Capítulo 7 — La pericia de minas #3

—Sí —dijo Korbinian.

—Demasiado poca rugosidad.

—Sí.

Quirnbach se irguió. Todavía no parecía convencida, pero sí pensativa, lo cual, en su caso, podía representar una distancia considerable respecto a estar convencida, y la dirección era la correcta.

Entonces levantó el martillo de geólogo.

Hasta ese momento, Leo lo había percibido como un accesorio, el equivalente profesional del portapapeles de Eberle.

Ahora vio que eso era un error. Quirnbach lo sostenía con la misma precisión casual con la que uno sostiene un instrumento en el que ha confiado durante décadas porque nunca le había mentido.

Apoyó la cara plana del martillo contra la superficie de pizarra. No la punta. La superficie. Y golpeó una vez, suavemente, como quien llama a una pared para ver si hay algo detrás.

El sonido que devolvió no fue fuerte. Fue, simplemente, falso.

La roca sólida suena maciza. Leo no lo sabía por experiencia, pero lo supo al instante porque la diferencia fue inmediata: un tono que se quedaba encerrado en sí mismo, pesado y atado.

Este tono era lo contrario. Era ligero. Resonó brevemente, de forma insólita, como una palabra que no tiene pensamiento detrás.

Hueco.

Quirnbach no se movió.

Eso fue lo más llamativo. Quirnbach era alguien que siempre se movía; incluso estar de pie era para ella una forma de ponderar, medir y reformular.

Ahora estaba quieta, con el martillo en la mano caída, y su rostro tenía la expresión de una mujer que había oído algo que se adelantaba trescientos millones de años a su visión del mundo completamente inscrita.

Golpeó de nuevo.

Hueco.

—Eso —dijo Quirnbach, y fue la primera vez que su voz no era paciencia geológica, sino simplemente una mujer que acababa de oír algo imposible— no está inscrito.

Nadie dijo nada.

Era lo correcto. Con Eberle, Leo habría sabido que el silencio a veces es la forma más educada de confirmación. Con Quirnbach intuía que aún no necesitaba una respuesta, porque no había terminado de formular la pregunta.

Golpeó una tercera vez, en otro punto, a tres palmos de distancia.

Hueco.

Y entonces, más suave, casi al límite de lo audible, como si hablara a la roca y no a las personas tras ella: —Una copia en limpio.

Había oído esa palabra de Eberle, en la Oficina de Minas, cuando este resumió la situación. Leo pudo ver que no la había inscrito; ni como concepto, ni como categoría. Ahora, en su boca, sonaba como algo que ella misma había descubierto.

Korbinian miró a Leo. Leo le devolvió la mirada y encogió levemente los hombros, queriendo decir: dale tiempo.

La radio crepitó.

—¿Seguís en la Oficina de Minas? —preguntó Ubben.

—Seguimos —dijo Leo.

—Hm.

—Progresos.

—Ah.

Eberle había abierto el portapapeles y escribía. Escribía con un esmero que demostraba que no estaba registrando datos, sino un momento, y que conocía la diferencia.

Quirnbach seguía ante el estrato, con el martillo en la mano, sin golpear. Era la primera vez desde que Korbinian llamó a la puerta de su oficina que no comprobaba ni ponderaba nada; solo estaba allí.

—Todo está inscrito —dijo, en voz baja. Ya no como una afirmación. Más bien como alguien que recita un principio que empieza a poner en duda por primera vez.

Leo esperó.

Quirnbach miró el martillo.

Entonces, tras una pausa más joven que el Silúrico pero que se sentía más vieja que la mañana, dijo: —Existe la posibilidad de que algo no esté inscrito y aun así exista.

—Sí —dijo Leo.

—Eso sería entonces un expediente no inscrito.

—Nosotros lo llamamos copia en limpio.

—Lo tramitaré como un expediente no inscrito —dijo Quirnbach—. Al menos, provisionalmente.

Fue la primera vez que utilizó esa palabra. Leo notó que Eberle levantó la vista al anotar, como si él también la hubiera oído.

Quirnbach se dio la vuelta. Su rostro tenía de nuevo la textura habitual: cuero, mesura, atemporalidad. Pero en algún lugar bajo ella —bajo los estratos, como ella misma habría dicho— había algo que se estaba asentando, igual que la montaña se asentaba tras un suceso que aún no había evaluado.

—Acompáñenme al archivo —dijo—. Les mostraré el mapa del Estrato trece. La situación que suena igual que esta.

Se encaminó cuesta abajo, aún con el martillo en la mano, con el paso de una mujer que mediría algo si supiera por dónde empezar.

Korbinian esperó hasta que estuvo fuera de alcance y miró a Leo.

—Ya no dice nada más —dijo en voz baja.

—Lo sé.

—En ella, eso es un terremoto.

Leo asintió y siguió a Quirnbach cuesta abajo, a través de la niebla que seguía subiendo y no sabía nada de estratos erróneos, ni de copias en limpio, ni de un martillo que hacía sonar lo imposible como algo hueco.

Elara esperó hasta que Quirnbach se alejó y sacó las gafas doradas del bolsillo.

Ahora brillaban con más intensidad que en la Oficina de Minas.

No dijo nada. Volvió a guardar las gafas y su rostro tenía la expresión que Leo conocía: no era espanto, sino la confirmación de un temor que ella habría preferido no ver confirmado.

—Estrato trece —dijo ella.

—Sí —respondió Leo.

Siguieron andando.