4 Vera

Me he estado escondiendo en la biblioteca.

Es patético, la verdad. Esconderme de un hombre en su propia casa. Pero después de lo que pasó ayer, después de deshacerme en sus brazos contra el marco de la puerta del cuarto del bebé mientras aún estaba completamente vestida, no puedo enfrentarlo. No puedo mirar esos ojos azul hielo y fingir que mi cuerpo no me traicionó como una zorra cualquiera.

La biblioteca es preciosa. Estanterías del suelo al techo repletas de miles de libros. Una escalera con ruedas. Sillones de cuero hondos junto a ventanales altos. Sería perfecta si no fuera una jaula.

Me he acurrucado en uno de los sillones con un libro que cogí al azar, sin importarme siquiera cuál era. Cualquier cosa con tal de sumergirme en la historia de otra persona. En la vida de otra persona. Alguien que no se case mañana con un hombre que la compró como si fuera una propiedad.

La puerta se abre.

Se me encoge el estómago. No levanto la vista. Quizás si me quedo muy quieta, se vaya.

—¿Qué estás leyendo?

Su voz corta el silencio como una cuchilla. Aprieto el libro con más fuerza, sin levantar la vista.

—Vera —ahora es una orden—. Respóndeme.

—Solo un libro —mi voz sale más débil de lo que me gustaría.

Sus pasos cruzan el suelo de madera. Se detiene junto a mi sillón y puedo sentirlo cerniéndose sobre mí. Esperando.

Finalmente, me arriesgo a mirarlo. Viste de manera informal: vaqueros oscuros, camisa blanca remangada hasta los codos. Los tatuajes de sus antebrazos son aún más visibles así, tinta oscura que trepa hacia sus bíceps. El lobo de su garganta parece observarme.

—Déjame verlo.

Me aprieto el libro contra el pecho instintivamente. Sus ojos se entrecierran.

—Vera. Dame el libro.

Y porque alguna parte rota de mí no puede evitar obedecer cuando usa ese tono, se lo entrego.

Lo coge y lo gira para leer la portada. Sus cejas se alzan. Una sonrisa lenta y peligrosa se extiende por su rostro.

Oh, no.

—Elección interesante —dice, con la voz rezumando diversión oscura. Lee la contraportada en voz alta—: La tomó contra su voluntad. La hizo suya. La preñó. —Sus ojos se clavan en los míos—. ¿Te suena?

El calor me sube a la cara. De todos los libros que podría haber cogido a ciegas, por supuesto tenía que ser este. Romance oscuro. Heroína cautiva. Héroe obsesivo y posesivo que reclama su cuerpo y su alma.

—Fue al azar —murmuro—. No sabía lo que era.

—Mentirosa —se sienta en el brazo de mi sillón, demasiado cerca, invadiendo mi espacio—. Sabías perfectamente lo que era. Por eso te estás sonrojando así. Por eso no puedes mirarme.

—No es verdad.

—Sí lo es —hojea las páginas, recorriéndolas con la mirada. Se detiene—. Aquí está. Capítulo siete —su voz baja y se convierte en esa miel oscura que me remueve por dentro—. Déjame leerte algo.

—¡No!

Pero ya está leyendo, con voz baja e íntima: —La inmovilizó y tomó lo que era suyo. Ella luchó incluso mientras su cuerpo la traicionaba, arqueándose hacia sus caricias, suplicando más. Su boca en su garganta, sus manos por todas partes, poseyéndola. «Mía», gruñó. «Dilo». Y ella lo hizo. Porque su cuerpo conocía la verdad aunque su mente no la aceptara.

Estoy paralizada, el calor acumulándose entre mis muslos al oír su voz pronunciar esas palabras. Por el paralelismo con mi propia situación. Por cuánto deseo que siga leyendo.

—¿Es esto con lo que fantaseas? —pregunta, cerrando el libro pero sin soltarlo—. ¿Que te tomen? ¿Que te posean? ¿Que te usen?

—No.

—Mentirosa —deja el libro a un lado y alarga la mano hacia mí, sacándome del sillón. Antes de que pueda protestar, se sienta y me atrae a su regazo, no a horcajadas esta vez, sino de lado, con las piernas colgando sobre uno de sus muslos. Más íntimo de alguna manera. Más vulnerable.

—Esto es lo que va a pasar mañana por la noche —dice, con un brazo rodeándome la cintura para mantenerme en mi sitio—. Tú. En mi regazo. Solo que estarás desnuda y yo estaré enterrado dentro de ti.

—Suéltame.

—No —su mano libre se posa en mi rodilla, cálida y posesiva—. Ya tuviste tu momento de huida. Ahora te enfrentas a lo que viene. A lo que quieres aunque no lo admitas.

Su mano se desliza lentamente por mi muslo, sobre los leggings. Sin prisa. Deliberadamente. Reclamando cada centímetro.

—Para.

—¿Por qué? ¿Porque te moja? —Su mano llega a la unión de mis muslos, ahuecándose sobre mí a través de la tela fina. Jadeo ante el contacto—. Lo estás. Puedo sentirlo incluso a través de esto.

Tiene razón. Lo estoy. Mi cuerpo es un traidor que responde a su voz, a sus palabras, a sus caricias.

—He estado pensando en esto —murmura junto a mi oído, sus dedos presionando con más firmeza—. En tocarte. En descubrir qué te hace jadear. Qué te hace suplicar.

—No voy a suplicar.

—Lo harás —sus dedos encuentran mi clítoris a través de la tela, trazando círculos lentos—. Me suplicarás que te llene. Que te preñe. Que no pare nunca.

Me muerdo el labio con fuerza, intentando no reaccionar. Pero mis caderas se mueven involuntariamente, buscando más presión.

—Ahí está —dice, con satisfacción en la voz.

Su mano se cuela bajo la cinturilla de los leggings. Debería detenerlo. Debería apartarlo. Debería hacer cualquier cosa menos dejar que me toque así.

Pero estoy paralizada mientras sus dedos se deslizan más abajo y me encuentran húmeda y lista bajo las bragas.

—Joder —gime—. Estás empapada. ¿Todo esto solo por estar sentada en mi regazo?

Acaricia mis pliegues, descubriéndome, explorándome. Cuando su dedo traza círculos alrededor de mi entrada, gimo.

Nunca he hecho esto. Claro que me he tocado antes, por las noches, cuando no podía dormir. Me he restregado contra la almohada buscando alivio. Pero nunca me he metido nada dentro. Ni siquiera mis propios dedos. La idea siempre me pareció demasiado invasiva, demasiado.

Y ahora está a punto de hacerlo.

—Estás tan apretada —dice con voz tensa—. Apretada como una virgen. ¿Alguna vez te has tocado aquí? ¿Te has metido los dedos?

—No —susurro, mientras la vergüenza me enciende el rostro.

—Bien —la palabra sale como un ronroneo oscuro de satisfacción—. Voy a tener que meterte la polla en este coño lentamente. Con cuidado. Asegurarme de que puedas recibirme entero.

Empuja un dedo dentro, solo la punta. La sensación es totalmente nueva. No exactamente dolorosa, pero extraña. Abrumadora. Demasiado y no suficiente a la vez.

—Shh —me calma, mientras su otro brazo se aprieta alrededor de mi cintura—. Solo un dedo. Lo estás recibiendo tan bien, malyshka. Qué buena chica eres para mí.

Empuja más profundo, lentamente, dándome tiempo para ajustarme a la sensación de ser penetrada por primera vez. Mi cuerpo se tensa alrededor de la invasión.

—Respira —ordena suavemente—. Relájate. Déjame entrar.

Me obligo a respirar, y cuando lo hago, el ardor se transforma en otra cosa. Algo que me hace anhelar más.

—Ahí está —murmura—. ¿Lo sientes? Así se siente estar llena. Mañana será mi polla, gruesa y dura, abriéndote aún más.

Comienza a mover el dedo dentro y fuera, y no puedo controlar los sonidos que escapan de mi garganta. Es tan íntimo. Tan invasivo. Está dentro de mí, tocándome de maneras en que nunca me he tocado.

—Shh —me calma, mientras su otro brazo se aprieta alrededor de mi cintura—. Solo un dedo. Mañana será mi polla, gruesa y dura, abriéndote.

Empuja más profundo, lentamente, dejándome ajustarme. La sensación es extraña y abrumadora e insuficiente, todo al mismo tiempo.

—¿Cómo se siente? —pregunta, sin dejar de mover el dedo dentro y fuera lentamente—. ¿Estar llena? ¿Ser reclamada?

—Extraño —admito sin aliento—. Nunca he tenido esto.

—Lo sé —su voz suena espesa de satisfacción—. Nunca has tenido nada dentro de ti. Solo has restregado ese coñito necesitado contra la almohada por las noches, cuando no podías dormir. ¿No es así?

El calor me inunda el rostro. Esperaba que no lo supiera, pero él lo sabe todo.

—Voy a meterte otro —advierte—. Va a arder. Pero lo vas a aguantar por mí. Porque mañana recibirás mi polla, y es mucho más gruesa que dos dedos.

Añade el segundo dedo y jadeo por el estiramiento. Mi cuerpo lucha contra la intrusión, apretándose con fuerza alrededor de él.

—Relájate —ordena, mientras su pulgar encuentra mi clítoris para distraerme de la incomodidad—. Déjame entrar. Deja que le enseñe a tu cuerpo a recibirme.

Me obligo a respirar hondo, y gradualmente el ardor se transforma en otra cosa. Algo que me hace retorcerme en su regazo, buscando más.

—Buena chica —alaba, mientras empieza a mover los dos dedos a la vez—. Tan apretada alrededor de mis dedos. Mañana estarás así de apretada alrededor de mi polla, y tendré que meterte cada centímetro.

—Esto es solo una probada —dice, con voz oscura de promesa—. Mañana te llenaré como es debido. Te preñaré. Haré que este coñito apretado reciba cada centímetro de mi polla hasta que estés gritando.

Estoy temblando, esa tensión familiar creciendo en mi interior. Sus dedos se curvan dentro de mí y encuentran un punto que me hace ver las estrellas.

—Eso es —alienta—. Córrete en mis dedos. Muéstrame cómo te correrás en mi polla.

La combinación de sus dedos dentro de mí y su pulgar en mi clítoris es demasiado. El orgasmo me atraviesa, más fuerte que ayer, más intenso. Grito mientras mi cuerpo se aprieta alrededor de sus dedos, vagamente consciente de que estoy empapando su mano.

Me acompaña durante todo el orgasmo, sus dedos suavizando el ritmo pero sin detenerse hasta que estoy temblando e hipersensible.

Cuando finalmente retira la mano, observo atónita cómo se lleva los dedos a la boca y los chupa hasta dejarlos limpios.

—Delicioso —dice, con los ojos fijos en los míos—. Mañana voy a saborearte como es debido. Pondré mi boca en este coño y te haré correrte en mi lengua antes de follarte.

Todavía estoy recuperando el aliento cuando suena el timbre.

Suspira.

—Esa debe ser Anya —me levanta de su regazo a pesar de mis piernas temblorosas y me sostiene cuando me tambaleo—. No la hagas esperar. Necesitas un vestido de novia.

—No quiero uno.