6. Capítulo Seis

Capítulo Seis

E l servicio conmemorativo de Marc Mason se celebró el martes poco antes del mediodía en el Centro Comunitario de la Isla Salt Spring, un edificio modesto con amplios ventanales que daban al puerto.

Grace permaneció un minuto entero en el estacionamiento antes de entrar, tratando de calmar los nervios.

No había planeado asistir. La muerte de Marc era terrible, sí, y ella había encontrado su cuerpo, pero en realidad no lo había conocido lo suficiente como para justificar el viaje de ida y vuelta en ferri a la Isla Salt Spring y las tres horas que aquello le quitaría de su día.

Pero no dejaba de pensar en aquellos patrones de insectos. En la expresión preocupada de Marc. En el hecho de que había sido una de las últimas personas en verlo con vida y no había hecho las preguntas correctas.

Y tal vez, aunque no acababa de admitirlo ni ante sí misma, sentía curiosidad por saber quién asistiría, qué diría la gente y si la persona que había matado a Marc tendría la audacia de presentarse y fingir dolor.

Pensó que podría observar y quizá utilizar sus habilidades para prestar atención a cada persona durante el funeral.

Eso podría ser útil y también una buena manera de apoyar a George.

Tessa se había ofrecido a acompañarla, pero Grace se lo había agradecido y había rechazado la oferta. Sentía que era algo que necesitaba hacer sola, aunque no estaba del todo segura de por qué.

Subió los escalones y entró en el salón.

Adentro, el lugar estaba abarrotado. Fácilmente había cien personas, quizá más, reunidas en grupos o sentadas en filas de sillas plegables frente a un pequeño escenario.

Las fotografías de Marc cubrían un panel conmemorativo: Marc riendo, Marc en su invernadero, Marc con un brazo alrededor de George, Marc sosteniendo con evidente orgullo un pequeño colibrí enmarcado y bordado en punto de cruz.

Grace apretó los labios. Había estado tan lleno de vida. Tan genuinamente feliz.

—¿Grace?

Se giró. George Mason estaba detrás de ella, vestido con un traje oscuro que le quedaba un poco holgado, como si hubiera perdido peso en los últimos días. Tenía los ojos enrojecidos, pero secos, y el rostro pálido, aunque sereno.

—George. Lamento muchísimo su pérdida. —Las palabras le parecieron insuficientes, vacías. ¿Qué se le decía a alguien cuyo mundo entero se había hecho añicos?

—Gracias por venir. No tenía que hacerlo. —Las palabras se le atoraron en la garganta—. Sé que no conocía bien a Marc.

—Ojalá lo hubiera conocido mejor. Siempre era muy amable cuando iba a la tienda.

Algo cruzó el rostro de George. Dolor, quizá, o gratitud.

—Le encantaban sus diseños. Decía que sus patrones eran los únicos lo bastante detallados como para desafiarlo de verdad.

—Señaló el panel conmemorativo—. Esas últimas piezas, las de los insectos, lo tenían muy entusiasmado.

Decía que había planeado toda una serie nueva.

Grace observó las cuatro piezas enmarcadas. La mariquita, la crisopa, el ácaro depredador, el nematodo benéfico. Todas bordadas con una precisión exquisita, cada insecto representado con perfección en miniatura.

—Son hermosas —dijo en voz baja.

—Lo son. —La voz de George se quebró ligeramente—. Ojalá entendiera por qué significaban tanto para él. Por qué pasó de las aves a los insectos. Pero nunca se lo pregunté y ahora...

—George. —Una mujer elegante y serena apareció a su lado—. Hay personas esperando para hablar contigo. ¿Tienes un momento?

—Por supuesto. Discúlpeme, Grace. —George se dejó conducir hacia otro lugar y Grace quedó sola junto al panel conmemorativo.

Estudió las fotografías, tratando de ver más allá del rostro sonriente al hombre que había debajo. Marc había sido metódico, cuidadoso, lo bastante paciente como para bordar sobre lino de 40 count. Pero durante sus últimos días también había estado preocupado, distraído, con la boca tensa.

¿Qué había sabido? ¿Y quién lo había matado por ello?

—Es un trabajo hermoso, ¿verdad?

Grace se volteó. A su lado había un hombre de poco más de cincuenta años, quizá, con el cabello oscuro cada vez más escaso y un traje costoso. Su expresión era adecuadamente sombría, pero sus ojos eran agudos y evaluadores.

—Sí —respondió Grace—. ¿Conocía bien a Marc?

—Éramos conocidos por negocios. Derek Portman. —Le tendió la mano—. Dirijo una operación de cultivo en Saanich. Marc y yo éramos... competidores amistosos, podría decirse.

Grace le estrechó la mano y notó los callos a pesar de la ropa costosa. —Grace Middleton-Hunt. Diseño patrones de punto de cruz. Marc era cliente y amigo.

—Ah, Marc la mencionó. Dijo que era una diseñadora que entendía la escala como él. —Derek estudió las piezas de insectos—. Una elección interesante para sus últimos trabajos. Muy distinta de su estética habitual.

Su tono quedó suspendido en algún punto entre la crítica y algo que no llegaba a ser curiosidad. Grace tomó nota mental. —Los intereses de las personas evolucionan —dijo.

—Es cierto. Aunque, en el caso de Marc, me pregunto si se trataba menos de interés y más de... —Derek dejó la frase inconclusa, como si se hubiera dado cuenta de lo que estaba diciendo—. Lo siento. No es apropiado especular durante un servicio conmemorativo.

—¿Especular sobre qué?

Derek sostuvo su mirada, con una expresión aguda y perspicaz. —Sobre si el nuevo interés de Marc por los insectos para el control de plagas tenía algo que ver con los problemas que estaba teniendo en las instalaciones de North Saanich.

Grace se quedó inmóvil. —¿Problemas?

—Una infestación masiva de plagas. Absolutamente devastadora para una operación nueva.

Y extraña, además, teniendo en cuenta los protocolos de Marc.

El hombre era meticuloso con la higiene.

—El tono de Derek era despreocupado, conversacional, pero Grace percibió un cálculo detrás de él—.

Algunas personas se preguntaban si había sido intencional. Sabotaje.

—¿Quién haría algo así?

Derek esbozó una sonrisa fina y fría. —¿En los negocios? Mucha gente. Competidores que no querían que se expandiera a su territorio. Inversionistas que podían beneficiarse de su fracaso. Antiguos socios con viejos rencores. —Hizo una pausa—. O quizá solo fue mala suerte. Es difícil saberlo.

—Usted es competidor —señaló Grace.

—Lo soy. Pero también soy realista. La expansión de Marc no habría perjudicado mi negocio.

El mercado del cannabis es lo bastante grande para los dos y sigue creciendo.

Además... —La expresión de Derek cambió y se endureció—.

Yo compito con calidad, no mediante sabotaje.

Si Marc fracasaba, quería que fuera porque mi producto era mejor, no porque alguien hubiera contaminado su invernadero.

Había ira allí, comprendió Grace. Ira verdadera bajo aquella apariencia pulida.

—¿Le dijo eso a la policía? —preguntó.

La sonrisa de Derek regresó, más afilada esta vez. —Todavía no me lo han preguntado. Pero estoy seguro de que lo harán. —Miró hacia el otro lado del salón—. Discúlpeme. Debería presentar mis respetos a George el Guapo. —Sonrió con ironía al mencionar el apodo de George y se alejó.

Grace lo observó marcharse mientras su mente daba vueltas. Derek Portman. Competidor. Sabía de los problemas de plagas y tenía teorías sobre el sabotaje. Pero afirmaba competir de manera justa y parecía genuinamente enojado ante la posibilidad de que hubiera habido juego sucio.

¿Decía la verdad? ¿O era exactamente la clase de persona que sabotearía a un rival y después se presentaría en su servicio conmemorativo para desviar las sospechas?

—Usted fue quien lo encontró.

La voz llegó desde detrás de ella, femenina y baja. Grace se giró.

La mujer rondaba los treinta y tantos años y era llamativa de una manera discreta, con el cabello oscuro recogido en un moño tirante y unos ojos que evaluaban a Grace con una franqueza inquietante.

Vestía de negro, con ropa sencilla y costosa, y permanecía tan inmóvil que parecía contener una energía tensa apenas controlada.

—¿Disculpe? —dijo Grace.

—En la playa. Estoy segura de que fue usted quien encontró el cuerpo de Marc. Vi los reportajes. —La mujer le tendió la mano—. Vivian Chen. Fui socia comercial de Marc hace mucho tiempo.

Grace le estrechó la mano y notó la fuerza de su apretón. —Grace Middleton-Hunt. Lamento mucho su pérdida.

—¿De verdad? —Los ojos de Vivian eran agudos y penetrantes—. Usted no lo conocía. ¿Por qué vino a su servicio conmemorativo?

La franqueza era casi agresiva. Grace sintió que se erizaba. —Era cliente y amigo, y me caía bien y lo respetaba.

—¿Lo respetaba lo suficiente como para investigar su muerte? —Vivian inclinó la cabeza—. Escuché que ha estado haciendo preguntas. Quizá compartiendo notas.

¿Cómo sabía eso? Grace mantuvo la expresión neutral. —Le dije a la policía lo que vi en la playa. Eso es todo.

—¿De verdad? —Vivian se acercó y bajó la voz—.

Marc era bueno recopilando los secretos de la gente.

¿Lo sabía? En los viejos tiempos, antes de la legalización, conocer secretos lo mantenía a uno a salvo.

Mantenía la operación en funcionamiento.

Marc tenía un don para eso, para ver lo que la gente quería ocultar.

—¿Qué tiene que ver eso con nada?

—Todo. Tal vez nada. —La sonrisa de Vivian fue breve y fría—. Solo tenga cuidado, señora Middleton-Hunt. Marc también encontró una vez un cuerpo en la playa. Alguien que había sentido demasiada curiosidad por las cosas equivocadas. Nunca hablaba de ello, pero yo lo sabía. Y mire dónde terminó Marc.

Antes de que Grace pudiera responder, Vivian se volvió y se alejó, desapareciendo entre la multitud con la misma energía contenida con la que había llegado.

Grace permaneció paralizada, con el corazón desbocado. ¿Había sido una amenaza? ¿Una advertencia? ¿O las observaciones crípticas de alguien que había conocido a Marc en una vida distinta, antes de que todo fuera legal y estuviera regulado?

—No le haga caso a Vivian.