Capítulo Treinta y Seis

La negrura de la inconsciencia se disipa mientras lucho por regresar al mundo de los vivos.

Hilos de conciencia se entrelazan, tejiendo una confusa red de realidad y sueños.

Es como intentar atrapar una ráfaga de viento con las manos vacías: fugaz y esquiva.

Mi cuerpo se siente pesado, como si estuviera sumergida en un océano con pesas atadas a los tobillos.

A medida que mis pensamientos regresan, me aferro a los restos de recuerdos anteriores, y mis extremidades responden con la velocidad y la gracia de un madero arrastrado por la resaca.

Estoy atrapada dentro de mi propio cuerpo.

Cada intento de movimiento es aplastado por una fuerza invisible.

Es como ser un fantasma en mi propio envoltorio.

Cuando abro los ojos por primera vez, los paneles grises me confunden. Me lleva unos momentos reconocer dónde estoy. Estoy en la parte trasera de una furgoneta, y una brisa fría me recorre los pies, pero no siento movimiento ni oigo ningún motor.

Desorientada, miro a mi alrededor y capturo instantáneas mentales de la sombría realidad en la que me encuentro.

Lyon está tendido en el suelo, inconsciente.

Su pecho sube y baja rítmicamente mientras baila entre la vida y la muerte, caminando sobre el filo de una navaja. Se me encoge el estómago al verlo.

Zeke no parece él mismo en este momento.

Se apoya pesadamente contra la pared de la furgoneta, con los ojos abiertos pero vacíos.

Tiene las manos atadas a la pared de acero, y otra cadena le rodea el cuello con fuerza.

Se le clava en la carne, revelando una verdad inquietante: un movimiento en falso y se estrangulará.

Tengo la cabeza pesada, y cuando intento levantarla y girarla, todo da vueltas.

Mi débil intento de moverme atrae la atención de un guardia, que sin piedad me aplasta las costillas con el tacón de su bota.

El impacto me obliga a quedar boca arriba, dejándome una vista clara de sus ojos rojos demoníacos.

Una salvaje satisfacción cruza su rostro pálido, como un gato jugando con un ratón acorralado.

—Está despierta —anuncia con voz siniestra que rompe el silencio.

Unos pasos se acercan; vibran a través del suelo metálico de la furgoneta y resuenan en mis huesos. Otra figura trepa a la parte trasera de la furgoneta, y su silueta borra la poca luz que se filtra.

Fragmentos dispersos de su conversación giran a mi alrededor. Sus palabras suben y bajan, y me dejan vadeando las turbias aguas de mis pensamientos mientras me zumban los oídos. Sin embargo, con cada segundo que pasa, sus voces se vuelven más claras.

Las puertas abiertas de la furgoneta revelan una vista que me hace un nudo en la garganta. Reconozco este lugar: el reino de Regan. Las mazmorras de tortura están inquietantemente cerca, pero los ladrillos quedaron ennegrecidos por las llamas después de que Regan quemara a los que estaban dentro.

—No puede haber llegado lejos —reflexiona el primer guardia.

Me esfuerzo por dar sentido a su conversación inconexa mientras mi mente intenta desentrañar qué demonios está pasando.

Como si fuera una señal, una nueva persona sube a la parte trasera de la furgoneta.

Se cierne sobre mí, con los ojos brillando ominosamente bajo la tenue luz.

Una sonrisa cruel le curva los labios mientras patea a Lyon en las costillas.

—¿Todavía no ha despertado? —pregunta el hombre, mirando a los dos guardias.

Ellos niegan con la cabeza, y el hombre suspira.

—Apenas está vivo. Déjenlo. Probablemente no dure mucho —descarta con indiferencia helada.

La dura realidad de sus palabras me golpea: si Lyon sucumbe, los demás correrán la misma suerte, y yo también. El nuevo hombre refuerza la sombría revelación.

—No es mi problema. No entiendo por qué no los mata de una vez. Aunque tampoco importará si no averiguamos dónde cayó Regan.

Su declaración deja un eco espantoso flotando en el silencio.

Pronto, otro hombre sube a la parte trasera de la furgoneta, y el espacio se siente aún más abarrotado. La mera sombra de este hombre me provoca un escalofrío helado en la columna. El Rey Slavic.

—Mi rey —dicen los guardias al unísono, inclinando la cabeza ante él.

—Algunas personas de la ciudad dijeron que se fue, que salió disparado de la ciudad a altas horas de la noche. ¿Cómo están nuestros prisioneros?

Su sonrisa es siniestra mientras se agacha sobre mí y me agarra la cara. Sus dedos se me clavan en la carne.

—Dios, te pareces a tu madre —afirma, girándome la cabeza de lado a lado mientras me evalúa.

—Aunque no tan fuerte. Tu madre era de armas tomar, pero tú tenías que atarte a los Reyes Licántropos —se burla.

—Entonces, ¿no tenemos idea de adónde fue, mi rey? —pregunta el guardia vampiro.

Dirijo la mirada hacia él. Puedo oler su miedo; perfuma la furgoneta. Vuelvo a mirar al Rey Slavic.

—Están vinculados. Malachi dijo que ella los marcó a todos, así que dondequiera que esté, mientras mantengamos a estos dos fuera de combate, tendremos tiempo para realizar el ritual. No vendrá por nadie si estos dos están incapacitados —dice el rey.

No puedo evitar reírme; el sonido me resulta extraño al escapar de mi garganta. No tiene idea de que Regan vendrá a por él. Los ojos rojo sangre del rey me observan con un brillo malicioso.

—Mi reina, cuéntame qué te parece tan gracioso. Estás indefensa mientras tus compañeros están paralizados, ¿y tu aquelarre?

Mi risa se corta en seco cuando menciona a mi aquelarre. Ahora el Rey Slavic se está riendo.

—Oh, ¿no lo sabías? Supongo que por la expresión de tu cara, esto es una novedad para ti —se ríe mientras me aprieta la cara con más fuerza, clavándome las uñas en la piel—. Tengo a tu aquelarre, y pronto tendré los cuatro reinos.

Con toda la fuerza que puedo reunir, me lanzo contra su agarre y le escupo en la cara. Su sonrisa se convierte en una mueca mientras se limpia la mandíbula con una mano. Con la otra, me agarra la garganta, envolviéndome el cuello con sus dedos delgados.

—¡Niña estúpida!

Su mano se aprieta en torno a mi garganta hasta que apenas puedo respirar.

—Voy a drogar a tus compañeros con tanta raíz de mandrágora y anfetamina que luego los veré alucinar y destrozarte.

Lo fulmino con la mirada.

—Pero primero, necesito algo más. Necesito que traigan de vuelta a mi hijo —gruñe—. Así que, si pudieras indicarme la dirección correcta para encontrar a Regan, te lo agradecería; estoy un poco aburrido de este juego del escondite —se ríe.

Algo dentro de mí se enciende. Una sensación de desafío aflora, avivada por sus palabras despectivas.

—Hombre necio —me burlo.

Él sonríe ante mi respuesta, claramente subestimando la tormenta que se gesta en mi interior.

Se atreve a ridiculizarme, a menospreciar mis lazos con mis compañeros y a reclamar mi aquelarre.

—Olvidas, mi rey —escupo—, que no soy mi madre. Tienes razón. Soy otra cosa. Soy la maldición que ella creó.

Levanta una ceja; el primer destello de duda cruza sus rasgos.

—Sé exactamente quién eres, Zirah —replica con una nota de desafío en la voz.

Me río, y el sonido resuena inquietante en el espacio confinado de la furgoneta. Sus guardias me miran nerviosos, y el temblor de sus ojos solo aviva las brasas de mi rebelde desafío.

—Y vosotros —empiezo, volviéndome hacia los guardias—. Estáis todos muertos —me río. Los guardias se miran entre sí, y el rey arquea una ceja—. No hay furia en el infierno... —Paso la mirada de un guardia a otro, asegurándome de que mis palabras calen hondo—. Como la Ira.

—Regan está tirado en alguna zanja, enfriándose y probablemente meándose encima ahora mismo —afirma el rey Slavic.

Este idiota no tiene ni idea del monstruo con el que está jugando.

—Imagina, si quieres —desafío al rey, con la voz destilando un desprecio gélido—.

Una ira que ha sido agraviada. Una ira que ha sido provocada.

Pero ahora imagina... esa misma ira encendida por el deseo de salvar su virtud. De salvarme a mí.

—Miente, ignorad sus divagaciones. Está alucinando por la raíz de mandrágora —afirma el rey, poniéndose de pie.

—¿De verdad crees que los muros de tu castillo, tus ejércitos o incluso tu poder bastarían para detenerlo? —Me río al ver cómo el rostro del rey palidece. Su bravuconería flaquea cuando sopesa mis palabras.

—Reúne a tus guardias, fortifica tus defensas y más te vale empezar a rezar. Porque cuando llegue la Ira, ni siquiera las Parcas podrán salvarte.

—¿Crees que tus palabras me asustan? —se ríe, inclinándose hacia mí.

—Deberían, mi rey. —Él vacila un segundo—. La Ira no está atada a mí. Rechacé nuestro vínculo, pero vendrá a por mí de todos modos. Vendrá a por sus hermanos, y cuando lo haga... —Sonrío—. Te reunirás con tu hijo en el más allá.

Su mano surca el aire y me golpea en la cara. La cabeza se me va hacia un lado, pero no siento el escozor. Sin embargo, sí saboreo la sangre llenándome la boca. Me paso la lengua por el labio partido. Sonrío con suficiencia, sabiendo que he logrado sacarlo de quicio.

El rey sale a toda prisa de la furgoneta. Sus hombres lo siguen, dejándome sola. El portazo reverbera por el vehículo, sumergiéndome en la oscuridad.

Más le vale al rey Slavic echar a correr, porque si Regan no lo mata, lo haré yo en cuanto vuelva a sentir mi magia.