7 Vera #2

—Dimitri —reconoce Pyotr—. Sí. Mi esposa, Vera.

Dimitri me mira con ojos amables. —Bienvenida a la familia, La señora Maksimova. Mi esposa, Anya, lleva tiempo preguntando por ti.

Anya aparece a su lado: la mujer que me llevó a comprar el vestido. Sonríe con calidez. —¿Qué tal te estás adaptando?

—Estoy... —miro a Pyotr, que me observa con intensidad—. Me estoy adaptando.

—Bien —me aprieta la mano—. Se vuelve más fácil. Luego se vuelve... diferente.

Nos movemos por la sala. Pyotr me presenta a varias personas: nombres y rostros que se difuminan. Soy muy consciente de la atención, de los ojos que nos siguen, que me evalúan. Que juzgan si soy digna de ser esposa de la Bratva.

Más de una vez, capto miradas de hombres que se demoran. No de forma inapropiada, solo mirando. Pero cada vez que pasa, siento que Pyotr se tensa a mi lado. Su agarre en mi cintura se aprieta. Posesivo. Una advertencia.

Estamos cerca de la barra, Pyotr hablando de negocios con otros dos hombres, cuando lo siento. El peso de unos ojos clavados en mí. No es un vistazo casual, sino una observación prolongada, evaluadora, que me pone la piel de gallina.

Me giro ligeramente y lo veo. Más joven que la mayoría de los hombres aquí, quizás de unos treinta y pocos. Cubierto de tatuajes, con un traje caro que, sin embargo, resulta más vulgar que los demás. Y me clava la mirada con una expresión que me hace querer pegarme a Pyotr.

Me acerco y me pego al costado de mi marido. Su brazo se cierra de inmediato en torno a mí.

—¿Qué pasa? —pregunta, y se interrumpe a mitad de frase para mirarme.

—Nada, solo...

Pero ya lo ha visto. Ha visto adónde miraba yo. Ha visto al hombre que me observaba.

Todo cambia.

La temperatura de la sala parece descender. Todo el cuerpo de Pyotr se pone rígido, los músculos tensos con intención depredadora. Los hombres con los que estaba hablando retroceden un paso por instinto.

—Quédate aquí —me ordena con voz plana y fría.

—Pyotr.

Pero ya está en movimiento.

Lo observo cruzar la sala con zancadas largas y decididas. La multitud se aparta por instinto, como si oliera la violencia que se avecina. El hombre —oigo a alguien susurrar «Yuri»— no lo ve acercarse hasta que es demasiado tarde.

Pyotr no dice ni una palabra.

Su puño se estrella contra la cara de Yuri con un crujido nauseabundo.

La sala entera enmudece. Las conversaciones se cortan en seco. Todo el mundo se vuelve a mirar.

Yuri se tambalea hacia atrás, la sangre ya manándole de la nariz. Levanta las manos, ya sea para defenderse o para rendirse, no sabría decirlo.

No importa.

Pyotr lo golpea de nuevo. Y otra vez. Tres puñetazos brutales, eficientes. Oigo huesos que se rompen. Veo la sangre salpicar el caro suelo de madera.

Yuri se desploma y se cubre el rostro destrozado con las manos.

Pyotr se yergue sobre él, el pecho agitado, los nudillos ensangrentados. Cuando habla, su voz retumba en la sala silenciosa.

—NO. MIRES. A. MI. ESPOSA.

Las palabras reverberan. Una declaración de posesión. Una advertencia. Una promesa.

Nadie se mueve. Nadie habla. Incluso Dimitri se limita a observar, con expresión neutra, sin hacer ademán de intervenir.

Esto es justicia de la Bratva. Esto es lo que pasa cuando alguien falta al respeto a la esposa de otro hombre.

Pyotr se da la vuelta y vuelve hacia mí como si nada hubiera pasado. Como si no acabara de moler a golpes a un hombre delante de docenas de testigos. Tiene los nudillos partidos, la sangre goteándole al suelo.

Se detiene frente a mí, los ojos azul hielo ardiendo con algo salvaje.

—Nos vamos.

Solo puedo asentir.

Su mano se posa en la parte baja de mi espalda y me guía hacia la salida. La multitud se aparta a nuestro paso. Siento los ojos de todos clavados en nosotros, pero nadie me mira como lo hacía Yuri. Nadie se atreve.

A nuestra espalda, oigo que alguien ayuda a Yuri a levantarse, oigo sus gemidos de dolor.

Pyotr no mira atrás.

En el coche, el silencio se extiende. Agarra el volante con una intensidad que le blanquea los nudillos, la mandíbula tan apretada que veo el músculo palpitar. La sangre de sus nudillos partidos mancha el cuero.

Sigue tenso. Sigue vibrando de violencia apenas contenida.

No sé qué decir. No sé cómo procesar lo que acabo de ver.

Ha golpeado a un hombre por mirarme. No por tocarme. No por amenazarme. Solo por mirar.

Estoy horrorizada por la violencia.

También estoy increíblemente excitada.

Algo oscuro y primitivo en mí ha respondido a lo que ha pasado. A la posesividad. A la defensa inmediata y brutal. Lo ha hecho por mí. Porque alguien me ha mirado mal. Porque soy suya y no permitirá que nadie más siquiera piense en poseerme.

A mitad de camino a casa, de repente se desvía por un camino lateral oscuro y detiene el coche.

—Asiento trasero —su voz es ronca, apenas controlada—. Ahora.

Me lanzo al asiento de atrás. Él me sigue, las manos ya tirándome de la ropa, subiéndome el vestido.

—Eres mía —gruñe mientras se coloca entre mis muslos—. De nadie más. MÍA.

Me posee en el asiento trasero del coche como un animal. Rudo. Desesperado. Reclamándome como suya. Sus nudillos ensangrentados me dejan marcas en la piel y no me importa. Le respondo embestida tras embestida, igual de desesperada, igual de salvaje.

—Dilo —exige—. Di que eres mía.

—¡Soy tuya! —grito—. Tuya. Solo tuya.

Nos corremos juntos, violento y abrumador. Después, los dos temblamos, los dos jadeamos sin aliento.

Me atrae hacia su regazo, todavía dentro de mí, los brazos cerrados a mi alrededor como si no fuera a soltarme jamás.

—Cualquiera que te mire, muere —dice con la boca contra mi pelo—. Cualquiera que te toque, muere. Eres mía, Vera. Mía hasta el día en que me muera.

—Lo sé —susurro.

Y lo sé. Sé exactamente lo que soy ahora.

Suya. Completamente. Irrevocablemente.

La señora Maksimova. Esposa de la Bratva. Mujer reclamada.

Y a pesar de cómo ha sucedido, a pesar de la fuerza, la falta de elección, la posesión abrumadora, no quiero estar en ningún otro lugar.