20. 20
Durante todo el camino de vuelta a casa, Rick no deja de mirar el teléfono. Está en el asiento del copiloto. No llegan mensajes. No hay llamadas.
Envió la foto a Asker a través del teléfono de Freja justo después de la amputación.
No fue fácil. De hecho, fue mucho más difícil de lo que esperaba.
Cortar el espeso pelaje fue una cosa, pero a pesar de lo afilada que estaba la navaja, tuvo que forzarla entre los huesos y prácticamente desgarrar para arrancar la cola.
Hay un olor desagradable, metálico, en el coche, aunque dejó la cola en el suelo del área de servicio.
Pensó en añadir algo a la imagen, pero no lo hizo. Sintió que la extremidad amputada hablaba por sí sola.
—¿Por qué no contestas? —murmura al teléfono—. Ya lo habrás visto…
Le preocupa que Asker no se lo crea. Que piense que Rick está intentando engañarlo de alguna manera.
O peor aún, que Asker haya visto la foto, haya entrado en una rabia ciega y haya matado a Freja.
«No, no lo haría», se dice Rick, apretando el volante con fuerza. «Has oído a Sonja. Quiere a ese maldito gato más que a nada. Lo tengo cogido por los huevos y lo sabe… Solo que no esperaba este movimiento. Seguro que está pensando cómo darle la vuelta a esto».
Al mirar por el retrovisor, ve a Jasmin durmiendo en el transportín en el asiento trasero.
Entra en la ciudad, donde las calles están aún más cubiertas de nieve.
Pasa por una gasolinera y se da cuenta de que le vendría bien repostar.
Se detiene y entra a comprar un paquete de cigarrillos.
Normalmente también cogería una cerveza, y la costumbre casi lo lleva hasta la nevera antes de detenerse.
Paga y vuelve al surtidor. Mientras llena el depósito, el teléfono se ilumina de repente dentro del coche.
Rick casi deja caer la manguera mientras abre la puerta de golpe y lo agarra. No es una llamada ni un mensaje. Es una alerta de su sistema de seguridad. Intrusión en la puerta principal.
Rick frunce el ceño. Esto ha pasado algunas veces, pero nunca por una entrada real. El sistema es sensible y se activa si alguien tira fuerte de la puerta o manipula la cerradura.
El aviso llegó hace seis minutos. Rick acaba de verlo.
Llama a Mila. Suena dos veces y la llamada se corta. Solo queda la línea muerta.
Frunce el ceño y mira la pantalla. Luego escribe: «¿Estás bien?»
Casi de inmediato aparecen los tres puntos, indicando que Mila está respondiendo. Su mensaje llega dos segundos después: «Sí. Creo que activé la alarma por accidente. ¿Dónde estás?»
Rick le escribe: «En casa en cinco».
Esta vez los puntos tardan un poco más: «Por favor, date prisa».
Claro que Mila no se siente segura estando sola en casa. Rick lo entiende. Asker ya fue a por Mikhail, el pobre chico, y no hay garantía de que no vaya a por Mila también.
Pero, por supuesto, no sabe dónde está. Y ahora mismo, Asker probablemente tiene otras cosas en mente.
Rick termina de llenar el depósito y sigue conduciendo.
Gira hacia la calle donde vive. La nieve sigue cayendo, y mucha se acumula en la acera. Una máquina quitanieves ya ha pasado, empujando la mayor parte hacia las plazas de aparcamiento para despejar la calle.
—Joder —murmura Rick, avanzando y girando en la siguiente esquina. Encuentra un único hueco libre y aparca. Tendrá que cargar con Jasmin y el resto desde allí.
Sale del coche y enciende un cigarrillo. Es la hora de la cena, y puede oler lasaña desde algún piso. Los copos caen con fuerza, posándose suave y silenciosamente sobre sus hombros.
Una madre y su hijo pasan por la acera con bolsas de compras llenas de regalos. Están de buen humor, riendo, y la mujer le dedica a Rick una sonrisa radiante.
—¡Feliz Navidad!
—Feliz Navidad —gruñe él.
Los observa alejarse y da varias caladas profundas para tranquilizarse.
Ha sido una semana de locura. Todo lo que ha vivido, todo lo que ha tenido que hacer, Rick no sabe si volverá a ser el mismo.
Y aún no ha terminado. No tiene ni idea de cómo acabará todo esto.
Si volverá a ver a Freja con vida. Si él mismo sobrevivirá.
Lo único que sabe es que hará todo lo que esté en su mano para ganar.
Incluso si eso significa matar a Asker con sus propias manos.
Una parte de él desea que llegue ese momento.
Que tenga una oportunidad. Si la tiene, la aprovechará sin dudar.
No le importa pasar los próximos veinticinco años en prisión.
Lo único que le importa es sacar a Freja de esto con vida.
Lanza el cigarrillo y abre la puerta trasera. Justo cuando va a sacar el transportín de Jasmin, ve la luz del teléfono en el asiento delantero.
—¡Mierda!
Se golpea la cabeza contra el techo al apresurarse. Lo coge y ve un mensaje de Sonja.
«¿Has recogido al gato?»
El corazón de Rick vuelve a su sitio. Le responde rápidamente: «Sí, está bien».
—«Está bien» —murmura—. Ya hablo del bicho como si fuera una persona.
Sabe que Sonja espera que deje al gato en su casa, y ya tiene preparada una excusa. Escribe otro mensaje: «La carretera estaba peligrosa, así que la he llevado a casa. Mañana por la mañana te la llevo».
Sonja puede preocuparse un poco por esto. Rick espera que le llame para discutirlo, así que espera un minuto. Llega otro mensaje: «Vale, está bien. Cuídate».
Rick se queda mirando esa última palabra. Es lo más cercano a algo afectuoso que Sonja le ha dicho desde el divorcio. Su preocupación debe de venir por lo que él le dijo —que está deprimido. Otra mentira más.
Guarda el teléfono en el bolsillo con un suspiro, saca el transportín, y el gato se despierta y emite un maullido somnoliento.
Rick abre el maletero y saca la bolsa de plástico.
Pesa casi tanto como el transportín de Jasmin.
Una cosa en cada mano, lleva su extraño equipaje hasta la puerta del edificio.
Es un alivio entrar en el portal y alejarse de la nieve.
Deja el transportín y la bolsa en el suelo para sacudirse la mayor parte de la nieve.
Uno de los vecinos ya ha salido y vuelto a entrar, como indican los pequeños charcos que suben por las escaleras.
Rick empieza a subir, con cuidado de no resbalar y dejar caer al gato. Las huellas húmedas de quien subió antes que él se van haciendo cada vez más pequeñas. Y desaparecen por completo justo en su felpudo.
«Vaya. Mila debe de haber bajado a fumar o algo».
Entonces recuerda que ella no fuma.
Algo confundido, se detiene, deja el transportín y busca la llave en el bolsillo de la chaqueta. Entonces ve que la puerta está entreabierta unos centímetros. También ve las marcas en el marco de la palanca que han usado para forzarla, y los trozos de madera astillada en el suelo.
Dejando caer también la bolsa, Rick retrocede, chocando contra la pared detrás de él.
Durante unos cinco segundos, se queda completamente paralizado, mirando la puerta rota mientras varias piezas encajan en su cabeza.
La alarma.
La llamada rechazada a Mila.
El mensaje desde su teléfono: «¿Dónde estás?»
Y entonces lo comprende de repente: «Me ha engañado otra vez…»
Avanzando de nuevo, alarga la mano y empuja la puerta.
Se abre del todo hasta chocar contra la pared, dejando ver el recibidor.
Las botas de Mila siguen allí. Una está volcada.
Rick se queda quieto un momento, escuchando.
No es fácil por lo fuerte que le late el corazón en los oídos. Pero el piso parece estar en silencio.
—¿Mila? —llama.
No hay respuesta.
Entra. Al mirar hacia la cocina, percibe ese mismo olor metálico del gato. El olor a sangre. No se ve sangre, sin embargo. No hay señales de lucha.
—¿Mila? —vuelve a llamar—. ¿Estás aquí?
Mila no responde.
Comprueba el dormitorio. El baño. Ambos vacíos.
Entonces solo queda el salón.
Al atravesar la cocina, Rick busca un cuchillo.
Pero no lo encuentra. La piel se le tensa en el cráneo.
El olor a sangre se vuelve más intenso. Al sentir algo pegajoso bajo el zapato, mira hacia abajo, sabiendo ya lo que verá.
Huellas rojas. De una bota grande. Vienen del salón, atraviesan la cocina hacia la entrada, pero se desvanecen a mitad de camino.
«Oh, Dios», piensa Rick, tragando saliva con dificultad.
Sabe lo que le espera. Pero aun así tiene que verlo.
Llega al umbral y se asoma al salón. Se le escapa un gemido.
La ropa de Mila, hecha jirones, esparcida por el suelo. Y sangre por todas partes. El sofá está movido, la mesa de centro volcada. Busca el cuerpo con la mirada, pero no la ve. Podría estar bajo la mesa.
Oye un ruido detrás de él.
Rick se gira de golpe, con los puños cerrados, listo para luchar.
Ve a Asker allí, cubierto de sangre, el cuchillo aún en la mano, una sonrisa demente en el rostro.
Pero parpadea, y Asker se convierte en Yrsa.
No sonríe, no está cubierta de sangre ni sostiene un cuchillo.
En su lugar, tiene un teléfono en la mano.
—Yo… he llamado a la policía —murmura—. Oí… oí un grito, y… os oí pelear…
Sus ojos bajan al suelo. Al ver las huellas de sangre, jadea y retrocede. Luego vuelve a mirar a Rick.
—Dios mío, Rick… ¿qué has hecho?
—No he hecho nada —se oye decir Rick. Pero quizá las palabras no estén saliendo realmente de su boca.
No está seguro. Su mente da vueltas—. Yrsa —dice, y esta vez está bastante seguro de que habla, porque su vecina reacciona sobresaltándose—.
Tienes que decirles que soy inocente —añade, dando un paso hacia ella.
Pero Yrsa no escucha. Se da la vuelta y sale del apartamento rápidamente.
Rick está a punto de seguirla, pero al pasar de nuevo por la cocina, algo le llama la atención.
En el fregadero está el cuchillo. Su cuchillo. Completamente cubierto de la sangre de Mila.
«Pensarán que lo hice yo. Y aunque al final descubran que soy inocente, será demasiado tarde».
El sonido de sirenas.
Rick parpadea y reacciona. Tiene que irse. Tiene que largarse de aquí. Si la policía lo atrapa, se acabó.
Se gira bruscamente, buscando qué llevarse. Puede que sea la última vez que vea este lugar. Aparte del teléfono, que ya está en su bolsillo, solo hay una cosa que realmente necesita. Corre hacia la puerta.
Coge el transportín y la bolsa, y está a punto de salir hacia las escaleras cuando oye la puerta de entrada abrirse.
—Segundo piso —oye la voz de Yrsa desde abajo—. Sigue ahí dentro…
Rick se gira y corre en la dirección opuesta.
Yrsa ha dejado la puerta de su apartamento abierta.
Se cuela dentro, la cierra y echa el pestillo.
Al girarse, entra en una casa sorprendentemente similar a la suya, al menos en distribución.
Pero los muebles de Yrsa son más antiguos, y todo está mucho más ordenado que en casa de Rick.
Hay un olor sofocante a perfume rancio y algo asado. Una radio suena en la cocina.
Rick va directo al dormitorio. Al entrar, un graznido fuerte lo sobresalta, y casi deja caer el transportín y se cae de culo. En una esquina hay una jaula grande, y dentro, un loro verde. La habitación huele vagamente a excrementos de pájaro. El loro mira a Rick con un ojo anaranjado brillante.
—¡Hola! —grazna, moviendo la cabeza—. ¡Hola, ven aquí!
Al mismo tiempo, oye un golpe en el piso de al lado, seguido de una voz grave:
—¡Policía! ¿Hay alguien ahí?
Rick rodea la cama de Yrsa y abre la ventana.
Igual que la suya, se abre completamente.
Mira hacia abajo, esperando ver una caída que le rompa las piernas contra el hormigón.
Pero para su alivio, hay un montón de nieve junto al edificio.
El conserje ya ha despejado el patio interior y, por pura suerte, ha acumulado la mayor parte de la nieve justo debajo del apartamento de Yrsa.
—Vale, puedo hacerlo —murmura Rick. Deja caer primero la bolsa. Aterriza con un golpe sordo. Luego baja el transportín—. Lo siento, Jasmin. Aguanta.
Lo desciende todo lo que puede antes de soltarlo. Cae bastante suave y queda de lado. Jasmin suelta un maullido molesto, pero no parece haberse hecho daño.
—¡Ven aquí! —dice el loro, acercándose a Rick, picoteando la jaula, como si quisiera morderle.
—Vete a la mierda —murmura Rick, subiendo al alféizar. Saca las piernas, respira hondo y salta.
La nieve amortigua el impacto aún mejor de lo que esperaba, y no se rompe nada. Se levanta, recoge el transportín y la bolsa, y cruza el patio a toda prisa, agradeciendo su buena suerte por no haber aparcado delante del edificio.