero eso carecía de importancia.

Tenía asuntos mucho más urgentes entre manos.