Capítulo Cuatro

CALLIE

Pocos lugares en la Tierra son más húmedos, están más cargados de testosterona y tienen un olor más cuestionable que el vestuario de un equipo de hockey después del entrenamiento.

En el aire flotan sudor, eucalipto, detergente y algún misterioso desodorante corporal «deportivo», como si todos lucharan por imponerse. Más que una sala, es una máquina de humo de malas decisiones y proteína en polvo.

Técnicamente, el personal sanitario puede entrar aquí después del entrenamiento. En la práctica, mantengo la mirada a la altura de los hombros y avanzo con determinación, porque un vestuario lleno de atletas profesionales tiene la misma energía que un recinto de zoológico con wifi.

Esquivo una toalla voladora, rodeo a un defensa que no se ha percatado de mi presencia o al que le importa un comino, y voy directa al armario de material donde guardé un juego nuevo de bandas de resistencia.

—¡Monroe! —Esa voz cantarina pertenece a un solo hombre en todo el planeta.

Me vuelvo justo a tiempo para ver a Jax acercándose con el pelo húmedo, una botella de agua en la mano y la sonrisita de alguien que nunca ha oído la palabra consecuencia en una frase seria.

Al menos lleva pantalones cortos.

—Por favor, dime que estás aquí para rescatarme del infierno posterior al entrenamiento —dice, con los ojos azules brillantes de travesura.

—Lo siento —respondo sin reducir el paso—. Dejé la capa en el otro bolso.

Me sigue. —¿Y si te dijera que mi recuperación es heroica y necesito tus manos mágicas para confirmarlo?

Me detengo tan de golpe que casi choca conmigo. —Jax.

Se queda inmóvil, con la sonrisa aún cargada y lista para disparar.

—Como vuelvas a decir manos mágicas, te voy a escribir un plan de rehabilitación que incluya una depilación de cuerpo entero con cera.

Levanta las dos manos. —Vaya. Qué crueldad. La respeto.

—No soy cruel —murmuro, volviéndome hacia el armario—. Estoy agotada y rodeada de hombres que creen que coquetear es una forma de comunicarse.

—Porque para nosotros lo es.

Lo miro. —¿Se te ha ocurrido que quizá no quiera que coqueteen conmigo mientras trabajo?

Reduce el paso y la sonrisita se desvanece. —Tienes razón.

Vuelvo a mirarlo, esperando la broma. No llega. Solo está Jax, de pronto un poco más suave.

Cambia el peso de un pie al otro. —Que conste que puedes decirme que me calle cuando quieras.

—Eso llevo haciendo.

—Quiero decir que te haré caso de verdad.

Aunque mi buen juicio me diga lo contrario, le creo.

—Bien —digo—. Considéralo tu primera advertencia oficial.

—Anotado. —Se apoya en una taquilla, ahora con más cuidado—. Cambiando de tema. Se acerca la gala de la Blizzard Foundation.

Se me tensa el estómago al instante. —Maravilloso.

—El equipo entero se pone en modo traje. Subasta silenciosa, donantes, barra libre, gente fingiendo que sabe qué es el icing. Deberías venir.

—No mezclo trabajo y placer.

Se le curva la boca. —¿Te da miedo pasarlo bien?

—Me da miedo volver a salir en TMZ porque no puedas dejar de guiñarme el ojo.

—No guiño el ojo. Lanzo miradas ardientes.

Que Dios me ayude, me río.

Por el rabillo del ojo capto un movimiento al otro lado de la sala. Luca. Sin camiseta. Secándose con una toalla. Hombro vendado. Expresión indescifrable. Su mirada salta hacia nosotros. Mandíbula tensa. Ojos oscuros.

Por supuesto que nos observa; parece estar observándonos siempre, y seguramente pensando que intento seducir a los miembros de su equipo.

Enderezo los hombros. —No va a pasar, Jackson, pero gracias por la invitación.

Se lleva una mano al pecho. —Rechazado. Qué brutalidad.

—Sobrevivirás.

—O sea, sí, claro —dice, encogiéndose de hombros—. Pero mi ingle quizá no.

Sonríe, diabólico, aunque no tan despreocupado como antes.

—Por eso, por cierto, pasaré por la sala de tratamiento antes de irme. La tengo tensa. En el sentido médico.

—Prueba a estirar. —Me alejo antes de que responda.

Me dice a la espalda: —Solo si supervisas tú.

No me vuelvo. En lugar de eso, me meto en la pequeña oficina de terapia que da al pasillo principal y cierro la puerta.

Dentro, Theo ya está sentado al escritorio auxiliar, con la computadora portátil abierta y las gafas sobre la nariz.

Levanta la vista cuando entro y asiente, sin decir nada.

—Hola —digo, un poco sin aliento por los bandazos de Jax—. Perdón, no sabía que la sala estaba ocupada.

Me señala la silla a su lado. —No lo está.

Me dejo caer en ella.

Theo hace clic unas cuantas veces y luego gira la pantalla hacia mí. —He analizado las cifras de tus primeras sesiones de tratamiento. Las puntuaciones de movilidad articular mejoran a un ritmo un dieciocho por ciento más rápido que el de referencia. Los plazos de recuperación tienden a acortarse.

Parpadeo. —Espera. ¿Estabas haciendo un seguimiento de mis resultados? ¿Por qué?

Es un jugador, igual que Jax y Luca. ¿Por qué hace esto?

—Porque las cifras son más difíciles de descartar. —Se acomoda las gafas.

¿Ha hecho esto por mí? ¿Para demostrar que soy una buena incorporación al equipo?

Trago saliva. La calidez que me brota en el pecho es tenue, extraña e indeseada, como a veces lo es la amabilidad cuando no estás acostumbrada a recibirla.

No lo ha anunciado delante de todos para que yo haga una demostración de gratitud. No ha pedido reconocimiento. Solo ha reunido pruebas.

—No eres como esperaba —digo en voz baja.

Se encoge de hombros. —Tú tampoco.

Mi teléfono vibra.

JAX

¿Sigues aquí? Tengo la ingle tensa. ¿Puedes revisarla antes de que me vaya? Prometo portarme bien.

Me quedo mirando la pantalla.

Dios, por favor, dame fuerzas.

Los ojos de Theo se desvían hacia mi teléfono y luego vuelven a la computadora.

Diez minutos después, Jax entra tranquilamente en la sala de tratamiento, con el pelo aún húmedo y una sonrisa sospechosamente inocente.

—Camilla —digo.

—Sí, señora. —Se sube como si lo hubieran invitado a un spa de cinco estrellas.

Tomo guantes y gel muscular sin mirarlo.

—Bueno —empieza, recostándose—. ¿Cuál es el protocolo recomendado para una ingle que parece cargar con toda mi tensión sin resolver?

—Theragun.

—Sabía que te gustaba el dolor. —Hace una mueca—. Con suavidad. Soy emocionalmente frágil.

—Eres un portero de seis pies y dos pulgadas que se gana la vida recibiendo discos en el pecho.

—Cierto. —Cierra los ojos con un leve aleteo de párpados—. Pero tu puntería es más bonita.

Le dedico una mirada inexpresiva que no puede ver y empiezo a trabajarle el flexor de la cadera y los aductores, manteniendo la presión firme, medida y exactamente donde corresponde.

Suelta el aire entre los dientes. —Dios mío. Ahí es.

—Sí. Donde la mayoría tiene tensión, tú tienes un agujero negro.

Gime. —Dime más cosas que suenen un poquito amenazantes.

—¿Quieres seguir lesionado?

—No.

—Entonces deja de coquetear durante el tratamiento.

Abre los ojos, pero no responde. El silencio me toma por sorpresa.

Sigo trabajando, más despacio ahora, comprobando si hay contracción protectora, dolor a la palpación o limitación. La pierna se le sacude bajo mi mano. Un reflejo, probablemente. Se le tensa el abdomen bajo la camiseta y los dedos se le curvan contra el borde de la camilla.

En lugar de eso, me observa, con los ojos azules firmes y libres de toda pose. Mis dedos se detienen.

Un escalofrío me recorre la espalda.

Creo que se ha dado cuenta.

—¿Estás bien? —Baja la voz.

—Sí —digo, y retrocedo—. Hemos terminado.

Jax se incorpora sobre los codos. —Lo siento.

—No has hecho nada.

—Estaba coqueteando.

—Siempre estás coqueteando.

—Sí. —Baja la mirada—. Eso no significa que pueda olvidarme de dónde estoy.

Lo miro, miro el encanto que lleva como una armadura, la sinceridad que veo debajo.

El peligro de un hombre capaz de hacerme reír en el preciso instante en que yo debería estar huyendo...

—Voy a actualizar tu plan —digo, y tomo la carpeta con pinza—. Hielo esta noche. Movilidad suave mañana. Nada de ejercicios que requieran un impulso lateral hasta que te dé el visto bueno.

Asiente. —De acuerdo.

Me voy antes de que pueda hacer alguna estupidez.

Fuera de la sala de tratamiento, me apoyo en la pared del pasillo y respiro hondo.

Las manos aún me tiemblan. El corazón hace esa cosa de apretarse y aletear que hace cuando me acerco demasiado a algo que no puedo permitirme desear.

¿Por qué? De verdad que no ha hecho nada.

Cierro los ojos y cuento hacia atrás desde diez.

Diez. No te ha tocado.

Nueve. Has mantenido la profesionalidad.

Ocho. Por poco.

Siete. Estás exagerando.

Seis. No estás exagerando.

Cinco. Te ha gustado el coqueteo.

Cuatro. Demasiado.

Tres. Casi te has inclinado hacia él.

Dos. Se ha dado cuenta.

Uno. Querías que se diera cuenta.

Cuando consigo recomponerme, casi todo el centro ha quedado en silencio. La jornada oficial del personal ha terminado, aunque aún quedan jugadores por ahí, como siempre pasa con los atletas: a medio irse, a medio olvidar que existe un mundo fuera de la pista.

Llego a mitad de camino al estacionamiento antes de oír pasos a mi espalda.

—Monroe.

Me detengo, pero no me vuelvo.

—No debería haber insistido —dice Jax.

Sigo sin volverme hacia él.

—Lo entiendo, ¿sí? —Ahora su voz está más cerca, más suave—. Ha sido un momento. Uno que no deberíamos tener. Lo sé.

¿Lo ha sido?

Por fin miro por encima del hombro. Está a varios pies de distancia, con las manos en los bolsillos y el rostro abierto.

Sin suficiencia, sin arrogancia.

—Intentaba hacerte reír —dice—. No intentaba ponerte en una situación difícil.

Asiento una vez. —No lo has hecho.

Alza una ceja.

Exhalo. —Casi, pero yo casi te dejo. No es solo responsabilidad tuya.

Nos quedamos en silencio un instante.

—¿Quieres que demos una vuelta para despejarnos? —pregunta—. Por el estacionamiento. ¿Tomar un poco el aire?

—Debería irme.

—De acuerdo. —Da un paso atrás de inmediato—. ¿Estás bien?

—Sí —miento—. Estoy perfectamente bien.

Asiente, aunque su expresión dice que no me cree. —Bien.

Me vuelvo y voy hacia mi auto.