Capítulo Cuarenta

—¡En pie, bruja! —La orden cortante del rey Slavic rasga el silencio. Me esfuerzo por levantar la mirada y clavo los ojos en la figura despiadada que se cierne sobre mí.

Puede que mi cumpleaños sea en unos días, pero mi transformación está más cerca de lo que creen.

Mañana por la noche hay luna llena; cada vez me siento más fuerte con ese impulso que me ha dejado los huesos doloridos y las encías palpitantes.

Es como una corriente eléctrica que se desliza bajo mi piel, que despierta cada nervio, que despierta un poder grabado en mi ADN por las propias Parcas, y junto con la luna llega mi lado licántropo.

—El miedo te sienta bien, Slavic —me burlo, con los ojos brillantes de desafío.

—Hmm, pero nadie lo luce mejor que tú, querida —se mofa. Justo entonces el motor de otra furgoneta ruge y aparece a la vista, rompiendo el tenso silencio que acompañó a mis palabras.

La furgoneta se detiene junto a aquella de la que me arrancaron cruelmente.

El corazón se me hunde en el estómago cuando las puertas se abren de golpe y revelan al resto de mi aquelarre, con los cuerpos lánguidos y derrotados, magullados y ensangrentados.

Los arrastran fuera sin miramientos, sus formas inertes una cruel muestra de la brutalidad de Slavic.

El pavor y la desesperación me desgarran al ver cómo los manejan como objetos sin valor, cómo los arrastran hacia las fauces ominosas de la montaña.

—¡Maldito! —Un gruñido me desgarra mientras me pongo de pie, impulsada por una necesidad instintiva de proteger a los míos.

Cuando me tambaleo hacia adelante, el agarre frío de Slavic me tira del cabello y me echa la cabeza hacia atrás de golpe.

Una nueva oleada de dolor me estalla en el cuero cabelludo, pero me niego a darle la satisfacción de ver mi agonía.

—Si no cooperas —amenaza, con la voz apenas por encima de un susurro—, empezaré con ellos, Zirah. —Su amenaza, por aterradora que sea, no es lo que me sacude. Es la convicción absoluta en su voz, la promesa de dolor, lo que me hace hervir la sangre.

Convertiría sus muertes en una tortura. La ira burbujea dentro de mí. Ira y anticipación.

La luna llena es mañana, y ya su poder surge dentro de mí, instintivamente, y me hace más fuerte, más poderosa.

Mi lado licántropo anhela la libertad que promete el ciclo lunar, y con esa fuerza llega un destello de esperanza.

Solo necesitamos seguir vivos hasta que la luna llena alcance su punto más alto mañana.

Por ahora, debo hacer el papel de cautiva obediente.

Obligo a la rabia a retroceder y me pego una sonrisa falsa en el rostro.

Sostengo la mirada helada de Slavic con la mía ardiente, volcando todo mi desafío en mis palabras.

—Veremos quién se quiebra primero, Slavic —siseo, con la voz firme a pesar de la turbulencia que ruge dentro de mí.

Uno a uno, observo cómo arrastran a mi aquelarre hacia la puerta abierta por donde se llevaron a Malachi, y una vez que entran, los pierdo de vista. Regan nos encontrará. Tengo que creer que será suficiente.

El corazón se me hunde aún más cuando arrastran a Zeke y Lyon fuera de la furgoneta, ambos con aspecto lejano y aturdido por algo. Los ojos de Lyon parpadean salvajemente con desesperación, su cordura se escapa lentamente mientras las alucinaciones deforman y retuercen su mente.

Su cuerpo comienza a convulsionar salvajemente de un modo que me resulta cada vez más familiar.

En cuanto despierta de su trance, sus ojos se clavan en mí, pero eso no hace nada para apaciguar la rabia que burbujea dentro de él ahora que no queda nadie a quien proteger ni de quien depender, excepto yo.

Soy todo lo que tienen aquí, en este lugar donde todo parece tan siniestro pero extrañamente poderoso a la vez, como una vieja mansión construida sobre un antiguo cementerio.

Nunca olvidas del todo su historia, y está claro que, a pesar del estado en que la raíz de mandrágora lo tiene sumido, Lyon todavía se aferra a algún recuerdo de mí.

Por cuánto tiempo más, no lo sé. Pero por ahora, todavía existo en su mente enloquecida, porque en cuanto un guardia intenta agarrarme, gruñe.

Lyon se lanza sobre el guardia. A pesar de estar atado, le desgarra la garganta con los dientes, mutilando salvajemente carne, hueso y músculo por igual en su frenesí.

Algún impulso primitivo largamente sublimado que de repente recupera el control sobre cualquier otro pensamiento o sensación hasta devolverlo a la cordura.

El guardia grita de dolor antes de desplomarse, mientras los colegas que lo rodean levantan las armas hacia nosotros presas del pánico y el terror.

A pesar de la confusión escrita en sus rostros cuando Lyon se vuelve contra ellos, los guardias solo se detienen un instante.

—¡Drogadlo! ¡No disparéis! ¡Lo necesitamos vivo!

—ordena Slavic, pero sus palabras no surten efecto con suficiente rapidez porque en cuanto da la orden, Lyon ataca, rompe las ataduras y carga contra el rey. Todos disparan a la vez.

Mi grito es ensordecedor cuando me doy cuenta de que no usaron dardos sino balas reales.

Lyon se mira el estómago y el pecho en shock.

El aire le silba de los pulmones por los agujeros que lo salpican.

Se tambalea, cae de rodillas, y Zeke se retuerce.

La visión se me estrecha mientras me debilito al asumir sus heridas.

Zeke queda inmóvil. —¡Idiotas! ¡Curadlo! ¡Si muere, todos mueren! —grita Slavic.

A pesar del miedo que me recorre, me obligo a respirar hondo, a presionar contra las paredes invisibles que se cierran a mi alrededor mientras las palabras de Slavic se repiten en mi mente. «Nadie luce el miedo mejor que tú, querida»

Me sacudo el escalofrío mientras pierdo la visión. —Por favor, date prisa, Regan, no sé cuánto tiempo resistirán —susurro al viento. Por mí. Por Zeke y Lyon, cuyos espíritus, antes tan vibrantes, ahora están apagados bajo la influencia de la raíz de mandrágora.

Por mi aquelarre.

Por Malachi.

Tengo que creer que está bien, que vendrá por nosotros porque, hasta que me transforme, somos presa fácil.