Capítulo 7 — La pericia de minas

La pericia de minas

La Oficina de Minas de Tiefenrode se alojaba en un edificio que parecía el resultado de haber imaginado un búnker administrativo en la ladera de una montaña y haberse olvidado después de desimaginarlo.

Las paredes exteriores eran de la misma pizarra gris que el resto de Tiefenrode, las ventanas eran altas y estrechas como ranuras de ventilación, y sobre la entrada colgaba un cartel esmaltado que rezaba en una modesta fuente gótica: OFICINA DE MINAS DE TIEFENRODE — PERICIA DE MINAS — MEDICIÓN DE LÍMITES SUBTERRÁNEOS , lo cual, tras observar con detenimiento la palabra subterráneo , le produjo a Leo un leve malestar; sospechaba que no se refería precisamente al horario diurno.

Korbinian titubeó un instante antes de llamar.

—Está comiendo —dijo, con un tono que sugería que Ella merecía mayúsculas.

—¿Quién come cuando espera un aviso oficial? —preguntó Eberle.

—No esperaba un aviso oficial. Solo le dije que venían ustedes.

—Es lo mismo.

—No —respondió Korbinian—. Es muy diferente.

Llamó a la puerta.

La estancia tras la puerta era más amplia de lo esperado y más pequeña de lo que su contenido sugería.

A lo largo de las paredes se alineaban armarios de madera oscura, repletos de carpetas y rollos etiquetados, ordenados según un sistema que Leo no comprendió a primera vista y que, tras reflexionar un poco, tampoco comprendió a la segunda.

En una mesa central había mapas desplegados que no mostraban calles, sino estratos: finas líneas horizontales que describían la roca como los anillos de crecimiento en la madera.

En una pared, enmarcado como si fuera una insignia de rango, colgaba un martillo de metal oscuro, romo, desgastado, obviamente utilizado a diario.

Ante un atril con vistas a los mapas se encontraba la perito de minas Hedwig Quirnbach.

Comía un bocadillo, despacio y con la concentración de una mujer que consideraba aquello un acto administrativo.

Tendría unos cincuenta y tantos años, de las que habrían tomado el adjetivo cuero como un cumplido; lucía un pelo gris corto que, a todas luces, no había adquirido mediante tijeras, sino por erosión.

En la punta de la nariz llevaba unas gafas de lectura con una larga grieta en el cristal izquierdo, sujeta con esmero mediante un trozo de cinta adhesiva.

La cinta llevaba una inscripción: AÚN SUFICIENTE.

Alzó la vista cuando entraron. Luego volvió a mirar el mapa.

Acto seguido dejó el bocadillo, se limpió las manos en un trapo que colgaba del atril y realizó todo aquello con una parsimonia que no denotaba desinterés, sino la paciencia profesional de quien piensa en lapsos de tiempo donde una pausa para comer no marca ninguna diferencia.

—Quirnbach —dijo finalmente, no como una presentación, sino como una notificación de estado—. He oído que habéis visto algo en la cantera.

Korbinian asintió. —El estrato de ayer. El liso.

—He mirado el mapa —dijo Quirnbach—. Tres veces. El estrato de ayer es cuarcita del Eifel con una ligera sobreimpresión del Silúrico. Está completamente inscrito.

—Es demasiado liso —dijo Korbinian.

—Una cuarcita lisa no es un hallazgo. Es metamorfosis.

Entretanto, Eberle había sacado su portapapeles, lo que para Leo era la señal de que se encontraba ante una autoridad por primera vez y quería clasificarla de inmediato.

Miró el cartel de la pared, los rollos, a la mujer del atril, y Leo vio cómo, lejos de centrarse en el cartel, las carpetas o el atril, se quedaba mirando exclusivamente el martillo.

—Permítame —dijo Eberle—. Funcionario de primera Eberle, Oficina del Orden Público del Multiverso, sección de Control de Causalidad.

Me gustaría dejar constancia de que actuamos en virtud del Formulario V-4, apartado tercero, subsección Irregularidades en el perfil de estratos , y le quedaría agradecido si pudiéramos coordinar este asunto dentro de un marco administrativo reglamentario...

Quirnbach levantó una mano. No para rechazarlo. Más bien como alguien que comprueba si todavía sopla el viento.

—Orden Público —dijo ella.

—Göppingen.

—Suabia.

—Correcto.

Quirnbach observó a Eberle durante un momento con la expresión de alguien que acaba de clasificar un estrato sedimentario desconocido y aún no está segura de a qué era geológica atribuirlo. Luego asintió, lentamente, una vez.

—Inscrito —sentenció.

Leo esperaba que explicara qué significaba aquello. No lo hizo. Con Ubben habría insistido; con Eberle habría seguido hablando; Quirnbach parecía creer que aquello era una respuesta completa.

La radio en el cinturón de Leo crepitó.

—Moin —dijo Ubben.

Leo levantó el aparato. —Moin. Estamos en la Oficina de Minas. La primera estimación del estrato está en marcha.

Una breve pausa. Luego: —¿Y?

—Aún no ha concluido.

—Ah.

—Cinco minutos.

—Passt.

Durante la comunicación, Quirnbach había pasado una página del mapa central. No parecía distraída. Parecía alguien que espera a que cese la lluvia mientras aprovecha para hacer otras tareas.

Elara, que hasta entonces había estado de espaldas a la sala frente a uno de los armarios, leyendo las etiquetas, se giró. Tenía las gafas doradas en la mano; no puestas, solo sujetas, con ligereza, entre dos dedos, como quien sostiene algo que aún no desea utilizar, pero quiere tener a mano.

—¿Cuándo fue la última vez que revisaron esto al completo? —preguntó sin presentarse.

Quirnbach miró las gafas. Luego a Elara. —¿Qué?

—Los mapas. Las carpetas. Las inscripciones aquí arriba. —Elara señaló los armarios tras ella—. ¿Con qué frecuencia se realiza una revisión reglamentaria de las existencias?

—Medimos cuando hay motivo —respondió Quirnbach.

—¿Y si no hay motivo?

—Sin motivo, no hay motivo.

Elara asintió lentamente, con la expresión de una mujer a la que aquello no le bastaba como respuesta, pero que había aprendido que no toda laguna se puede colmar al instante.

—Las gafas —dijo entonces— reaccionan ante inscripciones que son más limpias de lo que su origen puede explicar.

Si me las pongo aquí y brillan, es un hallazgo, no una objeción.

—¿Qué clase de aparato es ese?

—Uno que he construido yo misma.

Quirnbach contempló las gafas con la expresión de alguien que tiene ante sí un mineral desconocido y aún no ha decidido si clasificarlo o ignorarlo. Luego preguntó: —¿Está calibrado?

—Sí.

—¿Bajo qué norma?

Elara hizo una breve pausa. —Bajo una norma que yo misma he establecido.

—Eso —dijo Quirnbach— no es una norma. Es una apreciación.

—Por regla general, viene a ser lo mismo.

—No en el derecho minero.

—Yo no estoy en el derecho minero.

—Eso —concluyó Quirnbach— es evidente.

No fue un insulto. Fue una constatación, con el mismo tono que se usaría para confirmar que una roca pertenece al Mesoproterozoico. Elara también lo tomó así, lo cual Leo valoró como una buena señal.

Eberle lo intentó de nuevo, esta vez con carrerilla.

—Señora Quirnbach, si me permite resumir: hemos observado fenómenos comparables en otra región a lo largo de las últimas semanas; estratos que eran demasiado limpios , inscripciones sin origen orgánico reconocible, una caligrafía que no encajaba con el historial documentado.

A raíz de estas observaciones pusimos rumbo a Tiefenrode, y el aprendiz Detsch nos ha mostrado esta mañana un estrato que presenta exactamente este patrón.

Estaría dispuesto a entregarle el formulario en virtud del cual actuamos, así como la documentación de los incidentes comparables en la región costera.

Si necesita una copia compulsada, puedo presentarla esta tarde, siempre y cuando disponga de una impresora con conexión USB...

—No será necesario —dijo Quirnbach.

Eberle se detuvo. —¿Rechaza la documentación?

—Tomo nota de ella. No la necesito por escrito. La montaña es la documentación.

—La montaña no es un documento oficial.

Quirnbach miró a Eberle, como una mujer que acababa de decidir que él era del Silúrico y ella del Proterozoico, y que no lo decía como juicio de valor, sino como clasificación temporal. —La montaña —dijo— es el documento oficial más antiguo que existe.

Eberle lo anotó. Leo no podría decir si estaba de acuerdo o si simplemente anotaba todo lo que salía de una administración porque no quería descartar que fuera jurídicamente vinculante.

Quirnbach dejó el bolígrafo que había cogido durante toda la perorata, sin anotar nada, y miró a Eberle.

—Todo está inscrito —dijo ella.

—No pongo eso en duda, pero...

—Entonces la conversación ha terminado.

—... pero la inscripción en sí misma podría ser errónea.

Quirnbach reflexionó. Hasta la fecha, Leo solo había conocido a una persona que esperara tanto ante afirmaciones difíciles: Ubben. Pero donde el silencio de Ubben nacía de la economía, el de Quirnbach tenía algo de perforadora de profundidad: se abría camino.

—La montaña —dijo finalmente— no miente.

—La montaña no miente —concedió Eberle con una cortesía que reservaba para las discrepancias—, pero podría haberse equivocado.

—La montaña no se equivoca.

—Toda documentación es tan buena como el método con el que se creó.

—El método tiene diecisiete millones de años.

Eberle abrió la boca. La cerró. La volvió a abrir. Eso era poco habitual.

La radio volvió a crepitar.

—¿Cinco minutos más? —preguntó Ubben.

—Algo más —dijo Leo.

—Vale.

—Ubben, ¿tienes alguna opinión sobre cómo convencer a una administración de que su documentación está incompleta?

Una pausa muy larga.

—No —dijo Ubben.

—Gracias.

—Passt.

Quirnbach había tomado entretanto el martillo de la pared, no de forma amenazante, sino con la misma naturalidad con la que otros toman un bolígrafo, y lo sostenía en la mano derecha como si fuera su posición de reposo.

Leo reparó en que no lo soltaba en ninguna conversación que obviamente no le resultara del todo cómoda.

—Un estrato erróneo —dijo ella— es un estrato que no está inscrito. Lo que no está inscrito no existe.

—Eso es una definición, no una constatación de los hechos —apuntó Miriam.