7 Vera

Me despierto con la sensación de estar llena.

Tardo un momento en recuperar la consciencia por completo; vuelve en olas lentas y adormiladas. Calor. Seguridad. Dilatada alrededor de algo grueso y duro y...

Oh.

Está dentro de mí.

No empujando para entrar. Ya está ahí. Ya hundido en lo más profundo, su cuerpo amoldado al mío por detrás, un brazo ceñido a mi cintura.

Dejo escapar un sonido suave y confuso, y lo siento palpitar en respuesta.

—Shh —murmura contra mi cuello, con los labios rozándome la piel—. Solo soy yo, malyshka. Solo tu marido.

Sus caderas se mueven hacia delante, lenta y perezosamente, y jadeo ante la fricción. Estoy mojada, tan mojada. ¿Cuánto tiempo lleva...?

—Llevo dentro de ti unos quince minutos —dice, leyéndome el pensamiento. Su mano se extiende posesiva sobre mi vientre—. Estás tan guapa cuando duermes llena de mi polla.

Quince minutos. Ha estado usándome durante quince minutos mientras dormía.

—Hacías unos ruiditos —continúa, con otra embestida lenta—. Unos gemiditos dulces y necesitados mientras dormías. Tu coño se estaba mojando, apretándose en el vacío. Tu cuerpo me deseaba incluso mientras soñabas. Así que le di lo que necesitaba.

El calor me inunda el rostro. Mi cuerpo le respondió antes de que yo fuera consciente. Lo deseaba. Se abrió para él mientras yo dormía.

—Eso es lo que significa ser mi esposa —dice con voz oscura, cargada de satisfacción—. Puedo usarte cuando quiera. Como quiera. Incluso cuando estás durmiendo. Especialmente entonces, cuando no puedes fingir que no necesitas esto tanto como yo.

Ahora se mueve con más determinación, su polla rozando ese punto dentro de mí que me hace encoger los dedos de los pies. Todavía estoy medio dormida, con la mente confusa, el cuerpo dócil y receptivo de formas que no puedo controlar.

—Quédate así —ordena cuando intento moverme—. Déjame usarte. Para eso estás, ¿no? ¿Para calentarme la polla siempre que lo necesite?

Gimo contra la almohada mientras acelera. En esta posición estoy completamente abierta para él, sin poder hacer nada más que recibirlo. Recibirlo a él. Su mano libre se desliza entre mis piernas y encuentra mi clítoris.

—Córrete para mí —ordena—. Demuéstrame que tu cuerpo sabe a quién pertenece.

Lo hago. Me deshago a su alrededor mientras sigue moviéndose, mis músculos internos contrayéndose y palpitando en torno a su polla. Él gime contra mi cuello, embistiendo más fuerte, persiguiendo su propio orgasmo.

—Mía —gruñe mientras se corre—. Incluso mientras duermes. Incluso cuando no lo sabes, te estoy poseyendo. Siempre mía.

Se queda dentro de mí después, perdiendo dureza poco a poco, con la mano posesiva sobre mi vientre como siempre.

—Buenos días, esposa —dice por fin—. ¿Lista para empezar el día?

Esta es mi vida ahora. Despertar con él ya dentro de mí, usándome, reclamándome. Libre disposición. Acceso total. Mi cuerpo suyo para tomar cuando quiera.

Y creo que me encanta.

***

Más tarde, me veo reflejada en el espejo.

Apenas la reconozco.

La mujer que me devuelve la mirada está cubierta de marcas. Pruebas de propiedad grabadas en su piel a base de moretones y mordiscos.

Los chupetones florecen en mi garganta, de un púrpura oscuro contra la piel pálida. Más en mis pechos, en las costillas, bajando hasta la cara interna de los muslos. Moretones con forma de dedos en las caderas, cinco círculos perfectos a cada lado donde me agarra cada vez que me toma. Marcas de mordiscos en ambos hombros. Un chupetón particularmente oscuro justo encima de la clavícula que me hizo esta mañana mientras todavía se movía dentro de mí.

Me toco el chupetón de la clavícula con cuidado. Está sensible. Todos lo están.

—¿Admirando mi obra?

Doy un respingo al oír su voz. Aparece en el umbral del baño, completamente desnudo, todavía medio erecto. Gotas de agua le salpican el pecho tatuado; se ha duchado mientras yo me miraba fijamente.

Sus ojos recorren cada marca en el espejo con sombría satisfacción.

—Todos lo sabrán —digo en voz baja, buscando su mirada en el reflejo—. Cuando salgamos. Todos verán estas marcas y sabrán...

—Sabrán que eres de mi propiedad —termina, colocándose detrás de mí. Sus manos se posan en mis caderas, con los dedos encajando perfectamente en los moretones que dejó anoche—. Esa es la idea, malyshka. Quiero que todos vean que eres mía.

Se aprieta contra mi espalda, y lo siento endurecerse de nuevo. Siempre listo. Siempre deseándome.

—Eres mía, Vera. Estas marcas lo prueban. —Su mano sube para abarcarme el pecho, el pulgar rozando deliberadamente un chupetón particularmente oscuro—. Y cada vez que empiecen a desvanecerse, te haré otras nuevas. Para mantenerte marcada. Para que todos sepan que estás ocupada.

—¿Te duelen? —pregunta, apretándome el pecho con suavidad.

—Un poco.

—Bien. —Sus ojos brillan en el espejo—. Un dolor bueno. De esos que te recuerdan a quién perteneces cada vez que te mueves. Cada vez que te ves. Cada vez que alguien te mira.

Su otra mano se extiende sobre mi vientre, en un gesto posesivo que se ha vuelto constante. —Para cuando estas se desvanezcan, se te notará el embarazo. Entonces todos sabrán que eres mía por otra razón.

Siempre termina dentro de mí. Siempre me mantiene inmovilizada debajo de él durante varios minutos después, con la mano extendida posesivamente sobre mi vientre.

—Mantenme ahí dentro —ordena cada vez—. No te levantes todavía. Deja que se quede dentro, donde debe estar.

Después viene el desayuno. Él mismo me da de comer la mitad del tiempo, observándome con esa intensidad que me hace retorcerme. Su mano nunca abandona mi vientre durante las comidas; siempre tocando, comprobando, como si pudiera sentir el momento en que su semilla echa raíces.

—¿Cuándo te viene la regla? —preguntó ayer por la mañana.

—Dentro de una semana y media más o menos.

Sus ojos brillaron con oscura satisfacción. —No te va a venir. Ya estás embarazada. Me encargué de eso.

La certeza en su voz me aterroriza y me excita a la vez.

Las tardes varían, pero siempre terminan igual: él me toma sobre la superficie más cercana. La encimera de la cocina. Su escritorio en el estudio. Contra la pared de la biblioteca. Una vez, memorable, en la piscina.

—No puedo esperar —gruñe, mientras ya me quita la ropa—. Te necesito ahora.

Las cenas son una tortura. Nos sentamos uno frente al otro en la larga mesa, con la tensión crepitando entre nosotros. Me da bocados de su plato. Su mano acaricia mi muslo bajo la mesa. Para cuando terminamos de comer, ya estoy húmeda y deseosa.

Luego me lleva a la cama y me preña a conciencia. A veces con delicadeza, a menudo no. Siempre posesivo. Siempre acaba conmigo llena de su semen, su mano sobre mi vientre, su voz oscura de promesas.

—Voy a tenerte siempre embarazada. Siempre llena. Siempre mía.

***

—Quiero salir a pasear —anuncio en el desayuno—. Sola. Solo por los jardines.

Ni siquiera levanta la vista del café. —No.

—Solo necesito una hora...

—No.

Estallo de frustración. —¡No soy tu prisionera!

Sus ojos se clavan en los míos. Azul hielo y duros. Entonces se mueve, sale de la silla y está sobre mí en segundos. Me acorrala contra la pared, una mano en mi garganta —sin apretar, solo sujetando—. Reclamando.

—Sí —dice en voz baja, letal—. Lo eres. Mi esposa. Mi propiedad. Mía. Y no irás a ninguna parte sin mí. Nunca.

—¡Estás loco!

—Esa es la realidad —su agarre se aprieta ligeramente—. ¿Quieres saber qué pasa si intentas irte? ¿Si intentas huir? Te perseguiré. Te arrastraré de vuelta. Y luego te follaré hasta que no puedas caminar. Hasta que ni se te pase por la cabeza volver a irte.

Se me corta la respiración. Estoy furiosa. Pero también, increíblemente excitada. Mi cuerpo me traiciona, responde a su dominación aunque mi mente se rebele.

¿Quieres espacio? —continúa, mi excitación evidente para él—. Mala suerte. Eres mía. No tienes espacio. Me tienes a mí. Siempre.

Suelta mi garganta, pero solo para agarrarme las caderas y darme la vuelta. Mis palmas golpean la pared mientras me baja el short del pijama.

—Ya que quieres ponerme a prueba —gruñe—, deja que te recuerde exactamente quién manda aquí.

Me toma contra la pared. Duro. Reclamándome. Su mano se cierra en mi pelo, me mantiene la cara contra el yeso mientras me penetra por detrás.

—Este coño es mío —gruñe con cada embestida—. Este cuerpo es mío. Eres MÍA. Dilo.

—Tuya —jadeo.

—Otra vez.

—¡Soy tuya!

—Buena chica —su mano rodea para frotarme el clítoris y me corro gritando, mi cuerpo se aprieta a su alrededor. Me sigue de inmediato, gimiendo mientras me llena una vez más.

Después, me sostiene contra la pared, ambos jadeantes. Su mano se desliza hasta mi vientre, posesiva como siempre.

—No tienes espacio, malyshka —dice contra mi oído—. Me tienes a mí. Siempre a mí. Acéptalo.

***

El séptimo día, me lleva a Wolf's Den para una reunión mensual de la Bratva.

—¿Tengo que ir? —pregunto nerviosa mientras me ayuda a vestirme. Él eligió el conjunto: un vestido negro ceñido que marca mis curvas pero cubre la mayoría de las marcas. La mayoría, pero no todas. El chupetón sobre la clavícula queda deliberadamente visible.

—Sí —me sube la cremallera, sus dedos se demoran—. Eres mi esposa. Necesitan verte. Ver que eres mía.

—¿Y si...?

—¿Y si qué? —me gira hacia él y me sujeta la mandíbula—. ¿Y si alguien te mira? ¿Y si alguien dice algo? ¿Y si alguien te hace sentir incómoda?

Asiento vacilante.

—Entonces yo me encargo —su pulgar me acaricia la mejilla—. Eso es lo que hacen los maridos, malyshka. Protegemos lo que es nuestro. Y ahora tú eres mía, y te protejo yo.

Wolf's Den es exactamente lo que esperaba: madera oscura, cuero caro, olor a puros y a peligro. Hombres con trajes que valen más que coches, mujeres que parecen sacadas de portadas de revistas. Todos hermosos y letales.

Pyotr me mantiene pegada a su lado desde que entramos. Su mano se cierra en mi cintura, posesiva, territorial. Varias personas nos miran, la curiosidad clara en sus rostros.

—Pyotr —nos saluda un hombre: mayor, distinguido, de presencia imponente—. Esta debe de ser tu esposa.