Capítulo 20 — Derecho de palabra sobre la copia en limpio #2

Primero: el arrullo se consideraba solicitud si iba acompañado de movimiento de papel. Sin movimiento de papel, se consideraba estado de ánimo, que se hacía constar en acta pero no se resolvía.

Segundo: las alegaciones del interviniente sin derecho a voto solo eran admisibles en pausas superiores a tres segundos —de las cuales, dicho sea de paso, no hubo ninguna ese día.

Tercero: el medidor de profundidad no había sido convocado como perito, pero podía emitir automáticamente un cálculo de profundidad emocional.

El display de la pared mostraba:

PROFUNDIDAD PROCEDIMENTAL ACTUAL: 23,4 M. ESTADO DE ÁNIMO: COMPLEJO. LEGIBILIDAD: CONDICIONADA.

—Eso no es profundidad emocional —dijo Leo.

—Sí lo es —dijo Quirnbach—. También mide estratos horizontales. Esto aquí es falta de claridad procedimental. En geología es lo mismo.

* * *

Habían llegado al punto dos, el objeto real: el derecho de palabra.

—La cuestión central —dijo Eberle— es: ¿quién es competente para la autorización de una copia en limpio, y quién puede impugnarla?

Las palomas —Delegación Montaña— arrullaron de inmediato. La presidenta colocó sobre la mesa una nueva tira de cartulina, en la que figuraba, con la caligrafía de la impresora de Quellersiel —que al parecer se había ido de viaje—: DTVP DELEGACIÓN MONTAÑA — COMPETENTE EN ALTITUDES.

—¿Sello? —preguntó Eberle.

Un arrullo.

—Sin sello —dijo Eberle—. La solicitud es formalmente incompleta.

Hannemann: —Solicito la dispensa formal para los que arrullan.

—Carece de derecho a voto.

—Solicito el estatus de alegación para mi solicitud de dispensa formal.

—Eso es una solicitud, no una alegación.

—Entonces —dijo Hannemann, tras una pausa que duró exactamente lo que tarda en abrirse un bloc de pastel—, alego en el sentido de que una solicitud que no es oída no surte efecto, lo que afecta a la cuestión formal general.

—Hago constar —dijo Eberle.

—¿Denegada?

—Solo consta en acta. La votación se sigue.

—¿Cuándo?

—Cuando yo lo diga.

Quirnbach golpeó la pared. —La Oficina de Minas reclama derecho de palabra sobre todas las copias en limpio que penetren en estratos rocosos, sean inscritas en ellos o se sitúen sobre ellos.

—Es decir, todo —dijo Leo.

—Todo lo que reposa sobre la tierra —dijo Quirnbach, con la tranquilidad geológica de una mujer que consideraba eso una restricción moderada.

—¿Y lo que está por encima?

—Eso —dijo Quirnbach, señalando a las palomas— sería entonces su área funcional.

La presidenta arrulló grave y asintió.

—Ese —dijo Eberle— es el primer punto de esta sesión sobre el que existe acuerdo.

Se hizo un breve silencio.

Y entonces dijo Hannemann, por radio, sin pausa, con la firmeza tonal de un hombre que había mirado un bloc de pastel y había observado en él algo que le pareció importante:

—Quien corrige todo, al final no tiene nada que leer.

* * *

Era una frase como las que no se planean, y se quedó suspendida en la sala de una manera que Leo reconocía de las frases verdaderas, no escritas para el lugar donde terminaban, y que por eso a veces calaban más hondo.

Nadie respondió de inmediato.

La presidenta soltó la pajarita de papel que había mantenido sujeta con un picotazo los últimos minutos. Lo hizo sin gesto, sin arrullo, simplemente como si un argumento que ni siquiera había querido esgrimir hubiera quedado desarmado.

Quirnbach no golpeó la pared.

El display del medidor de profundidad mostraba:

PROFUNDIDAD: —. LEGIBILIDAD: ALTA. ESTADO DE ÁNIMO: SEDIMENTARIO (POSITIVO).

—¿Qué quería decir con eso? —preguntó Eberle.

—¿Con qué? —preguntó Hannemann.

—Con la frase.

Una pausa. El ruido sordo de un bloc de pastel sobre la mesa.

—No sé —dijo Hannemann—. Miré el bloc. No ponía nada. Pensé que tenía que decir algo.

Leo miró a Miriam. Miriam miró hacia atrás.

—Usted ha dicho —dijo Miriam despacio— sin saberlo, algo que es cierto.

—Eso espero —dijo Hannemann, con la preocupada dignidad de un director de baños para quien aquello no era indiferente— que no siente precedente.

—No —dijo Eberle—. Pero consta en acta.

* * *

La frase permaneció, incluso cuando el procedimiento continuó.

Eberle lo llevó a término, porque él siempre llevaba los procedimientos a término, y el final fue, como solía ser el final de las audiencias ilegítimas: ningún resultado, pero un aplazamiento en una forma que todas las partes aceptaron como suficiente.

Las palomas recibieron el área funcional «altitudes y cicatrices celestes, con carácter provisional», lo que significaba que toda copia en limpio que afectara al Espacio en Blanco del cielo debía ser puesta en su conocimiento, lo que no implicaba ni autorización ni derecho de oposición, pero sí derecho de palabra, y el derecho de palabra era, como Leo había aprendido, a veces lo único necesario para que algo no se llevara del todo en soledad.

La Oficina de Minas mantuvo su derecho a inspección de estratos.

El Balneario de Quellersiel obtuvo, por insistencia de Hannemann, un espacio en el formulario como parte asociada con derecho a alegaciones en materia de bienestar del suprimido, quedando establecido que las alegaciones por radio debían concluirse en un plazo de tres segundos, a menos que contuvieran algo inesperado.

—¿Qué se considera inesperado? —preguntó Hannemann.

—Lo que no suene a impuesto de baños —dijo Leo.

Una pausa.

—Eso es muy poco.

—Sí —dijo Leo.

* * *

La sesión había terminado, y fuera la niebla seguía tirando hacia arriba, porque aquí siempre tiraba hacia arriba, y Korbinian estaba en la puerta de la Oficina de Minas con la sonrisa tranquila de su rostro de copia en limpio, contemplando la montaña que se hundía silenciosa en la pizarra, como si cada día se hiciera más honda, y no notaba nada.

Leo se detuvo.

La frase que Hannemann había dicho sin querer decirla seguía ahí. Quien corrige todo, al final no tiene nada que leer. No era una gran frase. No tenía elegancia, ni ímpetu, ni intención literaria. Había nacido porque un hombre había mirado un bloc vacío y había dicho algo que no tenía motivo.

Eso era el borrador. Eso era lo que era una frase antes de que alguien la alisara.

El Autor no habría estado orgulloso de esa frase. No habría sido lo bastante legible, lo bastante limpia, lo bastante acabada. La habría tachado y puesto algo más completo, algo correcto, algo que no se dice en un bloc vacío sin saberlo.

Y habría estado muerta.

Eberle se colocó junto a Leo y contempló también la montaña. Estuvo un rato sin decir nada, lo que en él significaba que estaba ordenando algo, y Leo esperó, porque había aprendido que las ordenaciones de Eberle solían llegar.

—El asiento del acta —dijo Eberle finalmente— reza: Derecho de palabra concedido. Competencia compartida. Copia en limpio no autorizada.

—¿Cubre el caso?

—El caso no —dijo Eberle—. La frase.

Sacó el bloc del bolsillo del abrigo y lo sostuvo un instante contra la luz, como si examinara un estrato. Luego escribió, con la letra pequeña y cuidadosa con la que desde hacía años anotaba todo lo que no podía perder:

Quien corrige todo, al final no tiene nada que leer.

Debajo, tras una breve vacilación:

— H. Hannemann, Delegación Quellersiel, en procedimiento sin derecho a voto propio. Hago constar.

Guardó el bloc. Korbinian sostenía la puerta abierta, amable, completo, sin ninguna reserva, y Leo salió a la niebla de pizarra que tiraba hacia arriba, y dejó la frase allí como una piedra que se encuentra y no se recoge porque está en el lugar adecuado.

Pero la piedra estaba allí.

Y esperaría.