Capítulo Quince

LUCA

Volví a casa en auto después del entrenamiento.

Me duché. Me cambié. Intenté comer. Me quedé mirando grabaciones durante veinte minutos sin asimilar una sola jugada, porque cada pausa en las imágenes se convertía en su cara.

Su mandíbula tensa de rabia. Su voz controlada y cortante.

Sus manos firmes incluso cuando los hombres la trataban como si estuviera allí para entretenerlos.

La forma en que me miró cuando dijo: Deja de mirarme como si fuera tuya cuando has dejado muy claro que no lo soy.

Me dije que lo dejara estar. Aun así, me subí al auto.

No recuerdo haber decidido ir a su casa. Hay una docena de razones para no hacerlo. Buenas razones. Razones racionales. Razones con estructura, consecuencias y esa clase de sentido común al que se me suele dar muy bien hacer caso.

Trabaja para el equipo. Yo soy el capitán. Me dijo que dejara de mirarla como si fuera mía y tenía razón. Peor aún, sabía que tenía razón. Se plantó frente a mí con esos ojos furiosos y llamó por su nombre a la parte más fea de mí.

En un momento estoy de pie en mi cocina, con las llaves en la mano, diciéndome que no me mueva.

Al siguiente, estoy fuera de su edificio, empapado hasta los huesos por la lluvia más intensa de la historia de las malas decisiones antes incluso de llegar a la entrada, con las manos metidas en los bolsillos de la chaqueta como si eso fuera a impedir que hiciera una estupidez.

No lo impide.

Sé que debería irme. Sé que, si me quedara un solo instinto decente, daría media vuelta, volvería a casa y dejaría que la lluvia me metiera algo de sensatez a golpes durante el camino.

En lugar de eso, termino delante de su puerta.

Empapado. Respirando con fuerza. Con el corazón desbocado, como si acabara de terminar una carrera de velocidad para la que no he entrenado.

Llamo una vez. El sonido es demasiado fuerte en el pasillo. No pasa nada.

Bien, quizá no esté en casa. Quizá esté dormida. Quizá el universo haya decidido salvarme de mí mismo por una vez.

Entonces oigo movimiento al otro lado. La cerradura hace clic. La puerta se abre.

Y ahí está.

Callie Monroe, con mallas negras y una sudadera enorme con capucha de los Bay City Blizzard, el pelo recogido en un moño desordenado, la cara sin maquillar y los ojos cansados.

El pecho se me oprime con tanta fuerza que casi duele.

La sudadera le queda holgada, con las mangas estiradas sobre las manos y el borde rozándole los muslos. Tardo medio segundo en reconocerla.

Mía.

Mi sudadera.

La que dejé en la sala de tratamiento hace dos días, después del tratamiento. La que creí que algún ayudante de material habría tirado en objetos perdidos. La que ahora la envuelve.

Joder, me desea tanto como yo la deseo a ella.

Abre los ojos de par en par al verme. —Estás empapado.

No digo nada.

Su mirada me recorre, desde mi chaqueta empapada hasta mis manos apretadas y lo que sea que ve en mi cara.

Da un paso atrás. La sigo. Cierra la puerta detrás de mí.

Su apartamento es cálido. Silencioso. Una lámpara encendida en la sala arroja una luz suave sobre una manta en el sofá y una taza en la mesa de centro. Al lado hay un libro abierto, boca abajo. El libro de Theo, me doy cuenta. El que él estaba leyendo hace unos días.

Algo desagradable me recorre antes de que lo aplaste.

—No debería estar aquí —digo.

La voz me sale baja. Áspera. Nada que ver con el control que llevo todo el día intentando mantener ceñido a mi garganta.

Callie cruza los brazos. Las mangas de mi sudadera le devoran las manos y eso no debería afectarme.

Me afecta.

—Entonces, ¿por qué estás aquí? —La pregunta es sencilla, pero aun así me destripa.

Porque hay cien respuestas.

Porque fui un imbécil.

Porque tenías razón.

Porque odio desearte.

—No confío en ti —digo. Las palabras salen en voz baja. Crudas. Sinceras de la peor forma posible.

Se estremece. Apenas. Intenta ocultarlo y casi lo consigue, pero lo veo de todos modos.

Claro que lo veo. Me fijo en todo lo que tiene que ver con ella, sobre todo en las cosas que desearía que se me escaparan.

Alza la barbilla. —Entonces, ¿por qué estás aquí?

Me acerco. El agua de mi chaqueta gotea sobre su suelo.

—Porque no puedo dejar de pensar en ti.

Se queda inmóvil.

—Lo he intentado —digo, y ahora las palabras empiezan a salir, demasiado tarde para detenerlas—.

Lo intenté después de lo de la azotea. Lo intenté después del beso en la habitación del hotel.

Lo intenté después de que me dijeras que te estaba reclamando como mía en la sala de tratamiento, y odié que tuvieras razón.

—Se me tensa la mandíbula—. No sé cómo hacer esto sin enredarlo todo.

—¿Esto?

—Tú.

Se le corta la respiración, pero no aparta la mirada.

Debería dejarlo ahí. No lo hago.

—Entras en una habitación y pierdo de vista todas las reglas que me he impuesto en la vida.

Veo que alguien te mira demasiado tiempo y quiero romper algo.

Te veo con mi sudadera y se me olvida cómo respirar.

—Bajo la voz—. No confío en ti porque confiar en ti significaría admitir que me importa lo que hagas con ese poder.

Su mirada se afila. —¿Qué poder?

—El poder de destruirme. —Las palabras caen entre los dos, pesadas y demasiado sinceras.

Suelta una risa, sin humor. —¿Crees que tengo poder sobre ti?

—Ahora se acerca a mí, con los ojos brillantes y la boca tensa—.

Tú puedes actuar como si yo fuera peligrosa porque te asusta desearme.

Pero soy yo la que tiene que caminar por esas instalaciones todos los días, con todo el mundo esperando que dé un solo paso en falso.

Las palabras golpean más fuerte que cualquier puñetazo.

—Lo sé —digo.

—No, no lo sabes. —La voz le tiembla, apenas.

—Tienes razón. —Me paso una mano por el pelo mojado, atravesado por la frustración—. No lo sé.

Su expresión cambia. La rabia no desaparece, pero algo se mueve bajo ella. —Entonces, ¿por qué has venido?

Porque estoy cansado de mentir.

—Necesitaba verte.

Se le entreabren los labios.

Doy otro paso. Ella no retrocede.

Eso es una forma de permiso en sí misma, una peligrosa. De las que prenden fuego a los bordes de mi autocontrol.

—Dime que me vaya —digo.

Se le mueve la garganta. Sus ojos se oscurecen.

Ahora el apartamento parece más pequeño. El aire, denso de lluvia y contención.

Se acerca despacio, como si se aproximara a un animal salvaje. Levanta la mano y apoya la palma en mi pecho.

Justo sobre mi corazón.

El contacto no es nada, apenas existe.

Me destruye.

La agarro por la cintura y la atraigo hacia mí.

Nuestros cuerpos chocan como una tormenta que llevamos demasiado tiempo conteniendo.

Su jadeo me golpea la boca un segundo antes de que la bese y, por fin, por fin, ya no queda ningún espacio donde pueda esconderse la contención.

No es suave. No es cortés. Son dientes y lengua y agua de lluvia y frustración. Son todas las miradas que nos tragamos, cada insulto que se acercó demasiado a la verdad, cada momento en la habitación del hotel en que me fui porque sabía que, si seguía tocándola, acabaría conmigo.

Sus manos se cierran sobre mi camiseta. Me devuelve el beso como si estuviera tan furiosa como yo por necesitar esto. Su boca está caliente, exigente, viva bajo la mía, y el sonido que hace cuando la aprieto contra la pared casi rompe el último hilo de control que me queda.

Me aparto solo lo suficiente para respirar.

Tiene los labios hinchados. Los ojos oscuros. Mi sudadera se le ha resbalado de un hombro, dejando al descubierto una franja de piel que deseo tanto besar que se me tensan las manos contra su cintura.

—Callie —digo, y no sé si es una advertencia o una plegaria.

Sus dedos se aferran más a mi camiseta. —No pares.

Algo se rompe dentro de mí.

Vuelvo a besarla, con más fuerza.

Camina hacia atrás, tirando de mí, y entramos a trompicones en la cocina. Mi cadera golpea la esquina de la encimera. Apenas lo siento. Solo la siento a ella, cálida, feroz y viva bajo mis manos.

Le agarro los muslos y la levanto hasta sentarla en el borde de la encimera. Ella me rodea las caderas con las piernas como si ya hubiéramos hecho esto en todos esos sueños que era demasiado disciplinado para admitir que tenía.

El sonido que sale de mí es áspero, casi quebrado.

Sus dedos se deslizan por mi pelo mojado, tiran de él lo justo para hacer que se me tense la mandíbula.

—Estás empapado —murmura contra mi boca.

—Eso ya lo has dicho.

—Estás mojando mi cocina.

—Te compraré una cocina nueva.

Se ríe, sin aliento, y el sonido me atraviesa.

Entonces vuelve a besarme y ya no queda nada divertido.

Mis manos se deslizan bajo el borde de su sudadera —mi sudadera—. Tiene la piel cálida, suave. Real.

La impresión casi me hace apartarme, porque desearla desde lejos era una clase de locura, pero tocarla es otra.

Tocarla hace imposible fingir que esto es solo tensión.

Se arquea hacia mis manos.

Arrastro la boca por su mandíbula, hasta su garganta, saboreando el calor y el tenue dulzor de su piel.

Inclina la cabeza hacia atrás, ofreciéndome más, y la confianza de ese pequeño movimiento me atraviesa el pecho de un golpe.

No merezco esa confianza.

La quiero de todos modos.

Mis manos le aprietan la cintura.

Lo siente y se aparta lo justo para mirarme.

—Necesito decirte algo —susurra.

Eso debería recordarme todas las razones por las que esto es una mala idea. Su carrera. Mi equipo. Jax. Theo. El hecho de que todavía no sé cómo desearla sin convertirme en algo que no me gusta.

En lugar de eso, aprieto la frente contra la suya, respirando con fuerza.

—Sé que tuviste algo con Jax —susurro. Callie me mira, sorprendida—. No me importa. Aun así, sigo deseándote.

Dios, te deseo todavía más...

Se me queda mirando. Se le corta la respiración.

Cierro los ojos porque la siguiente verdad cuesta más. —Pero no voy a irme.

Y entonces vuelve a besarme. Con más suavidad esta vez. Como si la pelea se hubiera consumido lo suficiente para mostrar lo que había debajo desde el principio.

Esa clase de dolor que no desaparece solo porque le impongas una regla.

Sus manos aflojan el agarre en mi camiseta y luego me acarician el pecho, lo bastante despacio para que sienta cada pulgada. Mantengo las manos en su cintura, porque si las dejo explorar como quieren, no sé dónde termina esto.

Su boca roza la mía una vez. —No puedes besarme así si mañana vas a mirarme como si fuera un error.

Eso me golpea con tanta fuerza que casi aparto la mirada. Me obligo a sostener la suya.

—No sé cómo será mañana —digo—. Pero sé que tú no eres un error.

Se le estremece la respiración.

Le llevo una mano a la cara, tocándole la mejilla. Ella se inclina hacia el contacto, apretando aún más la mejilla contra mi palma.

Es algo tan pequeño, pero casi me destruye.

Vuelvo a besarla, más despacio ahora. Profundo y deliberado. Ella se derrite en el beso, aprieta las piernas alrededor de mis caderas, y cada parte disciplinada de mí da otro paso hacia la rendición.

Sé, en el fondo, que este es el principio del fin de mi control.