3 Pyotr

El agua caliente golpea mi espalda, pero no hace nada para aliviar la tensión acumulada en cada músculo. Cuarenta y ocho horas hasta que por fin pueda tomar lo que es mío.

Mi polla está tan dura que duele, sobresaliendo obscenamente mientras apoyo una mano contra los azulejos. Llevo duro desde que la recogí ayer. Desde que la vi subir a mi coche con esos ojos grandes y asustados. Desde que sentí su calor junto a mí toda la noche, con ella encerrada entre mis brazos para que no pudiera huir.

Está durmiendo en mi cama ahora mismo. Con mi camiseta porque la vestí anoche después de que se duchara, demasiado exhausta para resistirse. La imagen de su pequeño cuerpo perdido en mi ropa hace que mi polla palpite.

Me agarro la polla, gimiendo ante el contacto. Me he masturbado pensando en ella cientos de veces en los últimos dos años, pero saber que está justo al otro lado de esa puerta lo cambia todo. Es más desesperado.

Me acaricio con brusquedad, sin delicadeza, buscando correrme. Las imágenes inundan mi mente: Vera debajo de mí, piernas abiertas, su coño virgen recibiendo mi polla por primera vez. Su vientre hinchándose con mi bebé. Esos ojos inocentes mirándome mientras la preño una y otra vez hasta que no recuerde lo que es estar vacía.

—Joder —gruño mientras bombeo más rápido.

Mi otra mano golpea el azulejo para sostenerme.

—Vera. Verochka.

Me corro con fuerza, salpicando la pared de la ducha con gruesas cuerdas de semen. Tardo más de lo habitual en dejar de temblar, en recuperar el control de mi respiración. Y todavía estoy medio duro cuando por fin cierro el agua.

Me seco y me enrollo la toalla en la cintura, paso otra por mi pelo mojado. Cuando abro la puerta del baño, el vapor escapa en nubes hacia el dormitorio.

Está despierta.

Vera está sentada en el borde de mi cama, pequeña y perdida con mi camiseta. Le llega hasta la mitad del muslo, lo cubre todo pero de alguna manera resulta más tentadora que si estuviera desnuda. Su pelo oscuro está despeinado por el sueño, y mira sus manos entrelazadas en el regazo.

Esos ojos grandes se alzan cuando entro. Se ensanchan ligeramente al ver mi pecho desnudo, el agua todavía adherida a mi piel, el lobo que me cruza la garganta.

Bien. Que mire. Que se acostumbre a lo que es suyo.

—Buenos días, malyshka —digo mientras me dirijo al armario.

No responde. Solo me observa sacar ropa con esa expresión cautelosa, como si fuera un animal peligroso a punto de atacar.

No se equivoca.

Me visto lentamente, consciente de su mirada que sigue cada uno de mis movimientos. Cuando me doy la vuelta, sigue ahí sentada, inmóvil.

—Desayuno —digo.

Asiente obediente.

***

La cocina está inundada de luz matutina. La guío hasta una silla en la isla y la observo sentarse. Vuelve a entrelazar las manos en el regazo, con esa misma postura derrotada.

Siento una opresión en el pecho. No la quiero derrotada. La quiero rendida. Hay una diferencia.

Preparo huevos y tostadas, sirvo café. Cuando le pongo el plato delante, se queda mirándolo.

—Come.

—No tengo hambre.

—Come de todos modos —me apoyo en la encimera frente a ella, con los brazos cruzados—. Anoche no cenaste. Necesitas fuerzas.

Sus ojos relampaguean. Es la primera chispa de rebeldía que veo esta mañana.

—¿Fuerzas para qué?

—Para adaptarte a tu nueva vida —doy un sorbo a mi café sin apartar la mirada—. Para lidiar conmigo. Para sobrevivir a los próximos dos días sin volverte loca pensando en lo que viene después.

Coge el tenedor con dedos temblorosos.

—Te refieres a la boda.

—Me refiero a la noche de bodas —recorro su cuerpo con la mirada, sin prisas—. Cuando tome esa virginidad que has estado guardando. Cuando te haga mía de todas las formas posibles. Cuando te preñe hasta que lleves a mi hijo en el vientre.

El tenedor cae con estrépito en el plato.

—Para.

—¿Parar qué? ¿De decir la verdad? —rodeo la isla y me acerco a su silla. Se pone rígida pero no se mueve—. Necesitas entender algo, Vera. No voy a fingir que esto es una relación normal. No voy a cortejarte ni seducirte con delicadeza. Te reclamé. Eres mía. Y en dos días, voy a follarte hasta que no puedas caminar, hasta que mi semen te gotee por los muslos, hasta que no quede duda de a quién perteneces.

Respira con dificultad, el pecho subiéndole y bajándole rápidamente bajo mi camiseta. Puedo ver sus pezones marcados contra la tela. Su cuerpo sabe lo que quiere aunque su mente siga luchando.

—Come —repito, más suave esta vez—. O te daré de comer yo mismo.

Come.

***

Después del desayuno, le cojo la mano, ignoro su pequeño sonido de protesta y la guío por la finca. Bien puedo mostrarle la jaula en la que vive.

—Biblioteca —digo mientras abro las puertas dobles y revelo estanterías del suelo al techo—. Te gusta leer. Me aseguré de que tuvieras de sobra.

Contempla los miles de libros, y veo un destello de sorpresa en su expresión. Lo oculta enseguida.

—Sala de música —siguiente puerta. Un piano, guitarras, equipo de sonido—. Yo no toco, pero si quieres aprender, te busco un profesor.

—¿Cómo sabes que no sé tocar?

La primera pregunta de verdad que me hace.

—Porque lo sé todo sobre ti —me apoyo en el marco de la puerta y la observo asimilar mis palabras.

No dice nada.

Me enderezo y sigo por el pasillo.

—Piscina por aquí. Interior y exterior. Gimnasio en el sótano. Hay un jardín fuera, puedes ir cuando quieras, pero hay guardias. No intentes huir. Tienen órdenes de traerte de vuelta. Y no seré amable si me obligas a perseguirte.

Me sigue en silencio, asimilándolo todo. La hermosa prisión que he construido para ella. Cada lujo, cada comodidad. Todo menos la libertad.

—Puedes tener lo que quieras —le digo mientras llegamos a la escalera principal—. Libros, música, arte, ropa. Solo tienes que pedirlo. Lo único que no tendrás es la libertad.

—¿Y si es lo único que quiero?

Me detengo en las escaleras y me giro para mirarla.

Está un escalón por debajo de mí, lo que nos deja casi cara a cara.

Lo bastante cerca para ver el pulso que le late en la garganta.

—Entonces aprenderás a desear otras cosas —digo sin más—. Como te dije, no te doy opciones, malyshka. Te doy certeza. Estructura. Todo lo que tu mente pide a gritos aunque no quieras admitirlo.

Algo cambia en su expresión. Miedo, sí. Pero también reconocimiento. Sabe que tengo razón. Sabe que una parte de ella anhela exactamente lo que le ofrezco.

Es entonces cuando la llevo arriba.

La habitación del bebé está al final del pasillo, con la puerta cerrada. He reservado este momento, esperando ver su reacción.

—Una habitación más que enseñarte.

Frunce el ceño.

—¿Qué?

Abro la puerta.

Paredes de un amarillo pálido. Muebles blancos. Una cuna ya montada en la esquina, con un móvil que cuelga sobre ella con pequeñas estrellas y lunas. Una mecedora junto a la ventana. Un cambiador con todo lo necesario. Y pintado sobre la cuna con letra elegante: Bebé Maksimov.

Se queda paralizada en el umbral. Completamente inmóvil, sin respirar siquiera durante un largo momento.

—Has preparado una habitación para el bebé.

Su voz suena apagada por la conmoción.

—Para nuestros hijos.

Paso junto a ella, entro en la habitación y deslizo una mano por la barandilla de la cuna.

—Quiero al menos cuatro. Quizá más, si estás dispuesta. Pero empezaremos por uno.

—¿Cuatro?

Sigue paralizada.

—Tengo veinte años.

—Exactamente.

Me giro para mirarla de frente.

—Joven. Fértil. Perfecta para darme hijos. Naciste para esto, Vera. Ese cuerpo.

Mi mirada la recorre de nuevo, hambrienta.

—Esas caderas. Esos pechos. Vas a estar jodidamente preciosa embarazada.

Retrocede un paso. Su espalda choca contra el marco de la puerta.

Mala idea.

En un instante estoy ahí, acorralándola contra la madera con mi cuerpo. Sin tocarla todavía, pero lo bastante cerca para que sienta mi calor. Lo bastante cerca para que tenga que echar la cabeza hacia atrás para mirarme a los ojos.

—Déjame decirte exactamente lo que va a pasar —digo con voz baja y ronca—. En nuestra noche de bodas, te quitaré la virginidad. Y no pararé hasta que estés embarazada de mi hijo. Voy a preñarte, malyshka. A llenar ese dulce coño virgen con mi semen hasta que cuaje. Hasta que tu vientre se hinche con mi bebé. Hasta que todos los que te miren sepan que eres mía.

Ahora su respiración es entrecortada. Puedo ver cómo el pulso le martillea en la garganta. Y más abajo... joder, aprieta los muslos. Excitada a su pesar.

—Tengo cuarenta y cinco años —continúo, inclinándome hasta que mis labios le rozan la oreja—. No tengo tiempo que perder con juegos. Quiero una esposa. Quiero hijos. Quiero que TÚ me los des. Y voy a conseguir exactamente eso.

—Yo...

Su voz se quiebra.

—No puedo.

—Puedes. Y lo harás.

Me acerco más, para que sienta cada centímetro duro de mí contra sus suaves curvas.

—Tu cuerpo ya lo sabe. Mira cómo me respondes. Cómo te mojas cuando hablo de preñarte. Cómo se te endurecen los pezones, apretados contra mi camisa.

—Para.

Pero es débil. Una protesta de puro trámite.

—Pararé cuando estés embarazada.

Bajo las manos a sus caderas y la agarro por encima de la fina tela.

—En realidad, no. Tampoco pararé entonces. Solo te follaré con más cuidado. Te mantendré llena, satisfecha y mía.

—Por favor.

—¿Por favor qué?

Me froto contra ella para que sienta lo duro que estoy.

—¿Por favor, fóllame ya? ¿Por favor, preñame? ¿Por favor, quítame todas esas opciones que me aterran y hazme tuya sin más?

Tiene los ojos vidriosos, las pupilas dilatadas. Jadea, y con cada respiración se le escapan pequeños sonidos desesperados.

—Dilo —exijo—. Di que lo quieres.

—No quiero.

—Mentirosa.

Le agarro la muñeca y le llevo la mano hacia abajo, presionándola contra mi entrepierna. Dejo que sienta exactamente lo que me provoca.

—¿Lo sientes? Esto es lo que me haces. Así de duro me pongo pensando en reclamarte. En arruinarte para cualquier otro. En ponerte un bebé en el vientre.

Gime. Gime de verdad, y sus dedos se curvan involuntariamente alrededor de mi polla por encima de la tela.

Joder. Joder.