6. Capítulo Seis #2

Grace se sobresaltó. Una mujer había aparecido a su lado.

Rondaba los cincuenta y tantos años, tenía el cabello gris acerado y una expresión práctica y directa.

Llevaba zapatos prácticos y un cárdigan a pesar del calor del salón abarrotado, y mantenía la espalda rígidamente erguida como alguien acostumbrado a estar al mando.

—Patricia Caldwell —dijo la mujer sin ofrecerle la mano—. Dirijo una granja orgánica en la península. Conocía a Marc... profesionalmente.

—Grace Middleton-Hunt. Diseño y enseño bordado y costura.

—Sí, lo sé. George la mencionó. —La mirada de Patricia era firme y evaluadora—. Usted encontró el cuerpo de Marc, ¿verdad?

—¿Por qué todo el mundo sigue diciéndome eso?

—Lo siento. En una comunidad pequeña como esta, nada ocurre de manera aislada. Uno encuentra un cuerpo y pasa a formar parte de la historia, quiera o no. —El tono de Patricia era objetivo, casi clínico—. ¿La policía ha logrado algún avance?

—No lo sabría. No participo en la investigación.

—Pero quiere hacerlo —Patricia lo dijo como si fuera un hecho—. Lo veo en la forma en que observa a la gente y cataloga sus reacciones. Es analítica. Observadora, ¿verdad? ¿Le gustan los rompecabezas?

Grace se sintió expuesta, vista de una manera que la incomodó. —Quiero justicia para Marc.

—¿De verdad? ¿O quiere respuestas para usted misma? —preguntó Patricia—. También escuché lo de su esposo. Tres años desaparecido, sin ninguna sensación de cierre. Debe de ser insoportable.

A Grace se le hundió el estómago. —Esto no tiene nada que ver con Christopher. ¿Y cómo sabe todo eso sobre mí?

—Sé cosas sobre usted porque yo también estoy involucrada.

Usted se siente atraída por los rompecabezas.

A mí me interesa porque mi sustento podría verse afectado.

La muerte de Marc es algo concreto, que puede resolverse, y espero descubrir qué o quién la causó.

A diferencia de la desaparición de su esposo.

—La voz de Patricia perdió parte de su dureza—.

No la estoy juzgando. Entiendo la necesidad de encontrarle sentido a lo que no lo tiene.

Pero tenga cuidado. Algunas respuestas cuestan más de lo que valen.

—Eso suena como una amenaza.

—Es un buen consejo. De alguien que ha visto lo que ocurre cuando la gente indaga demasiado en asuntos que no le conciernen.

—Patricia miró al otro lado del salón, hacia donde George estaba rodeado de personas que habían ido a darle el pésame—.

Marc era un buen hombre. Mejor que la mayoría.

Pero se involucró en asuntos comerciales, con personas o en problemas que eran complicados.

Incluso peligrosos. Y mire adónde lo llevó eso.

—¿Qué asuntos?

La expresión de Patricia se cerró. —No me corresponde decirlo. Solo... tenga cuidado, señora Middleton-Hunt, por favor. Por su propio bien.

Se alejó antes de que Grace pudiera insistir, dejándola sola junto al panel conmemorativo, con la mente dando vueltas.

Tres conversaciones. Tres personas que habían conocido a Marc, cada una con sus propios intereses, sus propias teorías y sus propias advertencias de que tuviera cuidado.

Derek Portman, el competidor que afirmaba jugar limpio, pero sabía del sabotaje.

Vivian Chen, la antigua socia que hablaba de secretos y de otro cuerpo en una playa, aunque había ocurrido mucho tiempo atrás.

Patricia Caldwell, la granjera orgánica que vivía en Salt Spring y parecía saber más de lo que debía.

Y, posiblemente, en algún lugar de aquella multitud estaba la persona que había matado a Marc.

Grace sacó el teléfono y se dirigió a un rincón tranquilo. Debía contarle a Daniel sobre aquellas conversaciones. Sobre las advertencias veladas, los comentarios crípticos y la forma en que la gente parecía saber que había estado haciendo preguntas.

Pero, antes de que pudiera marcar, una mano se posó sobre su hombro.

Grace se volteó de golpe, con el corazón en la garganta.

Un hombre mayor estaba allí, de unos sesenta y cinco años, con facciones desgastadas por la intemperie y ojos bondadosos. —Lo siento, no quería asustarla. Usted es Grace, ¿verdad? ¿La diseñadora de bordado y costura?

Grace asintió, tratando de estabilizar la respiración.

—Bradley Newhall. —Le tendió la mano; tenía un apretón seco y firme—. Le vendí a Marc el terreno para su invernadero de North Saanich. Es terrible lo que le ocurrió.

—Sí —dijo Grace—. Lo es.

La expresión de Bradley era adecuadamente sombría, pero algo cruzó sus ojos. ¿Satisfacción? ¿Alivio? Grace no logró interpretarlo del todo.

—Entre nosotros —dijo Bradley bajando la voz—, tuve mis dudas sobre esa operación desde el principio. ¿Cultivo de cannabis en la península? ¡Ja! Esto no es lo que necesita esta comunidad. Hemos trabajado mucho para mantener ciertos estándares, ciertos... valores.

—La operación de Marc era completamente legal.

—Que sea legal no significa que sea apropiada. —El tono de Bradley se endureció—. No necesitamos esa clase de negocio aquí. Atrae a la gente equivocada, reduce el valor de las propiedades y crea problemas. Intenté explicárselo a Marc, pero no quiso escucharme.

—¿Se oponía a su expansión? —preguntó Grace.

—Me oponía al tipo equivocado de desarrollo en nuestra comunidad, sí.

Igual que muchos de mis vecinos. —Bradley enderezó los hombros—.

Pero no soy insensible. La muerte de Marc es una tragedia, independientemente de lo que yo pensara de su negocio.

Espero que quien se haga cargo reconsidere la ubicación.

La insensibilidad dejó a Grace sin aliento. Un hombre había muerto y Bradley ya estaba pensando en el valor de las propiedades y en los proyectos de desarrollo de North Saanich.

—George heredará el negocio —dijo Grace con frialdad—. Imagino que continuará el trabajo de Marc.

La expresión de Bradley se tensó. —Eso sería lamentable. Para todos los involucrados.

Antes de que Grace pudiera responder, comenzó el servicio. La gente se dirigió a sus asientos. Bradley asintió con brusquedad y se alejó, dejando a Grace allí, con la ira y la inquietud revolviéndose en el estómago.

Encontró un asiento cerca del fondo, junto a un joven de aspecto agotado a quien no reconoció.

El servicio fue hermoso y desgarrador. Una persona tras otra se puso de pie para hablar de Marc. Hablaron de su bondad, su integridad y su pasión por el trabajo. George habló al final, con la voz quebrada y palabras sencillas y devastadoras.

—Marc veía belleza en las cosas pequeñas.

Mundos en miniatura hechos de puntadas. El delicado equilibrio de la naturaleza.

Creía en hacer las cosas bien, incluso cuando era difícil.

Sobre todo cuando era difícil. —Las manos de George se aferraron al podio—.

Alguien le arrebató eso. Me arrebató a Marc.

Y yo... no sé cómo encontrarle sentido. Cómo comprender por qué alguien lastimaría a una persona tan buena.

A su alrededor, la gente lloraba abiertamente mientras Grace se aclaraba la garganta.

Después del servicio hubo una recepción. Comida, café, personas reunidas en pequeños grupos para compartir recuerdos y consolarse unas a otras. Grace se sirvió té y encontró un rincón tranquilo desde donde observarlas.

Derek Portman estaba con un grupo de socios comerciales, con la expresión adecuadamente sombría, pero los ojos agudos y atentos.

Vivian Chen hablaba con George. La conversación parecía intensa y ambos gesticulaban con cierta vehemencia.

Patricia Caldwell estaba sola, con los brazos cruzados, observando el salón con el mismo distanciamiento clínico que había mostrado antes.

Bradley Newhall brillaba por su ausencia. Debía de haberse marchado inmediatamente después del servicio.

Y un joven estaba sentado solo a una mesa en un rincón, con la mirada perdida y aspecto de no haber dormido en varios días.

Preocupada, Grace se acercó. —Hola, ¿usted es Tyler? ¿El gerente general de las instalaciones de Marc? Soy Grace Middleton-Hunt.

Tyler levantó la vista, con los ojos enrojecidos. —Sí, soy yo. ¿Cómo lo supo?

—El inspector Mercer lo mencionó. ¿Cómo lo está sobrellevando?

—No lo estoy sobrellevando. —La voz de Tyler era inexpresiva—. Marc era... era muy bueno conmigo. Me enseñó todo sobre el cultivo. Me confió su operación. Y yo le fallé.

—¿Cómo le falló?

—Las plagas. La contaminación. Era mi trabajo mantener seguro el invernadero y no lo hice. Permití que alguien saboteara todo lo que Marc había construido. —Las manos de Tyler se cerraron en puños—. Si hubiera tenido más cuidado, si me hubiera dado cuenta...

—En realidad no tenía forma de saberlo, ¿verdad?

—Pero debería haberlo sabido. —Tyler la miró con desesperación—.

Mi ropa no dejaba de desaparecer de mi casillero.

Se lo dije a Marc, pero no insistí. No exigí que cambiaran las cerraduras ni que instalaran cámaras ni...

algo. Y ahora está muerto y no dejo de pensar que, si hubiera sido más listo...

—Tyler. —Grace mantuvo la voz suave—. Esto no es culpa suya. Quien haya hecho esto, quien haya saboteado el invernadero y matado a Marc, es responsable. Usted no.

—El inspector cree que es alguien cercano a Marc. Alguien en quien confiaba. —La voz de Tyler descendió a un susurro—. ¿Y si es alguien que está aquí? ¿En su servicio conmemorativo? ¿Fingiendo estar de luto mientras sabe lo que hizo?

Grace miró alrededor del salón, hacia los grupos de personas que habían ido a despedir a Marc, y sintió un escalofrío recorrerle la espalda.

¿Y si Tyler tenía razón?

¿Y si el asesino de Marc estaba allí, en aquel preciso momento, observándolos a todos?

Su teléfono vibró. Mensaje de Daniel: ¿Cómo va el servicio conmemorativo?

Grace respondió: Complicado. Conocí a varias personas interesantes. Tenemos que hablar.

Daniel: Estoy terminando aquí. ¿Puedo llamarla dentro de una hora?

Grace: Sí. Por favor.

Guardó el teléfono en el bolsillo y volvió hacia Tyler, pero otra persona lo había apartado para hablar con él. Grace quedó otra vez sola, observando el salón.