Capítulo 4 Traición #3

La culpa más vieja salió de él como una raíz podrida.

Traía imágenes pegadas: la prueba escondida, la mirada de Marina, el aplauso después de la victoria, la primera noche en que Samuel entendió que había ganado algo y perdido algo que no sabía medir.

Lo negro se retorció en mi mano, pesado, vivo, asqueroso.

David se detuvo.

Interesado a su pesar.

—¿Qué haces?

—Trabajo.

La palabra salió con una calma que no sentía.

Abrí la boca y dejé que la parte negra bajara.

No toda el alma.

Solo la podredumbre más vieja.

El sabor me golpeó la garganta. Amargo. Seco. Lleno de polvo judicial, de miedo callado, de papel, de tinta y vergüenza. El infierno recibió esa parte a través de mí con un tirón caliente.

David lo sintió.

Eso me salvó.

Por un segundo.

Porque algo sí había caído.

Algo sí había sido entregado.

La cadena aflojó apenas.

Yo aproveché.

Puse la otra mano sobre el pecho de Samuel y empujé el resto de su alma de vuelta.

No fue misericordia dulce.

Fue cirugía hecha con rabia.

Samuel gritó otra vez, pero ese grito tuvo otro color. Dolió más limpio. Como hueso acomodándose mal. Como una verdad entrando donde llevaba años faltando. La luz gris regresó a su cuerpo, incompleta, marcada, con una cicatriz oscura en el centro.

Él quedó tirado en el suelo, temblando, vivo.

Demasiado vivo.

David se acercó despacio.

Yo no me moví.

No podía mostrar miedo.

No todavía.

—Interesante —dijo.

Esa palabra me heló.

—Me pediste su culpa —dije—. Te di la parte que te pertenecía.

David me miró con una paciencia peligrosa.

—Yo pedí el alma.

—Su alma no era toda tuya.

El silencio que siguió fue tan frío que la copa sobre la mesa se quebró sola.

Samuel lloraba en el suelo. No intentaba levantarse.

No entendía lo que había ocurrido, pero su cuerpo sí.

Su alma sí. La parte negra ya no estaba en él, pero el hueco dolía.

Ese hombre iba a vivir con la ausencia de su propio pecado como una amputación.

Iba a sentirla cada mañana. Cada firma. Cada palabra.

Cada vez que intentara convencerse de que el pasado ya no podía tocarlo.

Me agaché frente a él.

David no me detuvo.

—Escúchame, Samuel.

El hombre abrió los ojos con dificultad.

—Vas a buscar a Marina Valdez.

Su boca tembló.

—Sí.

—Vas a decir la verdad.

—Sí.

—No en secreto. No con dinero. No con cartas sin enviar. En voz alta.

Las lágrimas le bajaban hasta la mandíbula.

—Sí.

—Vas a destruir todo lo que construiste sobre su silencio.

Samuel cerró los ojos.

Y por primera vez desde que entré, algo parecido al alivio le cruzó la cara.

No felicidad.

No perdón.

Alivio.

Como si llevar tantos años cargando una cobardía lo hubiera cansado más que el castigo mismo.

—Sí —susurró.

Me puse de pie.

David seguía mirándome.

No furioso.

Eso habría sido más fácil.

Lo suyo era peor.

Curiosidad.

—Has aprendido una forma nueva de mentirme —dijo.

El suelo pareció abrirse debajo de mi pecho.

No respondí rápido.

Responder rápido era delatarse.

Lo miré con la misma frialdad que él me había enseñado a usar.

—No te mentí. Te alimenté.

David se acercó.

Cada paso apagó un poco la luz del cuarto.

—Me alimentaste con sobras.

—Te alimenté con lo negro.

—Yo decido qué parte reclamo.

—Entonces reclámame mejor la próxima vez.

La bofetada llegó con el aire.

No con su mano.

Mi cabeza giró hacia un lado. Sentí el golpe como una llamarada en la mejilla, más humillante que dolorosa. Samuel intentó moverse en el suelo. David ni lo miró.

—No confundas una pequeña improvisación con libertad —dijo.

Me toqué la mejilla.

No había marca.

Claro.

Ni siquiera me permitía sangrar.

Lo miré.

Y sonreí.

No porque no doliera.

Porque de pronto entendí que el golpe había sido una respuesta.

David estaba molesto.

No divertido.

No solo interesado.

Molesto.

Eso significaba que algo de lo que hice no estaba completamente dentro de sus planes.

Pequeño.

Casi nada.

Una chispa escondida bajo ceniza.

Pero real.

—Sí, señor —dije.

David entrecerró los ojos.

—Cuidado.

Bajé la mirada como si obedeciera.

—Claro.

Por dentro, muy abajo, donde había nacido la primera pregunta en el auto, guardé la sonrisa verdadera.

No la dejé subir.

No la dejé tocar mi boca.

No dejé que David la oliera.

La escondí detrás del dolor de la mejilla, detrás del sabor negro que todavía me quemaba la garganta, detrás del recuerdo de Leo, detrás de la palabra que el infierno había intentado convertirme en jaula.

Mala.

Sí.

Yo era mala.

Pero una mujer mala también podía aprender a mentirle al monstruo correcto.

---

David no habló durante el regreso.

Eso confirmó más que cualquier grito.

Aparecimos de nuevo en el penthouse antes del amanecer. La ciudad seguía abajo, apagándose de a poco, con esa tristeza azul que tienen las horas donde la noche no quiere irse y el día todavía no se atreve a entrar. Caminé hasta el ventanal sin quitarme el vestido. Mis manos temblaban apenas.

No por Samuel.

No por el alma arrancada a medias.

Por lo que había descubierto.

David se quedó cerca de la entrada, observándome.

—No vuelvas a hacerlo.

No pregunté a qué se refería.

Los dos lo sabíamos.

—No sé de qué hablas.

Su sonrisa fue lenta.

Muy lenta.

—Esa mentira fue mejor.

No respondí.

—Pero no suficiente.

Caminó hacia mí.

Sentí su presencia a mi espalda.

—Si crees que puedes esconderme algo, Jade, es porque todavía no has entendido lo profundo que puedo entrar.

Miré la ciudad reflejada en el vidrio.

Mi rostro aparecía sobre los edificios, hermoso, frío, cansado. Detrás de mí estaba David, impecable, dueño, sombra con forma humana.

Y más atrás, o más adentro, en un lugar que el vidrio no podía reflejar, estaba Leo.

Leo en una cama vacía.

Leo oliéndome sin verme.

Leo perdonándome incluso después de la muerte.

Leo como grieta.

Leo como peligro.

Leo como la única parte de mí que David no podía convertir en herramienta sin que algo se resistiera.

—Lo entiendo —dije.

David acercó la boca a mi oído.

—No. Pero lo harás.

Su voz bajó más.

—Y cuando lo hagas, vas a venir a mí sin que tenga que llamarte.

El fuego dentro de mí respondió a su voz.

Odié eso.

Odié que una parte de mi cuerpo siguiera reconociéndolo como dueño.

Odié que la cadena todavía estuviera allí.

Pero ahora ya no podía dejar de pensar en ella.

Una cadena que se siente es una condena.

Una cadena que se estudia puede convertirse en mapa.

David se apartó.

—Descansa. Mañana hay más.

—No me canso.

—Entonces finge. Te gusta fingir.

Desapareció.

No con humo.

No con fuego.

Solo dejó de estar.

El penthouse quedó en silencio.

Me quedé frente al vidrio durante mucho tiempo.

Luego levanté la mano y miré mis dedos. Todavía sentía en ellos la textura del alma de Samuel. La parte negra había bajado al infierno. La parte gris había regresado marcada. Y entre ambas cosas, por un segundo breve, yo había elegido algo que David no ordenó.

No salvación.

No bondad.

No redención.

Todavía no.

Solo una grieta.

Pero las grietas eran peligrosas.

Las grietas dejaban entrar luz.

O dejaban salir demonios.

Sonreí apenas.

Esta vez no por hambre.

No por poder.

No por crueldad.

Sonreí porque por primera vez desde que desperté en el infierno, David Madero había tenido que decirme:

No vuelvas a hacerlo.

Y eso significaba que había algo que sí podía hacer.

Algo pequeño.

Algo escondido.

Algo mío.

Miré la ciudad despertar bajo mis pies y pensé en Leo.

No con llanto.

No con culpa.

Con dirección.

David quería convertir mi amor en arma contra él.

Bien.

Yo iba a aprender a convertir mi condena en arma contra David.

No hoy.

No de golpe.

No como una tonta.

La traición no se anuncia.

Se cultiva.

Se riega con silencio.

Se esconde detrás de obediencia.

Se viste con el mismo vestido negro que el amo eligió para una.

Y cuando por fin abre la boca, ya es demasiado tarde para ponerle cadena.

Apoyé la frente contra el vidrio frío.

Afuera, el primer hilo de luz empezó a tocar la ciudad.

Adentro, el fuego seguía vivo.

Y yo, Jade Sorel, Súcubo del infierno, mujer mala, herramienta cansada de la mano que la usaba, entendí que mi próximo trabajo no sería traerle almas a David.

Mi próximo trabajo sería aprender a quitarle la mía.