2 Vera #2

Las rodillas me fallan. Me atrapa con facilidad, su brazo rodeándome la cintura para sostenerme. Noto lo sólido que es bajo el traje caro. Lo mucho más fuerte que es. Lo completamente indefensa que estoy.

—¿Tres días? —repito—. No es tiempo suficiente...

—Es tiempo de sobra. —Su mano se posa posesiva en la parte baja de mi espalda—. Llevo tiempo planeándolo. Todo está listo. La iglesia. El vestido. Los invitados. Lo único que tienes que hacer es presentarte y decir «sí, quiero».

—¿Y si no lo hago?

Su brazo se tensa a mi alrededor. —Lo harás. Porque eres una chica lista que sabe cuándo ha perdido. Porque no quieres averiguar qué les ocurre a quienes me decepcionan. Y porque... —Sus labios me rozan la oreja—. En el fondo, quieres hacerlo. Tu cuerpo quiere. Puedo sentirlo.

Tiene razón. Yo también lo noto: cómo me inclino hacia él en lugar de apartarme. Cómo mi respiración se ha vuelto superficial. Cómo el calor de ese beso aún me recorre las venas.

Estoy jodida.

***

El resto del servicio fúnebre transcurre como en una nebulosa. Permanezco junto al ataúd, acepto condolencias y finjo estar de luto mientras Pyotr observa desde el fondo de la sala. Siento sus ojos sobre mí. Pesados. Posesivos. Pacientes.

Como un lobo observando a una presa que ya está atrapada.

Cuando termina, cuando el último invitado ha presentado sus respetos y se ha marchado, Sofia me encuentra en el pasillo. Está llorando otra vez.

—Lo siento —susurra mientras me abraza—. Lo siento mucho, Vera. Tu padre... hizo este trato. Intenté disuadirlo, pero estaba desesperado y...

—Está bien. —No lo está. Pero ¿qué más puedo decir?—. No es tu culpa.

—Pyotr no es un mal hombre —dice desesperada—. Peligroso, sí. Pero cuidará de ti.

—Lo sé. —Me aparto, intentando sonreír. Me resulta forzada—. Debería irme.

Recogió mis cosas durante el servicio. Todo planeado, controlado, sin decisiones que tomar.

El SUV negro espera fuera. Pyotr se apoya en él, mirando el móvil. Levanta la vista cuando me acerco y se lo guarda en el bolsillo.

—¿Lista? —pregunta.

No. Nunca estaré lista.

Abre la puerta del copiloto.

—Sube.

Corre. Grita. Pelea. Haz literalmente cualquier cosa menos subirte a ese coche.

Pero pienso en Sofia. En mis primos. En la naturalidad con que los amenazó.

Subo.

Cierra la puerta tras de mí, rodea el coche hasta el lado del conductor y se mete dentro. El interior huele a cuero y a colonia cara, algo oscuro y amaderado que no debería afectarme, pero lo hace.

Arranca el motor. Su mano va directa a mi muslo, posesiva y cálida a través de la tela fina de mi vestido de luto.

Bajo la mirada hacia ella. Hacia los tatuajes en sus nudillos. Hacia cómo su mano cubre por completo mi pierna.

—Sé que tienes miedo —dice mientras sale a la carretera.

No respondo. ¿Para qué?

—Sé que piensas que soy un monstruo.

Nada.

Su mano se tensa sobre mi muslo.

—Pero ahora eres mía. Y yo cuido lo que es mío.

Por fin lo miro. Su perfil afilado podría haber sido tallado en mármol. Hilos plateados surcan su cabello oscuro y atrapan el sol de la tarde. El lobo tatuado en su garganta se mueve cuando traga, como si acechara bajo su piel.

—¿Cuántos años tienes? —La pregunta sale antes de que pueda contenerla.

—Cuarenta y cinco.

El número queda suspendido entre nosotros, pesado. Me lleva veinticinco años. Podría haber asistido a mi nacimiento. Es lo bastante mayor como para que cuando yo aprendía a caminar, él ya estaba...

¿Qué? ¿Matando gente? ¿Es eso lo que hacen los kapitans de la Bratva?

—Tengo veinte —digo, aunque obviamente ya lo sabe.

—Lo sé —me mira de reojo, esos ojos azul hielo leyendo algo en mi rostro que no quiero que vea—. Lo sé todo sobre ti, Vera. Cómo tomas el café. Tu horario de clases. Que estudias en el tercer piso de la biblioteca porque siempre está vacío. Que duermes del lado izquierdo. Que le tienes miedo a las tormentas y dejas una lamparita encendida junto a la cama. Que guardas un diario debajo del colchón donde escribes que te sientes perdida.

Cada detalle es una violación. Una intrusión. Me ha estado catalogando como un científico que estudia un espécimen, aprendiendo mis patrones, mis hábitos, mis pensamientos más íntimos.

La ira que espero no llega.

En su lugar, esa sensación cálida y vergonzosa otra vez. Porque mi padre nunca supo que le tenía miedo a las tormentas. Nunca supo que tomaba el café solo. Nunca preguntó qué estudiaba más allá de «¿cómo van tus notas?».

Este desconocido ha pasado dos años aprendiendo sobre mí. Dos años prestándome atención.

Y alguna parte rota de mí quiere inclinarse hacia esa atención como una planta hacia la luz del sol.

—Tres días —dice al salir del camino principal hacia una entrada privada. Los árboles se cierran a ambos lados, bloqueando el mundo—. Entonces te hago mi esposa. Y luego... —su mano asciende, deteniéndose justo donde se juntan mis muslos. El calor de su palma irradia a través de la tela fina de mi vestido—. Entonces te preño.

Mi cuerpo responde antes de que mi cerebro pueda intervenir: una oleada de calor en lo bajo del vientre, el pulso desbocado en la garganta. La palabra clínica preñar debería sonar mal. Deshumanizante. Como si fuera ganado en lugar de una persona.

Pero a mi cuerpo virgen no le importa la lingüística. Solo siente su mano en mi muslo, escucha la promesa oscura en su voz y desea.

Me vuelvo hacia la ventana para que no pueda ver la verdad escrita en mi rostro. Los árboles se abren y aparece una enorme propiedad, toda de piedra y cristal, de elegancia aislada. Hermosa. Remota. Sin vecinos en kilómetros, probablemente.

—Bienvenida a casa, malyshka —dice mientras las puertas de hierro se abren ante nosotros. Su mano se cierra posesiva sobre mi muslo—. Tu nueva vida empieza ahora.

El coche avanza. Las puertas se cierran tras nosotros con un clang final, definitivo.

Pronto me convertiré en Vera Maksimova. Antes de que este hombre tome todo lo que soy y lo transforme en lo que él quiere.

Y lo más aterrador no es que esté haciendo esto.

Es que alguna parte de mí —alguna parte enferma y rota que no sabía que existía— ya ha dejado de luchar.