23. 23 #2

La voz de su padre corta la noche. A pesar de lo mucho que está nevando, apenas hay viento, y los sonidos parecen viajar sin dificultad. O quizá el sonido se amplifica porque está prácticamente sentada dentro de una gran lata de metal.

Freja se inclina más hacia fuera, intentando ver.

Asker está a unos pocos metros. Su padre está más lejos.

—Está en la furgoneta —dice Asker—. ¿Has traído armas, Rick?

—No —dice su padre, negando con la cabeza de forma ligeramente exagerada.

—Déjame verlo.

—¿Qué pasa, no confías en mí, Asker?

Hay algo extraño en la voz de su padre. Freja no puede distinguir su cara a través de la nevada, y quizá su oído esté afectado por las drogas… pero juraría que suena casi como si estuviera sonriendo.

—Claro que no, Rick. Ya has intentado dispararme dos veces.

—Vaya. Tienes razón. Vale, entonces. —Su padre mira hacia abajo y empieza a bajarse la cremallera de la chaqueta. La abre y se gira.

—¿Qué es eso en el bolsillo trasero? —pregunta Asker de inmediato.

Su padre saca un cuchillo de cocina.

—¿Te refieres a esto? Esto no cuenta. Es solo para limpiarme las uñas, ¿ves…? —Y se ríe. Se ríe de verdad.

Freja entiende al instante lo que está pasando.

«Oh, no… Papá, dime que no…»

Pero sí. Sin duda. Freja lo ha visto así un millón de veces.

Como para confirmarlo, se tambalea un poco hacia un lado antes de recuperar el equilibrio.

Asker obviamente también lo nota.

—Suéltalo —dice, y Freja percibe que parte de la tensión ha desaparecido de su voz. Ya no está ni de lejos tan nervioso ahora que sabe que su padre está borracho.

Su padre deja caer el cuchillo justo delante de sus pies.

Asker gruñe.

—Tíralo al océano, imbécil.

—Ah. Vale. Pues sé específico. —Su padre se agacha para recoger el cuchillo, cae de rodillas, se ríe con torpeza, se levanta de nuevo, se toma su tiempo para sacudirse la nieve de los pantalones y, por fin, lanza el cuchillo hacia las olas.

—No, papá… —Freja no puede contener las palabras. Suenan como un débil gemido. Era su última esperanza. Y no pudo hacerlo. No pudo mantenerse sobrio.

—¿Era esa la única arma que tenías? —pregunta Asker.

—Sí. A no ser que cuentes esto… —Saca una botella de agua del bolsillo interior, desenrosca el tapón y bebe la mitad con avidez. Eructa al volver a cerrarla.

—Joder, estás borracho —oye sisear a Asker, y Freja siente que ahora sí le entran ganas de llorar de verdad.

Su padre parece no oír el comentario. Vuelve a guardar la botella, se limpia la boca y luego señala a Asker.

—Oye, ¿y por qué tú sí puedes tener una pistola?

—¿Dónde está Jasmin? —pregunta Asker.

Su padre niega con la cabeza.

—No. Nada de eso, Asker. Necesito saber que Freja está bien. —Su voz se quiebra por la emoción, y el corazón de Freja también se rompe.

Asker suspira y se da la vuelta. Se acerca y agarra a Freja por el hombro, sacándola de la furgoneta. Ella cae de rodillas con un grito ahogado.

—Aquí. Está bien. Ahora, ¿dónde está Jasmin?

—Freja, cariño —dice su padre, extendiendo una mano enguantada, como si pensara que puede alcanzarla desde ahí. Da un paso hacia delante, pero Asker levanta la pistola.

—Quieto, Rick. ¿Dónde… está… Jasmin?

Su padre mira de ella a Asker y de nuevo a ella. Está lo bastante cerca como para que Freja pueda distinguir más o menos sus rasgos. Tiene los ojos rojos y húmedos, el rostro pálido, y parece que no ha dormido en semanas.

Pero hay algo distinto. Lo percibe solo un instante, cuando sus miradas se cruzan. No sabe muy bien qué es. Pero está ahí.

«¿Qué ha sido eso?», piensa Freja. «¿Qué le pasa realmente?»

Pero no tiene tiempo de pensar más, porque justo en ese momento Asker vuelve el arma hacia Freja y ruge:

—¡Dime dónde está mi gato o le vuelo la puta cabeza!

—¡Vale, vale, joder! —dice su padre, levantando ambas manos—. Está justo allí. —Señala hacia atrás—. Junto al puesto de salvamento.

Freja sigue su dedo, y apenas logra distinguir un gran triángulo oscuro sobre un poste.

Asker lo fulmina con la mirada.

—¿La has dejado en la nieve?

—Nooo, está en su transportín —dice su padre—. Está bien, lo prometo.

—Maldito cabrón —sisea Asker. Suelta a Freja y se mueve en semicírculo alrededor de su padre—. Voy a comprobarlo, y si se ha congelado, os mataré a los dos.

—Hecho —dice su padre, dedicándole un saludo burlón.

Asker echa a correr hacia el triángulo.

Su padre se precipita inmediatamente hacia ella. Se deja caer de rodillas y la agarra por los hombros.

—¿Estás bien? —pregunta; un fuerte olor a vodka le golpea la nariz—. ¿Estás bien, cariño?

—Estoy bien —intenta decir Freja. Hay un millón de cosas más que quiere decirle. Como: ¿por qué no has venido sobrio? ¿Por qué no engañaste a Asker de alguna manera? ¿Por qué no conseguiste otra arma y le disparaste cuando no miraba?

—Escucha, cielo —dice él, levantándola. Ella espera que intente huir, pero en lugar de eso la sienta en el suelo de la furgoneta—. Escucha con atención, ¿vale?

Vuelve a arrodillarse, saca un pequeño cuchillo de la bota y corta la brida que le ata los tobillos. Levanta la vista hacia ella, y cuando Freja mira sus ojos inyectados en sangre, vuelve a verlo.

Ese pequeño algo distinto.

Sea lo que sea, está justo bajo la superficie. Debajo del alcohol.

—No hagas ni digas nada. Yo me encargo. Quédate aquí hasta que yo te lo diga. Cuando te diga que corras, corre hacia las dunas. ¿Entendido? ¿Puedes correr, cariño?

Parpadea. Luego asiente.

—Bien —dice él, cortando la brida de sus muñecas. Se mueve con una precisión y rapidez sorprendentes—. Iré justo detrás de ti. Pero no mires atrás. Pase lo que pase. ¿Entiendes? —Le desliza el cuchillo en la mano sana.

Ella asiente de nuevo. Entonces ve una figura sobre su hombro. Asker está volviendo. Lleva una caja grande.

—Papá —intenta decir.

Al parecer él ya ha oído los pasos de Asker, porque se levanta. Al hacerlo, le susurra:

—Mantén los pies y las manos juntos. Que parezca que sigues atada.

Luego se da la vuelta, y parece perder un poco el equilibrio, porque se tambalea y se agarra a la puerta de la furgoneta.

Freja lo mira, incrédula. ¿Es su padre tan buen borracho que puede fingir cuando le conviene? ¿O no está borracho en absoluto? Pero el vodka… lo ha visto, lo ha olido…

—Eeeey —exclama cuando Asker se acerca—. Te dije que estaba bien, ¿verdad? Ahora, si pudieras desatar a Freja por mí, nos iremos…

Asker se detiene a unos pasos. Sostiene el transportín en una mano, la pistola en la otra. Cuelga a su lado, apuntando a la nieve. Mira fijamente a su padre, con una expresión mezcla de sospecha, confusión y rabia.

—No le hiciste daño.

—No —dice su padre con una sonrisa.

—Pero… la cola —dice Asker—. La oreja.

—De otro gato —responde su padre, claramente orgulloso de haberlo engañado—. Uno que ya estaba muerto. Verás, a diferencia de ti, Asker… —baja la voz—, yo no soy un psicópata.

La expresión de Asker se ensombrece. Deja el transportín con cuidado. Jasmin maúlla desde dentro. Luego levanta la pistola.

Freja grita a través del trapo.

Su padre levanta ambas manos.

—¡Espera, espera! Asker, por favor. Te estás olvidando de algo…

Asker duda.

—¿De qué?

Freja mira a su padre, con el corazón latiéndole en la garganta. Apenas puede respirar.

Él saca la botella de agua.

—Un último trago, ¿eh?

Asker lo mira con incredulidad mientras desenrosca el tapón.

—Eres un pedazo de basura inútil…

—Sí —dice Rick, tirando el tapón—. Tienes razón. Soy un inútil. Pero ¿sabes qué? Aun así te he engañado dos veces.

Asker parece a punto de decir algo, pero se queda sin palabras cuando su padre le lanza el vodka. El líquido empapa la cara y la chaqueta de Asker.

Durante medio segundo, ninguno de los tres se mueve.

Asker lo mira, completamente sorprendido. Parpadea y se relame los labios.

—¡Ahora, Freja! —grita su padre—. ¡Corre!

Asker vuelve a levantar el arma, pero entonces suelta un gemido y se lleva la mano libre a los ojos.

—¿Qué… qué demonios?

—¡Corre! —grita su padre de nuevo, y luego se lanza sobre Asker.

Freja está tan en shock que no puede moverse.

Ve a su padre derribar a Asker, y la pistola sale volando.

Asker intenta defenderse, pero gruñe y sisea, aparentemente por el dolor, y no consigue abrir los ojos.

Su padre acaba encima de él y empieza a golpearle la cabeza con ambos puños.

Parece una pelea de MMA, aunque mucho menos controlada.

Su padre lanza golpes a lo loco, la mitad ni siquiera aciertan, pero los suficientes hacen daño, y pronto Asker deja de defenderse.

Su padre gira la cabeza y la mira. Tiene los ojos desorbitados.

—Vete —jadea—. La casa de verano. Justo detrás de las dunas. Sigue mis huellas.

—Papá —dice ella, llevándose las manos a la boca. Se quita la banda de plástico y saca el trapo empapado en saliva—. Por favor, ven conmigo…

—En un minuto —dice entre dientes.

Asker gime. Parece medio consciente. Su cara se ha vuelto completamente roja. Y no solo por los golpes; su piel parece casi chisporrotear.

No era vodka, se da cuenta Freja.

—Vete, Freja. Vete ahora.

Freja se levanta y empieza a cojear hacia las dunas.