Capítulo Cuarenta y Dos

Despierto con el olor familiar de la tierra. Al principio, el frío que recorre mi piel me recuerda mi hogar en la cueva, pero la realidad no tarda en imponerse.

Las paredes metálicas que me rodean brillan bajo la tenue luz, y el sonido de pasos distantes me pone en alerta. Estoy sola en una jaula, en las entrañas de la montaña.

Me arrastro hasta los barrotes y el dolor me recorre el pecho y las extremidades. Puedo ver y sentir con precisión dónde le dispararon a Lyon.

Sin embargo, que yo esté viva significa que él también lo está, en algún lugar de aquí. Miro hacia afuera sin ver más que la oscuridad parpadeante de las luces del techo y los túneles.

Las voces rebotan en las paredes del túnel, pero no logro identificar de dónde vienen.

Me apoyo contra los barrotes y gimo mientras evalúo los profundos moretones en mi pecho, de cuando el pulmón de Lyon colapsó.

Justo encima de la cadera, el hombro, las costillas y la clavícula, todo está amoratado, y cuanto más me miro, más crece mi ansiedad por el estado de Lyon.

Separada de mi aquelarre y mis compañeros, soy una leona sin su manada, pero no he perdido la esperanza.

Pese al miedo sofocante, puedo sentirlo: algo que crece dentro de mí, que pulsa en mis venas y presiona bajo mi piel.

La parte instintiva y primitiva de mí se despierta expectante, un faro de poder en la oscuridad.

Solo necesitamos ganar tiempo hasta entonces, pero es más fácil decirlo que hacerlo cuando no tengo ni idea de dónde está nadie.

Un golpe sordo resuena desde uno de los túneles y me tenso, aguzando el oído para identificarlo.

Respiro hondo, me aparto de la pared y los barrotes y me pongo de pie. Cada paso me atraviesa de dolor, un dolor que intento ignorar mientras me arrastro hacia la puerta de la celda.

Entre la oscuridad, una sombra emerge de uno de los túneles. Ahora que está más cerca, puedo distinguir su silueta. Cuerpo alto. Hombros anchos. Piernas largas. El golpeteo de las botas en el suelo rocoso resuena con cada movimiento de la figura mientras se acerca.

—De verdad deseaba que no fueras la oráculo. Preferiría no hacer esto, pero pagarán por arrebatármela.

He oído esta voz antes e intento recordar por qué me resulta familiar.

Entonces me doy cuenta de quién me observa desde debajo de una capucha.

—¿Elias? —pregunto, y él sale de las sombras.

—Deberías haber escuchado a Shelley. Deberías haber huido cuando tuviste la oportunidad.

Agarro los barrotes y le gruño.

—¡Shelley era una traidora!

Elias asiente.

—Tienes razón, lo era, pero se aseguraba de que la maldición nunca se rompiera. Pero entonces marcaste a Regan —escupe.

—¿Es por eso que haces esto? ¿Porque tienes alguna disputa con los reyes?

—¿Disputa? —se ríe con malicia—. ¡No, quiero venganza! ¡Me la quitaron! ¡Igual que se las quitaron a todos nosotros! —grita.

Lo miro fijamente, intentando averiguar de quién habla. ¿Será otro de los amantes de Shelley?

—Tuve una compañera una vez... —se interrumpe y se acerca—. Se llamaba Myra y estaba embarazada. Íbamos a tener una niña —dice.

—Pero qué...

—Dos kilos y medio cuando nació. Tan perfecta, tan preciosa.

Myra estaba tan ilusionada. No le dimos importancia a las amenazas de Litha hasta el día en que Electra trajo al mundo a nuestra hija.

Yo estaba de guardia vigilando a Electra.

Mi compañera había venido a verme mientras estaba de servicio. Tu madre me advirtió. Litha...

Trago saliva y retrocedo de los barrotes.

—¿Cómo dio a luz Electra a tu hija? Estaba encerrada.

—Exactamente, yo era el responsable de vigilarla a ella y a Litha.

Dejé entrar a Regan a escondidas para que la viera.

Hice la vista gorda porque tu madre me caía bien.

Intentó ayudarnos dándole a Myra una poción para que no le afectara la maldición.

Myra era una de las doncellas de Electra.

Me estaba trayendo el almuerzo cuando el rey Theron envió a los guardias a buscar a Litha.

Estaban bajo órdenes y ella se interpuso; la tiraron escaleras abajo.

Incapaces de hacer otra cosa que obedecer.

Bajaron corriendo las escaleras de la mazmorra y la pisotearon.

Se puso de parto allí mismo, a los pies de los guardias, pero bajo las órdenes del rey, ni siquiera la miraron.

Litha les suplicó que la dejaran ayudar a mi esposa, pero se la llevaron a rastras, dejándome con la reina Electra para ayudar a traer al mundo a mi hija.

Se llevaron a Litha a patadas y gritos. Dijo que lo arreglaría, que los haría pagar, ¡y vaya si lo hizo!

Toda la raza licántropa pagó por sus pecados —se ríe con amargura.

Jadeo y siento la bilis subirme por la garganta.

—Esto no es personal, no como crees. Tu madre me caía bien. Incluso ayudamos a Electra a ocultar que estabas viva —me dice—. Mi hija habría tenido tu misma edad.

Habría tenido. Es decir, que su hija no sobrevivió.

Entonces caigo en la cuenta.

El bebé que Electra sostenía cuando irrumpió en el salón de baile y acusó a Regan de ser un asesino... El bebé que Zeke creyó que era yo.

—Íbamos a llamarla Melody —susurra.

—Por eso intentaste detener a Zeke. Por eso interviniste.

Asiente.

—Quería que huyeras. No quería que se rompiera la maldición, pero entonces marcaste a Regan —niega con la cabeza—. ¿Por qué?

—¡Para liberar a los licántropos de la maldición, para liberar a las brujas, para romperla! —grito.

—¡No merecen que se rompa! —grita.

Me estremezco ante su ira.

—Lo que le pasó a tu hija es una tragedia, pero...

—Lo de mi hija podría perdonarlo como un accidente, ¿pero lo de mi esposa?

El egoísmo del rey Theron provocó que toda mujer viva, con compañero o sin él, fuera cazada, violada y saqueada.

Su egoísmo destruyó nuestra raza, los convirtió en bestias —murmura con la mirada perdida—.

Intenté esconder a Myra en el castillo, pero no estaba a salvo; al rey Theron solo le importaba Electra.

Así que me aseguré de que sintiera el mismo dolor que yo cuando perdí a mi compañera.

Cuando ordenó que todos abandonaran el castillo excepto la guardia esencial, ¡dejó a mi compañera indefensa cuando los hombres enloquecieron! —gruñe.

Frunzo el ceño, confundida.

—Estaba de guardia cuando sentí su miedo. El reino estaba en cuarentena, y ella murió. No pude hacer nada por llegar hasta ella —grita—. Así que cuando Electra se escabulló esa noche con Regan para buscar a la oráculo desaparecida, le devolví el favor.

Se me hiela la sangre.

—¿Vendiste a Electra? —pregunto sin aliento, y él se ríe.

—Debían matar a ese bastardo junto con ella, pero en vez de eso lo obligaron a mirar. Supongo que al final fue mejor así, porque desde entonces he visto cómo su mente se deteriora —se ríe mientras mete una llave en la cerradura.

—Maldito hijo de...

—Y ahora podré verlos morir por sus crímenes —abre la puerta de la celda y retrocedo un paso—. Como ya dije, no tengo nada contra ti. Lamento esto, pero eres el medio para lograr un fin que llevo veinte años esperando.

Un segundo después, me pone algo sobre la cara. Forcejeo, intento apartarlo. Al inhalar, un olor penetrante me marea al instante y se me ponen los ojos en blanco.

Cuando despierto, una escena surrealista se despliega ante mis ojos agotados. Kelly está de rodillas, sollozando, con el Rey Slavic de pie frente a ella. Viste de negro y le rodea el cuello con una mano.

Siento el suelo frío y húmedo bajo las rodillas. Cuando intento levantarme, alguien me patea las costillas y el dolor me provoca una oleada de náuseas. La mano del Rey Vampírico en el cuello de Kelly es firme e implacable; lo aprieta con los dedos clavados en la arteria y la yugular.

Mi mente lucha por comprender la espantosa escena que se desarrolla ante mí. Reuniendo fuerzas, me incorporo a cuatro patas sobre el suelo frío y mi mirada localiza instintivamente a Malachi.

Lo que veo ante mí es una imagen horrorosa de dolor y sufrimiento.

Allí, en el centro, encadenado al frío e implacable techo de piedra, está Malachi.

Cuelga inerte, convertido en una figura de tortura y agonía.

Su rostro, antes apuesto, ahora marcado por quemaduras y moretones frescos, es símbolo del sufrimiento que ha soportado desde su captura. Me observa con expresión atormentada.

Su cuerpo, antes musculoso, es ahora un mapa grotesco de laceraciones y quemaduras.

Un escalofrío me recorre ante la visión y me llena de pavor por lo que está por venir.

Sentados en círculo a su alrededor están los miembros de mi aquelarre, agotados y pálidos, con los ojos desorbitados por el pánico, inmovilizados por los guardias vampiros.

—¡Sé de la vil hechicería que obraste en Zirah, devolviéndola desde más allá de las puertas de la muerte! —las palabras de Slavic atraviesan el silencio como un cuchillo.

Kelly se echa hacia atrás con rabia desenfrenada; su voz es una mezcla de furia y desafío.

—¡Zirah estaba maldita, no muerta! Lo único que hicimos fue romper los grilletes que la ataban y ocultaban. ¡Lo que pides es depravación y oscuridad que escapan a nuestras capacidades!

Pero Slavic se niega a ceder. Responde con veneno:

—Te equivocas. Elias vio con sus propios ojos la abominación que creaste al traer a alguien de entre los muertos.

Su voz reverbera en las paredes y me obligo a mirar al suelo. Allí yace el hijo de Slavic, su rostro grabado en mi memoria desde la noche en que él y sus amigos intentaron violarme.

Se me revuelve el estómago ante la visión repulsiva. La desesperación de Slavic por resucitar a su hijo resulta inquietante y patética a partes iguales.

Al instante, mi mente se inunda de recuerdos de la voz burlona de su hijo y sus manos frías y exigentes.

Las náuseas me revuelven el estómago mientras intento no mirar el cuerpo en descomposición.

En su lugar, recorro con la mirada la escena angustiante y tomo nota de cada rostro que mira al Rey Slavic desde sus rodillas, pero falta alguien. ¿Dónde está Leila?

—Rey Slavic, nos resulta imposible realizar esta resurrección mientras sigamos bajo esta maldición —suplica desesperada una hermana del aquelarre, pero sus palabras caen en oídos sordos mientras él permanece inmóvil, con los ojos ardientes de odio.

Ignorando su súplica, sus ojos de serpiente se clavan en mí. Mientras avanza, las comisuras de su boca se tuercen en una mueca grotesca: un depredador intimidante que se acerca a su presa.

La mirada venenosa de Slavic se clava en mí y su mueca me hace hervir la sangre.

—Mi hijo está muerto. ¡Lo resucitarás! —su orden no admite discusión.

—¿Qué te hace pensar que nos arriesgaríamos a usar magia oscura por tu hijo? Ni siquiera los aquelarres más poderosos poseen semejante poder.

—Eres la oráculo, una suma sacerdotisa, la primera de tu estirpe. Posees el poder aunque tu aquelarre no lo tenga —replica Slavic, seguro de sí mismo.

—Un poder que jamás emplearía para una causa tan vil. Tu hijo se merecía su destino. El tuyo no será distinto —le espeto sin acobardarme bajo su mirada maliciosa. Su mano sale disparada y me golpea la mejilla, preludio del caos que está por desatarse.