2. Capítulo Dos

Capítulo Dos

M aria llegó en su práctico Honda Civic gris exactamente catorce minutos después de la llamada de Grace. Salió del carro, le echó un solo vistazo al rostro de Grace y dijo: —Te ves terrible.

—Gracias —respondió Grace con sequedad—. Era exactamente lo que necesitaba oír.

—Es verdad. Tienes las pupilas dilatadas y estás respirando de manera muy superficial. Es una reacción de shock. —Maria miró hacia la escena del crimen, que ahora bullía de vehículos oficiales y personal—. ¿Tuviste que identificar el cuerpo?

—No oficialmente. Pero lo conocía.

Maria volvió a mirarla de golpe. —Oh, oh. Eso complica las cosas.

—Sí, así es. —Grace se dejó guiar hacia el carro. De pronto sintió que las piernas podían fallarle, como si la hubieran sostenido por pura fuerza de voluntad y ahora estuvieran a punto de ceder por completo—. ¿Podemos irnos a la casa ya, por favor?

—Obviamente. Para eso vine.

Grace se acomodó en el asiento del pasajero, agradecida de no tener que seguir de pie.

A través del parabrisas, alcanzaba a ver a Daniel —al inspector Mercer, se corrigió con firmeza— hablando con el forense.

Como si hubiera sentido su mirada, él levantó la vista y la vio a la distancia.

Incluso desde allí, Grace podía sentir la intensidad de aquella mirada en los huesos.

Maria encendió el motor. —¿Quién es el detective?

—¿Qué?

—El hombre a cargo. Lo estabas mirando fijamente. Y parece que él te está mirando a ti también.

Grace sintió que el rostro se le encendía. —No lo estaba mirando fijamente. Tomó mi declaración. Se llama Daniel Mercer. Es inspector de la RCMP de Victoria.

—Daniel —repitió Maria con tono inexpresivo—. ¿Ya se llaman por su nombre?

—Me dijo su nombre, Maria. Así funcionan las presentaciones. Deja de buscarle significado a cada detalle —dijo, irritada.

Maria salió del estacionamiento; conducía con la misma precisión y cuidado que aplicaba a todo. —Tu ritmo cardiaco pareció acelerarse cuando dijiste su nombre.

—Maria...

—Solo estoy observando. Tú me enseñaste a observar. —Maria la miró brevemente—. ¿Te atrae?

Grace volteó la cara hacia el otro lado. —Esta no es la conversación que quiero tener en este momento.

—Eso significa que sí.

—Eso significa que encontré un cadáver y estoy procesando un trauma, y que no quiero analizar contigo mi estado emocional.

—Es razonable. —Maria guardó silencio un momento mientras tomaba la salida hacia la carretera principal—. Pero deberías comer algo cuando lleguemos a la casa. Un nivel bajo de azúcar en la sangre empeora el estado de shock.

A pesar de todo, Grace sintió que una sonrisa le comenzaba en los labios. Esa era la forma en la que consolaba Maria: práctica, directa y sin suavizar nada. Y, por alguna razón, era exactamente lo que Grace necesitaba.

—Gracias por venir por mí —dijo Grace en voz baja.

—Eres mi hermana y me lo pediste. ¿Qué otra cosa iba a hacer?

Para cuando llegaron a la Calle Threadneedle, Grace ya se sentía mejor. Maria entró por el camino de acceso a la cochera y apagó el motor, pero no hizo ademán de bajar.

—¿Quieres que me quede contigo? —preguntó Maria—. En tu casa, quiero decir. No en el Loft.

Grace sabía lo que le costaba aquel ofrecimiento. Maria valoraba sus rutinas, su espacio privado y el ambiente cuidadosamente controlado de su apartamento en el Loft, encima de la cochera. Ofrecerse a alterar todo eso era la manera de Maria de decir: Me preocupas.

—Estoy bien —dijo Grace—. De verdad. Necesito una ducha, un poco de té y quizá sentarme muy quieta durante un rato.

—Llámame si eso cambia.

—Lo haré.

Grace entró en la casa, se quitó los zapatos llenos de arena junto a la puerta y se quedó de pie en la silenciosa sala, sintiéndose fuera de lugar.

Todo se veía exactamente como lo había dejado dos horas antes.

Su taza de café estaba en el fregadero, su proyecto de bordado descansaba sobre una mesa auxiliar y la luz de la mañana entraba por las ventanas orientadas al este; sin embargo, ahora todo parecía diferente.

Marc Mason estaba muerto.

Lo había encontrado en la playa, empapado, sereno y completa e irrevocablemente muerto.

Grace fue a la cocina en automático, llenó la tetera y la puso a hervir. Sus manos sabían qué hacer, aunque su mente todavía intentaba procesar todo. Té de manzanilla. Eso era lo que se tomaba para el shock, ¿no? ¿O era té dulce? No lograba recordarlo.

La tetera se apagó con un clic. Grace la miró fijamente durante un momento y, en vez de preparar el té, subió al baño, abrió la llave de la ducha y dejó correr el agua caliente.

Permaneció bajo el agua abrasadora hasta que empezó a enfriarse, frotándose la piel como si pudiera borrar la imagen del cuerpo de Marc, el pasto marino en su cabello, la quietud antinatural de su rostro. Cuando por fin salió, sonrosada, arrugada y humeante, se sintió un poco más humana.

Se puso ropa cómoda —pantalones deportivos, un suéter muy holgado y calcetines gruesos— y volvió a bajar.

Ahora preparar el té le parecía demasiado esfuerzo.

En lugar de hacerlo, se acurrucó en una esquina del sofá, se envolvió en la manta que Tessa le había regalado la Navidad anterior y contempló el puerto.

Su teléfono vibró. Era un mensaje de su amiga Tessa: Me enteré de que pasó algo en Island View. ¿Estás bien?

Las noticias corrían rápido en Sidney.

Grace respondió: Es una larga historia. ¿Puedo llamarte un poco más tarde?

El teléfono volvió a vibrar, esta vez con un mensaje de Cathy: ¿La policía llamó para preguntar por Marc Mason?

Los dedos de Grace quedaron suspendidos sobre el teclado. ¿Qué podía decir? ¿Lo encontré muerto en la playa esta mañana y ahora no puedo dejar de pensar en él?

Se conformó con escribir: ¿Podemos hablar mañana? Te lo explicaré todo.

Tessa: Claro. Llámame cuando puedas.

Grace dejó el teléfono a un lado y se envolvió mejor con la manta. Debería comer algo. Maria tenía razón en eso. Pero tan solo pensar en comida le revolvía el estómago.

En cambio, dejó que su mente regresara a la tarde del miércoles, a la visita de Marc a The Stitchery. Sí, había parecido distraído, pero no asustado. No como un hombre que supiera que estaba en peligro. Solo... preocupado. Algo lo inquietaba.

Los patrones de insectos.

Ahora que Grace lo pensaba, eso había sido extraño.

Marc llevaba años yendo a la tienda, al menos desde que Grace se había mudado cerca.

Tenía una estética muy específica. Le atraían las escenas de la naturaleza, en especial las delicadas.

También disfrutaba bordar aves, como carboneros, pinzones y colibríes.

Las bordaba en miniatura, sobre lino increíblemente fino, de 40 hilos o más.

El trabajo debía de ser minucioso y requerir una vista excelente y una paciencia extraordinaria.

Sin embargo, el miércoles anterior había comprado un libro de patrones de punto de cruz dedicado por completo a los insectos.

Grace recordaba algunos del libro: una mariposa de colores brillantes.

Una libélula. Una mantis religiosa. Toda una variedad de especies, mucho más allá de los insectos benéficos de invernadero que había estado bordando últimamente.

—Me estoy diversificando —había dicho, con aquella extraña sonrisita.

¿Por qué? La formación de Grace en psicología entró en juego, el mismo marco analítico que había utilizado durante décadas para comprender el comportamiento humano.

Las personas cambiaban sus patrones por alguna razón.

A veces de manera consciente y otras, inconsciente.

¿Qué significaba el cambio en los intereses de Marc en el punto de cruz?

Sacó el teléfono e hizo lo que probablemente no debía. Escribió Marc Mason, Isla Salt Spring, en la barra de búsqueda que usaba habitualmente.

Los resultados fueron inmediatos y numerosos.

Marc no era solo un aficionado; era un exitoso cultivador de cannabis con reputación de calidad y prácticas éticas.

Tenía licencia, operaba legalmente y dirigía una empresa de invernaderos llamada «Verdant Vista» en Salt Spring.

Y —Grace se quedó mirando la pantalla— planeaba una nueva expansión en North Saanich.

Abrió un artículo publicado seis meses antes en el Sidney Gazette: « Productor local se expande: Marc Mason pronto llevará cannabis sostenible a la península ».

La fotografía mostraba a Marc sonriendo frente a una hilera de tres invernaderos, con un brazo alrededor de un hombre que tenía que ser su esposo.

El pie de foto lo identificaba como George Mason.

George era muy atractivo, más alto que Marc, con el cabello rubio plateado y una expresión abierta y relajada que, por contraste, hacía aún más notorio el carácter reservado de Marc.

Grace estudió la fotografía. Ese había sido Marc: una persona real con una vida real, un esposo que lo amaba y un negocio que había levantado desde cero. Y ahora ya no estaba, tendido sobre una mesa de metal en algún lugar mientras desconocidos documentaban las circunstancias de su muerte.

El teléfono sonó, sorprendiéndola tanto que casi se le cayó. Número desconocido. Estuvo a punto de no contestar, pero algo —el instinto, la curiosidad, la misma fuerza que la hacía notar patrones— la impulsó a aceptar la llamada.

—Grace Middleton-Hunt.

—Señora Middleton-Hunt. Habla Daniel Mercer.

Su voz, incluso filtrada por el teléfono, le aceleró el pulso a Grace. Ella se enderezó, como si él pudiera verla acurrucada en el sofá con su ropa cómoda.

—Inspector. No esperaba saber de usted tan pronto.

—Quería saber cómo estaba. Asegurarme de que hubiera llegado bien a la casa.

Su consideración la sorprendió y la reconfortó. —Así fue. Mi hermana vino a recogerme, como usted sugirió, y puedo llamarla en cualquier momento.

—Bien. —Hubo una pausa—. ¿Cómo se siente?

Grace contempló el puerto, los barcos que se mecían suavemente en sus amarres, la normalidad de una mañana de sábado en Sidney-by-the-Sea. —He estado mejor. Pero estoy saliendo adelante, tomándome las cosas con calma.