Capítulo Ocho

CALLIE

El rugido de la multitud hace temblar el suelo bajo mis pies.

Ya he estado en estadios abarrotados, pero hay algo en el primer partido en casa de la temporada de los Bay City Blizzard que se siente distinto. Crudo. Eléctrico. Vivo.

El edificio parece contener el aliento entre cada pase, cada golpe, cada latido, para soltarlo todo a la vez en una pared de sonido que me sacude los huesos.

Mi sitio está cerca del túnel, justo al lado de la zona del banquillo, lo bastante cerca para moverme si alguien cae y lo bastante atrás para no estorbar.

Auriculares puestos. Bolsas de hielo de emergencia listas.

Botiquín abierto a mis pies. El pulso demasiado implicado en un partido que no dejo de recordarme que, técnicamente, es solo mi lugar de trabajo.

Queda un minuto del tercer período y los Blizzard se aferran a una ventaja de 3 a 2 como si fuera el último bote salvavidas del Titanic.

Entonces, cuando quedan diecisiete segundos, un slapshot sale disparado desde la línea azul. Jax se deja caer para cerrar el ángulo y el disco le golpea la cara interna del muslo con un sonido que siento más de lo que oigo.

Cae y todo el estadio toma aire. Luego vuelve a levantarse, con la mandíbula tensa y la cara pálida bajo la rejilla. Recupera la posición antes de que nadie pueda llegar hasta él, da dos golpecitos con el palo y el partido continúa.

Suena la bocina. Victoria. El estadio estalla.

Los jugadores saltan las vallas, los aficionados gritan, la música detona sobre nuestras cabezas y el edificio se convierte en una tormenta de luces y ruido.

Theo empieza a hacerse fotos con los aficionados, con una sonrisa falsa y el cuerpo tenso.

Supongo que esta es la parte que más odia; ser famoso es una tortura para un introvertido.

Oí que el entrenador lo obligó a quedarse al menos tres minutos después de cada partido porque los patrocinadores dijeron que se iba demasiado rápido.

Me lanzo por el túnel con el botiquín en la mano, ignorando el olor a palomitas y cerveza, el retumbar de los bajos a través de las paredes y la celebración que crece a mi espalda.

Toda mi atención se ha concentrado en el portero que acaba de recibir un disco a noventa millas por hora en la pierna que ya apenas aguantaba.

Dentro del vestuario, medio equipo ya está celebrando. Alguien está gritando sobre tragos de alcohol, no sobre tiros de hockey.

Luca viene justo detrás de mí, chocando los cinco con la expresión de un hombre que preferiría estar haciendo flexiones en un montón de nieve.

Jax cojea hacia la camilla, con una sonrisa que empieza a tambalearse.

—Siéntate —digo, alargando ya la mano hacia los guantes—. No discutas.

Levanta las dos manos. —Mandona. Sexy.

—Lesionado. Estúpido.

—También es verdad.

El asistente de rehabilitación lo ayuda a terminar de quitarse el equipo y luego se aparta al verme.

En cuanto Jax está en la camilla, le subo el borde de la prenda de compresión lo suficiente para examinar la zona del impacto. La piel de la parte superior del muslo ya se está tiñendo de morado y azul; un moretón profundo y feo se extiende bajo la superficie.

Suelto un silbido bajo. —Mañana va a estar espectacular.

—Ser espectacular es un poco lo mío.

—Tienes suerte de que parezca una contusión profunda y no algo peor.

Suelta el aire entre los dientes cuando presiono con suavidad alrededor del moretón. —¿Con algo peor me habría ganado más compasión?

—¿De quién? ¿De ti mismo?

Se ríe y enseguida hace una mueca de dolor. —Qué fría, Monroe.

—Quédate quieto.

Mis manos se mueven solas. Compruebo la hinchazón, el dolor a la palpación, la respuesta de fuerza, la amplitud, si puede soportar peso sin compensar demasiado. Mi cerebro conoce los pasos. Mi cuerpo conoce el trabajo.

Por desgracia, mi cuerpo también reacciona ante este hombre como no debería.

Noto el calor de Jax bajo mis manos, todo adrenalina y tensión muscular, y sus bromas habituales se van diluyendo en algo más silencioso cada vez que nuestras miradas se encuentran.

Hay una vibración de fondo en este momento, la misma que está ahí desde el mensaje frente a mi edificio, desde el sushi en mi mesa de centro, desde que preguntó antes de tocarme y, de algún modo, hizo que la contención resultara más peligrosa que un beso.

El vestuario bulle a nuestro alrededor. Corre el agua en las duchas. Las piezas del equipo golpean el suelo. Alguien se ríe demasiado de algo que probablemente no tenía gracia. Debería sentirme a salvo, pero de algún modo esto sigue resultando íntimo, incluso más que cuando estábamos solos.

Los ojos de Jax se clavan en los míos, de pronto demasiado serios, demasiado conscientes. Él también lo siente.

—Volveré a revisarte mañana —digo, aclarándome la garganta porque mi voz suena demasiado ronca.

—Gracias —dice en voz baja, sin una sola broma.