Capítulo Siete

JAX

Me digo que simplemente estoy por el barrio.

Que la bolsa de sushi que llevo en la mano es un gesto de amabilidad espontáneo después de la semana que ha tenido Callie, en la que han intervenido mi cara, mi ingle y mi incapacidad para impedir que mi boca trabaje por cuenta propia en situaciones profesionales.

Me digo que no es una excusa descarada para ver a la mujer que lleva instalada sin permiso en el fondo de mi cerebro desde el minuto uno.

Me digo muchas cosas.

La verdad es que son las 9:45 p. m., llevo seis minutos enteros sentado en el auto frente a su edificio y ahora mismo miro una bolsa de comida para llevar como si pudiera ofrecerme orientación moral.

No me la ofrece.

Saco el teléfono antes de que pueda convencerme de hacer algo peor.

Esto va a sonar de locos, pero estoy fuera de tu edificio y he traído sushi. Lo dejaré con el portero si me lo dices.

Tres puntos aparecen casi de inmediato.

Luego desaparecen.

Luego vuelven a aparecer.

Por fin, mi teléfono vibra.

CALLIE

¡¿Estás FUERA de mi edificio?!

Técnicamente, fuera del vestíbulo. A una distancia muy respetuosa.

¿Cómo conseguiste mi dirección?

Hago una mueca. Tiene razón.

La hoja de contactos de emergencia del personal, en la documentación del viaje. Ahora me doy cuenta de que suena fatal. Lo siento. Debería haber preguntado antes.

Pasan treinta segundos enteros.

Entonces:

Sí. Deberías haberlo hecho.

Estoy a mitad de escribir una disculpa y ofrecerme a irme cuando llega otro mensaje.

Pero tengo hambre, así que sube el sushi.

El alivio me golpea con tanta fuerza que casi me río.

Cuando llamo a su puerta dos minutos después, se abre lo justo para que un ojo suspicaz nos evalúe a mí, a la bolsa y, posiblemente, a mi alma entera.

Callie está descalza, con una camiseta enorme, un moño deshecho y sin maquillaje. Parece cansada de una forma que hace que me duela algo en el pecho y, aun así, de algún modo, es el desastre más hermoso que he visto nunca.

—Jax —dice, como si yo no estuviera ahí con comida para llevar y mi cara de disculpa ya cargada y lista para disparar.

—Hola. —Levanto la bolsa—. ¿Tienes hambre? —Pregunta estúpida. Ya ha dicho que sí.

Pero siempre hago estupideces cuando una mujer no sucumbe a mi encanto.

Entrecierra los ojos. —Entiendes lo profundamente raro que es esto, ¿verdad?

—Sí.

—Bien. —Abre más la puerta—. Entra antes de que mis vecinos empiecen a subir fotos a internet.

Su apartamento está ordenado, pero no parece un decorado. Vivido. Acogedor. Libros apilados en montones desiguales. Una vela a medio consumir sobre la mesa de centro. Una manta que parece haber presenciado varias crisis, una gripe fuerte y, posiblemente, una desafortunada botella de vino.

Le doy la bolsa, me saco las zapatillas y me siento con cuidado al borde del sofá.

Abre la bolsa y mira dentro. Su expresión se suaviza. —Dios. Wakame. Podría besarte.

Sonrío antes de poder evitarlo. —Por favor, no me provoques si no lo dices en serio. Ahora mismo tengo la estabilidad emocional de una planta de interior.

Me dedica una mirada, pero se le levanta una comisura de la boca.

Pequeña victoria.

Comemos en la mesa de centro, con las rodillas orientadas hacia las del otro, pero sin tocarnos. Durante un rato, solo se oye el suave roce de los palillos, la música indie que sale bajita del altavoz de la cocina y el zumbido ocasional del tráfico al otro lado de la ventana.

No presiono.

Eso pasa con Callie. Vive entre capas. Si presionas demasiado, cierra la primera puerta con llave y luego electrifica la segunda solo para que te quede claro.

Así que espero.

Al final, habla.

—Esta semana ha sido un infierno —dice en voz baja, empujando un rollo por el plato—. La foto. Los susurros. Roth vigilándome como si estuviera esperando una demanda.

Dejo los palillos. —Lo siento.

—Ya te has disculpado.

—Lo sé. Sigo sintiéndolo.

Sus ojos se desvían hacia los míos y luego se apartan. —Luca lo empeoró.

Me estremezco al oír su nombre. No por celos, aunque sí, puede que ese pequeño duende también esté en la habitación. Sobre todo porque sé lo que se siente bajo el escrutinio de Luca Petrenko. El hombre lo ve todo, juzga deprisa y perdona como si hubiera escasez a nivel federal.

—No debería haber dicho lo que dijo —le digo—. No tenía que ver contigo.

Asiente, pinchando un trozo de jengibre. —Lo sé. Eso no significa que no doliera.

Estudio su rostro, probablemente con muy poco disimulo. Callie mantiene la compostura incluso cuando se está desmoronando, como si hubiera pasado años enseñándose a romperse en silencio.

—¿Quieres saber algo que casi nadie sabe? —pregunta de pronto, con los ojos fijos en el hielo que se derrite en su vaso de agua.

—Siempre.

—Perdí mi beca en segundo año de universidad.

Eso no es lo que espero.

Se me aprieta el pecho. —¿Por qué?

Exhala despacio. —Porque le di un puñetazo en la cara a mi entrenador.

Parpadeo. —Demonios. Recuérdame que no te haga enfadar.

No sonríe.

—Me acorraló en la sala de pesas fuera de horario —dice—. Pensó que nadie me creería si decía algo. Tenía razón. Pero no esperaba que le rompiera la nariz.

La rabia es instantánea. Me sube por la nuca y se instala detrás de los dientes. —Dios mío, Callie.

—No me arrepiento —dice—. Pero después no volví a recibir otra oferta. Las noticias vuelan, y la historia que contaron era más limpia que la verdad. Chica inestable. Nadie quiso preguntar por qué.

Antes de que pueda contenerme, alargo la mano y le paso el pulgar por debajo del pómulo.

Ella se inclina hacia la caricia, solo un momento.

Luego se aparta. Apenas, pero lo suficiente.

Dejo caer la mano.

Se le corta la respiración. —No me acuesto con atletas.

Asiento. —De acuerdo.

Me estudia, cautelosa. Como si esperara una broma y no supiera qué hacer con su ausencia.

Le dedico una pequeña sonrisa. —Entonces supongo que me esforzaré en ser inolvidable de maneras que no tengan que ver con el deporte.

Así consigo la sonrisa. Una de verdad. De contornos suaves. Tan poco frecuente que me golpea como una carga directa a las costillas.

Se ríe y luego se tapa la boca como si no hubiera querido dejarla escapar. —Dios, eres implacable.

—Solo cuando importa.

Sus ojos vuelven a encontrarse con los míos, esta vez con menos armadura. Hay algo nuevo en ellos. Incertidumbre. Deseo. Una pregunta que aún no ha hecho.

No lo apresuro.

No intento besarla.

—Gracias por la cena —dice.

—Gracias por no llamar a la policía.

—Lo consideré.

—Lo entiendo.

Se le curva la boca. —La próxima vez, quizá puedas escribir antes de estar físicamente fuera de mi edificio.

—¿Así que habrá una próxima vez?

Se encoge de hombros, ahora burlona. Cansada, pero más ligera. —Depende de si traes wakame.

Sonrío todo el camino hasta el ascensor, porque soy un idiota. Un idiota esperanzado con la ingle magullada, un criterio cuestionable y los muy serios comienzos de un problema llamado Callie Monroe.