1. Capítulo Uno #3

Grace cerró los ojos y recuperó el recuerdo. —Distraído. ¿Preocupado, quizá? Tenía la boca tensa, como si algo lo estuviera estresando. No era el de siempre. Normalmente era afable, conversador. Aquel día estaba... contraído. Tenso.

—¿Qué compró?

La pregunta le pareció extraña, pero Grace respondió.

—Un libro nuevo de patrones de punto de cruz.

Incluía diseños de diferentes tipos de insectos.

Estoy segura de que Cathy tiene otro ejemplar del mismo libro —dijo—.

Tenía mariposas, mariquitas, polillas, crisopas, escarabajos, abejas y avispas.

Lo recuerdo porque era inusual en él. Normalmente compraba patrones de pequeños pájaros cantores, o ciervos y animalitos, cosas tiernas.

Daniel lo anotó. —¿Dijo por qué había cambiado?

—Dijo que se estaba diversificando. Pero sonrió al decirlo, como si hubiera contado un chiste privado que yo no entendía. —Grace abrió los ojos y volvió a mirar el cuerpo. A Marc—. Era tan buena persona. ¿Quién haría algo así?

—Eso es lo que pienso averiguar. —La voz de Daniel contenía algo oscuro y decidido.

Como una promesa y una amenaza al mismo tiempo.

Cuando Grace lo miró, vio que su aire apacible había desaparecido por completo, reemplazado por una intensidad mucho más concentrada—.

Necesitaré que mañana vaya al destacamento para dar una declaración más detallada.

Y necesitaré la información de contacto de la dueña de The Stitchery, una tal Cathy...

—Cathy Nicholson. Aquí tiene. —Grace buscó torpemente su teléfono y le envió por mensaje la información de contacto.

—Gracias. —Daniel se suavizó apenas—. Esta ha sido una mañana difícil para usted. ¿Hay alguien que pueda venir a recogerla? Preferiría que no condujera ahora mismo.

Grace estuvo a punto de reírse. —Estoy bien. De verdad.

—Está en estado de shock. Está funcionando bien, pero ha sufrido una conmoción. Hágalo para darme el gusto a mi.

Su presunción debería haberla irritado. En cambio, le resultó extrañamente conmovedora. —Mi hermana, Maria, vive conmigo. Puedo llamarla.

—Bien. —Daniel sacó su tarjeta de presentación y se la entregó. Sus dedos se rozaron ligeramente y Grace sintió un repentino . Sus ojos se encontraron con los de ella, oscuros e ilegibles, y se preguntó si él también la había sentido.

—Si recuerda cualquier otra cosa —dijo él en voz baja—, lo que sea, llámeme. De día o de noche.

Grace tomó la tarjeta y cerró los dedos alrededor de ella con demasiada fuerza. —Lo haré.

—Lo digo en serio, señora Middleton-Hunt. Sus observaciones son valiosas. Usted ve cosas que otras personas pasan por alto. —Hizo una pausa y su expresión se volvió más cálida—. Eso es útil y muy poco común.

—Grace —dijo ella de repente—. Puede llamarme Grace.

—Grace, entonces —pronunció su nombre como si lo estuviera probando, saboreando—. Me pondré en contacto muy pronto.

Volvió caminando hacia la escena del crimen y Grace lo observó alejarse, con el pulso un poco inestable.

No debería estar sintiendo aquello. No allí, no en ese momento, nunca.

Christopher llevaba tres años desaparecido, sí, pero no estaba muerto.

Estaba desaparecido. Ella seguía casada, técnica, legal, emocionalmente...

Pero a su cuerpo no parecían importarle los tecnicismos.

Su cuerpo había notado la amplitud de los hombros de Daniel Mercer bajo aquella chaqueta discreta, la forma en que sus manos se movían con una economía precisa cuando gesticulaba.

El timbre de su voz, bajo y cuidadoso, que hacía que algo en lo profundo de su vientre se tensara, plenamente consciente de él.

Aquellas manos, capaces y cuidadosas, le aceleraron el pulso, y por un momento se preguntó qué sentiría si las tuviera contra la piel.

Y cuando sus dedos habían tocado brevemente los de ella, aquel contacto pequeño e incidental le había provocado una reacción que no tenía nada que ver con el duelo.

Grace sacó el teléfono y llamó a Maria.

—Son las ocho y media de un sábado por la mañana —respondió Maria, con la voz aún áspera por el sueño—. Más vale que sea importante.

—Necesito que vengas a recogerme —dijo Grace, con la voz más firme de lo que se sentía—. Estoy en La Playa Island View. Encontré un cuerpo.

Hubo una larga pausa. Después: —¿Estás a salvo?

Era propio de Maria hacer la única pregunta que importaba. —Sí. Estoy a salvo. La policía está aquí. Pero necesito que me lleves a casa.

—Estaré allí en quince minutos.

La comunicación se cortó. Grace guardó el teléfono en el bolsillo y se rodeó el cuerpo con los brazos, observando trabajar a los policías mientras el inspector Daniel Mercer se movía entre ellos con serena autoridad, y contemplando cómo la luz de la mañana teñía el agua de un tono plateado-dorado.

Marc Mason había estado en The Stitchery comprando un patrón de punto de cruz, con expresión preocupada. Ahora estaba muerto, tendido entre las algas como una ofrenda que el océano había devuelto.

Y Grace, de pie allí con la tarjeta de un detective en el bolsillo, supo con absoluta certeza que aquello era solo el principio.

Solo que no sabía de qué.