BEATRICE #3

Entra en mí con una larga embestida que me llena por completo, y la sensación, el estiramiento, la plenitud, la dolorosa perfección de su cuerpo dentro del mío, arranca un gemido de ambos que armoniza en la bahía vacía.

Se mueve con la intensidad concentrada que le he visto aplicar a cada operación: medida, precisa, leyendo mis respuestas y ajustándose.

Más profundo cuando jadeo. Más fuerte cuando mis uñas se clavan en sus hombros.

Su frente presiona contra la mía y su aliento llega entrecortado contra mi boca, y la intimidad del aire compartido, de estar tan cerca que nuestras exhalaciones se convierten en las inhalaciones del otro, es casi más abrumadora que la sensación física.

Su mano agarra mi cadera, guiando el ángulo, y la otra se enreda en mi pelo, manteniéndome cerca, manteniéndome presente.

Aprieto las piernas más fuerte a su alrededor y lo atraigo más adentro, y el cambio de ángulo me atraviesa con un rayo de placer que me hace gritar.

Él lo lee, se ajusta, encuentra el ángulo de nuevo, y embiste con un ritmo que crece y crece.

Cuando empiezo a contraerme a su alrededor, desliza una mano entre nosotros y sus dedos encuentran mi clítoris, acariciando al ritmo de sus embestidas, y su voz, baja y ronca contra mi boca:

—Otra vez. Quiero sentirte.

Me hago pedazos. El orgasmo golpea más fuerte que el primero, una detonación que me recorre entera y arranca de mí un sonido que no reconozco, y la contracción de mi cuerpo alrededor del suyo lo arrastra también.

Él se corre con la mandíbula apretada, mi nombre en su aliento, y sus manos me agarran como si fuera lo más volátil que jamás haya manejado y lo más valioso.

Lo que sigue es silencio. Él permanece dentro de mí, la frente contra mi hombro, la respiración que se va calmando poco a poco.

Paso los dedos sobre el tejido cicatricial de sus antebrazos, trazando las líneas plateadas donde la explosión reescribió su piel, y él me deja.

Ese permiso lo es todo. Este hombre que mantiene al mundo a la distancia de un radio de explosión, que mantiene el control como cuestión de supervivencia, acaba de dejarme entrar en el perímetro.

Acaba de dejarme tocar los lugares donde lo han herido y no se apartó.

Entiendo, con la claridad que suelo reservar para mis mejores composiciones, que lo que acaba de suceder no es casual.

No es adrenalina ni proximidad ni la simple biología de dos personas en un entorno de alto estrés que buscan alivio en el cuerpo del otro.

Él me entregó su vulnerabilidad de la misma manera que entregó información clasificada, las pruebas y las cicatrices y la confesión de que lo asusté.

Ese tipo de confianza, viniendo de un hombre como Corbin Driscoll, es el regalo más peligroso que jamás he recibido.

Y entretejido en la calidez, en la satisfacción lánguida que vibra en mis músculos y la ternura específica de su boca apoyada contra mi hombro, está el pensamiento que no puedo evitar.

La verdad aguda e inoportuna. Otros dos hombres están en algún lugar de esta base ahora mismo.

Y el espacio que he abierto para Corbin no ha cerrado el espacio que llevo tiempo abriendo para ellos.

Él me ayuda a vestirme. Me abrocha la camisa, los dedos lentos, cada botón un acto de cubrirme que claramente le cuesta.

En la puerta de la bahía, se detiene con una mano en el marco y se vuelve a mirarme.

La luz de la lámpara le corta el rostro, y su expresión —deseo contenido, ternura cuidadosamente dosificada, el dolor particular de un hombre que acaba de romper sus propias reglas y no se arrepiente— es una imagen que llevaré en mi memoria más tiempo que cualquier fotografía.

—Esto no cambia las reglas —dice.

—¿Qué reglas?

—Las que te mantienen viva.

Sostengo su mirada.

—Vas a tener que ser más específico. Rompo muchas reglas.

Algo cambia en su expresión. No es exactamente una sonrisa. Algo más peligroso, algo que dice que el hombre que lo controla todo acaba de descubrir que perder el control conmigo fue lo más honesto que ha hecho en años.

—Lo sé. Cuento con ello.

Se va. Me siento en el banco de trabajo en la bahía vacía, rodeada de las herramientas de detonación controlada, y me llevo la mano al corazón.

Late con fuerza. No por miedo. No por la adrenalina residual de la llamada ni por las réplicas de lo que acaba de suceder en este banco de trabajo.

Por la comprensión de que acabo de cruzar una línea de explosión sin vuelta atrás, que la distancia que mantenía desde Kabul ha fallado de la manera más espectacular posible, y que en algún lugar de esta base, dos hombres más esperan con su propia atracción gravitacional y su propia marca de peligro.

Vine aquí por una historia sobre hombres que caminan hacia las bombas.

Estoy empezando a entender que lo más explosivo de esta base no es el armamento.

Es lo que siento, sea lo que sea, y el hecho de que apunta a tres hombres en lugar de uno, y la aterradora comprensión de que dividirlo no lo disminuye. Lo intensifica.

Cierro la puerta de la bahía. Camino hacia mi alojamiento en la oscuridad. La noche del desierto es calurosa y sofocante, y el aroma de Corbin persiste en mi piel, y mi cuerpo aún vibra con la réplica de haber sido tocada por manos que estabilizan el mundo.

En mi alojamiento, dejo la cámara en la mesita de noche y me acuesto en la oscuridad sin volver a cogerla. Por primera vez en cuatro años, no quiero el visor entre lo que siento y yo.

Eso debería asustarme más de lo que me asusta.